domingo, 30 de noviembre de 2008

Romance

...Breves jazmines alados
-casi de luz detenida-
crecen con gracia delgada
cuando sus pasos atisban...
La tarde cuida su gozo,
la noche su sueño cuida,
y ella se viste con seda
de flores amanecidas
sobre la cumbre del árbol
tan solo para vestirla...
Seda dorada del roble
con hebras de melodía,
seda de la acacia roja,
seda de las campanillas
que tienen fugaz el aire
y como el aire palpitan...


Meira Delmar
Pintura: Dream of the girl. Zhao Kailin

sábado, 29 de noviembre de 2008

Otra vez

Siempre la primavera
y estas ganas de huir de las paredes.
Gira la rueda
ser otra vez virgen
para dejar otra vez de serlo
gira la rueda
mojarme en la tormenta
con un paraguas de risa
como una niña mala
gira que gira
la sangre savia verde
germina en mis caderas.


Gisela Galimi
Pintura: Wishful. Andrew Atroshenko

viernes, 28 de noviembre de 2008

Después

Alguna tarde azul
en que no pese la memoria
y pueda caminarte libre
para equivocarme


Gisela Galimi
Pintura: David Gray

jueves, 27 de noviembre de 2008

Genealogía

Una estirpe de espada y de rosa
azul linaje de sueños.
Mi abuelo, mosquetero y poesía
mi padre, esgrimista y poeta.
Yo, escritora de armas blancas
duelista de palabras y silencios.


Gisela Galimi
Pintura: Malek Fazeli

miércoles, 26 de noviembre de 2008

Sur

Desde uno de tus patios,
haber mirado las antiguas estrellas,
desde el banco de la sombra,
haber mirado esas luces dispersas
que mi ignorancia
no ha aprendido a nombrar,
ni a ordenar en constelaciones,
haber sentido el círculo del agua
en el secreto aljibe,
el olor del jazmín y la madreselva,
el silencio del pájaro dormido,
el arco del zaguán,
la humedad,
esas cosas,
acaso,
son el poema.


Borges
Pintura: El patio azul. Santiago Ruiseñol

martes, 25 de noviembre de 2008

Una mano...

una mano de otro tiempo
me acaricia
el rostro que tuve


Federico Joaquín
Pintura: Julio Romero de Torres

lunes, 24 de noviembre de 2008

Desahogo fugaz

Soy una chispa
en la tierra
un desahogo fugaz
del corazón que nos piensa.


Claribel Alegría
Pintura: The cliff. Jules Breton

domingo, 23 de noviembre de 2008

Domingo


No voy a misa
no voy a la cancha
no me suicido.
Demasiada siesta
deja su impronta...
escribo.


Verónica Laurino
Pintura: Sunday. E. Hopper

sábado, 22 de noviembre de 2008

Solo de sol

Sólo el sol
el sol solamente
solo en el cielo
y yo tan solo
a solas con el sol
sonrío simplemente



Jorge Eduardo Eielson
Pintura: Bouguerau

viernes, 21 de noviembre de 2008

En espiral

Se prueba los cabellos sueltos al viento,
los deja volar.
Se la ve pluma.
Las cosas que ha arrastrado el viento por ella
y sus ruegos
le ha traído de comer cuando el hambre
la contuvo de no herirse
la detuvo ante el peligro
la empujó al amor
por la voz y los cabellos,
él anidaba allí
sus noches de ocio
y ella se arremolinaba
en libres infinitos pensamientos.



Victoria D'Antonio
Pintura: Splendor de Andrew Atroshenko

jueves, 20 de noviembre de 2008

Espejos

Usamos espejos de cristal
para ver nuestro rostro,
usamos obras de arte
para ver nuestra alma.


Bernard Shaw
Pintura: Allegory of the art of painting. Vermeer

miércoles, 19 de noviembre de 2008

Con ademán antiguo

En el vapor del baño se dibuja
desnuda y luminosa.
Ceremoniosamente,
abre una toalla azul, se inclina
en una reverencia para el dios
de toda su belleza.
El pelo en catarata hacia adelante.
Lleva suave la toalla hasta la nuca,
se envuelve la cabeza,
con ademán antiguo
tuerce diestra la boa de algodón,
la enrosca en espiral
y sin saber siquiera que ha rezado
se yergue tan hermosa con turbante
que el solo gesto alumbra la vida cotidiana.


Pedro Mairal
Pintura: Morning reflections. Pino

martes, 18 de noviembre de 2008

Tengo

Tengo el as!
Tengo el dos!!
Tengo el tres!
Pero faltas hermano!
Falta el rey
que se fue para siempre
con la risa y la rosa en la mano.



