The red peony

El profundo y verde follaje, en calma y reposo
los pétalos vestidos en varios tonos de rojo;
el pistilo se marchita con melancolía
preguntándose si la primavera
sus íntimos pensamientos conocía.

Wang Wei
Foto: Shelley&Dave

Change

Abraza el cambio aunque quieras huir de él.

Ralph Shrader
Pintura: Steve Hanks

Y Dios me hizo mujer

Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos, nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas
que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.

Gioconda Belli
Pintura: Awakening. Stanislav Plutenko.

Comparación

Como en la playa virgen
dobla el viento
el leve junco verde
que dibuja un delicado
círculo en la arena
así en mí tu recuerdo.

Idea Vilariño
Pintura: Dmitri Levin

Yo

Yo lanzo
una cuerda
de palabras
para que vengas
andando hacia mí .

Valdev Mirza
Pintura: Harmon Johanna. Demure

Alma música

...Tengo el alma hecha ritmo y armonía;
todo en mi ser es música y es canto,
desde el réquiem tristísimo de llanto
hasta el trino triunfal de la alegría...


Nicolás Guillén
Pintura: Gaetano Bellei

Jaleo

Los acordes van subiendo
como llamas por su cuerpo
encendiendo las pasiones
que estallan en sus braceos.
Sus codos abren espacios
donde nacen cielos nuevos,
donde se esconden las lunas
que han amparado a su pueblo.
Sus manos quiebran el aire
esparciendo los misterios
de su sonrisa de nácar,
de su perfume hechicero.
La música le ciñe el alma
y el vehemente taconeo
hipnotiza las miradas
talla la gracia en el suelo.
Es huracán desatado,
y en el vuelo de su ruedo
deja escapar las tormentas
de su espíritu flamenco.

Luz González

Pintura: Jaleo. John Singer Sargent

Diez definiciones de poesía

1 * La poesía es la proyección, a través del silencio,
de cadencias adaptadas para romper dicho silencio
con precisas intenciones de ecos,
sílabas y duraciones de ola.
(Pintura: Dmitriev)

2 * La poesía es el diario de un animal marino
que vive en tierra y anhela volar.

3 * La poesía es una serie de explicaciones de la vida
que se esfuman en horizontes
demasiado rápidos para explicaciones.
(Pintura: Rafael Rodríguez)

4 * La poesía es la búsqueda de sílabas
que han de ser disparadas
contra las barreras de lo desconocido
y de lo inconcebible.

5 * La poesía es un teorema de un amarillo pañuelo de seda
tejido con adivinanzas y encerrado dentro de un globo
atado a la cola de un barrilete que vuela
impulsado por un viento blanco
en un cielo azul de primavera.

6 * La poesía es el silencio y la conversación
entre la húmeda y pugnaz raíz de una flor
y el luminoso florecer de dicha flor.

7 * La poesía es la enjaezada paradoja de la tierra
meciendo a la vida y después enterrándola.
(Pintura: Debra Blore. Mother earth awakens)

8 * La poesía es la fantasmal escritura que explica
cómo son hechos los arco iris y porqué desaparecen.
(Pintura: Sabrasov)

9 * La poesía es una síntesis de jacintos y bizcochos.

10 * La poesía es el abrir y el cerrar de una puerta que deja
a los que miran pensando en lo que se ve durante un momento.
(Pintura: Hammershoi)

Poetry is the achievment of the synthesis of hyacinths and biscuits.

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Carl Sandburg

Acuso recibo

Mi querida amiga Danka Ivanoff me ha enviado este hermosísimo libro
de Carina Decker, una escritora argentina que vive en Coyhaique en la patagonia chilena.

Es una novela epistolar, un intercambio de cartas entre Letizia y Julián,
dos seres que van mostrando su alma sin necesidad de conocerse. (Pintura: Haynes)

Ella vive en una isla alejada del mundo y él en Europa (pintura Munier)

Letizia es ceramista y Julián es profesor, Alcívar...el cómplice. (Pintura: C. Sasieta)

Estos chopos del río, que acompañan
con el sonido de sus hojas secas
el son del agua, cuando el viento sopla,
tienen en sus cortezas
grabadas iniciales que son nombres
de enamorados, cifras que son fechas.
Machado (paseo de San Saturio río Duero)

el mercado de Otavalo...

