Búsqueda eterna

Como se entra en los muslos que uno ama,

con turbación y miedo,

buscando salvación, placer, ternura,

consuelo, vida, muerte,

así he entrado en los libros,

abriendo, acariciando, desgarrando,

en busca de palabras sanadoras,

de signos, de senderos luminosos,

asaltándome siempre,

muy dentro del abrazo o el poema,

la misma pesadumbre,

el mismo hondo silencio.

Pedro Sevilla

Aquel día

Me dirás que no es cierto, pero de vez en cuando parece

que el mundo se detiene. Que ha dejado de girar y,

por una vez amable con nosotros y como avisándonos,

nos prolonga ese preciso momento, por siempre.

Me dirás que soy un exagerado,

que las cosas de las que te hablo no son tan importantes,

tan definitivas, comparadas con otras que pasaron.

Pero cuando aquella tarde de julio,

siendo aún joven, aún tímido,

vi a todos los de casa jugando al fútbol en aquel prado,

lo mismo la niña más pequeña que los más ancianos,

en aquel momento comprendí

que pronto algunos de nosotros,

y aquel lugar,

habrían desaparecido.

Aquel día no sucedió nada especial,

pero aquel momento,

aquel día de abejas de leche y prados de cera,

para mí será único siempre.

Kirmen Uribe
Andrew Macara

Haya

Imaz, de Alzo, plantó un retoño de haya

en el monte Basaitz, el año que conoció a su mujer.

Lo cuidó con esmero durante toda su vida,

y rodeándolo con su cinturón notaba cómo crecía.

Fue uno de los mejores escribiendo coplas,

y murió en 1893. Su mujer, veinticinco días después.

Para abarcar el contorno del haya, hoy en día

le haría falta un cinturón de cinco metros.

Kirmen Uribe.
Ken Bushe

Un libro

Un día mi madre

me llevó al mercado

Allá me compró un pollito. 

Estaba dentro 

de una caja de cartón

(....)

Un libro es eso: 

Una caja de cartón

Con algo vivo dentro.

Kirmen Uribe
Quint Buchholz

Palabras

"..abro un libro de silencios

por la página de tu espalda

y encuentro la palabra alegría

y la palabra alegría lleva acento

y yo se lo quito

y te lo pongo en la nuca".

Pedro Casariego

Gracias Rosa

Una mujer

Una mujer que se siente que está sola

tiene muchas maneras de morir

a manos de ella misma.

Basta con extraer de su mirada

aquel brillo incendiario de la niña que fue.

Una mujer que siente que está sola

tiene muchas maneras de caer.

Basta con tatuar en su centro:

estás hecha de nadie

y no sirves de nada sin un hombre.

Una mujer que siente que está sola

tiene muchas maneras de inmolarse por dentro

sin que nadie lo note.

Basta con amarrarse

un corazón de hielo alrededor del cuerpo

y esperar.

Rosana Acquaroni

La destrucción y el amor

Se querían, sabedlo (Vicente Aleixandre)

Se querían.
Ocultos, pusilámines,
como ratones ciegos en su rueda infinita.
Al principio sufrían por la luz.

Se citaban de noche
primero en los tranvías de azul amaneciendo,
después en los garajes,
o en las bocas de metro,
o en la senda escondida
hallada en algún parque.

Se rendían
al arrecife calcáreo del deseo.

Su cuerpos se buscaban
como busca la herida el salitre del tiempo.

Se querían
como las flores a las espinas hondas,
a pesar del misal y la ceniza,
de los ciclos bursátiles,
de la murmuración de los serenos.
De los viajes de él
                    la costura de ella
(y la culpa acechante
como un rifle apostado en cualquier agujero).

Se querían de noche, cuando los perros hondos
nunca en los cines
nunca entre las familias
que arropan a sus hijos.

Se querían.
Sabedlo

La casa grande. Rosana Acquaroni

Baldío

El niño que fui se asoma furtivo

desde mis ojos al rincón del paisaje.

Entre la dureza austera de los edificios

y la amplia sonrisa colorida de las ventanas

aquel rincón que queda del paisaje

pertenece intacto al niño que fui entonces

y el niño que fui entonces desciende

alborozado de mis ojos, se desliza

entre los juncos, tira piedras a las lagartijas

y salta sobre viejas hojas de zinc

herrumbroso, en un escenario perfecto de girasoles

antiguos. Salgo entonces de allí

y el niño que fui regresa extenuado

y se duerme a la sombra de mis ojos.

Rui Knopfli

Doisneau

Decíamos ayer

He encontrado en las páginas primeras 

de la mañana, por sorpresa, el hilo 

de la memoria, el esquivo poema 

que contiene la vida. Es muy temprano. 

Estamos en septiembre, queda poco 

para decir adiós a todo esto 

hasta el año que viene. 

Hace días que llueve mansamente 

sobre el mundo, hay un cazo de leche 

y un presagio que humea en la cocina de carbón 

como una despedida. Qué pronto pasa un año. 

La abuela corta el pan en rebanadas 

todas iguales, como si fuera un dios, 

y me mira muy hondo cuando dice: 

e cedo, negra sombra, ¿ti nunca tes acougo? 

No sé qué contestar, todo es confuso. 

Tengo muy pocos años –me supongo– 

y hay cosas que no entiendo todavía. 

