Una voluta de té

En el blanco mantel

mil centellas de luz

altiva danza

una voluta de té.

Nicolás de Blegny

Pintura: "This image ©Jelaine Patricia Faunce. All rights reserved."

En lo alto

Un pájaro en lo alto,
en lo más fino
del árbol alto,
un tomeguín nervioso,
breve,
tan liviano
como un soplo de luz,
está cantando
su propia levedad,
la maravilla
de su increíble ser
su pura vida minúscula,
perfecta,
iluminada.

Eliseo Diego
Pintura: Erick Van Ommen

Todo amor es efímero

Ninguna era tan bella como tú
durante aquel fugaz momento
en que te amaba:
mi vida entera.

Angel González
Pintura: Atroshenko. Lost in thought.

The passage of time

¡Panadero, tráeme buena suerte!

Diente de león
Pintura: Gino Strianni. The passage of time.

Le bon marché

La Navidad comienza en los grandes almacenes
y yo cada año me pregunto...
si la Navidad ha cambiado
o habré cambiado yo.

Pinturas: Felix Vallotton. Le bon marché 1898.

Le temps des cerises

Cuando estemos en el tiempo de las cerezas
el alegre ruiseñor y el mirlo burlón estarán de fiesta.
Mujeres hermosas tendrán la locura en la cabeza
y los enamorados, sol en el corazón.

Cuando cantemos en el tiempo de las cerezas
silbará aún mejor el mirlo burlón.
Pero es muy corto el tiempo de las cerezas
cuando vamos los dos a cortar soñando
pendientes para las orejas…

Cerezas de amor iguales que rosas
que caen bajo el follaje como gotas de sangre…
Pero es muy corto el tiempo de las cerezas,
pendientes de coral que se cortan soñando.

Cuando estéis en el tiempo de las cerezas,
si acaso teméis las penas de amor,
evitad a las hermosas mujeres.
Yo, que no les temo a los grandes dolores,
no viviré ya un día sin sufrir…

Cuando estéis en el tiempo de las cerezas,
vosotros también penaréis de amor.
Por siempre amaré el tiempo de las cerezas.
Es de ese tiempo del que guardo en el corazón
una herida abierta.

Y aunque se me ofreciera la dama Fortuna,
no podría jamás calmar mi dolor.
Por siempre amaré el tiempo de las cerezas,
y el recuerdo que guardo en el corazón.

_____________________________________

Quand nous chanterons le temps des cerises
Et gai rossignol et merle moqueur
Seront tous en fête
Les belles auront la folie en tête
Et les amoureux du soleil au cœur
Quand nous chanterons le temps des cerises
Sifflera bien mieux le merle moqueur

Mais il est bien court le temps des cerises
Où l'on s'en va deux cueillir en rêvant
Des pendants d'oreilles
Cerises d'amour aux robes pareilles
Tombant sous la feuille en gouttes de sang
Mais il est bien court le temps des cerises
Pendants de corail qu'on cueille en rêvant

Quand vous en serez au temps des cerises
Si vous avez peur des chagrins d'amour
Evitez les belles
Moi qui ne crains pas les peines cruelles
Je ne vivrai pas sans souffrir un jour
Quand vous en serez au temps des cerises
Vous aurez aussi des peines d'amour

J'aimerai toujours le temps des cerises
C'est de ce temps-là que je garde au cœur
Une plaie ouverte
Et Dame Fortune, en m'étant offerte
Ne saura jamais calmer ma douleur
J'aimerai toujours le temps des cerises
Et le souvenir que je garde au cœur

Jean Baptiste Clément

Pintura: Félix Valloton

si quieres escucharla en la voz de Georgette Lemaire aquí

El último encuentro

" Uno acepta el mundo, poco a poco, y muere.
Comprende la maravilla y la razón de las acciones humanas.
El lenguaje simbólico del inconsciente...
porque las personas se comunican por símbolos, ¿te has dado cuenta?,
como si hablaran un idioma extraño, chino o algo así,
cuando hablan de cosas importantes,
como si hablaran un idioma que luego
hay que traducir al idioma de la realidad.
No saben nada de sí mismas.
Sólo hablan de sus deseos,
y tratan desesperada e inconscientemente
de esconder, de disimular.
La vida se vuelve casi interesante
cuando ya has aprendido las mentiras de los demás,
y empiezas a disfrutar observándolos,
viendo que siempre dicen otra cosa de lo que piensan,
de lo que quieren en verdad...
Sí, un día llega la aceptación de la verdad,
y eso significa la vejez y la muerte.
Pero entonces tampoco esto duele ya."


