Los afectos

"Los afectos nos impiden emprender grandes empresas,
nos atan a un lugar de la tierra,
si no físicamente, sí en espíritu.
Y después, al final, la vida ha terminado
y no hemos realizado ninguna
de aquellas grandes cosas
que nuestra imaginación en algún momento
nos había llevado a suponer que haríamos”.


Margaret Fountaine acá
Pintura: Pino. Longevity

Plenilunio

Por cada mujer
que muere en ti
majestuosa
digna
malva
una mujer
nace en plenilunio
para los placeres solitarios
de la imaginación traductora.

Cristina Peri Rossi
Pintura: Julio Fernández Vilasante

Lluvia

Hoy llueve mucho, mucho,
y pareciera que están lavando el mundo
mi vecino de al lado mira la lluvia
y piensa escribir una carta de amor
una carta a la mujer que vive con él
y le cocina y le lava la ropa
y hace el amor con él
y se parece a su sombra
mi vecino nunca le dice
palabras de amor a la mujer
entra a la casa por la ventana
y no por la puerta
por una puerta se entra a muchos sitios
al trabajo, al cuartel, a la cárcel,
a todos los edificios del mundo
pero no al mundo
ni a una mujer ni al alma
es decir a ese cajón o nave
o lluvia que llamamos así
como hoy que llueve mucho
y me cuesta escribir la palabra amor
porque el amor es una cosa
y la palabra amor es otra cosa
y sólo el alma sabe
dónde las dos se encuentran
y cuándo y cómo
pero el alma qué puede explicar
por eso mi vecino
tiene tormentas en la boca
palabras que naufragan
palabras que no saben que hay sol
porque nacen y mueren
la misma noche en que amó
y dejan cartas en el pensamiento
que él nunca escribirá
como el silencio que hay entre dos rosas
o como yo que escribo palabras
para volver a mi vecino
que mira la lluvia
a la lluvia
a mi corazón desterrado.

Juan Gelman
Pintura: Fritz Thaulow

Belleza

"he conocido a un hombre
que sentía la terrible belleza
de cada instante..."

Borges
Pintura: Prior Scott

Cuando todos se vayan

Cuando todos se vayan a otros planetas
yo quedaré en la ciudad abandonada
bebiendo un último vaso de cerveza,
y luego volveré al pueblo donde siempre regreso
como el borracho a la taberna
y el niño a cabalgar
en el balancín roto.
Y en el pueblo no tendré nada que hacer,
sino echarme luciérnagas a los bolsillos
o caminar a orillas de rieles oxidados
o sentarme en el roído mostrador de un almacén
para hablar con antiguos compañeros de escuela.

Como una araña que recorre
los mismos hilos de su red
caminaré sin prisa por las calles
invadidas de malezas
mirando los palomares
que se vienen abajo,
hasta llegar a mi casa
donde me encerraré a escuchar
discos de un cantante de 1930
sin cuidarme jamás de mirar
los caminos infinitos
trazados por los cohetes en el espacio.

Teillier
Pintura: Kroyer. Taberna en Ravello

Primavera

Todo ha florecido en estos campos,
manzanos, azules titubeantes,
malezas amarillas,
y entre la hierba verde
viven las amapolas.
El cielo inextinguible,
el aire nuevo de cada día,
el tácito fulgor,
regalo de una extensa primavera...

Neruda
Pintura: Daniel Garber. Springtime in the village

Subjuntivo

Y tener que explicar de nuevo el subjuntivo,
acechante la tiza de la noche del encerado en luto,
ahora que ellos entregan sus cuerpos a la hoguera
cuando lo que desean es sentir el mordisco
que tatúa con rosas coaguladas sus cuellos ofrecidos
y olvidarse del viejo profesor que les roba
su tiempo inútilmente.
Mientras copian los signos del lenguaje,
emotion, doubt, volition, fear, joy...,
y usando el subjuntivo de mi lengua de humo
mi deseo es que tengan un amor como el nuestro,
pero sé que no escuchan la frase
que les pongo para ilustrar su duda
ansiosos como están de usar indicativo.
Este será su más feliz verano
el que recordarán mañana
cuando la soledad y la rutina
les hayan destrozado su belleza,
la rosa sin perfume, los cuerpos asaltados,
ajadas las espinas de sus labios.
Pero hoy tienen prisa, como la tuve yo,
por salir a la noche, por disfrutar la vida,
por conocer el rostro de la muerte.

Hilario Barrero
Pintura: Pedro Alvarez. Street- dance

The red wheelbarrow

so much depends
upon a red wheel barrow
glazed with rain water
beside the white chickens.

