Atemporal

Piedad en las palabras que se ocupan

En respeto a su memoria

sólo registros bellos

Sólo aroma o naranja

susurradas

Pues la palabra es apenas

sombra

de la palabra real

que es más bella aún

Las palabras “te evoco” por ejemplo

hacen un sonido claro:

el agua golpeando las hojas

y el entorno en silencio

Héctor Monsalve

Herida en el espejo

He ido a un lugar 

donde otra que soy me observa.

No alcanzo a definirla, 

es el espectro del tiempo en mi ventana.

Giro para mirar sus ojos.

Ella se detiene como una herida.

María Helena Giraldo
Bettina Baldassari

La mar de mis ojos

Hay mujeres que traen la mar en los ojos

No por el color

Sino por la vastedad del alma

Y traen la poesía en los dedos y en las sonrisas

Permanecen más allá del tiempo

Como si la marea nunca las llevara

De la playa donde fueron felices

Hay mujeres que traen el mar en los ojos

Por la grandeza de la inmensidad del alma

Por el infinito modo como abarcan las cosas y los hombres…

Hay mujeres que son marea en noches de tardes…

Y calma

Sophia de Mello Breyner Andersen 

Modigliani

No conocía el mar

Diego no conocía la mar. 

El padre, Santiago Kovadloff, 

lo llevó a descubrirla.

Viajaron al sur.

Ella, la mar, estaba más allá de los médanos,

 esperando.

Cuando el niño y su padre

alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena,

 después de mucho caminar, 

la mar estalló ante sus ojos.

Y fue tanta la intensidad de la mar, 

y tanto su fulgor, 

que el niño quedó mudo de hermosura.

Y cuando por fin consiguió hablar,

 temblando, tartamudeando, 

pidió a su padre:

-¡Ayúdame a mirar!

Eduardo Galeano.

Suavidad

En la gran claridad del día, 

el sosiego de los ruidos es también de oro.

Hay suavidad en lo que sucede.

Pessoa

Lisboa

Tenía una manera...

Tenía una manera distante de hacer el amor: 

por la mirada y por la palabra. 

También por el tiempo, 

pues desde la época de su bisabuela, 

volver atrás era siempre algo irrealizable. 

 Vislumbraba a veces con firmeza un lugar,

 el más hermoso de su casa, 

la casa entera,

 porque toda la casa era bella 

y percibía entonces el tiempo de los niños, 

ahora el tiempo de los hombres.

María Gabriela Llansol

John Ennis

Yo estaba...

Yo estaba acostumbrada a venir a casa con un viejo amigo
Que ponía su mano en mis hombros. Yo raramente tropezaba
porque él irradiaba el calor de las manzanas y la paz del
Tilo. Era el árbol de mis pasos. Y volviendo a casa,
regresaba al Paisaje que me hacía humana.

Eu estava habituada a vir para casa com um velho amigo

Que me punha a mão nos ombros. Eu raramente tropeçava

Porque dele irradiava o calor das macieiras e a paz das

Tílias. Era a árvore dos meus passos. E, regressando a casa,

Regressava à Paisagem que humana me fazia.

María Gabriela Llansol 

Arturo Faldi

La casa sin puertas

Homero vio a Dios:

esa fue la causa de su ceguera.

Borges leyó a Homero,

y en sus hexámetros las naves

surcaban el mar para llevar el sol

hasta el ciego horizonte de sus ojos.

Yo he leído antes a Borges

y otro me lee a mí ahora.

Así viaja la luz

por esta casa sin puertas

cuyos muros son palabras:

iluminando unos cuartos

tras dejar otros a oscuras.

Alfonso Brezmes
Hammershoi

El misterio de la vida

La vida nunca es como la esperas.

Abandonas los sueños.

Pierdes a las personas.

Te doblegas ante los poderosos 

muchas más veces de las que quisieras.

Las victorias son pequeñas y duran poco.

Las alegrías entregadas con cartilla de racionamiento.

Pero,

nunca nada es en vano.

Javier Solé

(Lo robé de tu blog Javier, gracias)

Poema del café

Yo le rezo al café de la mañana.

Le pido que me traiga la paciencia

de la que está hecha, sí, toda alegría.

Le pido conversar con mis abuelos,

que llevan muchos años en la tumba.

... Le pido que me traiga los recuerdos

que me enseñen quién fui, y cómo seré algún día.

