Después del bullicio

 Después del bullicio,

al llegar a casa abro un libro.

Y se llena de árboles,

y de pájaros.

Y de barcos sobre el mar,

y de ocasos,

Y de horizontes multicolor,

y ya no quiero regresar.

Jorge Ediel

Deineka Alexander

Atardece

 Atardece. Es hora de lo inmóvil

Son mis últimos días.

Poco importa si son días, meses, años.

Son mis últimos cielos, mis últimos pasos.

Mi última piel y en ella

el eco de todo lo que hubo.

Desconocía esta emoción del tiempo,

este apego a las tardes que se van

o el temblor que recuerda una partida

en cada encuentro.

Sin embargo,el amor que sustenta mis ojos

se deleita todavía en todo lo que toco:

mi mesa, mi ventanal,

libros que no envejecieron,

tu nombre que todo lo enciende.

La fe que me sostiene en el deslumbramiento.

SANTIAGO KOVADLOF

Por no hacer mudanza en su costumbre

 Abandonó por fin

aquel piso embrujado

donde no era feliz

para irse a un adosado.

En la estancia vacía

no quedaron fantasmas.

La soledad que había

se ha mudado de casa.

Javier Almuzara

Kaoru Yamada

Gracias

 

Gracias te doy, corazón mío,

por haberme despertado de nuevo,

y aunque es domingo,

día de descanso,

bajo mis costillas

continúa el movimiento de un día laboral.

Wislawa Szymborska

Paisaje

 

La imagen de las casas

lavadas por la lluvia.

Las nubes poderosas

a las que barre el viento.

Esta luna inicial, 

y frágil, 

y amarilla.

Las primeras estrellas,

los espejos del agua,

el olor de la tierra.

Para ti voy diciendo

estas pequeñas cosas

que ha perdido tu muerte.

Alejandro Lérida

Sabía que vendrías

 

 Pedí tantas veces que tu partida no fuera verdad,

que ya no recuerdo que tantas noches habrán sido.

Después pedí que te aparecieras al menos en

sueños,

que me dijeras que estás bien y que preguntaras si

yo lo estoy.

Te he buscado en los rostros por donde voy;

he querido sentirte en el viento, que un colibrí me

hable de ti, he querido guardar tu voz.

He pedido, he pedido, he pedido.

Y hoy que ya no pido,

me doy cuenta que no te has ido,

por que tu presencia fue más que sólo tu cuerpo,

tu voz, tu olor:

Estás en todos lados, eres parte de mi esencia

y se que un día nos volveremos a ver con alegría

y me dirás: SABÍA QUE VENDRÍAS!

Cecilia Villanueva

Agárrame la mano

Cuando la luz del día se apaga y la oscuridad hace deslizar su constelado de estrellas.

Mantenla apretada cuando no pueda vivir este mundo imperfecto.

Coge mi mano… Llévame donde el tiempo no existe.

Mantenla apretada en el difícil vivir.

Coge mi mano… En los días en que me siento desorientado.

Cántame la canción de las estrellas, dulce cántico de voces se respiran.

Sostén mi mano, y sostenla fuerte antes de que el insolente fato pueda llevarme lejos de ti.

Coge mi mano y no me dejes ir… Nunca.

- Hermann Hesse

Tu nombre

Yo pronuncio tu nombre,

en esta noche oscura,

y tu nombre me suena

más lejano que nunca.

Más lejano que todas las estrellas

y más doliente que la mansa lluvia.

Federico García Lorca

Tiene la medida de mi sueño

                                "Elle a la forme de mes mains
                           elle a la couleur de mes yeux..."
                                                                    Paul Éluard

Tiene la medida de mi sueño
los ojos de mi infancia
ama lo que yo amo
lo que no retorna
lo que no llega todavía
se levanta en mis párpados
y de ahí hace volar sus sueños.
Se desplaza y permanece
siempre es ella en todas partes
saludando al universo.
Llena todos los días del mundo
y aún no nace porque no tiene fin.
La encuentro en el silencio, en la absolución
pero ella está dispersa respirando en todo.
Si algún día llego a penetrar su alma
le daré vendimias de su cuerpo
el hombre, el pasto, la niebla.

Homero Aridjis

Atroshenko

Cuando te sueño

 Cuando te sueño

eres joven.

¿Qué le sucede

a mis sueños?

¿Es que mi vida

no quiere

saber que ha pasado

el tiempo?

Concha Méndez

Mi nieto

 "Eres mi rayito de sol

en medio del frío"

Amor a primera vista

 

Ambos están convencidos

de que los ha unido un sentimiento repentino.

Es hermosa esa seguridad,

pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían

no había sucedido nada entre ellos.

Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos

en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles

si no recuerdan

-quizá un encuentro frente a frente

alguna vez en una puerta giratoria,

o algún “lo siento”

o el sonido de “se ha equivocado” en el teléfono-,

pero conozco su respuesta.

