Castaño

¿Es locura —o bien juicio recobrado—

detener el andar, pararse en medio

de la acera del día para hablarle

al árbol retoñado que se encuentra

delante de nosotros? Para hablarle

muy de cerca aunque mudos y por dentro,

sin musitar palabra, pero hablarle

como lo haríamos ante el amigo

bueno con quien estamos siempre a gusto.

Yo me detengo a veces de este modo.

Me pongo en un rincón, junto al lugar

que ya se había transformado en casa,

en seguro recinto de la vida,

y oigo el temblor de todas esas hojas

como un pueblo con una sola lengua;

escucho el agua de ese movimiento

que es libertad al tiempo que destino,

y en su verdor iluminado aprendo

a ser mejor y más el ser que quiero.

Antonio Moreno

Autorretrato en un tren

No hay nada personal en este almendro, todo florecido

junto al verdor oscuro de un naranjo y el sol de media tarde,

pero es como si en tal rincón se hallara lo que es más mío.

Miro el verdín que crece entre la luz húmeda de la tierra,

y el color de los frutos, y algunas diminutas flores blancas.

Y queda mi reflejo en el cristal mientras el tren se aleja.

Antonio Moreno
Pissarro

Aquel día

Me dirás que no es cierto, pero de vez en cuando parece

que el mundo se detiene. Que ha dejado de girar y,

por una vez amable con nosotros y como avisándonos,

nos prolonga ese preciso momento, por siempre.

Me dirás que soy un exagerado,

que las cosas de las que te hablo no son tan importantes,

tan definitivas, comparadas con otras que pasaron.

Pero cuando aquella tarde de julio,

siendo aún joven, aún tímido,

vi a todos los de casa jugando al fútbol en aquel prado,

lo mismo la niña más pequeña que los más ancianos,

en aquel momento comprendí

que pronto algunos de nosotros,

y aquel lugar,

habrían desaparecido.

Aquel día no sucedió nada especial,

pero aquel momento,

aquel día de abejas de leche y prados de cera,

para mí será único siempre.

Kirmen Uribe
Andrew Macara

Haya

Imaz, de Alzo, plantó un retoño de haya

en el monte Basaitz, el año que conoció a su mujer.

Lo cuidó con esmero durante toda su vida,

y rodeándolo con su cinturón notaba cómo crecía.

Fue uno de los mejores escribiendo coplas,

y murió en 1893. Su mujer, veinticinco días después.

Para abarcar el contorno del haya, hoy en día

le haría falta un cinturón de cinco metros.

Kirmen Uribe.
Ken Bushe

Un libro

Un día mi madre

me llevó al mercado

Allá me compró un pollito. 

Estaba dentro 

de una caja de cartón

(....)

Un libro es eso: 

Una caja de cartón

Con algo vivo dentro.

Kirmen Uribe
Quint Buchholz

Decíamos ayer

He encontrado en las páginas primeras 

de la mañana, por sorpresa, el hilo 

de la memoria, el esquivo poema 

que contiene la vida. Es muy temprano. 

Estamos en septiembre, queda poco 

para decir adiós a todo esto 

hasta el año que viene. 

Hace días que llueve mansamente 

sobre el mundo, hay un cazo de leche 

y un presagio que humea en la cocina de carbón 

como una despedida. Qué pronto pasa un año. 

La abuela corta el pan en rebanadas 

todas iguales, como si fuera un dios, 

y me mira muy hondo cuando dice: 

e cedo, negra sombra, ¿ti nunca tes acougo? 

No sé qué contestar, todo es confuso. 

Tengo muy pocos años –me supongo– 

y hay cosas que no entiendo todavía. 

Le pido que me explique las razones del frío 

o cómo puede ser que aquel muchacho 

llegara a presentir, siempre callado, 

lo que iba a ser la vida después de algunos años, 

lo que iba a estar haciendo en esta tarde 

sin nadie: devanar la madeja de los días, 

volver la vista atrás, tirar del hilo. 

Alfredo Buxán
James Guppy

Momentos

¿Qué haces?

Nada. Sólo

miro llover

sobre la plaza.

Y se sentó a su lado.