Y le pido también, con cada sorbo,

que hasta mí traiga el canto de los mirlos,

y unas nubes huidizas, y una música

que me haga regresar a los lugares

en los que nunca he estado. Y le pido

el amor de los míos, que es tan frágil

como el brezo que crece entre las rocas.

Eduardo Jordá

La buena vida

"Estás parado junto a la ventana.

Afuera hay una nube de vidrio 

que parece un corazón.

Los suspiros del viento 

son como cuevas entre tus palabras ...

La calle está en silencio.

El tiempo, de la misma manera 

en que el mañana y que tu vida,

parcialmente está acá, 

parcialmente en el aire.

La buena vida llega sin aviso ..."

Mark Strand

Lenimento dell'anima

Me asustan los espejos, estos seres

Que, después de haber sido hechos en mil pedazos,

Siguen existiendo en cada fragmento.

Se parecen demasiado a un corazón.

Alfonso Brezmes

Van Hove

Esa querida atmósfera de tango hacia las tres

En la barra desierta

 los camareros te ofrecen la penúltima copa. 

Suena detrás la música de siempre 

y poca gente queda bailando ya a esas horas,

 y en esos días últimos de enero,

 tan fríos como un lunes permanente … 

Sientes, frente al espejo, el orgullo tan duro de estar solo.

 Y los chicos te cuentan 

en qué sitio se puede comer de madrugada,

 o en qué tugurio, más o menos chic, 

se evita ver el sol cuando despunta el alba. 

La señora, después, te devuelve el abrigo,

 y te saluda cortésmente quejándose, 

vacío el guardarropa, de asuntos laborales …

Bajas la escalera. 

(¿Existe el amor? 

¿He estado yo alguna vez entre sus alas? 

¿Por qué soy el que soy, 

y no como eres tú, todo luz y belleza?) 

Descender hace más profundo 

este estepario orgullo de estar solo … 

Te despide ya un maître entre zalemas, 

y se apresura el portero a despejar la ruta … 

Te abrochas el gabán azul,

 y escéptico sonríes dejando una propina … 

Ahí está la noche, limpia, seca, estrellada, pura. 

La puerta se abre muy solemnemente:

 ¡Hasta mañana, señor!

 La soledad está servida

Luis Antonio de Villena

Fabián Pérez

Mutaciones poéticas

En mi familia no hay poetas.

Pero mi abuelo Gregorio,

cuando regaba el huerto en Belinchón,

se quedó tantas tardes

velando las acequias, murmurando:

No bebemos

el agua: es ella quien nos bebe.

El agua

es

la mujer.

No, en mi familia no hay poetas.

Pero una vez, muy niña, encontré cáscaras

de huevo azul

a los pies del almendruco.

Se las mostré a mi padre y mi padre, silencioso,

me enseñó a hacerles un nido

con ramaje;

y me enseñó por qué: hay pedazos de vida

que son

sueños enteros.

En mi familia, os digo, no hay poetas.

Pero cuando mi bisabuela

Asunción

contempló por vez primera el mar

-la primera y la única-,

me cuentan que se quedó muy seria, muy callada,

durante un ancho rato, hasta que dijo:

Gracias

por

los ojos.

No sé de dónde salgo. En mi familia

no hay poetas

malos.

Martha Asunción Alonso

Gracias Rosa
Pintura: Dame Laura Knight

Despiértate

Despiértate, alma mía.

No sé dónde estás,

dónde te has escondido,

pero te lo pido, despiértate,

aún estamos juntos,

aún tenemos un camino por delante,

nuestra estrella será

el claro velo del alba.

Zagajewski

Regresas

La luz que envuelve hoy tu casa,

mientras a ella regresas,

es la misma que un día te borró

en la dicha pasajera de saberte amado.

Tanto es así que no eres tú

el que ahora en soledad camina,

sino aquel que nunca acabó de llegar

extraviado en el único paisaje

de la memoria encendida de otro ser.

Por eso un momento te detienes 

para, separado del mundo, 

escuchar de nuevo la voz

de quien ya no existe,

pero que ahora te otorga

el don inmortal

de volver a nacer dentro de su olvido.

Javier Lostalé
Mi casa

Aunque...

Aunque yo lo olvide todo

que mi palabra no olvide

pelear por su utilidad:

como cuando mi madre

poco antes de morir

agarró mi brazo

y me dijo al oído:

“de una casa sin alegría

hay que salir corriendo.”

No sé si recordaba que yo era su hija.

No sé si sabía su propio nombre.

Por eso sus palabras

eran la Palabra de Dios.

