miércoles, 31 de julio de 2013

Way out



La poesía dejará de ser una cosa triste
cuando empiece a tener que ver con la vida de la gente,
cuando la gente vuelva a ser la que decida qué hacer
con sus vidas y con las palabras,
mientras tanto
todo esto que hacemos seguirá siendo
literatura.

Antonio Orihuela
Pintura: Hanks

martes, 30 de julio de 2013

No hay herida sin cicatriz


para Begoña Paz, porque lo es todo

hay mujeres destiladas
que siembran sin miedo la tierra de antorchas

hay mujeres de barro que no acaban de secarse

hay mujeres prerrafaelistas
que no necesitan túnica ni granadas
para parecer proserpinas

hay mujeres misteriosas que lo consiguen todo

hay mujeres tortuga y mujeres jaula
y mujeres salvajes

hay mujeres adoquín y mujeres cereza

yo no quiero ser ninguna
yo no quiero ser nadie

yo no quiero ser nada

Isabel Ono
Pintura: Berkow

lunes, 29 de julio de 2013

Esta mañana




Esta mañana 
se ha caído un nido 
de aquél árbol, 
nadie se ha dado cuenta, 
dos gorriones han perdido la vida, 
otra catástrofe natural, 
y los telediarios no se han hecho 
eco de esta noticia. 
Tú, mientras tanto, 
soñabas, dormías.

Nacho Montoto
Pintura:Catrin Welz Stein

domingo, 28 de julio de 2013

Desconciertos de julio




Le desconcertaban las interminables tardes de los domingos
y la gente que no la miraba a los ojos cuando le hablaba.

Le desconcertaba el hecho de que, cuando contaba pétalos
de margaritas, éstas siempre decían sí.

Le desconcertaba la cantidad de amantes que había perdido
y a los que no añoraba.
No se habían cumplido ninguno de sus sueños. 
Le desconcertaba esa buena suerte que tenía.
Le desconcertaba que siempre que quería un taxi, 
apareciera uno. Y que hubiera nacido en enero.

Le desconcertaba que alguien pudiera intuir sus complicados
pensamientos de espiral, bibliotecas de Babel borgianas
de privado acceso restringido. 
Le desconcertaba por qué dos seres -de repente- se amaban.

Le desconcertaba leer a Karfa por las noches 
y Vogue por las mañanas.

Su corazón latía rápido, su pulso se mantenía constante, 
sus células seguían alimentándose en la madrugada, 
cuando ella descansaba la neurona de la ansiedad. 
¿Quién dirigía su cuerpo? 
Eso también la desconcertaba.

Le desconcertaba el olor a nata y el cariño de su padre, 
que el Correcaminos siempre se burlara del Coyote; 
le desconcertaba el perfume a romero y luna de su ciudad.

Le desconcertaba que su sexualidad se despertara 
cuando unas manos masculinas 
agarraban el volante de un coche. 
Manos para vivir en su cuerpo. 
Manos bronceadas en su cuerpo color aceituna.

Le desconcertaba el tiempo. ¿Quién lo poseía? 
¿Los hombrecillos grises de Momo? 
¿Swatch Colección Primavera-Verano?
 ¿Por qué es lógico vivir de día y dormir de noche?

Le desconcerta que su única luz 
fuera el neón de los bares de copas. 
Le desconcertaba su atracción por los sacos de boxeo 
y el hecho constatable de tener en sus ovarios
partes de sus futuros hijos.

Le desconcertaban los desnudos de Lucien Freud, 
los cereales que naufragaban 
y se humedecían en la leche mañanera 
y el no recordar el agua de colonia de su última conquista.

Aquel tacto rugoso, las venas azuladas de sus abuelas...
¿Cómo podía recordarlo? 
Se desconcertaba cuando casi
las tocaba en su memoria.

Dar dos besos a desconocidos
 y la cantidad de gente que se habría emocionado, antes que ella,
 con la película típica-tópica de Casablanca,
 le desconcertaba. 
Más le desconcertaba la gente que no se emocionaría.

