La muerte

En este instante en que la primavera
vuelve y viste de luz de olvido el tiempo,
si llegara la muerte paso a paso
enmascarada en la ilusión del aire.
Si desde las criaturas distraídas
tornase lentamente a mí los ojos
suaves de gracia y hondos de vacío,
yo me fuera con ella paso a paso,
total, desvanecido en esplendores,
como quien se deshace de tan pleno.

Ricardo Paseyro
Pintura: E. Munch. Spring

Ruiseñor para siempre

Es el presentimiento de la aurora.
El alto ruiseñor se desvanece
como la punta hiriente de un relámpago
su trino asalta el cielo, se derrumba,
expira en el jardín estremecido.
En el silencio eterno de las rosas
canta una eternidad de ruiseñores.

Ricardo Paseyro
Pintura: J. Latimer. Nightingale. Beautiful dawn

Ultima primavera

La luz bajaba desde la colina.
El sonido de un tren,
un paso que he perdido.
Juventud, herida de otro tiempo,
te alejas soñolienta
como una verde lámpara
sepultada en la noche...
Algo silencioso estaba junto a mí.
La lluvia penetraba
los techos perfumados.
Juventud, perdiste
tu campana antigua,
tu yelmo mágico,
tu vara transparente.
Ésta es mi habitación.
Ésta tu llama.
Éste el vestido.
Ésta tu cintura.
"Tu nombre", dijiste,
"se ha perdido en la sombra.
Búscalo más allá,
detrás de las colinas".
Era yo el que cantaba.
Nadie ha de saciar
nuestro encuentro perdido.
Me perdí en el bosque.
Partiste a los canales.
La luz bajaba desde la colina.

Miguel Arteche
Pintura: Metcalf Willard

El jardín de Crathes

El cielo azul hasta la medianoche
tiene el color del mar y de las flores
que llevan su estandarte añil o pálido:
heliotropos y lirios, rododendros,
campanulas, verónicas, hortensias,
fucsias, miosotis, matalobos, salvias.
Al subir las tinieblas, el jardín
donde fulgían rosas, alhelíes
y amapolas de negro corazón
se repliega y se aduerme:
sus perfumes abrigarán
el sueño de los árboles.


Ricardo Paseyro
Pintura: Dmitri Levin. Popies near Warsaw

A mi mismo en mis memorias

Fluye, fluye, nube gris,

se abre la flor de la peonía,
nada te une ya a esta tierra,
nada te une ya a este cielo.

Delira en la canícula el jardín,
un gato da bostezos en el porche.
Caminas por la calle de los tilos
en flor, de qué ciudad, lo ignoras,
en qué país, no lo recuerdas.

Brillan livianos los estorninos,
la noche se aproxima suavemente,
juegan al escondite los capullos de las rosas.

Eres tan sólo un sueño, una imagen,
sólo un anhelo eres.

Cuando te vayas, como las nubes,
se teñirá de bronce tu recuerdo.

Y rondarás los ríos
y las sombras de los árboles,
pero naufragarás en la tierra,

en la tierra, en la tierra.

Adam Zagajewski
Pintura: Goloubetski

Poética

En los tiempos que corren, salvo si tengo miedo,
prefiero estar sin preguntarme nada.
No importa dónde quedan los días que han pasado
ni entender si es eterna la vida, breve o larga.
Lo único que pido son sentimientos claros
y ver la luz del sol cuando despierto.

Comprendo que se va estrechando el cerco
y que el azar me tiende inesperadas trampas.
Los sueños no me alteran porque sé que son vanos
y olvidar me libera de penosas jornadas.
En mañanas oscuras, pocas veces al año,
me cubro con la sábana y lloro por los muertos.