William Carlos Williams
Pintura: Ann Altman

Mi jardín

Ayer llegaron mis plantas
y árboles a mi nueva casa.
La buganvilia grande y vertical,
podada de sus ramas,
con unos pequeños brotes asomándose,
la noté muy seria.
Los jazmines agachados, temerosos,
sus raíces adoloridas.
La madreselva exuberante,
plena de hojas, está preocupada.
La lavanda llegó apretadita,
al parecer no extrañó nada.
La camelia con sus flores se acostó enseguida al sol
y no manifestó palabra.
Los canelos buscaron la sombra de inmediato.
La higuera que René me regaló para este nuevo jardín
las esperaba a todas con un pequeño fruto.
Yo sembré margaritas y lupinos
y unos almácigos de perejil
para darles la bienvenida.
Ni que decir de las rosas, se sienten en su casa,
todas brotando en abundancia.
Una azalea rosada está en su plenitud,
pero su compañera está
totalmente quieta junto a la menta.
Las nalcas esperan su lugar a la sombra
y los geranios en sus macetas
prometen florecer estén donde estén.
El magnolio grandiflora, enhiesto en el medio del jardín
se niega a mostrar toda su belleza.
Les he dado la bienvenida y el agua a cada una,
he abrazado a los árboles
y las he tranquilizado a todas,
sólo me queda esperar...

Pintura: Daniel Ridgway Knight

Jardín

Tener un jardín, es dejarse tener por él
y su eterno movimiento de partida.
Flores, semillas y plantas
mueren para siempre o se renuevan.
Hay poda y hay momentos,
en el ocaso dulce de una tarde de verano,
para verlo excediéndose de sí,
mientras la sombra de su caída
anuncia en el macizo fulgor de marzo,
o en el dormir sin sueño del sujeto cuando muere,
mientras la especie que lo contiene no cesa de forjarse.
El jardín exige, a su jardinera verlo morir.

Diana Bellesi
Pintura: Allan Banks

Manos

Mira tu mano,
que despacio se mueve,
transparente, tangible,
atravesada por la luz,
hermosa, viva,
casi humana en la noche.
Con reflejo de luna,
con dolor de mejilla,
con vaguedad de sueño
mírala así crecer,
mientras alzas el brazo...

Vicente Aleixandre
Pintura: Zhao kailin

Cézanne 1839-1906

Deshace julio en vapor
los cristales de las ventanas
del agua y del aire.
En el blanco azul tornasol del mantel
los frutos toman posturas eternas
para el ojo y para el pincel.
Junto a las naranjas de abiertos poros
las manzanas se pintan demasiado,
y a los duraznos, por su piel de quince años,
dan deseos de acariciarlos.
Los perones rodaron
su mármol transparente
lejos de las peras pecosas
y de las nueces arrugadas.
¡Calor! Sin embargo,
da pena beberse la "naturaleza muerta"
que han dejado dentro del vaso.

Xavier Villaurrutia

Frida Kahlo 1907-1954

Su obra es ácida y tierna
dura como el acero
y fina como el ala de una mariposa
amable como una sonrisa
y cruel como la amargura de la Vida…
Verán yo no creo que ninguna mujer
haya plasmado jamás
tan angustiosa poesía en un lienzo

DIEGO RIVERA

Aquel amor

Aquel amor
aquel que tomé
con la punta de los dedos
que dejé que olvidé
aquel amor ahora
en unas líneas
que se caen de un cajón
está ahí sigue estando
sigue diciéndome
está doliendo
está todavía sangrando.

Idea Vilariño
Pintura: Brown

Septiembre

Alguna vez el mundo olvida sus fronteras

y en un lugar del Sur el otoño establece

una estampa de fríos y nórdicos países.
Una música extraña, la lluvia, la tristeza
han descubierto en medio de una plaza mojada
apetecible asilo donde asentar sus reinos.
Y esta mesa en que sorbo un café con desgana,
donde te echo de menos con absurda insistencia
-ah tu voz, tu sonrisa, la trampa de tu boca-
es la lejana isla o un pozo entre la hierba,
en tanto tú, nereida del mediodía, esquiva,
sabrá Dios qué otros mares más templados transitas,
qué olas ciñen y asedian tu cuerpo de sirena,
y si en este desorden podré un día encontrarte.

Josefa Parra ( Tratado de cicatrices)

Pintura: Cao Yong

Ajedrez

Porque éramos amigos y, a ratos,
nos amábamos;
quizá para añadir otro interés
a los muchos que ya nos obligaban
decidimos jugar juegos de inteligencia.