Sandor Marai. El último encuentro.
Pintura: Holsoe

Protégeme

Protégeme, Dios mío,
del sentido pedagógico,
y deja que cada día me sorprenda
viendo pasar sin estilo
el viento por la ventana.

Ennio Moltedo
Pintura: Wyeth

En la aldea de mis ancestros

Alguien me abraza

Alguien me mira con los ojos de un lobo

Alguien se quita el sombrero

para que pueda reconocer mejor su aspecto

Cada uno me pregunta

sabes cómo estoy unido a ti

Desconocidos ancianos y mujeres

se apropian los nombres

de muchachos y muchachas de mi memoria

Le pregunto a uno de ellos

dime por amor de Dios

si George el Lobo todavía vive

Ese soy yo, responde desde un

mundo casi venidero

Yo toco sus mejillas con mi mano

y le imploro con mis ojos

que me diga también si todavía

yo vivo.

Vasko Popa
Pintura: Anatoli Simbirtsev. Old friends

Visitas

Tengo este blog desde febrero del 2007,
las personas han llegado de a poquito a visitarme.
Vienen de los lugares más increíbles,
alguien acude desde el Africa occidental,
Santo Tomé y Príncipe o de Guinea Ecuatorial.
Agnicy viene de Grecia,
hay personas de Vietnam, de Irán, de Taiwan,
Latvia, Letonia, Lituania Estonia, Ucrania, Croacia
y los más son mis queridos amigos de España y de Argentina.
No debo olvidar a los de casa por supuesto.
¿quién será mi asiduo visitante
de Mountain View...
y el de Baden-Wurttemberg...?
Un abrazo para ellos
y para todos los que día a día
hacen click en Sureando.


Pintura: Olbinski

Canción

Es música... Insiste,
hace daño en el alma.
Viene tal vez de un tiempo remoto,
de una época imposible
perdida para siempre.
Sobrepasa los límites de la música.
Tiene materia, aroma,
es como polvo de algo indefinible,
de un recuerdo que nunca se ha vivido,
de una vaga esperanza irrealizable.
Se llama simplemente:
Canción

Pero no es sólo eso.
Es también la tristeza.

Angel González
Pintura: Alemany

Todo pasó...

...Todo pasó
todo es borroso ahora, todo
menos eso que apenas percibía
en aquel tiempo y que años más tarde
resurgió en mi interior, ya para siempre:
este miedo difuso
esta ira repentina
estas imprevisibles
y verdaderas
ganas de llorar.

Angel González
Pintura: Hu Jun Di

Del reino de este mundo

Hablo de la muchacha
que tiene el rostro
desfigurado por el fuego
y los senos erguidos y dulces
como dos ventanas con luz,
del niño ciego al que su madre
le describe un color inventando palabras,
del beso leporino jamás dado,
de las manos que no llegaron a saber
que la llovizna es tibia
como el cuello de un pájaro,
del idiota que mira el ataúd
donde será enterrado su padre.
Hablo de Dios,
perfecto como un círculo,
y todopoderoso
y justo
y sabio.

Piedad Bonnett
Pintura: Charnine

Evocando...

Con él viajé por primera vez en avión
Punta Arenas - Río Gallegos

tenía 5 añitos

y llevaba una maleta exactamente igual a ésta...

la nostalgia del primer viaje...

Ahora que ya no soy más joven

Ahora que ya remonto
la mitad del camino de mi vida,
yo que siempre me apené
de las gentes mayores,
yo, que soy eterna
pues he muerto cien veces,
de tedio, de agonía,
y que alargo mis brazos
al sol en las mañanas
y me arrullo en las noches
y me canto canciones
para espantar el miedo,
¿qué haré con esta sombra
que comienza a vestirme
y a despojarme sin remordimientos?
¿Qué haré con el confuso y turbio río
que no encuentra su mar,
con tanto día y tanto aniversario,
con tanta juventud a las espaldas,
si aún no he nacido,
si aún hoy me cabe un mundo entero
en el costado izquierdo?
¿Qué hacer ahora que ya no soy más joven
si todavía no te he conocido?

Piedad Bonnett
Pintura: Edmund Hodgson

Noviembre

Y llegaron las lluvias en noviembre
y con las lluvias las glicinas malva
florecieron mi patio,
y puntuales, dorados y zumbones
vinieron a golpear en mis cristales
los cucarrones...

Piedad Bonnet
Pintura: Willem Haenraets

Duda

"Si el mismo camino que sube
es el que baja
lo mejor es mirarlo
desde esta ventana".