La condición y el tiempo, 1992

Leopoldo Alas Mínguez (La Rioja, 1962-2008) acá
Pintura: Yaowu Zhang

Nuevo día

Es que alguna mañana despertamos,
y ya no padecemos por lo que tanto ha muerto.
Nos vamos poco a poco cubriendo
en polvo de oro y abotonando el cuerpo.
Como si aquella muerte también nos sostuviera,
nos vemos hacia adentro desmoronados, pálidos,
y no sabiendo cómo darle vuelta
al anillo del mundo hacia el oriente.
Es que alguna mañana padecemos la luz,
como si fuera el día aquel
en que empezamos a romper el silencio.

Carmen Alardín
Pintura: Dmitri Levin. A new day is beggining

Buscar

Buscar a Dios, dueño del pensamiento
buscar en la visible luz, la ráfaga
en donde nace, a cada instante, el tiempo.
Buscar en lo infinito y lo cercano,
buscar en lo deshecho y en lo turbio,
en esta tierra, en este cauteloso árbol
que vence el tiempo de la tarde,
en estos altos arrogantes muros,
en aquel mar, vuelto contra sí mismo:
buscar, buscar, buscar eternamente,
buscar, y con las manos y los ojos,
fundar contra la muerte, la hermosura.

Ricardo Paseyro
Pintura: Johanna Harmon

Entre tus brazos

Entre tus brazos
entre mis brazos
entre las blandas sábanas
entre la noche
tiernos
solos
feroces
entre la sombra
entre las horas
entre
un antes y un después.

Idea Vilariño

Pintura: sweet dreams. Pino

The bumblebee

“Because of its tiny wings and heavy body,
aerodynamically the bumblebee
shouldn't be able to fly.
But the bumblebee doesn't know that,
so it flies anyway.”

Por sus diminutas alas y pesado cuerpo,
de acuerdo a la ley de aerodinámica,
el abejorro no debería ser capaz de volar,
pero el abejorro no lo sabe,
así que vuela .


Mary Kay Ash
Pintura: Apsara

Azul

¿ Cuándo nació el color azul?

Neruda. El libro de las preguntas
Pintura: Julian Ordendonk

Sunday

Te tomaré descalza
en día domingo,
te santificaré,
te haré feliz.
Andaremos rodando
por la casa
—le pondremos alfombras—
y correremos las cortinas
para que entre el sol.
Tomaremos cerveza
y nos bañaremos.
A la hora de comer
encenderemos el radio
y con las noticias
de Inglaterra
y de Beirut
te besaré en la boca.
Te pondré sobre la piel
la palma de mis manos
y tú pondrás
sobre mis manos
la palma de tus manos.
Nos amaremos en domingo
que hay tanta luz.

Alejandro Aura
Pintura: Harmon Johanna. Sunday

Al cabo de los años

" Al cabo de los años
he observado
que la belleza,
como la felicidad,
es frecuente.
No pasa un día
en que no estemos,
un instante,
en el paraíso."

J.L.Borges
Pintura: Johanna Harmon

Tulipanes

La perla azul


La luz del amanecer

la gota de rubíes

así se llamaban

las especies


de los tulipanes...

Recordar

Sabríamos recordar
cada trozo de mundo,
cada tropiezo vivido
si al abrir la mirada
recobráramos de nuevo
la luz de cada instante,
pues toda inmolación
deja su propio surco,
su propia oscuridad,
y cada imagen
tiene su propia lámpara.

Rosana Acquaroni
Pintura: Paravano. Dino walk in the dust

Ya no tengo ángel de la guarda

Ya no tengo ángel de la guarda.
Un día inesperado se perdió en la llanura
buscando la plenitud y el reposo.
A pesar de todo, el movimiento del cielo no cesa todavía.
Sigo caminando por el bosque con los ojos abiertos,
y a veces siento en el aire una breve eternidad.
Pienso que mi ángel de la guarda
- por ese inmenso cariño por las islas -
está de custodio de las profundidades del mar,
que después de todo, es la otra cara del cielo.
Sé que no está en el monte Nebo
contemplando el tiempo que vendrá.
Mi ángel tenía una larga cabellera negra
y sus ojos te seguían por todas partes.
Cuando iba de paseo en mi bicicleta
su cabello era una llamarada de fuego negro
que llamaba la atención en todo el vecindario.
Nadie la podía ver, excepto mi perro
que agachaba la cabeza
cuando volaba por encima de los geranios.
Ya no tengo ángel de la guarda.
Ahora camino solitario por las oscuras calles de los pinos
y presiento que alguien todavía me vigila.