Y se sumó,

en silencio,

a aquella celebración

de la nostalgia,

a aquella exuberancia

de la melancolía.

Karmelo Iribarren
Leonid Afremov

Cronopio

"No es fácil ser cronopio.

 Lo sé por razones profundas,

 por haber tratado de serlo a lo largo de mi vida;

 conozco los fracasos, las renuncias y las traiciones.

 Ser fama o esperanza es simple, 

basta con dejarse ir y la vida hace el resto.

 Ser cronopio es contrapelo, contraluz, contranovela,

 contradanza, contratodo, contrabajo,

 contrafagote, contra y recontra

 cada día contra cada cosa que los demás aceptan

 y que tiene fuerza de ley."

Julio Cortázar

Quint Bucholz

Sin embargo...

Sin embargo te advierto que estamos cosidos

A la misma estrella

Estamos cosidos por la misma música tendida

De uno a otro

Por la misma sombra gigante agitada como árbol

Seamos ese pedazo de cielo

Ese trozo en que pasa la aventura misteriosa

Vicente Huidobro

Woitzik

Beatus Ille

Felices los que se saben felices,

porque los que lo son sin saberlo

son unos desgraciados.

Felices los mediocres,

porque pueden elegir dos caminos.

Felices los que no han leido a Borges,

a Yourcenar o a Cortázar,

porque pueden hacerlo todavía.

Felices los poetas y los tontos

porque al menos creen que son felices.

Felices los que tienen bastante,

porque su necesidad no crece

y su tesoro no mengua.

Felices los que buscan la felicidad

en donde nunca se esconde,

porque su mala vista les reserva

la verdadera felicidad 

de poder seguir buscando.

Brezmes

Hamish Blakely

Te amo...

Te amo como aman las cigüeñas

a las viejas catedrales:

fieles aves que regresan

al milagro de sus nidos,

sin una pizca de fe.

Alfonso Brezmes
Modigliani

Si...

Si la vida diaria te parece pobre, 

no la culpes. La culpa es tuya. 

No eres tan buen poeta 

como para percatarte de su riqueza.

Rainer Maria Rilke

Kuindzhi

Feliz Navidad

Toda la naturaleza 

es un anhelo de servicio.  

Sirve la nube, 

sirve el viento, 

sirve el surco.  

Donde haya un árbol que plantar, 

plántalo tú; 

donde haya un error que enmendar, 

enmiéndalo tú; 

donde haya un esfuerzo

que todos esquivan, 

acéptalo tú.

G.Mistral

Pintura: Filippo Lippi

¡Feliz Navidad a mis escasos y fieles lectores!  Repito un saludo de hace ya 6 años, porque me encanta Gabriela.

Remedios antidomingo

En esas horas

en que el suicidio 

no parece un disparate.

Mejor refugiarse en cualquier medicamento:

Un libro hipnótico

un gesto anticolvusivante.

Una ansiolítica tarde

sin malos pensamientos.

Tal vez algo de vino tinto

y antipánico.

Y miorrelajantes caricias 

homeopáticas.

Nada de muertos en noticias policiales,

ni polos derretidos, o tigres africanos.

Urge olvidarse de ayeres y mañanas

que nos conduzcan a la angustia del fracaso.

No disculpes la situación en esas horas

en que el suicidio no parece un disparate

pues toda precaución resulta poca

ante la tentación del somnífero balazo.

Marcelo Suárez de Luna
Detail of Nighthawks. Hopper

Autobiografía

Vengo de un lugar

que me persigue;

voy hacia un lugar 

que huye de mí.

Entre ambos lugares sucedo:

este espacio entre paréntesis,

estos puntos suspensivos

en la nieve

de las páginas de un libro

que se borra al escribirse.

Huellas de alguien

que dice que soy yo.

Alfonso Brezmes
Quint Buchholz

Fue posible...

Fue posible que yo no te supiera

cerca de mí, perdido en las miradas?

Los ojos me dolían de esperar.

Pasaste.

Si apareciendo entonces

me hubieras revelado

el país verdadero en que habitabas!

Pero pasaste

como un Dios destruido.

Sola, después, de lo negro surgía

tu mirada.