La elegancia, la sutileza,
el descubrimiento del amor,
narrados de una manera tan bella.
Escribir cartas que se demoraban meses
en llegar a su destino
y recibir la respuesta
cuando el sentimiento original
que las había inspirado ya era sólo un recuerdo.
La inmediatez de las comunicaciones
nos ha hecho perder aquella magia.
Para recobrarla hay que leer libros como éste
y pensar que no todo está perdido.

"El afecto es un abrazo del alma y tiene su propio idioma."

Gracias Danka, gracias Carina

Con el sol de los avellanos

Junto a ti he sido quien debiera haber sido.

Teillier
Foto: hazelnut trees de Nicola

Je est un autre

Yo estuve aquí,
pero ¿estuve?
Quizá no:
quien de verdad estuvo
ya no existe.
Nada sobrevive al futuro.
Aquél fui yo,
pero quien lo recuerda
desde este lado de la vida,
es otro:
tú.

Eduardo Fraile
Pintura: Vettriano

El alquimista

...En los vastos confines orientales
del azul palidecen los planetas,
el alquimista piensa en las secretas
leyes que unen planetas y metales.

Y mientras cree tocar enardecido
el oro aquel que matará la Muerte,
Dios, que sabe de alquimia, lo convierte
en polvo, en nadie, en nada y en olvido.

Borges
Pintura: Cornelis Bega

Lienzo

De pie, callado ante el cuadro sombrío,
ante el lienzo que hubiera podido tornarse
abrigo, camisa, bandera,
pero en cosmos se había convertido.

Permanecí en silencio,
colmado de encanto y rebelión, pensando
en el arte de pintar y el arte de vivir,
en tantos días fríos y vacíos,
en los momentos de impotencia
de mi imaginación,
que como el corazón de la campana
vive tan sólo en el balanceo,
golpeando lo que ama
y amando lo que golpea,
y pensé que este lienzo
también hubiera podido ser mortaja.

Adam Zagajewski
Pintura: Corot

Edward Hopper

Historias ajenas al acontecimiento
el lugar en que los hechos ocurrieron y/o van a ocurrir
eso pintó Edward Hopper un mundo de cosas frías
y rígidos encuentros entre maniquíes vivientes
La luz extraterrestre con que empieza un domingo sin fin
o el resplandor de unos rieles crepusculares eso pintó:
un camino sin principio ni fin
una calle de Manhattan
entre este mundo y el otro.

Enrique Lihn
Pintura: Hopper

Escenas del derrumbe de occidente

La mañana torpe saliendo de la muerte,
el dolor de vientre, de caderas, de rencores,
aquel golpe en mi boca de un loco que aún resiento,
la estafa del amor doscientas veces.
Una noche desgarrada solamente,
las últimas palabras de mi padre;
el odio que recibo en ciertas cartas,
el pútrido aroma de estar solo.
Un papel abierto sin un verso,
la pobreza de las almas como enfermas,
ese yo terrible –inmenso- que tenemos
y no cesamos nunca de excusar.


Andrés Morales
Pintura: the wounded man. Gustave Courbet

Sediento

«Sediento de saber lo que Dios sabe…».

Borges. El Golem
Pintura: PLutenko The three sages

Mirada

...mírame dulcemente,
sin preguntarme nada,
y sabrás que no he vuelto…
¡porque estaba contigo!

José Angel Buesa

Pintura: Zhao Kailin

Quien ha estado aquí

Quién ha estado aquí
mirando el fin de la calle
sobre la cual cuelga
tan cercana la luna roja
tan enorme la roja luna.
Quién ha estado solitario
en este mismo lugar hace cien años
en qué pensaba el solitario
o simplemente miraba un vacío
rodeado por la noche.
No había casas
no había sino un ruido
pero no era un ruido
sino el ruido de un río
y quién estará en cien años más
en el lugar que ahora
llamo yo mi casa
cuando yo no sea sino el silencio
quien estará en un vacío
rodeado por la noche
sin saber nunca
si aquí hubo casas o calles
y nadie sino el ruido
de un río silencioso
podría recordarlo.