Miguel Angel Zapata
Pintura: Abbott Thayer

Un país

En la misma esquina de este viejo mapa
hay un país que añoro.
Es la patria de las manzanas,
las colinas, los ríos perezosos,
del vino agrio y el amor.
Por desgracia una gran araña
tejió sobre él su tela
y con su viscosa saliva
cerró las puertas del sueño.
Y es siempre así:
el ángel con la espada de fuego,
la araña y la conciencia.

Herbert Zbigniew
Pintura: Dmitri Levin. Apple trees bloomming

Dear

Dear, dear!
Life´s exactly what it looks,
Love may triumph in the books,
Not Here

W.H. AUDEN
Pintura: Vettriano

Caracola

Delante del espejo
en el dormitorio de mis padres
había una caracola rosa.
Solía acercarme a ella de puntillas
y con un repentino movimiento
ponérmela en la oreja.
Quería pillarla en ese momento,
cuando no siente añoranza
con su monótono susurro.
Aunque era pequeño, sabía que,
incluso cuando se ama mucho a alguien,
a veces sobreviene el olvido.

Zbigniew Herbert
Pintura : Annenkov

En la secreta casa de la noche

Cuando ella y yo nos ocultamos
en la secreta casa de la noche
a la hora en que los pescadores furtivos
reparan sus redes tras los matorrales,
aunque todas las estrellas cayeran
yo no tendría ningún deseo que pedirles
Y no importa que el viento olvide mi nombre
y pase dando gritos burlones
como un campesino ebrio que vuelve de la feria,
ni que las madres cierren todas las puertas
porque ella y yo estamos ocultos
en la secreta casa de la noche.
Ella pasea por mi cuarto
como la sombra desnuda
de los manzanos en el muro,
y su cuerpo se enciende
como un árbol de pascua
para una fiesta de ángeles perdidos.
El último tren pasa como un temporal
remeciendo las casas de madera,
las madres cierran todas las puertas
y los pescadores furtivos
van a repletar sus redes
mientras ella y yo nos ocultamos
en la secreta casa de la noche.


Teillier
Pintura: Wyeth.

Rompió

Rompió de sus cadenas la atadura
con cada paso que daba hacia adelante
ataba la del otro en su pasado.
Los ritmos que ensayamos nunca llevan
a un punto de armonía en el encuentro.
La vida se construye sólo y siempre
de ilusión de vivir, de certeza de muerte.

Carmen Arduña
Pintura: Gerhartz. Returning

Raros especímenes de la jauría humana

es verdad lo que tú dices
que nunca construí nada que siempre viví de lo ajeno
es verdad lo que dices
sólo un par de amigos un cajón lleno
de objetos inútiles un abrigo largo
una vieja victrola un amor en budapest
el recuerdo de haber visto bailar a baryshnicov
el recuerdo de haber visto jugar a maradona
el recuerdo de haberte amado
la foto de rimbaud en mi pieza
el orgullo de ser padre de SOL
y el de haber escrito un poema
que debiera figurar en todas las antologías
pero es verdad nada construí siempre viví de lo ajeno
cuando las puertas del cementerio
se abran de par en par todos estarán de acuerdo
militares jueces parientes y otros
raros especímenes de la jauría humana dirán
que nunca construí nada que siempre viví de lo ajeno.

Hugo Vera Miranda acá
Pintura: Liu Gaofeng

Amapolas

... pero yo he visto

la enorme voz certera de la muerte

que se esconde en una fragilidad

de amapolas.