Le pido que me explique las razones del frío 

o cómo puede ser que aquel muchacho 

llegara a presentir, siempre callado, 

lo que iba a ser la vida después de algunos años, 

lo que iba a estar haciendo en esta tarde 

sin nadie: devanar la madeja de los días, 

volver la vista atrás, tirar del hilo. 

Alfredo Buxán
James Guppy

Momentos

¿Qué haces?

Nada. Sólo

miro llover

sobre la plaza.

Y se sentó a su lado.

Y se sumó,

en silencio,

a aquella celebración

de la nostalgia,

a aquella exuberancia

de la melancolía.

Karmelo Iribarren
Leonid Afremov

Cronopio

"No es fácil ser cronopio.

 Lo sé por razones profundas,

 por haber tratado de serlo a lo largo de mi vida;

 conozco los fracasos, las renuncias y las traiciones.

 Ser fama o esperanza es simple, 

basta con dejarse ir y la vida hace el resto.

 Ser cronopio es contrapelo, contraluz, contranovela,

 contradanza, contratodo, contrabajo,

 contrafagote, contra y recontra

 cada día contra cada cosa que los demás aceptan

 y que tiene fuerza de ley."

Julio Cortázar

Quint Bucholz

El centro del amor

El centro del amor

no siempre coincide 

con el centro de la vida.

Ambos centros se buscan entonces

como dos animales atribulados.

Pero casi nunca se encuentran,

porque la clave de la coincidencia es otra:

nacer juntos.

Nacer juntos,

como debieran nacer y morir

todos los amantes.

Roberto Juarroz

Un amor más allá del amor

Un amor más allá del amor, 

por encima del rito del vínculo, 

más allá del juego siniestro 

de la soledad y de la compañía. 

Un amor que no necesite regreso,

pero tampoco partida. 

Un amor no sometido 

a los fogonazos de ir y de volver, 

de estar despiertos o dormidos, 

de llamar o callar. 

Un amor para estar juntos 

o para no estarlo 

pero también para todas las posiciones 

intermedias. 

Un amor como abrir los ojos. 

Y quizá también como cerrarlos.

Roberto Juarroz

Sin embargo...

Sin embargo te advierto que estamos cosidos

A la misma estrella

Estamos cosidos por la misma música tendida

De uno a otro

Por la misma sombra gigante agitada como árbol

Seamos ese pedazo de cielo

Ese trozo en que pasa la aventura misteriosa

Vicente Huidobro

Woitzik

Algunas tardes

Una tristeza insólita

me invade algunas tardes.

La de hoy es una de ellas.

En el sombrío cuarto de estar

triste,

permanezco a la espera

de que la luna certifique la defunción del día.

Este es por fin el cuarto

menguante de una luna llena

de macilenta luz

que me confirma lo que yo esperaba:

el día

que tanto me dolía ya se ha muerto.

Y la noche es el sueño: al fin, la nada.

Ángel González
Luna en el Estrecho de Magallanes, enero 2019

Beatus Ille

Felices los que se saben felices,

porque los que lo son sin saberlo

son unos desgraciados.

Felices los mediocres,

porque pueden elegir dos caminos.

Felices los que no han leido a Borges,

a Yourcenar o a Cortázar,

porque pueden hacerlo todavía.

Felices los poetas y los tontos

porque al menos creen que son felices.

Felices los que tienen bastante,

porque su necesidad no crece

y su tesoro no mengua.

Felices los que buscan la felicidad

en donde nunca se esconde,

porque su mala vista les reserva

la verdadera felicidad 

de poder seguir buscando.

Brezmes

Hamish Blakely

Te amo...

Te amo como aman las cigüeñas

a las viejas catedrales:

fieles aves que regresan

al milagro de sus nidos,

sin una pizca de fe.

Alfonso Brezmes
Modigliani

Si...

Si la vida diaria te parece pobre, 

no la culpes. La culpa es tuya. 

No eres tan buen poeta 

como para percatarte de su riqueza.

Rainer Maria Rilke

Kuindzhi

Punta Arenas

De la infancia me traje la nostalgia,
Los huesos de ballenas en los patios,
Los vestigios tristes de una raza noble
Extinguida con estricnina y balas.
La mar de fondo
El viento
La nieve silenciosa
Los pañuelos
Las mujeres dulces
tras las carrozas
De caballos enlutados
El viento antártico
Las nubes solas
Los oscuros petreles
Los barcos varados
En el fin del mundo
Una tienda donde vendían
Restos de naufragios
Un cementerio cerca de mi casa
Las suaves ensenadas
Los guanacos de ojos dulces
Las ovejas
Los lupinos
Y los sueños

Pamela Palma

(Vengo regresando de mi tierra en el sur del sur, viento, luz y agua.)

Happy New Year

Mira, no pido mucho,

solamente tu mano, tenerla

como un sapito que duerme así contento.

Necesito esa puerta que me dabas

para entrar a tu mundo, ese trocito

de azúcar verde, de redondo alegre.

¿No me prestas tu mano en esta noche

de fin de año de lechuzas roncas?

No puedes, por razones técnicas.

Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,

el durazno sedoso de la palma

y el dorso, ese país de azules árboles.

Así la tomo y la sostengo,

como si de ello dependiera

muchísimo del mundo,

la sucesión de las cuatro estaciones,

el canto de los gallos, el amor de los hombres.

Cortázar