Teillier
Pintura: Thaulow

Bienes

Un libro de Edgar Poe,
un pasaje de tren,
un remolino,
un llavero sin llaves,
una manta araucana,
un calendario,
un jarro,
un payaso de trapo,
un mapa de Cautín,
el retrato de un gato,
una maleta vieja,
una peineta,
una camisa negra,
un programa del Hípico,
un poema inconcluso,
una ficha de teléfono,
un disco de Zarah Leander,
un puñado de cartas,
la torre del Tarot,
un alfil blanco,
un revólver sin nuez,
una manzana.

Teillier
Pintura: Mina de la Cruz

Releyendo a Lolita

Escúchame, alma mía,
¿recuerdas cómo éramos
en el albor del tiempo?
Aquella sed de luz
que el deseo tomaba inaplacable…
¿se sació de algún modo?
¿Creciste, hiciste tuyo el caudal loco
de los días en la argentina edad?
Mírame:
¿me parezco todavía un poco a ti?
¿Me reconoces?

Eduardo Fraile
Pintura: Fabián Pérez

Actitud

Sólo lo hiciste un momento.
Mas quedaste, como en piedra,
haciéndolo para siempre.

Juan Ramón Jiménez
Pintura: Holsoe

Manifiesto

Contra el alba del día,
contra toda criatura de la tierra,
contra el coro impasible de los ángeles
y contra Dios,
que enciende la esperanza.
Rabioso manifiesto de la muerte:
cierro los ojos y no queda nada.

Ricardo Paseyro
Pintura: Stanislaw Maslowski

Dama

Esta dama sin cara ni camisa,
alta de cuello, suave de cintura,
tiene todo el temblor de la hermosura
que el tiempo oculta y el amor desliza.
Esta dama que viene de la brisa
y el rango lleva de su propia altura,
tiene ese no sé qué de la ternura
de una dama sin fin, bella y precisa.
Aunque esta dama nunca duerma en cama
parece dama sin que sea dama
y domina desnuda el mundo entero.
Esta dama perdona y no perdona.
Y para eso luce una corona
esta dama que reina en el tablero.


Miguel Arteche
Pintura: Echec

La muerte

En este instante en que la primavera
vuelve y viste de luz de olvido el tiempo,
si llegara la muerte paso a paso
enmascarada en la ilusión del aire.
Si desde las criaturas distraídas
tornase lentamente a mí los ojos
suaves de gracia y hondos de vacío,
yo me fuera con ella paso a paso,
total, desvanecido en esplendores,
como quien se deshace de tan pleno.

Ricardo Paseyro
Pintura: E. Munch. Spring

Ruiseñor para siempre

Es el presentimiento de la aurora.
El alto ruiseñor se desvanece
como la punta hiriente de un relámpago
su trino asalta el cielo, se derrumba,
expira en el jardín estremecido.
En el silencio eterno de las rosas
canta una eternidad de ruiseñores.

Ricardo Paseyro
Pintura: J. Latimer. Nightingale. Beautiful dawn

Ultima primavera

La luz bajaba desde la colina.
El sonido de un tren,
un paso que he perdido.
Juventud, herida de otro tiempo,
te alejas soñolienta
como una verde lámpara
sepultada en la noche...
Algo silencioso estaba junto a mí.
La lluvia penetraba
los techos perfumados.
Juventud, perdiste
tu campana antigua,
tu yelmo mágico,
tu vara transparente.
Ésta es mi habitación.
Ésta tu llama.
Éste el vestido.
Ésta tu cintura.
"Tu nombre", dijiste,
"se ha perdido en la sombra.
Búscalo más allá,
detrás de las colinas".
Era yo el que cantaba.
Nadie ha de saciar
nuestro encuentro perdido.
Me perdí en el bosque.
Partiste a los canales.
La luz bajaba desde la colina.

Miguel Arteche
Pintura: Metcalf Willard

El jardín de Crathes

El cielo azul hasta la medianoche
tiene el color del mar y de las flores
que llevan su estandarte añil o pálido:
heliotropos y lirios, rododendros,
campanulas, verónicas, hortensias,
fucsias, miosotis, matalobos, salvias.
Al subir las tinieblas, el jardín
donde fulgían rosas, alhelíes
y amapolas de negro corazón
se repliega y se aduerme:
sus perfumes abrigarán
el sueño de los árboles.