Tellier
Pintura: Vicente Romero

The remains

Me vacío de los nombres de los otros. Vacío mis bolsillos.
Vacío mis zapatos y los dejo al borde del camino.
De noche retraso los relojes;
abro el álbum de familia y me contemplo de niño.

¿De qué sirve todo esto? Las horas han hecho su trabajo.
Pronuncio mi nombre. Y digo adiós.
Las palabras siguen al viento una tras otra.
Amo a mi mujer pero la envío lejos.

Mis padres se levantan de sus tronos
hacia lechosos cuartos de nubes. ¿Cómo puedo yo cantar?
El tiempo me dice lo que soy. Cambio y soy el mismo.
Me vacío de mi vida y mi vida permanece.

____________________________________________________

I empty myself of the names of others. I empty my pockets.
I empty my shoes and leave them beside the road.
At night I turn back the clocks;
I open the family album and look at myself as a boy.

What good does it do? The hours have done their job.
I say my own name. I say goodbye.
The words follow each other downwind.
I love my wife but send her away.

My parents rise out of their thrones
into the milky rooms of clouds. How can I sing?
Time tells me what I am. I change and I am the same.
I empty myself of my life and my life remains.

Mark Strand

Pintura: Key Nielsen

El guardián

La puesta del sol.

Los prados ardiendo.
El día perdido, perdida la luz.
¿Por qué amo lo que huye?

Tú, que te fuiste, que te estabas yendo,
¿qué oscuros cuartos habitas?
Guardián de mi muerte,

custodia mi ausencia.

Yo estoy vivo.

__________________________________________

The sun setting.

The lawns on fire.
The lost day, the lost light.
Why do I love what fades?

You who left, who were leaving,
what dark rooms do you inhabit?
guardian of my death,

preserve my absence.

I am alive.

Mark Strand

Foto: atardecer en Magallanes

A muhler que eu amo

A mulher que eu amo
Tem a pele morena
É bonita, é pequena
E me ama também

A mulher que eu amo
Tem tudo que eu quero
E até mais do que espero
Encontrar em alguém

A mulher que eu amo
Tem um lindo sorriso
É tudo que eu preciso
Pra minha alegria

A mulher que eu amo
Tem nos olhos a calma
Ilumina minha alma
É o sol do meu dia

Tem a luz das estrelas
E a beleza da flor
Ela é minha vida
Ela é o meu amor

A mulher que eu amo
É o ar que eu respiro
E nela eu me inspiro
Pra falar de amor

Quando vem pra mim
É suave como a brisa
E o chão que ela pisa
Se enche de flor

A mulher que eu amo
Enfeita a minha vida
Meus sonhos realiza
Me faz tanto bem

Seu amor é pra mim
O que há de mais lindo
Se ela está sorrindo
Eu sorrio também

Tudo nela é bonito
Tudo nela é verdade
E com ela eu acredito
Na felicidade

Tudo nela é bonito
Tudo nela é verdade
E com ela eu acredito
Na felicidade...

Roberto Carlos

(la canción que estás escuchando)

Pintura: Pino

Coplilla

Pensaba que sólo habría
sombra, silencio, vacío.
Y murió.
Estaba en lo cierto.
El mismo Dios se lo dijo.

José Hierro
Pintura: Charnine

Jardín antiguo

Ir de nuevo al jardín cerrado,
que tras los arcos de la tapia,
entre magnolios, limoneros,
guarda el encanto de las aguas.
Oír de nuevo en el silencio,
vivo de trinos y de hojas,
el susurro tibio del aire
donde las almas viejas flotan.
Ver otra vez el cielo hondo
a lo lejos, la torre esbelta
tal flor de luz sobre las palmas:
las cosas todas siempre bellas.
Sentir otra vez, como entonces,
la espina aguda del deseo,
mientras la juventud pasada vuelve.
Sueño de un dios sin tiempo.

Cernuda
Pintura: Sorolla

Seda

...Amor mío, a mi vida llegaste
preparada como amapola
y como guerrillera:
de seda el esplendor que yo recorro
con el hambre y la sed
que sólo para ti traje a este mundo,
y detrás de la seda la muchacha de hierro
que luchará a mi lado.
Amor, amor, aquí nos encontramos.
Seda y metal,
acércate a mi boca.

Neruda
Pintura: James McGrath

Shadowlands

Suavemente, tan al azar,

tan bello, tan ligero, tan ligero,

el cielo cruel deja caer algo que no combates.

Los hombres, antes de perecer,

ven con ojos ilesos, por una vez,

cómo algo suave cae del cielo.

-------------------------------------------------------

Softly, so casual,

Lovely, so light, so light,

The cruel sky lets fall

Something one does not fight.