Le desconcertaba el hecho de que ninguno de los siete
enanitos se propasó con Blancanieves y el que las
prostitutas siempre estuvieran en una esquina. 
La infinitud de sus propios desconciertos desconcertaba,
aún más, su delicada mente, desequilibraba sus pilares.

Le desconcertaba que la tarta de cumpleaños sólo tuviera
tres tímidas velitas compradas aprisa en Carrefour...
¿Debería poner veintiocho velas? 
Su único deseo cuando las sopló:
 seguir siendo una tipa completamente
desconcertada.

Carmen Garrido
Pintura:Jean Pierre Gibrat

sábado, 27 de julio de 2013

Daría cuanto tengo...



Daría cuanto tengo, cuanto soy,
cuanto seré y cuanto tuve,
por abrirte de nuevo el corazón
y dejarte entrar a saco en él.


Sólo quiero saber que habrá más noches,
que volverán tus manos a las mías,
que desnudarás la ternura con ternura
y que tu boca se abrirá camino de nuevo
a los angostos rincones
donde silenciamos el miedo a los silencios.

Begoña Abad
Pintura:Colleen Farrell

viernes, 26 de julio de 2013

Al final de la comida

 
Al final de la comida
le he enseñado a mi madre
el libro de poemas
que acaban de publicarme.

La artritis de sus manos
apenas le deja mantenerlo abierto
y sus escasos años de escuela
recorren las palabras
como un niño que gatea
hasta hacer incomprensibles mis versos.

Loca de contento,
orgullosa de su hijo,
le lee un poema a mi padre
que la mira desde el sofá.

Cuando termina,
levanta la cabeza
y ve a mi padre dormido.

Lo despierta
y vuelve a comenzar
hasta tres veces
la lectura...

Yo no digo palabra,
pienso en los amos de la fuerza de los humildes,
en el tiempo delicioso que les robaron,
en la lengua que apenas les dejaron para comer
y reproducirse

en los profesionales del estilo,
en los críticos de las letras,

y en lo lejos que estará siempre
el pueblo sencillo y trabajador
de eso que llaman literatura.
Antonio Orihuela
Pintura:Gaiderov Michail

jueves, 25 de julio de 2013

Anhelo de vivir




...tengo una pasión irresistible por los cuadros y los libros, 
y necesito instruirme continuamente, 
lo necesito tanto como el pan que como. 
Creo que tú comprenderás eso.
—Sí, lo comprendo. Pero leer libros y admirar dibujos a tu edad es solo una diversión,
y no tiene nada que ver con el objeto principal de la vida de un hombre. 
Hace casi cinco años que has estado de un lado para otro, sin trabajar, 
sin hacer otra cosa que dañarte a ti mismo.
—Es cierto que la mayoría de ese tiempo no he sabido ganarme el pan;
 es cierto que he perdido la confianza de muchos,
 y que mi futuro se presenta sombrío. 
Pero eso, ¿es necesariamente haberme dañado a mí mismo? 
Debo continuar en el camino que he tomado, Theo.
 Si no estudio, si no continúo buscando... ¡estoy perdido! "

Vincent Van Gogh a su hermano Theo

miércoles, 24 de julio de 2013

Vida de mi padre



El día 19 de enero mi padre cavó sus ajos,
el día 22, sembró las papas.
Vida de mi padre.

Antonio Orihuela
Pintura:Jean F. Millet

martes, 23 de julio de 2013

Hay bellezas


 Hay bellezas llenas de una luminosa dulzura 
que, de repente, 
por encima de las tinieblas y del sufrimiento  
nos remueven las entrañas; 
otras, surgidas de algún subterráneo, 
nos atrapan o nos arrebatan 
con su extraño sortilegio; 
otras, puro fulgor, 
subyugan, fulminan…

Fragmento del libro de François Cheng,
 “Cinco meditaciones sobre la belleza”  
Pintura: Zhu Yiyong

lunes, 22 de julio de 2013

Lo lograste



  ¡Felicitaciones!

y ahora a subir 
el último escalón

domingo, 21 de julio de 2013

Tendría que escribirte un poema


Tendría que escribirte un poema.
Un poema blando como el pan de cada día
y azul como el mechón de mi pelo.
Uno que te atara a mi piel
y que dejara en la tuya
palabras de porcelana.
Tendría que usar las letras
de un alfabeto sin inventar,
las notas de un pentagrama,
las sílabas de los silencios,
los acordes de un corazón latiendo.
Tendría que escribirte un poema
que no olvidaras nunca,
un brevísimo poema de arena
derramándose por los espacios
que dejamos al besarnos
sin apenas rozarnos los labios,
un minúsculo poema
que durmiera siempre en tu pupila
mientras yo no estuviera en ella.
Pero no sé escribir poemas de amor.

