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el aprendiz de brujo (584): descalzo
-
Si no vas descalzo, llevas demasiada ropa. Ilustración: Giampaolo TALANI,
“Quattro uomini sulla spiaggia”
Hace 1 hora.
viernes, 27 de septiembre de 2013
miércoles, 25 de septiembre de 2013
Algo de realidad
"Te acuerdas, Loleh, en Alicia en el país de las maravillas,
Tweedledee cuando explica a la niña
que ella existe sólo porque el rey la sueña.
Si el rey se despierta amenaza Tweedledee ¡bang!
vas a evaporarte como cuando soplamos una vela,
pero es verdad que existo, dijo Alicia llorando
Está también Platón, su historia de la caverna
y Chuang-Tzé que sueña que es una mariposa
y se pregunta a sí mismo cuando despierta si no será
una mariposa que sueña ser Chuang-Tzé
Está además Descartes, y la posibilidad de que todo no sea
más que una jugarreta de un genio malo, y el otro,
el irlandés que querría despertarse por fin
de la pesadilla de la Historia.
Quizás después de todo yo sólo he soñado
que camino junto a ti, si sueño que te amo,
si sueño que soy yo que sueño que tú existes,
¿quién se despertará al final de mi sueño?
Pero el viejo sabio chino sonríe dulcemente
me sosiega, yo podría aceptar la idea
de que nada bueno me hubiese ocurrido nunca de verdad,
pero que Loleh no haya existido encuentro la cosa improbable.
Sí, tú estás aquí y el viejo maestro chino murmura,
si no existe nadie más que yo, no existe nada de mí. "
Tweedledee cuando explica a la niña
que ella existe sólo porque el rey la sueña.
Si el rey se despierta amenaza Tweedledee ¡bang!
vas a evaporarte como cuando soplamos una vela,
pero es verdad que existo, dijo Alicia llorando
Está también Platón, su historia de la caverna
y Chuang-Tzé que sueña que es una mariposa
y se pregunta a sí mismo cuando despierta si no será
una mariposa que sueña ser Chuang-Tzé
Está además Descartes, y la posibilidad de que todo no sea
más que una jugarreta de un genio malo, y el otro,
el irlandés que querría despertarse por fin
de la pesadilla de la Historia.
Quizás después de todo yo sólo he soñado
que camino junto a ti, si sueño que te amo,
si sueño que soy yo que sueño que tú existes,
¿quién se despertará al final de mi sueño?
Pero el viejo sabio chino sonríe dulcemente
me sosiega, yo podría aceptar la idea
de que nada bueno me hubiese ocurrido nunca de verdad,
pero que Loleh no haya existido encuentro la cosa improbable.
Sí, tú estás aquí y el viejo maestro chino murmura,
si no existe nadie más que yo, no existe nada de mí. "
Claude Roy
Schloe. Leaving Wonderland
lunes, 23 de septiembre de 2013
El año 1925
" El olor del pan que comienza a ser cocido en el horno
subiendo por un respiradero de la rue d'Alésia a la tarde
Los cascos de los caballos en el suelo de madera
y el silbido de las locomotoras de vapor por la noche
que evocan los raíles del tranvía número ocho
subiendo hacia Les Halles por el Boulevard Saint-Michel
Los escucho hace mucho viniendo del fondo del tiempo
entre el olor del carbón y de las cestas de hortalizas
que el arpajonés renqueante dejó a su paso
La forma de una ciudad cambia más rápido
que el corazón de un mortal, ya lo dijo Baudelaire. "
subiendo por un respiradero de la rue d'Alésia a la tarde
Los cascos de los caballos en el suelo de madera
y el silbido de las locomotoras de vapor por la noche
que evocan los raíles del tranvía número ocho
subiendo hacia Les Halles por el Boulevard Saint-Michel
Los escucho hace mucho viniendo del fondo del tiempo
entre el olor del carbón y de las cestas de hortalizas
que el arpajonés renqueante dejó a su paso
La forma de una ciudad cambia más rápido
que el corazón de un mortal, ya lo dijo Baudelaire. "
Claude Roy
Edouard Cortes
domingo, 22 de septiembre de 2013
Calle magnolia
Un pesado perfume de caderas
En una casa del Profundo Sur
Lejos
Lejana
La adolescente de las trenzas largas
El ángel que mostraba el regreso al jardín
La calle
Donde mirabas las liceanas
Un pesado perfume de caderas
Donde evocas a sirvientas plácidas
Has regresado
Se ha ido para siempre la sombra de las alas
del pájaro furtivo
Alguien me hace evocar una sirvienta negra
Un vaso de Bourbon.
