El bastón, las monedas,
el llavero, la dócil cerradura,
las tardías notas que no leerán
los pocos días que me quedan,
los naipes y el tablero,
un libro y en sus páginas la ajada violeta
monumento de una tarde
sin duda inolvidable y ya olvidada,
el rojo espejo occidental
en que arde una ilusoria aurora.
¡Cuántas cosas, limas,
umbrales, atlas, copas, clavos,
nos sirven como tácitos esclavos,
ciegas y extrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido;
el llavero, la dócil cerradura,
las tardías notas que no leerán
los pocos días que me quedan,
los naipes y el tablero,
un libro y en sus páginas la ajada violeta
monumento de una tarde
sin duda inolvidable y ya olvidada,
el rojo espejo occidental
en que arde una ilusoria aurora.
¡Cuántas cosas, limas,
umbrales, atlas, copas, clavos,
nos sirven como tácitos esclavos,
ciegas y extrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido;
no sabrán nunca que nos hemos ido.
Borges
gracias por las poesías que publicas!
ResponderBorrarte dejé un regalito en mi blog adocquinesis...
Tienes una sensibilidad gigantesca y ella se manifiesta en las elecciones de tus poemas...
ResponderBorrarAunque parezca raro eres parte de esa creación cuando optas por ellas...
¿Me encanta!!!!