Jaime Gil de Biedma

Blakely Hamish

Plegaria

Se morirán aquellos que me amaron 

Juan Ramón Jiménez  

¿De qué vale la vida, de qué vale 

vivir sin la esperanza de volver

a ver el huerto, el pozo, el árbol verde... 

a oír de nuevo el canto de los pájaros? 

¿De qué sirve la vida, de qué sirve

 haber sido feliz si los recuerdos 

se clavan como dardos repitiendo

los nombres que se borran en el mármol? 

Permíteme, Señor, meter los dedos 

en tu costado abierto,en el caliente 

consuelo de tus llagas; o si no, 

devuélveme la fe del carbonero,

la fe de las certezas de la infancia 

y déjame morir en el engaño. 

Marcos Matacana Martín

Pissarro

El tedio

El tedio a veces es como el amor;

mana de las cavernas

del pecho, se dilata,

atraviesa la estancia y los cristales

y se difunde hasta perderse

de vista.

Y, barnizado

con su color distinto,

es más íntimo el mundo.

Ángel Crespo
Steve Hanks

Marea alta

Somos como dos islas separadas

porque nos cubre el agua

y solo deja ver nuestras cabezas.

Si en el mar que vivimos hubiera una marea,

cuando el agua bajara,

los que miran con ojos de secano,

verían que la base es una roca firme,

incrustada de fechas, pasiones y recuerdos,

que la vida que todo lo erosiona

intenta separar, pero no puede.

Hilario Barrero
Theresa Quirk

Nunca ocurre nada los domingos

"Nunca ocurre nada los domingos. 

Nunca encuentras un nuevo amor en domingo.

Es el día de los infelices.

Día de pensión o día de familia.

Las horas más dolorosas de la amante 

cuando se imagina a su amado

con sus hijos en las rodillas 

mientras su mujer, sonriente,

entra y sale con tentadoras bandejas. 

Un día maldito.

Alguna vez tuvo que haber sido diferente.

¿Por qué si no tendríamos todos

que esperar con ansias el domingo durante toda la semana? 

¿Quizá cuando íbamos a la escuela?

Pero ya entonces las campanas sonaban

compungidas y grises como lluvia y muerte.

Ya entonces las voces de los adultos

eran débiles e insonoras como si buscasen a tientas

y en vano las palabras dominicales.

El olor a humedad y a pan mohoso,

a sueño, botas de goma y achicoria

ya subía entonces por la escalera

y la calle, que estaba dura, vacía y diferente 

de una manera desolada ­

El olor dominical nos forraba

con la gruesa capa de la decepción

que sigue a una expectativa

sin meta específica.

Pero, entonces ¿cuándo? En un lugar anterior a la memoria 

hubo felicidad, una expectativa irresistible

que todavía nadie había sido capaz de defraudar.

Entonces las campanas significaban que papá estaba en casa,

el bigote, las negras cejas y el olor a tabaco mascado 

estaban allí y allí quedaban, en un lugar cercano,

y quizá la risa de tu joven madre

sonaba más alegre que los otros días.

Es domingo. Tú nunca encontrarás

un nuevo amor ese día.

Estás sentada en el cuarto de estar

apabullada y rígida como una figura de cartón

a los ojos de los niños.

Escarban con los pies

y se pelean sin energía.

«Deberíamos hacer algo», dices.

«Sí», dice una voz detrás del periódico.

Entonces os calláis los dos, porque todo lo que tenéis ganas 

de hacer es oculto y secreto

y sería inaceptable para el otro.

Las campanas de la iglesia suenan. Las narices de los niños 

se llenan de desesperanzado olor heredado.

Sobre sus dulces rostros se desliza

una fealdad pasajera.

Una luz marchita

nace en sus ojos.

Pero todos esperamos el domingo 

toda la semana, toda nuestra vida, 

esperamos la ilusión de cientos

de largos domingos vacíos, agotadores.

Día familiar, día de pensión,

el infierno de los amantes secretos.

Ese día en que la nauseabunda grisura de los adultos 

impregna a los niños y establece

la incomprensible melancolía dominical de los años venideros."

Tove Ditlevsen

David Hettinger