Begoña Abad
Pintura: A. Bouvier

sábado, 20 de julio de 2013

Lo demás son historias




Mi mujer y mi hija,
estas paredes y estos libros,
un puñado de amigos que me quieren
-y a los que quiero de verdad-,
las olas del cantábrico
en septiembre,
tres bares, cuatro
con el garito en la playa.
Aunque se que me dejo
algunas cosas, puedo decir
que, de ser algo, esta es mi patria.
Lo demás son historias.

Karmelo Iribarren
Pintura: De Witt

viernes, 19 de julio de 2013

Anticapitalista


Qué generosidad,
qué sabia anticipación
la del plantador de árboles.
Antonio Orihuela
Pintura: George Clausen

jueves, 18 de julio de 2013

Insomnio



Polas noites,
cando pecho os ollos,
ás veces oio voces.
Todo soa tan confuso.
Tantas voces cativas
falando a un tempo
ao principio asustábanme.
Ata que un día,
ao captar unha frase
diminuta, comprendín
o que pasaba:
todas as cativas
Begos que habitan
a miña cabeza,
conscientes dos
meus medos,
víñanme
arrolar.



Begoña Paz
Pintura: Mary Jane Ansell

miércoles, 17 de julio de 2013

Ventanas


La oigo, una vez más,
a través de la ventana abierta.
"¡Cabrón! ¡No vales para nada!".
Él no responde.
Lo imagino sentado en la cocina
la cabeza entre las manos,
resignado y pelirrojo,
veinte años soportando sus gritos.

Ella grita, él calla.

De alguna cruel, insoportable manera,
el equilibrio funciona.


Begoña Paz
Pintura: Pino

martes, 16 de julio de 2013

Extrasístoles


Mi corazón
se empeña en
recordarme
que aún
está ahí.
Begoña Paz 
Pintura:C. Schloe

lunes, 15 de julio de 2013

Amor 1.1 y Amor 1.2




 AMOR 1.1

Si un día
el ángel del amor
llamase a
mi puerta
bajaría las persianas
y me haría un ovillo
en el centro del salón
desnuda,
esperándolo
en lo más oscuro,
en lo más helado,
para que él
me encontrase
allí,
redonda,
entumecida
indefensa,
para que él
me incubase
en el nido
de su amor.


AMOR 1.2 (veinte años después)

Si un día
el ángel del amor
volviese a llamar a
mi puerta
lo invitaría a
pasar al salón,
le pondría unas aceitunas
y una cerveza
y cuando estuviese bien
cómodo (los pequeños
pies sobre el asiento)
y comenzase a parlotear
sobre lo bien que se
vive en la tierra
me arrojaría sobre
él (vuelo de plumas,
un par de rizos
rubios deshechos
sobre el sofá),
lo metería en el horno
hasta dorarlo
y luego me comería
hasta la úlima pluma
hasta el último
blanquísimo
diente.




Begoña Paz 
Pintura: Van Hove



domingo, 14 de julio de 2013

sábado, 13 de julio de 2013

En la noche




Cansada de vigilar la máscara, la mujer
se sienta al final del día frente al espejo.
Una a una va quitando las arrugas,
las líneas amargas que cercan la boca,
eleva los pàrpados, limpia con un paño,
húmedo las canas, levanta los pechos,
sacude del cuerpo los kilos de más.
Luego se acuesta en la cama, a llorar.
Se pregunta por qué no viene a acunarla
su madre. Es tan joven, está tan desnuda
y tiene tanto, tanto frío.

Begoña Paz
Pintura:Ansell

viernes, 12 de julio de 2013

Políglota




Quizá
en otro idioma
pudiese
ser feliz.