Juan Larrea

Pintura: Goloubetski

Buscamos

Buscamos cada noche
con esfuerzo
entre tierras pesadas y asfixiantes
ese liviano pájaro de luz
que arde
y se nos escapa en un gemido.


Idea Vilariño
Pintura: Edward Gordon

Agoté gran parte de mi vida

agoté gran parte de mi vida
tratando de saber
dónde se encuentra
el corazón de una mujer
ahora que vengan nuevos atletas
y se lleven el nóbel.

Hugo Vera Miranda
Pintura: Atroshenko. Lost in music

Ajedrez

Cuando sacrifico a un peón
-sólo en nombre del rey
se llega a tanto-
con el fin de coronarme
reina de este juego
Lloro sin saberlo
por este hermano muerto,
en tan noble escaramuza.


Axa Lillo
Pintura: Pierre Rasera

Mi Cumpleaños

Pluma en mano te convido, papel,
a esta celebración del día en que nací.
No imaginé llegar aquí.
Pensaba que moriría joven
-una muerte heroica y memorable-
Ahora contemplo
con el cuerpo y la mente enteras
la madurez de mi imaginación
Y me felicito por estar viva
y por la vida pues no ha sido menor
el heroísmo de haber llegado hasta hoy
con la sonrisa desplegada
y el mismo ardor en el pecho.
En el espejo mis ojos ríen
con la misma risa de antes
más joven quizás en su sabiduría
y en el no arredrarse.
Por experiencia sé que no hay
crujir de dientes cuando una toma
lo que viene para el aprender
y el constante rehacerse
el desafío a las amonestaciones
de quienes han hecho cuanto han podido
por empequeñecernos.
Grande estoy y contenta por mis años
cada uno de ellos ha puesto en mí lo que soy.
Saludo la acumulación de tiempo
en mi pelo, en mi cara, en mi cuerpo.
¡Vengan más horas, más años a mí!
Aquí los espero sin miedo.

Gioconda Belli
Pintura: Baranov. Parisian Peonies

Noelia

mientras escucho este último blues,
y camino tomándote de la cintura
por esta calle de manhattan rumbo al central park,
después de beber brandy con nuestros amigos,
henry, francine y la blonda ingenua de susan.
mientras escucho este último blues,
y la policía nos inquieta con sus bastones,
sus chapas en el pecho y sus miradas de bronx,
yo te digo; tendrá que haber un lugar en el SUR
en donde yo te pueda amar,
un lugar liberado de desdichas y apremios ilegítimos,
un lugar en donde la semilla germine,
un lugar en donde yo sea viento y te cure.


Hugo Vera Miranda acá
Pintura: Paul Comoyer. Early spring in Central Park

Adónde ir

adónde ir cuando todos vienen en sentido contrario,
cuando el horóscopo indica que no debes viajar,
cuando el otoño golpea sus ramas sobre tu corazón,
cuando el tedio se instala a vivir contigo y sólo
pides un poco de clemencia al viento de la desidia,
adónde ir cuando el gigante olvido te aprisiona las sienes.
a quién acudir en caso de emergencia sin llamar al 911,
cuando tu barca se hunde y tú con ella a la deriva,
a qué aferrarse cuando todos los violines callaron
y sólo se escucha la llegada del próximo huracán
que habrá de arrancarte de cuajo tu último sueño.
seguramente entonces debiéramos ser como el
intrépido torero, cuyo valor lo otorga el miedo,
y arremeteremos contra los arreboles del crepúsculo,
inmolándonos con la coraza armada del poema.

Hugo Vera Miranda
Pintura: Fabián Pérez

Duerme

No temas
Duerme
Todas las estaciones
Te amaré siempre

Aunque nunca mi cuerpo
se tienda junto al tuyo.

Teillier
Pintura: Gerhartz. Indigo and ivory

La duda

Era buena la Vida:
Había rosas.
Unos minutos antes me había sonreído un niño…
Pasó volando y me rozó la frente.