Ana Pérez Cañamares
Charnine

Nube de paso

Se abría paso entre los cuartos

con la dulce inconsistencia de los sueños,

con la dura contundencia del escoplo 

que atraviesa los muros de la cárcel.

Se abría camino entre las venas,

mirad cómo se daba, se vencía,

y a su paso todo era mejor,

como tocado por la gracia leve

que anida en los huesos de los pájaros.

Nube gris de la memoria, hecha de olvido,

tuvimos que sacarla de la casa 

a empellones, a recuerdos.

Y cuando se fue, el mundo regresó

a su vieja costumbre de pesarlo todo.

Alfonso Brezmes

Tampoco una elegía

He vuelto a ver tu mesa, tu silla, tus papeles. 

He vuelto a ver el plato de loza en que comías. 

He tocado despacio tus libros favoritos

 y he cogido tu pluma,

 y he dormido en tu cama, de tu lado,

 poniéndome tu ropa, 

usando tu cepillo. 

Pero no importa,                           

irremediablemente, 

voy a perder tu olor, que tanto quise. 

Voy a perder tu voz y tu recuerdo

 y voy a maldecirme muchas veces 

por no haberme fijado en tantas cosas

 y por no haber estado más atento  pensando, 

como todos, que era eterno cuanto yo amaba.               

 Sergio Alvárez

La camarada

Claro que sos mi camarada

porque sos más, sos siempre más.

Hay la ruta en común, el horizonte

dibujado con lápiz de esperanza,

hay la amargura del fracaso

a la hora en que los hornos no se encienden

y hay que palear de nuevo el carbón del

mañana.

 

Claro que sos mi camarada

porque sos la que dice no, te equivocaste,

o dice sí, está bien, vayamos.

Y porque en vos se siente que esa palabra es una

lenta, feliz, necesaria palabra:

hay cama en camarada,

y en camarada hay rada,

tu perfume en mis brazos,

tu barca anclada al lado de la mía.

Cortázar

Devolvedme...

Devolvedme mi infancia / 

la república de los locuaces gorriones,

 las infinitas selvas de ortigas (…) / 

Ahora seguro que sabría /

 cómo ser niño, sabría / 

cómo mirar la escarcha en los árboles / 

cómo vivir inmóvil.

Zagajewski

Si al menos

Si al menos lo supiera...

No el álgebra exacta

y su alta verdad irrefutable;

no la filosofía que duerme

en los libros de los griegos;

no el Cosmos infinito

y su secreta arquitectura;

no las leyes de los cuerpos

que gobiernan su atracción

y su repulsa; no el amor,

ese desorden necesario;

no el silencio, ni la música;

no la levedad de este poema.

Si al menos lo supiera

antes de morirme…

Qué pinto yo aquí,

en esta maravilla.

Pintura: Giarrano
Poema: Alfonso Brezmes

Tarde de perros

Caminan sin prisa,

ajenos al diluvio universal

de esta tarde de perros;

como si la especie estuviera

a salvo en la firme arca

de su abrazo frágil.

Sucede muchas veces

y de forma inexplicable:

en cada amor el mundo 

se salva del naufragio.

Alfonso Brezmes

Mi vida secreta

En mi vida secreta soy un hombre 

que vive como quiere y con quien quiere, 

y escribe unos poemas más bien malos

por el puro placer de desnudarse

delante de sí mismo sin complejos,

y frecuenta los bares y las noches

donde piensa magníficos poemas 

que después no escribe,

y llora y ríe y dice lo que quiere,

y malogra su vida en lo que ama, 

por si todo acabara antes de tiempo

en un mero entreacto de la obra.

No hay manera: lo he intentado.

En mi vida secreta soy yo mismo 

otra vez.

Alfonso Brezmes

Aparición

Si un día vengo y no me oyes,

y te hablo al oído y no me ves,

apaga las luces e imagina

el tierno corazón de algún niño

que se ha perdido en un bosque.

Si aún así te cuesta imaginarme,

piensa en las formas que adopta el deseo

para hacer perder a un hombre su vida

en los pormenores de la búsqueda,

e intenta creer que estoy ahí.

Cuando logres ver mi rostro entre la niebla,

trata de tocarlo para ver si es real,

y si aún así no lo consigues, no lo alejes 

del borde inexacto del recuerdo, ni lo arrojes

a los acantilados ocres de la oscuridad.

Saber quién soy no es lo que importa.

Lo que mata de la sed no es el sentirla:

lo que acaba matando es no sentir la sed.

Alfonso Brezmes