Begoña Paz
Pintura:Tseng Hsin Yao

Causa




Reúno estas palabras para cuatro personas;
otros pueden oírlas casualmente.
Ay, mundo, lo siento por ti:
tú no conoces a estas cuatro personas.

Ezra Pound 
Pintura: Blakely

jueves, 11 de julio de 2013

Arte





Cuando 
el espíritu 
se desvanece
aparece la forma

Bukowski
Pintura: Braginsky

miércoles, 10 de julio de 2013

Cada poema...




Cada poema es único. 
En cada obra late, 
con mayor o menor grado, 
toda la poesía. 
Cada lector busca algo en el poema. 
 Y no es insólito que lo encuentre: 
Ya lo llevaba dentro.


Octavio Paz
Pintura:John Johansen

martes, 9 de julio de 2013

El viento


El viento trae la lluvia,
en el jardín
las plantas se estremecen

José Emilio Pacheco
Pintura:Kershisnik

lunes, 8 de julio de 2013

Denali Road


By the Denali road, facing
north, a battered chair
in which nothing but the wind
was sitting.

And father on
toward evening, an old man
with a vague smile,
his rifle rusting in his arms.
______________________________

Por el camino de Denali
mirando
al norte, una silla golpeada
en la que sólo el viento
estaba sentado.
Y más tarde
cerca del anochecer, un viejo
con una vaga sonrisa
y el rifle oxidándose en sus brazos.





John Haines 
Traducción: Hilario Barrero
Pintura:Wyeth
Gracias Hilario

domingo, 7 de julio de 2013

Las mujeres




Las mujeres 
toman siempre 
la forma del sueño 
que las contiene.

Juan José Arreola
Pintura: Strino

sábado, 6 de julio de 2013

El abuelo y su nieto

hoy, 31 años ya sin ti





Diciembre 1979

viernes, 5 de julio de 2013

El explorador perdido



Perdido
en una encrucijada
de caricias

stop
no me busquen
stop
corto y cierro

Karmelo Iribarren

La pasión

La pasión 
constituye todo lo humano. 
Sin ella, 
la religión, 
la historia, 
la novela, 
el arte 
serían inútiles.



Balzac
Escultura de Pluton y Proserpina. Bernini. 1621

jueves, 4 de julio de 2013

Al jazmín del cabo


Al jazmín del cabo

le lleva  más de un mes
sacar una flor.
Todo
para un solo día de blancura.
Después
la flor será un té cerrándose.
Muere y perfuma más que antes.
Se vuelve aire.
Se respira blanco.
Cada minuto de jazmin
guarda a todos los jazmines.

Yo quisiera tener
ese talento para los finales.


Valeria Cecilia Pariso                                                                                                                     
Pintura: Jai Johnson

miércoles, 3 de julio de 2013

Días de Siembra


Gay Walter

Amiet Cuno


 Carrol James Beckwith

después vendrá el tiempo de las cosechas

martes, 2 de julio de 2013

Viajera



Alguien me lee lejos.
Hunde su cuchara
en la poesía
que hago en Buenos Aires
y me traga
y me lleva
digerida por ahí.

Valeria Cecilia Pariso
Pintura:Cassidy

lunes, 1 de julio de 2013

Cimetière Montpernase



Cuando en Montpernase
busqué a Cortázar
estuve entre las tumbas
y los árboles
era tan gris el día…
Usted ya sabe…
París es gris y qué…
hacía calor me acuerdo
busqué tanto
digo
no es fácil estar una mañana
en medio de la muerte
y sin francés
yo no sabía decir
Monsieur, où est le tombeau de Cortázar?
No había nadie
que entendiera ni un poco mi argentino
todas las tumbas al fin son tan iguales
Usted ya sabe
Son iguales, hasta que una ve la de Cortázar
Lisa como una cama recién hecha
Blanca,  como una barra de bar
de un bar de Montpernase con muchas putas
Y entonces no hay otra que dejarle
Sobre la barra blanca de la tumba
El boleto del metro, un cigarrillo
un papel blanco
y un lápiz sin usar, por cualquier cosa.



Valeria C. Pariso 
Cortázar

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