Gracias Ana, ya son tantas las entradas en mi blog, que hasta yo me sorprendo. De repente me aconseja alguna y me maravillo de la poesía, a veces la recuerdo, a veces no. ¡Qué loco todo esto! ¿Seré yo la misma, después de tantos años? Seguro que no. Gracias amiga mía.
De tu blog, una entrada en diez de abril de dos mil once.
ResponderBorrarDe Rilke.
No crea usted en lo que voy a decirle
en las páginas de este libro.
El amor es un artificio
que destroza flores en el parque.
El gris de los palacios,
suspendidos en la niebla,
es el sitio del reposo
para este corazón que tiene miedo.
No crea en mi palabra, vuelvo a repetirle.
La poesía miente, mi querida señora,
miente como el sol de verano en Dinamarca.
Gracias Ana, ya son tantas las entradas en mi blog, que hasta yo me sorprendo. De repente me aconseja alguna y me maravillo de la poesía, a veces la recuerdo, a veces no.
ResponderBorrar¡Qué loco todo esto!
¿Seré yo la misma, después de tantos años?
Seguro que no.
Gracias amiga mía.
Poesía que convoca más poesía .
ResponderBorrarUno sale de estas páginas con una ebriedad de poesía que difícil se mantiene en pié.
Hay algunos momentos medianamente gratos que es verdad que regresan y solo arrancan un la leve sonrisa.
ResponderBorrarLos consejos de tu blog son geniales. Muchas veces me sorprendo comentándote algo que ahora no me parece!
ResponderBorrarY coincido con esto de Karmelo, claro.