Pusimos un tablero enfrente de nosotros:
equitativo en piezas, en valores,
en posibilidad de movimientos.
Aprendimos las reglas, les juramos respeto
y empezó la partida.

Henos aquí hace un siglo, sentados,
meditando encarnizadamente
cómo dar el zarpazo último que aniquile
de modo inapelable y, para siempre, al otro.

Rosario Castellanos. Pintura: Daniel Garber

Poema final

...Iré a otra luz.
La luz no guarda luto
por quien la amó
en el arte y en la vida.

Antonio Carvajal
Pintura: final cast of the day. Brewtnall

El mundo...

...El mundo es más azul
y más terrestre de noche,
cuando duermo enorme,
adentro de tus breves manos.


Neruda
Pintura:Pino

Después

Es otra
acaso es otra
la que va recobrando
su pelo su vestido su manera
la que ahora
retoma su vertical
su peso
y después de sesiones
lujuriosas y tiernas
se sale por la puerta
entera y pura
y no busca saber
no necesita
y no quiere saber
nada de nadie.


Idea Vilariño
Pintura: elegant seduction. Pino

Alza tus brazos

Alza tus brazos,
ellos encierran a la noche,
desátala sobre mi sed,
tambor,
tambor,
mi fuego...

Juan Gelman
Pintura: Ware M. Techeng

Dónde

Dónde el sueño cumplido
y dónde el loco amor
que todos
o que algunos
siempre
tras la serena máscara
pedimos de rodillas

Idea Vilariño

Pintura: Albert Lynch

Escrúpulo

Me parece que vivo
que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho "me parece"
yo no aseguro nada.

Oliverio Girondo. Pintura: Theodore Steele

Chopo de invierno

Huso de la hiladora,
a la mañana blanca y nueva,
chopo desnudo y fino:
entre la niebla,
hilas ropas de boda
para la Primavera...

Dámaso alonso. Pintura: Jan Balet

Las cosas

Las cosas, nuestras cosas,
les gustan que las quieran;
a mi mesa le gusta que yo apoye los codos,
a la silla le gusta que me siente en la silla,
a la puerta le gusta que la abra y la cierre
como al vino le gusta que lo compre y lo beba,
mi lápiz se deshace si lo cojo y escribo,
mi armario se estremece si lo abro y me asomo,
las sábanas son sábanas cuando me echo sobre ellas
y la cama se queja cuando yo me levanto.
¿Qué será de las cosas cuando el hombre se acabe?
Como perros las cosas no existen sin el amo.

Gloria Fuertes. Pintura: Ali Esmailipour

El viento

El viento es un caballo:
óyelo cómo corre
por el mar, por el cielo.

Neruda
Pintura: Felix Vallotton

Autobio

Nací a muy temprana edad.
Dejé de ser analfabeta a los tres años,
virgen, a los dieciocho,
mártir, a los cincuenta.
Aprendí a montar en bicicleta,
cuando no me llegaban los pies a los pedales,
a besar, cuando no me llegaban los pechos a la boca.
Muy pronto conseguí la madurez.
En el colegio, la primera en Urbanidad,
Historia Sagrada y Declamación.
Ni Álgebra ni la sor Maripili me iban.
Me echaron.
Nací sin una peseta.
Ahora, después de cincuenta años de trabajar,
tengo dos.

Gloria Fuertes
Pintura: Von Menzel

Quietud

Casi no roza la palabra
siquiera el borde de la luz
bajo la sombra de los mangos.
Todo está inmóvil ahora,
como a salvo
del tiempo que se va
-sesgado, a oscuras-
por el secreto de tus venas.

Eliseo Diego Pintura: Harriet Backer

Valor del pasado

Hay algo de inexacto en los recuerdos:
una línea difusa que es de sombra,
de error favorecido.
Y si la vida en algo está cifrada,
es en esos recuerdos precisamente desvaídos,
quizás remodelados por el tiempo
con un arte que implica ficción,
pues verdadera no puede ser la vida recordada...

Felipe Benítez
Pintura: Albert Anker

Acorde clásico

Nace de nadie el ritmo,
lo echan desnudo
y llorando como el mar,
lo mecen las estrellas,
se adelgaza para pasar
por el latido precioso de la sangre,
fluye, fulgura
en el mármol de las muchachas,
sube en la majestad de los templos,
arde en el número aciago de las agujas,
dice noviembre detrás de las cortinas,
parpadea en esta página.