No recuerdan.

Se sorprenderían

de saber que ya hace mucho tiempo

que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada

para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,

que se interponía en su camino

y que conteniendo la risa

se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,

pero qué hacer si no eran comprensibles.

¿No habrá revoloteado

una hoja de un hombro a otro

hace tres años

o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.

Quién sabe si alguna pelota

en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres

en los que un tacto

se sobrepuso a otro tacto.

Maletas, una junto a otra, en una consigna.

Quizá una cierta noche el mismo sueño

desaparecido inmediatamente después de despertar.

Todo principio

no es mas que una continuación,

y el libro de los acontecimientos

se encuentra siempre abierto a la mitad.

Wislawa Szymborska

Si pudiera decírtelo

 El tiempo no dirá nada, pero yo te lo dije,

el tiempo solo sabe el precio que debemos pagar;

si pudiera decírtelo te lo diría.

Si tuviéramos que llorar cuando los payasos actúan,

si tuviéramos que tropezar cuando los músicos tocan,

el tiempo no dirá nada, pero yo te lo dije.

No hay fortunas que adivinar, aunque,

porque te amo más de lo que puedo decir,

si pudiera decírtelo te lo diría.

Los vientos deben venir de algún lado cuando soplan,

debe de haber razones para qué las hojas se pudran;

el tiempo no dirá nada, pero yo te lo dije.

Tal vez las rosas quieran en realidad crecer,

la visión seriamente intenta permanecer;

si pudiera decírtelo te lo diría.

Supongamos que todos los leones se levantan y se marchan,

y que todos los arroyos y los soldados huyen;

¿No dirá nada el tiempo pero yo te lo dije?

Si pudiera decírtelo te lo diría.

Auden

Traducción : HIlario Barrero

La muchacha del semáforo

 

Tienes la misma edad que yo tenía

cuando empezaba a soñar en encontrarte.

No sabía aún, igual que tú

no lo has aprendido aún, que algún día

el amor es esta arma cargada

de soledad y de melancolía

que ahora te está apuntando desde mis ojos.

Tú eres la muchacha que yo estuve buscando

durante tanto tiempo cuando aún no existías.

Y yo soy aquel hombre hacia el cual

querrás un día dirigir tus pasos.

Pero estaré entonces tan lejos de ti

como ahora tú de mí en este semáforo.

Joan Margarit

La forma de tu ausencia

Ni un momento

he dejado de ver en este cuerpo

la forma de tu ausencia,

como una esfera que ya no te contiene.

Pero dos cosas constantes te revelan,

te tienen de cuerpo entero en el instante,

y son la cama y la mesa de madera,

hechas a la medida del amor

y del hambre

Homero Aridjis

Nunca sabrás...

"Nunca sabrás que tu alma viaja

Dulcemente refugiada en el fondo de mi corazón,

Y que nada, ni el tiempo ni la edad ni otros amores,

Impedirá que hayas existido.

Ahora la belleza del mundo toma tu rostro,

Se alimenta de tu dulzura y se engalana con tu claridad.

El lago pensativo al fondo del paisaje

Me vuelve a hablar de tu serenidad.

Los caminos que seguiste, hoy me señalan el mío,

Aunque jamás sabrás que te llevo conmigo

Como una lámpara de oro para alumbrarme el camino

Ni que tu voz aún traspasa mi alma.

Suave antorcha tus rayos, dulce hoguera tu espíritu;

Aún vives un poco porque yo te sobrevivo".

Marguerite Yourcenar

Tercer poema de ausencia

 

Tú has escondido la luz en alguna parte

y me niegas el retorno,

sé que esta oscuridad no es cierta

porque antes de mis manos volaban las luciérnagas,

y yo te buscaba

y tú eras tú

y éramos unos ojos

en un mismo lecho

y nadie de nosotros pensaba en el eclipse,

pero nos hicimos fríos y conocidos

y la noche se hizo inaccesible

para bajarla juntos.

Tú has escondido la luz en alguna parte,

la has plantado en otros ojos,

porque desde que ya no existes

nada de lo que está junto a mí amanece.

Homero Aridjis

Fular

 

El que dice que la belleza

está en los ojos

de quien la contempla

ha olvidado la música

que produce la seda

cuando se acomoda alrededor

de un cuello desnudo: piel que nunca se tocó

tan suavemente excepto

cuando lo hizo un niño

o un amante.

SCARF

Whoever claims beauty

lies in the eye

of the beholder

has forgotten the music

silk makes settling

across a bared

neck: skin never touched

so gently except

by a child

or a lover.

Rita Dove

Traducción: Hilario Barrero

Funeral Blues

Stop all the clocks, cut off the telephone.

Prevent the dog from barking with a juicy bone,

Silence the pianos and with muffled drum

Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead

Scribbling in the sky the message He is Dead,

Put crêpe bows round the white necks of the public doves,

Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,

My working week and my Sunday rest
My noon, my midnight, my talk, my song; I thought that love would last forever, I was wrong. The stars are not wanted now; put out every one,

Pack up the moon and dismantle the sun.

