blog de rescate de la historia familiar, de la patagonia, vivencias, recuerdos, arte y poesía
Admitir que ni somos, ni significamos nada. Realmente es así. Somos, porque algunos tienen conciencia de recordarnos, porque vivimos en ellos, de lo contrario...¡Pero que no falten primaveras en la vida de quienes amamos!
¡Qué preciosidad de poema! Y Pissarro también me encanta.Un beso, Beatriz
Todas las primaveras renacerán con nosotros o sin nosotros.Pero dentro de nosotros siempre puede renacer una primavera solo nuestra.
Estoy esperando esa primavera mía, amigas.
Mira a tu alrededor BEATRIZ y haz un esfuerzo de mirar solo lo bueno .
Puse ese poema en la tumba de mi esposo. Introduce el relato de Haroldo Conti, La balada del álamo carolina.
Precioso. Gracias!
Admitir que ni somos, ni significamos nada.
ResponderBorrarRealmente es así. Somos, porque algunos tienen conciencia de recordarnos, porque vivimos en ellos, de lo contrario...
¡Pero que no falten primaveras en la vida de quienes amamos!
¡Qué preciosidad de poema! Y Pissarro también me encanta.
ResponderBorrarUn beso, Beatriz
Todas las primaveras renacerán con nosotros o sin nosotros.
ResponderBorrarPero dentro de nosotros siempre puede renacer una primavera solo nuestra.
Estoy esperando esa primavera mía, amigas.
ResponderBorrarMira a tu alrededor BEATRIZ y haz un esfuerzo de mirar solo lo bueno .
ResponderBorrarPuse ese poema en la tumba de mi esposo. Introduce el relato de Haroldo Conti, La balada del álamo carolina.
ResponderBorrarPrecioso. Gracias!
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