Gonzalo Rojas
Pintura: R. Di Scenza

Himno al desacato

Pienso violar todas las leyes,
los órdenes, los ritos, los sistemas.
Voy a treparme a un árbol
y a patear cientos de piedras,
y caminando boca abajo quizá
le vea el trasero a este mundo embalsamado
donde todo lo que brilla apesta…
Quiero robarme un manojo de estrellas,
pintar la luna de verde
y al sol ponerle una careta.
Así, cuando me tomen de la mano
y me lleven a una celda,
cantaré un himno al desacato,
me pondré las rejas en los ojos
y entonces quedarán encerrados los de afuera…

Viviane Nathan
Pintura: Royo

Post-data

Ferviente
en los inmensos
templos de la vida,
en las calles,
bajo los techos,
por encima del sol
-entre los dedos-.
Tierno.
Sobre el alma:
dulce y silencioso.

P.D.
Así es mi amor.

Viviane Nathan

Pintura: Shyness. Garmash

La bailarina de los pies desnudos

Iba, en un paso rítmico y felino
a avances dulces, ágiles o rudos,
con algo de animal y de divino
la bailarina de los pies desnudos.
Su falda era la falda de las rosas,
en sus pechos había dos escudos…
Constelada de casos y de cosas…
La bailarina de los pies desnudos.
Bajaban mil deleites de los senos
hacia la perla hundida del ombligo,
e iniciaban propósitos obscenos
azúcares de fresa y miel de higo.
A un lado de la silla gestatoria
estaban mis bufones y mis mudos…
¡Y era toda Selene y Anactoria
la bailarina de los pies desnudos!


Rubén Darío

El exceso

He de beberte a sorbos muy pequeños,
deletrear las frases,

hacer alto
después de cada encuentro,
cerrar los libros de las confidencias,
amarte muy despacio,
y distanciando
los besos como islas.

Josefa Parra De “Geografía carnal”
Pintura: At the rest. Pino

Beethoven

Jamás dolor más noble
vibró en la fibra!
Así insonora
vibra el alto roble!
Era Beethoven
dolor siempre sonoro
y siempre joven!

Franz Tamayo
Pintura: Liu Gaofeng

La luna

Pitágoras con sangre
(narra una tradición)
escribía en un espejo

y los hombres leían el reflejo
en aquel otro espejo que es la luna.

Borges

Pintura: Moon. Grimshaw

Yo no sé...

Yo no se lo que busco eternamente
En la tierra, en el aire y en el cielo;
ya no sé lo que busco; pero es algo
que perdí no sé cuándo y que no encuentro,
aún cuando sueñe que invisible habita
en todo cuanto toco y cuanto veo.
Felicidad, no he de volver a hallarte
en la tierra, en el aire, ni en el cielo...

Rosalía de Castro
Pintura: Ted Jones

Mar eterno

Digamos que no tiene comienzo el mar
Empieza donde lo hallas por vez primera
y te sale al encuentro por todas partes

José Emilio Pacheco
Pintura: Kroyer

Tiempo de espera

Espejo de la vida que reflejas
un rostro ya surcado
Reproduce lejano, pero próximo
otro instante igual o quizá ya distinto
del que se alumbra ahora en esa imagen
como semilla del fruto prohibido.
Se alternan los papeles, cambia el ritmo
Lo que en la imagen son líneas de futuro
en el reflejo propio es ya sólo vacío de pasados.

Carmen Arduña en el blog de Antón
Pintura: William C. Eckersberg

Contagio

He bebido esta tarde

la tristeza de un cuerpo,

su peso, su evidencia,

su impotencia de carne
que quisiera ser sueño,

esa mortalidad que lo delata

incluso en el recuerdo.

Me ha contagiado
un cuerpo de nieve su dolencia

y ando por tanto exceso

agotada, rendida,
con apenas las fuerzas

para arrastrar la piel y la mirada

lejos de su influencia.

Josefa Parra
De “Alcoba del agua” 2002

Pintura: Fabián Pérez

Scusami, I walk alone

Entre la palabra y la música
llevo mi rubor ceñido hasta los tobillos.
Ojos, párpados, labios, uñas...
vigilan la suerte de la quietud imposible.
Busco purificaciones
y a modo de tela
me dejo ungir con gracia.

Carlota Caulfield
Pintura: Cabot Perry Lilla

Áureo ojo el origen

Dos amantes caminan por un muro húmedo
y aparece frente a ellos una ciudad.
Suave es el animal que abre su mirar,
disuelve su respiración
y se desnuda entre espacios sin límites.
-Te dejaré pacer en mis mejillas,
mientras una gota de agua fresca trae consigo
un olor a este mismo instante.