Neruda
Pintura: Card players. Paul Cezanne 1890

lunes, 17 de noviembre de 2008

En memoria


Me basta este cuadrado de cielo
para entender que eres infinito.
Sin saberlo, te he dedicado mi vida,
desde aquella sombra
por el bosque de los álamos,
y el ritual del fuego
en la hojarasca.
(Los párpados cerrados presienten a los muertos,
la música los trae
y viven como formas borrosas:
estas palabras van buscando sus rostros).
Eras el temblor de los árboles,
las figuras del humo,
la luz de un gesto.



Esteban Nicotra http://laseleccionesafectivas.blogspot.com/2007/03/esteban-nicotra.html
Pintura: Wine for two. Walter Cox

domingo, 16 de noviembre de 2008

Memoria

No tomes muy en serio
lo que te dice la memoria.
A lo mejor no hubo esa tarde.
Quizá todo fue autoengaño.
La gran pasión
sólo existió en tu deseo.
Quién te dice que
no te está contando ficciones
para alargar la prórroga del fin
y sugerir que todo esto
tuvo al menos algún sentido.


José Emilio Pacheco
Pintura: Fanciful dreams by Pino

sábado, 15 de noviembre de 2008

El resto

¡Tan pronto pasa todo lo que pasa!
¡Muere tan joven ante los dioses cuanto muere!
¡Todo es tan poco!
Nada se sabe, todo se imagina.
Rodéate de rosas,
ama, bebe.
Y calla.
El resto es nada.


Fernando Pessoa
Pintura: Baranov

viernes, 14 de noviembre de 2008

Como Hopper

Escrutar desde la noche
un cafetín iluminado.
Un claro lunar desde el monte tupido.
No un destino ajeno
de parroquiano acodado al estaño.
Sino una hondura propia.
Un misterio íntimo que la conciencia ronda


Pintura: Nighthawks. E. Hopper, 1942

jueves, 13 de noviembre de 2008

El ajedrecista

Está sentado,
la cabeza apoyada en una mano,
en la parte más ruidosa del café.
Envuelto en el ensueño temprano
fija la mirada en un punto
impreciso entre los libros,
papeles apilados y
una partida de ajedrez sin terminar.
El reflejo le hace bajar los párpados
hasta la mitad de los ojos oscuros.
Sobre una hoja en blanco
decide hacer un mapa de su vida:
las ciudades en las que vivió
los desvíos, las mudanzas,
y el dibujo vacilante
que no representa para los demás
otra cosa que un garabato infantil,
con la forma vaga de un rostro,
para él es un laberinto,
una brusca revelación.



Vanina Colagiovanni
Pintura: Concentration. Richard Earl Thompson

miércoles, 12 de noviembre de 2008

Nada vuelve


Nada vuelve todo es otra cosa
se van las flores y las hierbas
el perfume apenas llega
como una campana de otra primavera.


Vicente Huidobro
Pintura: Iman Maleki

martes, 11 de noviembre de 2008

La belleza...

La belleza que ofrece la poesía es una belleza íntima,
porque la poesía nos hace bellos y,
en ese trance, nos vuelve dioses de nosotros mismos.
Pero en esa operación en la que participamos todos,
como poetas o como lectores,
la poesía nos hace universales,
nos convierte en universo.
Es por eso que, entre todas las cosas,
la poesía une mis fragmentos,
me establece en la categoría de lo humano,
de lo que es capaz de amar.
Ante la poesía quedo perplejo:
me obliga a mirarla de frente,
me impide mentir;
soy lo que soy sin ambages.
Me une y, por tanto, me libera:
me pone dentro de mí.
Al volverme humano,
me desaliena,
me corta la retirada,
me ubica en la tierra,
me da realidad.



Eduardo Mileo
Pintura: Eau qui dort. Danielle Richard

lunes, 10 de noviembre de 2008

Jardín de inmigrantes

Dejé crecer
flores silvestres
en el jardín
del fondo de mi casa,
se han mezclado
con las alegrías del hogar
y no sabría ya decir
a quién pertenece
el púrpura de las pequeñas catedrales
que asoman por encima
de los crisantemos amarillos,
hoy la rosa china
se ve acorralada por el lazo de amor,
los geranios inclinan
sus cabezas borrachas
por la fragante cercanía del jazmín,
los tréboles sucumben
al avance de la menta,
se están abriendo los lirios
sus penachos azules, erguidos
empiezan a ganarse el lugar.


Silvia Tocco
Pintura: Bauerngarten mit Sonnenblumen. G. Klimt

domingo, 9 de noviembre de 2008

Cada noche

Cada noche
usa como un botiquín
un álbum de fotos.
Cada noche
piensa en ella
y bebe un whisky
tras otro.
Cada noche conoce más la confusión.
y desaprende.