Teillier
Beth Hoselton
viernes, 20 de septiembre de 2013
jueves, 19 de septiembre de 2013
No hay dos tiempos iguales...
Nunca hay Angel,
dos tiempos iguales,
Y a veces
me parece
que hasta el tiempo
que dos comparten
es diferente
para cada uno.
Una tarde de domingo
nos sacaste una foto.
Aún estamos
mirándote los dos.
Antonio Orihuela
miércoles, 18 de septiembre de 2013
martes, 17 de septiembre de 2013
La poesía
“La poesía es
la verdadera vida”,
verdad que puede ser vivida
en la tranquilidad de la aldea
o en el bullicio de los bares,
en la soledad de los bosques sureños
o de los solitarios domingos urbanos
'mirando los últimos reflejos del sol en los vidrios'”.
verdad que puede ser vivida
en la tranquilidad de la aldea
o en el bullicio de los bares,
en la soledad de los bosques sureños
o de los solitarios domingos urbanos
'mirando los últimos reflejos del sol en los vidrios'”.
Jorge Teillier
Pintura: David Carnack
Pintura: David Carnack
lunes, 16 de septiembre de 2013
Las horas fugaces
Te morirás, amigo,
y yo igualmente.
Las horas fugaces se llevarán
en silencio lo que amamos:
el paraíso, el infierno
que la vida al pasar nos va dejando.
Pertenencias efímeras
vividas como eternas,
defendidas con los dientes
a lo largo de los años. Cosas
que acabarán en nada.
Y hasta las metáforas
que algunas noches
nos hicieron creer
que compondríamos
los versos más bellos
que mortal alguno escuchara,
terminarán escondidas
en las descoloridas carpetas
que hoy con tanto fervor guardamos.
Morirán como la juventud
y su leyenda:
con nosotros y de repente.
Herme G. Donis
Pintura: Andy Smith
sábado, 14 de septiembre de 2013
La chica de la marquesina
Sale de la marquesina y mira
hacia la izquierda:
vuelve y reinicia su pequeño claqueteo nervioso.
No aguanta más, se muere, necesita
que llegue el autobús, la vida, todo
lo que ésta le tenga reservado.
Y lo necesita ya, ahora, esta noche de sábado.
Mañana es una entelequia, una ficción,
un planeta a años luz.
Y vuelve a salir y mira y se consume de deseo.
es terriblemente desgraciada un segundo
y al siguiente – llega el autobús al fin – se ríe
y parece que amanece en el mundo.
Y yo la miro y pienso,
que aunque sólo fuera por eso,
por esa fuerza, por sentir
lo que ahora mismo está sintiendo ella,
merece la pena vivir.
hacia la izquierda:
vuelve y reinicia su pequeño claqueteo nervioso.
No aguanta más, se muere, necesita
que llegue el autobús, la vida, todo
lo que ésta le tenga reservado.
Y lo necesita ya, ahora, esta noche de sábado.
Mañana es una entelequia, una ficción,
un planeta a años luz.
Y vuelve a salir y mira y se consume de deseo.
es terriblemente desgraciada un segundo
y al siguiente – llega el autobús al fin – se ríe
y parece que amanece en el mundo.
Y yo la miro y pienso,
que aunque sólo fuera por eso,
por esa fuerza, por sentir
lo que ahora mismo está sintiendo ella,
merece la pena vivir.
Pintura: Annick Bouvier
viernes, 13 de septiembre de 2013
Mercado Lisboeta
Especias, jazmines,
estrellas de Egipto,
estrellas de Egipto,
alfanjes, limones,
zureo de palomas,
zureo de palomas,
barricas de verde aceite,
pan de centeno,
pan de centeno,
diminutos pájaros grises
y verduras recién cortadas.
y verduras recién cortadas.
Libros, revistas gastadas por el sol.
Viejos dibujos de ciudades lejanas,
acuarelas.
Viejos dibujos de ciudades lejanas,
acuarelas.
Niños que dormitan entre el ruido.
Ojos negros.
Ojos negros.
Camisas, sombreros, sábanas,
pasteles de tapioca, tortas de maíz,
sellos, plástico, relojes atrasados,
pasteles de tapioca, tortas de maíz,
sellos, plástico, relojes atrasados,
imágenes fijadas para siempre
en estampas antiguas,
en estampas antiguas,
cantos rodados, olas de calor, sal.
Amalgama de olores.
Amalgama de olores.
