Sentado en el café cuentas el día,
el año, no sé qué, cuentas la taza
que bebes yerto; y en tu adiós, la casa
del ojo, muerta, sin color, vacía.
Sentado en el ayer la taza fría
se mueve y mueve, y en la luz escasa
la muerte en traje de francesa pasa
royendo, a solas, la melancolía.
Sentado en el café oyes el río
correr, correr, y el aletazo frío
de no sé qué: tal vez de ese momento.
Y en medio del café queda la taza
vacía, sola, y a través del asa
temblando el viento, nada más, el viento.
Miguel Arteche
Pintura: Marina Bogdanova
Recién deje un comentario en tu entrada de ayer, me asombra tu talento de encontrar la combinación perfecta de poema y cuadro. Con tanta rapidez.
ResponderBorrarEste poema me llega a niveles muy profundos, excelente elección.
Saludos querida amiga
Entre melancolías ha dejado pasar la vida, en entre café y café.
ResponderBorrarAdemás comparto las apreciaciones de Ulysses, me pasa lo mismo cuando veo tus publicaciones.
Un beso
Que fracaso ,que vacío ,que nada.....
ResponderBorrarTiene razón ULYSSES eres la amalgama del buen gusto ,del refinamiento total.....