Palabras

"..abro un libro de silencios

por la página de tu espalda

y encuentro la palabra alegría

y la palabra alegría lleva acento

y yo se lo quito

y te lo pongo en la nuca".

Pedro Casariego

Gracias Rosa

Una mujer

Una mujer que se siente que está sola

tiene muchas maneras de morir

a manos de ella misma.

Basta con extraer de su mirada

aquel brillo incendiario de la niña que fue.

Una mujer que siente que está sola

tiene muchas maneras de caer.

Basta con tatuar en su centro:

estás hecha de nadie

y no sirves de nada sin un hombre.

Una mujer que siente que está sola

tiene muchas maneras de inmolarse por dentro

sin que nadie lo note.

Basta con amarrarse

un corazón de hielo alrededor del cuerpo

y esperar.

Rosana Acquaroni

La destrucción y el amor

Se querían, sabedlo (Vicente Aleixandre)

Se querían.
Ocultos, pusilámines,
como ratones ciegos en su rueda infinita.
Al principio sufrían por la luz.

Se citaban de noche
primero en los tranvías de azul amaneciendo,
después en los garajes,
o en las bocas de metro,
o en la senda escondida
hallada en algún parque.

Se rendían
al arrecife calcáreo del deseo.

Su cuerpos se buscaban
como busca la herida el salitre del tiempo.

Se querían
como las flores a las espinas hondas,
a pesar del misal y la ceniza,
de los ciclos bursátiles,
de la murmuración de los serenos.
De los viajes de él
                    la costura de ella
(y la culpa acechante
como un rifle apostado en cualquier agujero).

Se querían de noche, cuando los perros hondos
nunca en los cines
nunca entre las familias
que arropan a sus hijos.

Se querían.
Sabedlo

La casa grande. Rosana Acquaroni

Baldío

El niño que fui se asoma furtivo

desde mis ojos al rincón del paisaje.

Entre la dureza austera de los edificios

y la amplia sonrisa colorida de las ventanas

aquel rincón que queda del paisaje

pertenece intacto al niño que fui entonces

y el niño que fui entonces desciende

alborozado de mis ojos, se desliza

entre los juncos, tira piedras a las lagartijas

y salta sobre viejas hojas de zinc

herrumbroso, en un escenario perfecto de girasoles

antiguos. Salgo entonces de allí

y el niño que fui regresa extenuado

y se duerme a la sombra de mis ojos.

Rui Knopfli

Doisneau

Decíamos ayer

He encontrado en las páginas primeras 

de la mañana, por sorpresa, el hilo 

de la memoria, el esquivo poema 

que contiene la vida. Es muy temprano. 

Estamos en septiembre, queda poco 

para decir adiós a todo esto 

hasta el año que viene. 

Hace días que llueve mansamente 

sobre el mundo, hay un cazo de leche 

y un presagio que humea en la cocina de carbón 

como una despedida. Qué pronto pasa un año. 

La abuela corta el pan en rebanadas 

todas iguales, como si fuera un dios, 

y me mira muy hondo cuando dice: 

e cedo, negra sombra, ¿ti nunca tes acougo? 

No sé qué contestar, todo es confuso. 

Tengo muy pocos años –me supongo– 

y hay cosas que no entiendo todavía. 

Le pido que me explique las razones del frío 

o cómo puede ser que aquel muchacho 

llegara a presentir, siempre callado, 

lo que iba a ser la vida después de algunos años, 

lo que iba a estar haciendo en esta tarde 

sin nadie: devanar la madeja de los días, 

volver la vista atrás, tirar del hilo. 

Alfredo Buxán
James Guppy

Momentos

¿Qué haces?

Nada. Sólo

miro llover

sobre la plaza.

Y se sentó a su lado.

Y se sumó,

en silencio,

a aquella celebración

de la nostalgia,

a aquella exuberancia

de la melancolía.

Karmelo Iribarren
Leonid Afremov

Cronopio

"No es fácil ser cronopio.

 Lo sé por razones profundas,

 por haber tratado de serlo a lo largo de mi vida;

 conozco los fracasos, las renuncias y las traiciones.

 Ser fama o esperanza es simple, 

basta con dejarse ir y la vida hace el resto.

 Ser cronopio es contrapelo, contraluz, contranovela,

 contradanza, contratodo, contrabajo,

 contrafagote, contra y recontra

 cada día contra cada cosa que los demás aceptan

 y que tiene fuerza de ley."

Julio Cortázar

Quint Bucholz

El centro del amor

El centro del amor

no siempre coincide 

con el centro de la vida.

Ambos centros se buscan entonces

como dos animales atribulados.

Pero casi nunca se encuentran,

porque la clave de la coincidencia es otra:

nacer juntos.

Nacer juntos,

como debieran nacer y morir

todos los amantes.

Roberto Juarroz

Un amor más allá del amor

Un amor más allá del amor, 

por encima del rito del vínculo, 

más allá del juego siniestro 

de la soledad y de la compañía. 

Un amor que no necesite regreso,

pero tampoco partida. 

Un amor no sometido 

a los fogonazos de ir y de volver, 

de estar despiertos o dormidos, 

de llamar o callar. 

Un amor para estar juntos 

o para no estarlo 

pero también para todas las posiciones 

intermedias. 

Un amor como abrir los ojos. 

Y quizá también como cerrarlos.

Roberto Juarroz