Ricardo Paseyro
Pintura: Dmitri Levin. Popies near Warsaw

A mi mismo en mis memorias

Fluye, fluye, nube gris,

se abre la flor de la peonía,
nada te une ya a esta tierra,
nada te une ya a este cielo.

Delira en la canícula el jardín,
un gato da bostezos en el porche.
Caminas por la calle de los tilos
en flor, de qué ciudad, lo ignoras,
en qué país, no lo recuerdas.

Brillan livianos los estorninos,
la noche se aproxima suavemente,
juegan al escondite los capullos de las rosas.

Eres tan sólo un sueño, una imagen,
sólo un anhelo eres.

Cuando te vayas, como las nubes,
se teñirá de bronce tu recuerdo.

Y rondarás los ríos
y las sombras de los árboles,
pero naufragarás en la tierra,

en la tierra, en la tierra.

Adam Zagajewski
Pintura: Goloubetski

Poética

En los tiempos que corren, salvo si tengo miedo,
prefiero estar sin preguntarme nada.
No importa dónde quedan los días que han pasado
ni entender si es eterna la vida, breve o larga.
Lo único que pido son sentimientos claros
y ver la luz del sol cuando despierto.

Comprendo que se va estrechando el cerco
y que el azar me tiende inesperadas trampas.
Los sueños no me alteran porque sé que son vanos
y olvidar me libera de penosas jornadas.
En mañanas oscuras, pocas veces al año,
me cubro con la sábana y lloro por los muertos.

La condición y el tiempo, 1992

Leopoldo Alas Mínguez (La Rioja, 1962-2008) acá
Pintura: Yaowu Zhang

Nuevo día

Es que alguna mañana despertamos,
y ya no padecemos por lo que tanto ha muerto.
Nos vamos poco a poco cubriendo
en polvo de oro y abotonando el cuerpo.
Como si aquella muerte también nos sostuviera,
nos vemos hacia adentro desmoronados, pálidos,
y no sabiendo cómo darle vuelta
al anillo del mundo hacia el oriente.
Es que alguna mañana padecemos la luz,
como si fuera el día aquel
en que empezamos a romper el silencio.

Carmen Alardín
Pintura: Dmitri Levin. A new day is beggining

Buscar

Buscar a Dios, dueño del pensamiento
buscar en la visible luz, la ráfaga
en donde nace, a cada instante, el tiempo.
Buscar en lo infinito y lo cercano,
buscar en lo deshecho y en lo turbio,
en esta tierra, en este cauteloso árbol
que vence el tiempo de la tarde,
en estos altos arrogantes muros,
en aquel mar, vuelto contra sí mismo:
buscar, buscar, buscar eternamente,
buscar, y con las manos y los ojos,
fundar contra la muerte, la hermosura.

Ricardo Paseyro
Pintura: Johanna Harmon

Entre tus brazos

Entre tus brazos
entre mis brazos
entre las blandas sábanas
entre la noche
tiernos
solos
feroces
entre la sombra
entre las horas
entre
un antes y un después.

Idea Vilariño

Pintura: sweet dreams. Pino

The bumblebee

“Because of its tiny wings and heavy body,
aerodynamically the bumblebee
shouldn't be able to fly.
But the bumblebee doesn't know that,
so it flies anyway.”

Por sus diminutas alas y pesado cuerpo,
de acuerdo a la ley de aerodinámica,
el abejorro no debería ser capaz de volar,
pero el abejorro no lo sabe,
así que vuela .


Mary Kay Ash
Pintura: Apsara

Azul

¿ Cuándo nació el color azul?

Neruda. El libro de las preguntas
Pintura: Julian Ordendonk

Sunday

Te tomaré descalza
en día domingo,
te santificaré,
te haré feliz.
Andaremos rodando
por la casa
—le pondremos alfombras—
y correremos las cortinas
para que entre el sol.
Tomaremos cerveza
y nos bañaremos.
A la hora de comer
encenderemos el radio
y con las noticias
de Inglaterra
y de Beirut
te besaré en la boca.
Te pondré sobre la piel
la palma de mis manos
y tú pondrás
sobre mis manos
la palma de tus manos.
Nos amaremos en domingo
que hay tanta luz.

Alejandro Aura
Pintura: Harmon Johanna. Sunday