Peces y pulpos resbaladizos ç
que se derraman en rojo,
que se derraman en rojo,
carnes músculos rasgados,
aves suspendidas en garfios,
aves suspendidas en garfios,
té de Ceilán rumor de agua,
mosaicos manuelinos,
garabatos en las pizarras,
la penumbra dorada de los puestos.
Gente.
mosaicos manuelinos,
garabatos en las pizarras,
la penumbra dorada de los puestos.
Gente.
A la salida, sobre un tablero,
montones de manzanas dulces
te traen el olor de otro mar.
montones de manzanas dulces
te traen el olor de otro mar.
Que la fuente de la vida es un dios,
hay infinitas maneras de saberlo.
Herme Donis
Madeira
miércoles, 11 de septiembre de 2013
Ser...
Essere ucello
che seguendo il torrente
lascia i suoi rami
___________________________________
Ser aquel pájaro
que siguiendo al arroyo
dejó las ramas
Herme G. Donis
Pintura: Dewit Deborah
martes, 10 de septiembre de 2013
Retrato de infancia
Inquieta encontrar la niñez
refugiada en viejas fotografías
familiares que nunca has visto.
Extraña ver el ser que fuiste
en los brazos de un padre
joven, fuerte, ajeno.
Tras las fotografías,
la memoria se habita
de días lejanos.
Y aunque a estas alturas
ya sabes que el tiempo
‑impetuoso, justo,
cristalizándote los huesos-
tiene sus sílabas contadas,
necesitas ser de nuevo aquella niña.
Dejadme que intente descubrir
en su mirada única
un aire de familia,
una niñez con perfume de juegos
que salga de los posos del ayer,
un rastro de mí misma
que me haga creer
que todavía estoy a salvo. En casa.
refugiada en viejas fotografías
familiares que nunca has visto.
Extraña ver el ser que fuiste
en los brazos de un padre
joven, fuerte, ajeno.
Tras las fotografías,
la memoria se habita
de días lejanos.
Y aunque a estas alturas
ya sabes que el tiempo
‑impetuoso, justo,
cristalizándote los huesos-
tiene sus sílabas contadas,
necesitas ser de nuevo aquella niña.
Dejadme que intente descubrir
en su mirada única
un aire de familia,
una niñez con perfume de juegos
que salga de los posos del ayer,
un rastro de mí misma
que me haga creer
que todavía estoy a salvo. En casa.
Herme Donis
lunes, 9 de septiembre de 2013
Contemporánea
Ahí donde duele en la vida
por tactos sucesivos
no es la muerte
sino la movilidad de la luz
el don que tenemos de agravar la belleza
Nicole Brossard
Pintura:Marina Chulovich
domingo, 8 de septiembre de 2013
96
Te recuerdo como si fuera hoy,
tantos años de amor,
tanta entrega,
soy tu hija del corazón
¡mamá!
sábado, 7 de septiembre de 2013
viernes, 6 de septiembre de 2013
La librería
Recorro los espacios que frecuentas
sabiendo de antemano
que no te encontraré. Me ayuda
que sean tan fijos tus horarios.
Tu aroma es lo que yo persigo,
el aire que te vas dejando
y se mantiene intacto hasta que llego,
y marco sus contornos
con el detenimiento que necesita
un ritual tan íntimo.
Mucho más que las tardes de amor y caramelos
que a veces tú y yo nos regalamos.
Observo tu silueta en el espacio
que antes ocupabas -callada
quietud entre los libros-
y voy acariciando el sitio exacto
donde tus dedos eligieron
el que te llevarás.
He aprendido a hacerlo
de manera que aquellos que me miran
imaginan que yo busco también
un libro de poemas. Y no saben
de qué manera exacta
veo la trayectoria de tu índice
desde Sylvia Plath a Pound,
de izquierda a derecha, como prefieres
hacer tan a menudo.
Más tarde perfilo muy lentamente
la curva de tu mano
cuando pasas las hojas de ese libro
que has guardado bajo el brazo,
y que, un poco más tarde,
cuando llegue con retraso al café,
comentaremos.
gracias Emma Gunst
jueves, 5 de septiembre de 2013
miércoles, 4 de septiembre de 2013
La belleza
La belleza nos pertenece a todos;
en su esfera no hay propiedad.
Es indivisible;
en ella nos encontramos;
nos olvidamos en el otro;
y ya no estamos solos.
Ernst Junger
martes, 3 de septiembre de 2013
Soles
Bajo el sol doble de la furia y de la pena
la vida sigue.
La vida sigue bajo el sol
doble de la furia y la pena.
