Recuerdo

 Ni el olor de las lilas como entonces,

la risa de mamá, el cucharón de plata,

el evónimo viejo, amarillento,

están ahí. No están.

Ni siquiera el recuerdo es indudable,

sólo niebla, pero

es un cendal para mi herida.

José Jiménez Lozano