No sé por dónde vino
ni por dónde se perdió luego pálida y ligera…
No recuerdo la fecha.
No sabría decir de qué color era ni de qué forma;
no sabría, de veras, decir nada.

Pasó volando… Había muchas rosas…
Y era buena la Vida todavía…

Dulce María Loynaz

Pintura: Gerhartz

Amé

Amé.
Es incomprensible
como el temor de los árboles.
Ahora estoy extraviado en la luz
pero yo sé que amé.
Yo vivía en un ser
y su sangre se deslizaba por mis venas
y la música me envolvía
y yo mismo era música.
Ahora,
¿quién es ciego en mis ojos?
Unas manos pasaban sobre mi rostro
y envejecían dulcemente.
¿Qué fue existir entre cuerdas y olvidos?
¿Quién fui en los brazos de mi madre,
quién fui en mi propio corazón?
Es extraño:
solamente he aprendido
a desconocer y olvidar.
Es extraño:
Todavía el amor
habita en el olvido.

Antonio Gamoneda
Pintura: Charles Spencelayh. Failing memories

La casa

La casa es como un pájaro
prisionero en sí mismo,
que no medirá nunca
la longitud del trino.
Encarcelada ella que no yo,
pues la habito conociéndola,
y pongo mi cuidado y mi tino
en algo que no sabe
ni sabrá de mi cuido.
¿No me siente por dentro
removerme, lo mismo
que se siente en la entraña
la presencia del hijo?
Me ignoran los cristales
no nos sienten los vidrios
tras los cuales luchamos
contra el mar y sus ruidos.
No sabe que en sus muros
crece el amor,
que hay sitio para soñar,
y que hay mundos
y faros escondidos.
Ignora de qué modo
la nombro y la bendigo.
Le digo muchas cosas;
la pongo por testigo
de todos mis secretos.
De lejos, si la miro,
me parece que tiene la tristeza
de un niño abandonado.
Subo sus peldaños,
le digo mi nombre,
porque note que he regresado.
Giro por su caliente espuma,
me afano por su brillo,
la quiero clara, alegre
la enciendo con mis gritos,
con el sol, con el aire
del salado vecino.
Casa nuestra, mi casa...
¡Cómo crecen sus filos!
¡Cómo crece la sombra
de Dios aquí escondido!
¡Qué inevitable y fácil
la soledad, contigo!

Pilar Paz Pasamar
Pintura: Holsoe

Ella, él y el deseo

Él solía sentarse por las noches
a pronunciar palabras de amor.
Ella tejía sus certezas.
Eran como un hombre
y una mujer, bailando.
Ella y Él eran un momento de amor,
un sueño que se repite,
siempre interrumpido.
Ella, triste de recursos,
era una forzada acompañante,
detenida al borde del camino,
intentaba obstaculizarlo de reproches.
Él, le daba a veces algo de su espalda,
para que ella intentara
continuar su muerte-vida.
Él, como los hombres,
temía la soledad.
Ella, como las mujeres,
envidiaba la indiferencia,
amaba la pereza.
Ella esperaba de él,
que él teniendo, ella tendría.
Él sólo tenía lo que aparentaba.
Él aparentaba lo que ella le permitía.
Ella era hierática, muda.
Esperaba su premio de amor,
Él era capaz de morir de espanto
ante aquellos ojos apremiantes.
Muerto no estaba obligado a nada.
Él era triste las tardes de otoño.
Ella era la dueña de su cama.
Ella, pobre, ambigua,
se aferraba a los barrotes de la cárcel.
Él, aburrido, atónito, lustrábalos.
Ella estaba más allá del bien y del mal.
Él, estaba más acá.
Ella lo quería sin esperanzas.
Él, centauro inoxidable,
la amaba sin temor.
Ella era como un hombre.
Él era su mujer.
Ella era como un hombre sin mujer.
Él era como una mujer sin hombre.
Ella era como una mujer, mujer.
Él era como un hombre.
Él era como un hombre muy hombre.
Ella era como una mujer a solas.

