El arca de los dones

Mi alma es esa casa de madera que arrastra el vendaval.
A veces en la noche yo siento acercarse
a un huésped invisible y oigo girar su llave
y escucho avanzar sus pasos.
Entonces la poesía,
cada pluma arrancada a las alas de un ángel,
es la semejanza de una casa en el aire,
el portal luminoso, las ventanas abiertas,
el que empuja la puerta y el que entra seguro
y se acerca hasta el arca y reparte los dones.

Juan Carlos Mestre

Pintura: Andrew Wyeth