Sigue la vida y gira
el sol doble de la furia y la pena.
Es un recurso amar a un árbol
y otras humillaciones del paisaje.
El esplendor del tiempo respira
en el hombro de una mujer.
Se alejan pensamientos que
no quieren ser vistos. El sueño
cierra la puerta para
que empiece otro.
Gelman
Pintura: M. Ackland
lunes, 2 de septiembre de 2013
Salvajez
Todos
los lunes
descubro
que llegué
muy tarde
a mi
fin
de
semana
Efraín Huerta
Pintura:Jim Zwaldo
sábado, 31 de agosto de 2013
Revelación
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Alguien
revelaba:
«Las tardes
en que
me siento
incapaz
de ser
inteligente
finjo
que me
aburro».
Efraín Huerta
Pintura:Giarrano
jueves, 29 de agosto de 2013
martes, 27 de agosto de 2013
Mis libros
Ordenar bibliotecas
es ejercer de un modo silencioso y modesto
el arte de la crítica.
Borges
Pintura: Onelio Marrero
lunes, 26 de agosto de 2013
Vuelta al mundo en 80 libros
Hoy no quiero salir de mi casa;
no quiero salir de mi cuarto.
Estaré el día entero acostado en la cama
y quizás escribiré ¿este poema?,
desperdiciaré el tiempo frente a la televisión
(ni siquiera el esfuerzo por levantarme),
volveré a la siesta vespertina,
y acaso comeré algo.
Tampoco importará la música que escuche
(Wagner, U2, Chavela Vargas, Presuntos Implicados),
pero sí leeré mi magna biblioteca de 80 títulos
(“Desde Homero hasta Joseph Conrad” llegando a Villaurrutia y Owen)
y recorrer la vida como por el mundo.
De eso estoy seguro.
Sergio Téllez- Pon
Pintura:Giarrano
Gracias Emma Gunst
domingo, 25 de agosto de 2013
sábado, 24 de agosto de 2013
Allá
Si acaso al otro lado de la
vida
otra vez, por azar, nos encontramos,
¿se reconocerán nuestras miradas
o seremos tan sólo un par de extraños?...
otra vez, por azar, nos encontramos,
¿se reconocerán nuestras miradas
o seremos tan sólo un par de extraños?...
Pintura: Blakely
viernes, 23 de agosto de 2013
De paso
No es el tiempo
el que pasa.
Eres tú
que te alejas
apresuradamente
hacia la sombra,
y vas dejando caer,
como el que se despoja
de sus bienes,
todo aquello que amaste,
las horas
que te hicieron la dicha,
amigos
en quienes hubo un día
refugio a tu tristeza,
sueños
inacabados.
Al final, casi
vacías las manos,
te preguntas
en qué momento
se te fue la vida,
se te sigue yendo,
como un hilo de agua
entre los dedos.
el que pasa.
Eres tú
que te alejas
apresuradamente
hacia la sombra,
y vas dejando caer,
como el que se despoja
de sus bienes,
todo aquello que amaste,
las horas
que te hicieron la dicha,
amigos
en quienes hubo un día
refugio a tu tristeza,
sueños
inacabados.
Al final, casi
vacías las manos,
te preguntas
en qué momento
se te fue la vida,
se te sigue yendo,
como un hilo de agua
entre los dedos.
Meira Delmar
Pintura:V. Giarrano
jueves, 22 de agosto de 2013
miércoles, 21 de agosto de 2013
Los poetas, amor mío...
Los poetas, amor mío, son
unos hombres horribles, unos
monstruos de soledad, evítalos
siempre, comenzando por mí.
Los poetas, amor mío, son
para leerlos. Mas no hagas caso
a lo que hagan en sus vidas.
Raúl Gómez Jattin
Pintura: G. Pinkhassov
martes, 20 de agosto de 2013
Lo real
"Me dicen que lo real es la vida,
pero prefiero la lectura",
Logan Pearsall Smith.
Pintura:David Hettinger
lunes, 19 de agosto de 2013
Poesía para un lunes
Vuelve el lunes tras el hiato;
vuelve con los ojos llenos de sueño
y con menos sueños posibles,
vuelve funcionarial, rutinario,
como la tormenta tras el rayo,
como un matrimonio.
¿Dónde están las buenas noticias?
El lunes huele a detergente,
a vacío,
a comida congelada.
Los lunes nunca hacemos el amor.
Lunes, tediosa palabra de orden
depurativo y famélico.
No hay poesía los lunes. Ni pescado fresco.
Es lunes, pero te quiero
y eso me salva el mundo.