María Chévez
Pintura:Vettriano

Tristeza

No te asustes por mí.
No me habías visto -¿verdad?-
nunca tan triste.
Ya conoces mí rostro de dolor;
lo llevo oculto y a veces,
sin querer, cubre mi cara.
No temas, volveré pronto a la risa
Basta que oiga un trino, o tu palabra-.
No te preocupes que ha de volver pronto
a florecer intacta la sonrisa.
Me has descubierto a solas
con la pena e inquieres el porqué.
¡Si no hay motivo!
Cuando menos se espera,
el aguacero cae
sobre la tranquila piel del día.
Así ocurre. No temas,
no te aflijas, no hay secreto,
mi amor, que nos separe.
La tristeza es un soplo, o un aroma,
para llevarlo dulce y suavemente.
No te quejes de mí.
Yo estaba sola y vino ella,
y quiso acariciarme.
Déjanos un momento entretenidas
en escuchar los pasos del silencio
y sentir la tristeza de otros muchos
que no tienen amor ni compañía.

Pilar Paz Pasamar
Pintura: John Strudwick. When sorrow comes to summer

Stolen kisses

Stolen kisses are the sweetest, Louveciennes, 1932
Henri: Je pense à toi tous le temps.
Anaïs
Lo único que quiero saber
es si detrás del espejo
me esperan tus ojos.
Kess me quick, my dear,
que la vida es breve.
Te amo ha tomado por asalto
todos mis Diarios.
Veámonos dónde y cómo sea.
Quiero que tus manos escriban
en los pliegues de mis páginas
todas tus aventuras,
y que cada trazo de tu pluma
sirva para hacer
menos virgen mi cuaderno.

Carlota Caulfield
Pintura: Gerhartz

Octubre

Retozas sobre las hojas
estremeces las ramas
te deslizas por el árbol
juguetón, veloz, inquieto,
de arriba hacia abajo
de abajo hacia arriba
viento del Norte
saltas de árbol en árbol
envuelves al bosque
te escabulles presuroso
tras de ti, estela de hojas,
brazos agitados,
te despiden
hasta el próximo verano.


Néstor Martínez
Pintura: Gerhartz. October glow

La visita

Cuando llegue la hora,
no hagas ruido.
La casa bulliciosa
olvidará tu paso al poco de irte
como se olvida un sueño desabrido.
No te valdrá el amor
ni la paciente entrega a su cuidado.
Márchate silenciosa, suavemente.
Entre sus moradores,
alguien crece
para quien defendiste la techumbre,
los muros y los altos ventanales
donde la luz cernida
comparece cada nueva mañana.
Es la costumbre:
Permanecer no entraba en el contrato
y es preciso partir
(de todos modos,
no pensabas quedarte mucho rato).

Jon Juaristi
Pintura: Holsoe

Pesar

"Cuando el pesar es máximo,
el alivio está próximo."

Sir Aldingar. Sorprendido por la alegría. C.S. Lewis
Pintura: William Weatherhead. Bereft

Duele la noche

Duele la noche
en los ojos de un hombre
que rumia sus vacíos
sobre las tinieblas del insomnio.
Huérfano de respuestas
abre la ventana y pide en lo oscuro
por su mundo perdido,
por su casa agrietada,
por su corazón roto.
Rayando el alba un pájaro canta cuanto ignora
del bosque, de su árbol, de sí mismo
y el canto arranca luz.

Jesús Aparicio González blog
Pintura: Grimshaw

Frente a mí ...

Frente a mí hay una grieta en la pared
que separa oficina y biblioteca
y detrás de la grieta pasa un río
y el río lo atraviesa una barca
en cuyos remos suda un hombre alegre
por llevar frente a sí la mujer que ama.
Y ese hombre es mi doble. Y la mujer
quien lee emocionada este poema.

Jesús Aparicio González su blog
Pintura: Thaulow