Por el camino que vemos desde casa,
ya nunca viene nadie. Lo ha cubierto la hierba:
solo se ven los mirlos nerviosos picoteando
en la tranquila ausencia.
Es un camino sin retorno.
La casa perdura lentamente
envuelta con frecuencia por la niebla.
Aquí dentro el recuerdo se hace acogedor.
Acogedor y triste, porque nada
ampara como lo hace la tristeza.
El amor es mirar por las ventanas,
porque el pasado es una fiesta
para nosotros solos.
Joan Margarit
Chagall. Fenetre a la campagne
Chagall. Fenetre a la campagne
Qué bello poema, los mirlos, la tristeza, la niebla, la ausencia, el recuerdo, el amor...
ResponderBorrarQué bello poema...
eva
Qué bello poema, los mirlos, la tristeza, la niebla, la ausencia, el recuerdo, el amor...
ResponderBorrarQué bello poema!!!
eva
si que es bello, Eva y triste también.
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