Eva Vaz
Pintura: Jim Zwadlo
sábado, 17 de agosto de 2013
Pasos
El segundero:
pasos
de centinela
en la garita
del tiempo
Karmelo Iribarren
Pintura: Hall Groat
viernes, 16 de agosto de 2013
Tristeza
Qué decirte tristeza;
a ti que habitas a ambos lados
de mi mismo.
Antonio Orihuela
Foto: Jason Langer
jueves, 15 de agosto de 2013
miércoles, 14 de agosto de 2013
Concordancias: Las personas del verbo
Una vez
Y por breve tiempo
Hace mucho tiempo
Tú y yo
Fuimos de pronto hasta muy adentro
Nosotros.
«Nosotros dos» podía yo decir
En las horas voraces que fueron
nuestras.
Desde hace tiempo
Si hablo de ti
Sólo puedo emplear
La tercera persona: Ella.
El yo empobrecido se hunde
Entre las concordancias de la Nada.
Emilio Pacheco
Pintura: Blakely
martes, 13 de agosto de 2013
Los bares
Las ciudades se han puesto difíciles
últimamente,
son frías
y solitarias,
han perdido calidez;
pero aún nos quedan los bares,
esos sitios oscuros que se encienden
cuando se apaga todo lo demás,
esos rincones con alma,
con auténtico calor;
quién sabe
si ya el último refugio
desde el que abrir fuego otra vez.
Karmelo Iribarren
Bar Roma de La menor idea. Buenos Aires
lunes, 12 de agosto de 2013
Con vos...
para saber que con vos
me voy a empapar el alma."
Cortázar
Pintura: Marshennikov
domingo, 11 de agosto de 2013
Vivo....
Vivo en un mundo de gente encorvada,
pero nadie lo nota
porque todos viven
de erguirse sobre alguien.
Vivo con gente que
apaga la luz a las doce
y se marchita
arrancando hojas al calendario,
pero se consuela con
otros
que ni siquiera
saben
si estarán vivos al
día siguiente.
Vivo rodeado de
gente con sed,
mordiéndose
constantemente los labios,
pero sólo cuando ya
ha comido.
Vivo subido a las
palabras,
porque en ningún
otro sitio
he encontrado casa..
Antonio Orihuela
Pintura:Vuillard
sábado, 10 de agosto de 2013
viernes, 9 de agosto de 2013
Esta vez sí
Ni
el más leve atisbo
de
emoción en sus ojos,
esta
tarde, al cruzarnos.
Me ha
mirado
como te
mira una pared vacía
donde no
queda
nada, ni
la sombra
de la
huella de un cuadro.
Se ha
perdido entre la gente...
Esta vez
sí, para siempre.
Karmelo Iribarren
Las luces interiores, Renacimiento, 2013
Pintura: Alex Katz
miércoles, 7 de agosto de 2013
En el ascensor
Te lo dije,
me digo
desde el espejo.
Como si así
doliese
menos.
Karmelo Iribarren
Pintura:Simon Schuster
martes, 6 de agosto de 2013
Momentos
Momentos compartidos
que sin ser especialmente dichosos
estuvieron bien
a veces
regresan y te acarician
como ese sol sin fuerza tibio
en las tardes de invierno
Karmelo Iribarren
Pintura:Jill Peterson
lunes, 5 de agosto de 2013
Voy...
Voy a pasar tan cerca
para contar todo esto, amor
debo pasar tan cerca,
tan cerca
que
voy
a rozar
tu corazón.
Antonio Orihuela
Pintura:Blakely
domingo, 4 de agosto de 2013
sábado, 3 de agosto de 2013
Espejo
Con mi cara frente al espejo
parecemos tres
como si alguno sobrara
La vejez debe ser un estado reflexivo
Y nada más.
Antonio Orihuela
Pintura: Van Hove
viernes, 2 de agosto de 2013
Reading in the dark age
Un rayo dorado
sobre el escritorio
me ha traído esta tarde
a mi madre Gertrudis
en la puerta del colegio
diciéndole a la maestra
que yo soy muy distraído
que conmigo es
predique usted padre
por un oído me entra
y por el otro me sale.
y en el hilo fino de su voz
el rayo ha cambiado a violeta
y despué se ha quebrado
y me he descubierto a oscuras
en la oscura edad.
Antonio Orihuela
Pintura:Charles Newman
jueves, 1 de agosto de 2013
Poética
Han muerto los sueños
replicamos en nuestras jaulas de oro
Antonio Orihuela
Pintura: C. Freid
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