How tenderly to crown

The brutal year

The clouds send something down

That one need not fear.

Men before perishing

See with unwounded eye

For once a gentle thing

Fall from the sky.

Debra Winger . Snow in Madrid

en Tierra de Sombras con Anthony Hopkins

Pintura: Alexander Volkov

gracias Antón

La poesía

La poesía es como una drogadicción buena
que nos hace más sabios en la vida

Francisco Brines
Pintura: Walter Palmer

Escribir con una espada

Acariciar sin tener manos.
Encontrar pedazos de luna en los bolsillos.
Comprar una playa con gritos.
Ir al infierno a ver un amigo.
Enviar una mano a su amada.

Carlos Edmundo de Ory (1923-2010)

Pintura: Olbinski

Los mares

Cuando salí a los mares
fuí infinito.

Era más joven yo que el mundo entero.
Y en la costa salía a recibirme
el extenso sabor del universo.

Yo no sabía que existía el mundo...

Neruda
Pintura: Quint Buchholz

Efímero

...Todo se va en la vida, amigos se va o perece...

Neruda
Pintura: Jeff Larsonn

Del libro de las preguntas

A quién le puedo preguntar
qué vine a hacer en este mundo?

Neruda
Pintura: Greg Mort

LLegará un día

"Llegará un día en que los hombres

conocerán el alma de las bestias

y entonces matar a un animal

será considerado un delito

como matar a un hombre.

Ese día la civilización

habrá avanzado".

Leonardo Da Vinci

Pintura: Leonardo. Lady with an ermine

Tengo

Selvas tengo en el corazón;
árboles gruesos
prietos de ramas;
yuyos,
retamas,
flores de malvón,
pájaros en las ramas,

todo eso tengo en mi corazón.

Alfonsina Storni
Pintura: Olbinski

La muerte del silencio

Como alguien que después de un vasto tiempo de oscuridad
descubre tras el rostro de la noche
la inesperada presencia del amanecer,
halló el adolescente en un repliegue de su vida
un tesoro nimbado de misteriosos brillos:
era la muerte del silencio. Y el muchacho
penetró en el umbral de la poesía
con paso decidido y fervor en su pecho:
allí estaba la luz de la palabra,
el extraño fulgor de cada hora,
la ignorada expresión de la hermosura
en el regazo de lo conocido.

Un día, con un libro bajo el brazo,
anduvo por las calles soñolientas y tibias
de una ciudad del sur, de su ciudad.
Sentóse al fin en una plaza silenciosa
y vio cómo las manos del sol acariciaban
el oscuro verdor de los magnolios
con más amor que en otras primaveras.

Abrió entonces el libro. Y sólo dos palabras
en su portada halló:
Teócrito: Idilios.
Y el pastor siciliano se aproximó al muchacho
y le contó muchas historias, tan hermosas
como frutas silvestres o el canto de un jilguero.
Con voz muy dulce hablóle largamente
de los amores mitológicos, simples y fabulosos.
Y cuando sus palabras se apagaron
una flauta afligida se despertó a lo lejos.
La luz mediterránea descansaba
en la plata apacible del olivo;
las cigarras cantaban en la sombra;
cerca del mar crecían las adelfas.

Eloy Sánchez Rosillo

Pintura: Roderick O'Flaherty. Magnolia walk.

Dos días sola

Tú no estás aquí. Mantengo
el fuego encendido, aunque no hace frío,
alimentando la estufa hambrienta.
Leo el periódico de la tarde
mientras cinco generaciones
me observan por encima del hombro.

En la leñera
la oscuridad me rodea y penetra en mí.
El único sonido que escucho
es mi propia respiración. Quizás
ya no encaje aquí.
Nada me dice lo contrario.

TWO DAYS ALONE.

You are not here. I keep
the fire going, though it isn’t cold,
feeding the stove-animal.
I read the evening paper
with five generations
looking over my shoulder.
In the woodshed
darkness is all around and inside me.
The only sound I hear
is my own breathing. Maybe
I don’t belong here.
Nothing tells me that I don’t.