Carlota Caulfield

Pintura: Homer Winslow

Singer

Lámparas de cristal
y espejos verdes.
Sobre el tablado oscuro,
la Parrala sostiene
una conversación con la muerte.
La llama, no viene,
y la vuelve a llamar.
Las gentes aspiran los sollozos.
Y en los espejos verdes,
largas colas de seda se mueven.

Lorca
Pintura: Zhang Yibo

La mujer

Nadie lo notó
yo no contesté.
Conocer el yo no es un oficio fácil.
Mi cara posee una pieza de sí misma,
un puente entre dos ciudades
Flotando y flexible,
me convierto en el tema de unos ojos
que desde el futuro miran para descifrar el golpe.
Ahora,
conozco la rajadura exacta
a través de la cual escapo,
cuando no hay nada más que hacer
que detener la vida como hacen las estatuas.
El gesto en sí mismo me empuja
hacia el océano que nadie puede ver.

Maya Islas.

Pintura: Friedrich von Amerling

Henri Toulouse-Lautrec 1864-1901

No es en el aire donde invoca
los fantasmas de la noche,
ni en el infecto carnaval de luces
o en el tugurio de espasmos y de ardores
No, no es ahí donde ha perdido
el aliento y ni donde regala
suspiros, no.
Es en el antes y el después,
en las sábanas de hilo,
en las manos que se buscan
y en los humedales -lujuría y hastío-
¡deltas de sexo y amor de cuatro francos!
Un revuelo de faldas y de encajes
besa, en sensuales quiebros, el destino
de unos ojos, de una boca, de una sangre,
de un cuerpo tullido y una mente enferma
Fiebres de glamour, tules, gasas y perfumes,
fiebres de hembras y de machos
a la puerta de burdeles
Semen y flujos en la noche
amores que se venden y se ofrecen.
Y un sólo guiño, una sóla imagen
un sólo instante y mil instantes...
Se inmortalizan los sueños cortesanos
y en la luz y el color,
los pinceles rinden amor en las paredes

Enlabasilica acá

Posdata

Me arrimo a ti
en una calle estrecha
y dejo pasar la sombra
que nos viene siguiendo.

Hilario Barrero

Pintura: Trish Biddle

El bar

La ciudad está vacía.
La ciudad no dice a quien pertenece;
por lo tanto,
esperaré como Godot, por nadie.

Detrás del vaso está la llave de mi salvación.
Mejor que una oración,
escapo al toque interminable de las brujas,
uniendo el sonido interior de las neuronas
que luchan contra el invasor.
Un amor español aparece en mis sueños.
El hombre es real porque da la oportunidad
de romper los espejos;
mi cigarro es el amigo horizontal
que me convierte
en todas las cosas que no soy.
Analizo la calidad de mi piel
cuando pretende que nada está pasando,
pero, estoy vacía.
Como la ciudad,
no digo a quien pertenezco;
cruzo el desierto,
tengan paciencia.

Maya Islas

Pintura: Cocktails and broken hearts. Vettriano

Un verso

Un verso más,
imperceptible torsión del alma,
y la vida comienza de nuevo.

Carmen Salamanca
Pintura: Deineka Alexander

Si la belleza te abarca

Si la belleza te abarca,
te estruja y aún te ama
algo te espera en ella
Yergue los hombros abatidos,
mueve ambos brazos
siente como pájaro o pianista
ejerce esta vida
que murmura entre los dedos.
Cedro y música.
Valkirias y nibelungos,
bosques azules,
entre las marcas.
Y, sobre todo,
aspira en los perfumes suaves
tu destello infinito
esfumado y efímero.
Si algo se pudre
y aún no lo soportas,
si estalla la muerte
en pueblos amados,
si tu planeta se quema
en medio del verano,
honra a tus antecesores
y también a Dios
cuando sea necesario.
Escombro y bruma,
adelanta el paso,
toda latido y hallazgo.

María Chévez
Pintura: Frank Cadogan Cowper

Respiro y descanso

Respiro y descanso

al mirarte desnudo.
Este acompañarnos
y saber callar
por los caminos
de nuestro dolor:
mi escritura se teje
sobre las paredes
del incomparable
acorde de tus manos.

Encontrado entre los papeles inéditos de George Sand.
Se cree que esta carta fue escrita en Mallorca
en medio de su pasión por Federico Chopin.

Carlota Caulfield
Pintura: William Wolk

En cada respirar

En cada respirar huye la vida
como se escurre el agua que tocamos.
No deja casi rastro ni señales,
sólo la sensación que se evapora
cuando las gotas del agua recogida
vuelven a ser del río que creímos
entre las manos tener por un momento.

Carmen Arduña en el blog de Antón
Pintura: Peder Kroyer