Fernando San Martín de su libro Infiel a los disfraces, tomado del blog de AntonCastro
Pintura: Penitent by Morteza Katouzian

sábado, 8 de noviembre de 2008

Necesidades

Esta música dejó de acompañarme.
Ya no quiero el arco del violín

suicida en la muñeca.
Necesito que la noche no termine
que traigan a la orquesta
que la pongan a tocarme
algo lindo.


Carla Sagulo http://www.elinterpretador.net/15CarlaSagulo-ElVinoDeLaCasa--Presentacion-SebastianHernaiz.htm
Pintura: Garmash

viernes, 7 de noviembre de 2008

Hay...

Hay personas
que no se animan a decir "yo"
entonces eligen una taza de porcelana
una manzana
un ave del paraíso
un candelabro
temen el desorden del verano
esa quietud interior
es terrible temeraria
detiene lo que sucede
disimula las heridas
entretiempo...


Fabián Iriarte
Pintura: Quiet holyday by Baranov

jueves, 6 de noviembre de 2008

La luz

La luz de la cocina en la mañana
cuando la casa aún está a oscuras
y todos duermen, y en los vidrios
el día es un presentimiento
parecido a la espera o la añoranza.
La luz de la cocina cuando el sol aparece
anaranjado entre las ramas negras
y las flores celestes del jacarandá
y el hombre hace el café,
hojea un libro, se asoma al patio
y piensa que es posible que llueva,
que ya casi es la hora
de despertar a su mujer,
que hay ropa tendida de la soga,
que el silencio con olor a humedad
le recuerda su infancia,
que la vejez se acerca
y el poema se aleja
y aún no sabe vivir.



Pablo Anadón
Pintura: Jan Vermeer

miércoles, 5 de noviembre de 2008

Ausencia

Amigo,
el de los silencios
en las noches,
el de palabras
como pájaros,
el más amado:
te recordaré
aún largo tiempo.
Después,
se sabe
como son estas cosas.



Susana Cabuchi
Pintura: Sunlight. Iman Maleki

martes, 4 de noviembre de 2008

La carta


Ha llegado la carta.
Está sobre la mesa,

al lado de las flores.
La miro largamente.
Conozco la letra.
Pero la leeré

a la medianoche
cuando los trenes
que pasan hacia el norte
hagan temblar
los vidrios de la casa


Pintura: The letter. Vettriano

lunes, 3 de noviembre de 2008

Vincent Van Gogh


Aquí estoy
en esta soledad luminosa,
plena, habitada
de fuegos y ventanas.
La casa
arde de girasoles
como un infierno congelado
entre aceites
y vientos amarillos.
Sordo de tanto silencio
y dispuesto
a entreabrir
cada lirio celestial,
cada cristal de paja,
cada gota de acero,
cada ojo de sangre,
cada vidrio de miedo.
Así te escribo.
Sobre las torres de la desesperación,
a orillas del Ródano,
entre la mezcla brumosa de los óleos,
a la hora del ángelus,
a pleno mediodía,
sobre el caballo áspero
de la pena,
con la piedra roja
de la desgracia,

con la arena negra de la locura,
con las sílabas celestes del amor,
con la sorpresa blanca de la tela
vacía,
con el cuervo del hambre
sobrevolando mi cama,
con la mordedura hirviente
del deseo,
entre el humo agrio de la luz,
en el paraíso húmedo
de los manteles,
en los bares nocturnos,
así,
hermano mío,
hermanito menor,
casi mi padre.


Susana Cabuchi
Pintura: The yellow house by Vincent van Gogh

domingo, 2 de noviembre de 2008

El idioma de la mañana

Por un descuido de Dios
este domingo se equivoca
de siglo y semana.
Quizás no tenga importancia
puede ser que no la tenga.
Amanece, el ruido de los tranvías
inventa el idioma de la mañana.
La vida transcurre
más temprano que de costumbre.
A dos metros de la esquina
se extravía un hombre
que lleva la dirección correcta.
Dice ser el hijo del Hombre...
No porta credencial alguna,
tarjeta de crédito
ni registra domicilio conocido.
Esta noticia no será titular
en ningún diario de mañana.


Pablo Cassi
Pintura: Arthur Frost

sábado, 1 de noviembre de 2008

Aldaba de noviembre


Una tristeza dulce y anterior
al suspiro y las lágrimas,
anterior al idilio de la tarde
azul y el jacarandá,
invade la memoria con su música,
su brisa, su nostalgia:
Es la tristeza de mirar el cielo
cautivo entre las ramas.

Antonio Carbajal
Pintura: Apple blossom. Peter Quidley
Related Posts with Thumbnails