Jane Kenyon
Traducción: Hilario Barrero
Pintura: William Churchil. Solitude

Cuando yo no era poeta

Cuando yo no era poeta

por broma dije que lo era.
Yo no había escrito ningun verso
pero admiraba el sombrero alón del poeta del pueblo.
Una mañana me encontré en la calle con mi vecina.
Ella me preguntó si de verdad era poeta.
Ella tenía catorce años.
Esa vez llevaba un ramo de ilusiones.
Despues una anémona en el pelo.
La tercera vez un gladiolo entre los labios.
La cuarta vez no llevaba ninguna flor,
yo le pregunté el significado de eso
a las flores de la plaza
que no supieron responderme.
Ella había traducido para mí
poemas de Ferdinand von Saar.
Yo no le dí nada a cambio.
No quería desprenderme ni de una hoja de cuaderno.
Sus ojos disparaban balas de amor calibre 44.
Eso me daba insomnio.
Me encerré mucho tiempo en mi pieza.
Cuando salí la hallé en la plaza y no me saludó.
Volví a mi casa y escribí mi primer poema.

Teillier
Pintura: Jeff Larson. delphinium

La palabra

…Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras
las que cantan, las que suben y bajan…
Me prosterno ante ellas… Las amo,
las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito…
Amo tanto las palabras… Las inesperadas…
Las que glotonamente se esperan,
se acechan, hasta que de pronto caen…
Vocablos amados…
Brillan como perlas de colores,
saltan como platinados peces,
son espuma, hilo, metal, rocío…
Persigo algunas palabras…
Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema…
Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo,
las limpio, las pelo, me preparo frente al plato,
las siento cristalinas, vibrantes ebúrneas, vegetales, aceitosas,
como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas…
Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo,
las trituro, las emperejilo, las liberto…
Las dejo como estalactitas en mi poema,
como pedacitos de madera bruñida, como carbón,
como restos de naufragio, regalos de la ola…
Todo está en la palabra… Una idea entera se cambia
porque una palabra se trasladó de sitio,
o porque otra se sentó como una reinita
adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció.
Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos,
tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río,
de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces…
Son antiquísimas y recientísimas…
Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada…
Que buen idioma el mío, que buena lengua heredamos
de los conquistadores torvos…
Éstos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras,
por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras,
frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos,
con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo…
Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus,
idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas…
Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra…
Pero a los bárbaros se les caían de la tierra de las barbas,
de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas
que se quedaron aquí resplandecientes… el idioma.
Salimos perdiendo… Salimos ganando…
Se llevaron el oro y nos dejaron el oro…
Se lo llevaron todo y nos dejaron todo…
Nos dejaron las palabras.

Neruda. Confieso que he vivido
Pintura: Quint Buchholz

¿Dónde estará la Guillermina?

Cuando mi hermana la invitó
y yo salí a abrirle la puerta,
entró el sol, entraron estrellas,
entraron dos trenzas de trigo
y dos ojos interminables.

Yo tenía catorce años
y era orgullosamente oscuro,
delgado, ceñido y fruncido,
funeral y ceremonioso:
yo vivía con las arañas
humedecido por el bosque
me conocían los coleópteros
y las abejas tricolores,
yo dormía con las perdices.

Entonces entró la Guillermina
con dos relámpagos azules
que me atravesaron el pelo
y me clavaron como espadas
contra los muros del invierno.

Esto sucedió en Temuco.
Allá en el Sur, en la frontera.

Han pasado lentos los años
pisando como paquidermos,
ladrando como zorros locos,
han pasado impuros los años
crecientes, raídos, mortuorios,
y yo anduve de nube en nube,
de tierra en tierra, de ojo en ojo,
mientras la lluvia en la frontera
caía, con el mismo traje.

Mi corazón ha caminado
con intransferibles zapatos,
y he digerido las espinas:
no tuve tregua donde estuve:
donde yo pegué me pegaron,
donde me mataron caí
y resucité con frescura
y luego y luego y luego y luego,
es tan largo contar las cosas.

No tengo nada que añadir.

Vine a vivir a este mundo.

Dónde estará la Guillermina?

Neruda

Pintura: Jeff Larson. Summer's end

Sólo

Sólo con su perfume
responden los ciruelos
a quien rompe la rama.

Chiyo-Ni

La sibila

Apilaba mis lágrimas
como un montoncito de azúcar en el mesón
Era casi una cucharada

La Sibila me anuncia:
Tan falta de dones no llegarás a vieja ni a santa

Nada distrae el recuento de mis gracias
Los recuentos miserables tienen algo de divino

Mirka Arriagada

Delphic Sybil by Michelangelo

Heartbeats

El viento golpea duro en la cara
y moja el alma.
Nadie podría caminar en una tarde como esta
Nadie en su sano juicio.
Nadie camina en un día de lluvia
y viento
sin saber adonde va
a menos que esté loco
o perdido.
Eso me digo yo
que estoy cuerdo
mientras apuro el paso
buscando adonde ir.

Marcelo Suárez de Luna
Foto: James Dean en Times Square by Dennis Stock 1955