Pour away the ocean and sweep up the wood;
For nothing now can ever come to any good.

W.H.Auden

Bob Clarke

Otra belleza

 

Mamá, yo ahora tengo otra edad

y me encuentro una belleza distinta,

algo que no viene ni de la noche ni del día,

una manera de ser del cuerpo que se cae:

la carne se va despidiendo de los huesos

(eso que todavía no se nota),

se ablanda y mete un miedo

parecido a la verdad.

A lo mejor es algo a lo que nadie

llamaría belleza, una cosa

que ya no hay, que viene

de todo lo que se cansa y se desgasta,

pero cuando la miro para adentro

¡qué oscuridad más serena

la que me encuentro!

Y a veces, qué ganas de reírme

por ir dejando atrás esa forma del tiempo,

qué ganas de reírme y de bailar

como una muchacha.

Sonia Scarabeli

Pintura: Maza Feszty

Mi casa, esta mujer

 Mi casa es esta mujer que ahora duerme a mi lado. Como ella, con ella, todo a mi alrededor reposa. Cuando ella despierte, también lo harán las cosas. Volverán a abrirse las puertas, correrá el agua otra vez, los pasos avivarán la vieja escalera, caerá de nuevo la luz sobre las plantas. Yo retornaré a mi mesa, a las palabras, y su voz, como un halo, circundará mi día. Cuando ella se haya ido a su trabajo, alzaré los ojos de la página, y un tapiz, un clavel, un amuleto inesperado en la cocina de la casa repetirán el nombre de esta mujer que todo lo pobló con su presencia y el acierto de sus manos. Ella es mi casa, puerta mayor de acceso al sentido de estos cuartos. Si el egoísmo o la indiferencia quiebran nuestro encuentro, la casa se oscurece. Como una dura denuncia de soledad sin remedio, las paredes se cargan de presagios, se repliega el color de cada cosa, la casa se vacía, y habitarla es quedar a la intemperie. Mi casa es esta mujer que ahora duerme a mi lado. Cuando ella anda lejana, todo es lejano en la casa; con ella se van en tropel las cosas de mi entorno, y estar aquí se vuelve una tortura; acosa cada sitio, cada paso lastima, rincones y objetos se hacen inservibles. Y la casa recuerda, en un susurro triste, que alguna vez supimos ser mejores. Si renace la alegría, renace la casa. Cuando la lucidez o el deseo vuelven a reunirnos, la casa otra vez se ilumina: tienen sentido mis papeles, cada cuarto es la evidencia de un proyecto. La casa entera es una fiesta y por la vieja escalera vuelve a correr el aliento suave y denso de la vida.

Santiago Kovadloff

Chalme

Mientras tú existas

 

Mientras tú existas,

mientras mi mirada

te busque más allá de las colinas,

mientras nada

me llene el corazón,

si no es tu imagen, y haya

una remota posibilidad de que estés viva

en algún sitio, iluminada

por una luz cualquiera...

Mientras

yo presienta que eres y te llamas

así, con ese nombre tuyo

tan pequeño,

seguiré como ahora, amada

mía,

transido de distancia,

bajo ese amor que crece y no se muere,

bajo ese amor que sigue y nunca acaba.

Ángel González

Tréboles

 

Cada vez que me despierto

mi boca vuelve a tu nombre

como el marino a su puerto.

Este volver a empezar

cada jornada sin ti,

esta sensación de mar

que navego y ya perdí...

Como si mi voz te alcanzase,

murmura: Amour adoré,

¿No puedes oírme? No sé.

Vivos estamos en la frase.

¡Qué lejos ayer de hoy!

Hondo ayer: dos fuimos uno.

Hoy no estás y yo no soy.

Gentes que me son extrañas:

esas que me creen solo

sin ver que tú me acompañas.

Así voy sin ti: perdido

por entre gentes que anulan

nuestro amor bajo su olvido.

La Patria, lejos, en el lodo.

Soledades alrededor.

Navidad a pesar de todo:

hijos, su recuerdo, mi amor.

La memoria, malla a malla,

me cubre armando su mundo.

Interior, mi noche calla.

En tu recuerdo me hundo.

Ya te lo decía yo.

Era imposible el olvido.

Fuimos verdad. Y quedó.

Sobre esta misma almohada

me acompañó su cabeza.

Sé ya ahora cómo empieza

la blancura de la nada.

Despierto y como no estás,

no me suena el mundo a mundo:

nunca a solas no hay compás.

¡Estaba yo tan contento

de ser yo, yo para ti!

¡Qué alegría ser así

dos historias en un cuento!

Lo que un día me dijiste

de nuevo suena en mi oído.

La soledad no es tan triste.

Ser es también no haber sido.

Jorge Guillén

Modigliani