Viaje de vuelta

El viaje es el mismo

que hicieron tus ancestros:

volver a abrir la puerta

que cerraste con llave

el día que te fuiste

(ajeno a los peligros

que acechaban ocultos

tras la tapia del huerto)

a descubrir el mundo.

El olor a cerrado

se irá muy lentamente

y sentirá tu alma

la luz de la belleza

que permanece intacta

en el mismo recinto

todavía en penumbra

que iluminó tu infancia.

Sin la argolla del tiempo

pesando en la memoria,

como si no existiera.

Alfredo Buxán
Muchas gracias Alfredo, este poema vino directo al corazón.
Esa casa es la de mis abuelos maternos en Coruxo.

Razón de amor

No es sólo la pasión de los abrazos,

la saliva, el aroma, el vértigo, los besos

o el plácido desvelo de la ausencia.

Mi amor es la fábula y la trama,

el relato interior que sigue a cada encuentro,

la glosa que acompaña los adioses,

el minucioso examen de las frases

y el eco que tu voz le pone a mi silencio.

Mi amor es ser feliz y no engañarme

anticipando el daño del negro desengaño,

cuando el sexo se esfume en el recuerdo

remoto y resentido de un orgasmo.

El consentir la calma en las mareas

y atesorar las horas y los días

de la fiesta de luz que celebramos,

del banquete voraz de los sentidos.

Y abolir la frontera de los cuerpos,

detenernos, subiendo la escalera,

a besarnos en todos los peldaños.

Leopoldo Alas Mínguez

Dios de lo pequeño

SEÑOR de las galaxias más remotas,

las que no tienen nombre,

las que apenas existen;

TÚ que gobiernas las Enanas Blancas

y las Supergigantes;

Tú que forjaste el asteroide oscuro

capaz de destruirnos con un roce;

Tú que detonas cada Supernova;

Tú que amontonas Agujeros Negros

en las pupilas ciegas de este Cosmos,

¿por qué esta margarita?

Daniel Cotta

Marc Ruel

Estaba loca

Estaba loca:

su tristeza no era de este mundo,

a veces estallaba a reír cuando me lloraba sus penas

y solía enredarse el pelo cuando le iba bien.

Se pintaba los labios antes de dormir:

‘quiero estar guapa para mis sueños’, me decía.

Luego se levantaba con el rímel corriéndose en sus ojeras,

como en mis mejores fantasías,

y me preguntaba la diferencia entre una nube y una ola.

Yo la observaba en silencio

-un silencio consciente,

pues ella era una de esas mujeres

que te hacen saberte derrotado antes de intentarlo-,

como si tratara de vencerla sin palabras,

como si esa fuera la única forma.

Ilusa.

En ocasiones

todo lo que hay más allá de alguien es superfluo

y todo lo que hay dentro de uno es redundante.

No lo sé,

le hubiera repetido un millón de veces por segundo

que era más guapa que un pájaro sobrevolando el mar

y que sabía más dulce que la caricia de un padre,

pero ella estaba loca,

loca como un silencio en medio de una escala,

y solo me besaba cuando me callaba.

Maldita zorra.

Solía decir que los peces eran gaviotas sin alas

y era imposible tocarla sin que gritara.

Yo lo disfrutaba: era un instrumento delicioso.

Cuando le decía que amaba su libertad

se desnudaba y subía las escaleras del portal sin ropa

mientras me decía que echaba de menos a su madre.

Cuando tenía miedo

se ponía el abrigo y se miraba al espejo,

entonces se reía de mí y se le pasaba.

Cuando tenía hambre

me acariciaba el pelo y me leía un libro

hasta que me quedaba dormida.

No sé qué hacía ella después,

pero cuando me levantaba ella seguía ahí

y mi pelo estaba lleno de flores.

Un día se fue diciendo algo que no entendí,

supongo que por eso empecé a escribir.

Me dijo:

no me estoy yendo,

solo soy un fantasma de todo lo que nunca tendrás.

Maldita zorra.

Maldita zorra loca.

Estaba loca,

joder,

estaba loca.

Tenía en su cabeza una locura preciosa.

¿Cómo no iba a perder la puta razón por ella?

Elvira Sastre
Annick Bouvier

Corta la vida...

Corta la vida o larga, todo

lo que vivimos se reduce

a un gris residuo en la memoria.

De los antiguos viajes quedan

las enigmáticas monedas

que pretenden valores falsos.

De la memoria sólo sube

un vago polvo y un perfume.

¿Acaso sea la poesía?

Ida Vitale
Rafael González

Dime

Dime si molesto,

dijo él al entrar,

porque me marcho inmediatamente.

No sólo molestas,

contesté,

pones patas arriba toda mi existencia.

Bienvenido.

Eeva Kilpi
Annick Bouvettier

Constante despedida

Estos días

los otros

los de nubes tristísimas e inmóviles

olor a madreselvas

algún trueno a lo lejos.

Estos días

los otros

los de aire sonriente y lejanías

con un pájaro roto en un alambre.

Estos días

los otros

este amor desgarrado por el mundo

esta diaria constante despedida.

Idea Vilariño

Andrew King

El desconocido

El desconocido que pasa

y te encuentra todavía digna

de una fugitiva palabra de deseo,

acaso porque en la sombra de la noche tan dulce de mayo

todavía brillan tus ojos,

todavía tiene veinte años la ligera figura deslizante,

no sabe que fuiste

amada por aquel que amaste,

amada en plena y soberbia

delicia de amor,

y en ti no hay un mínimo rincón de la carne

o átomo del alma

que no tenga una marca de amor.

No sabe que viviste solo

para amar a aquel que te amaba,

y ni aunque quisieras

podrían arrancar de ti

esa vestidura por el amor tejida.

Él, ignorante,

en ti ya no bella, en ti ya no joven,

saluda la gracia del dios:

respira, al pasar,

en ti ya marchita, en ti abandonada,

el aroma precioso del dios.

Ada Negri
Elena Arcangeli

Castaño

¿Es locura —o bien juicio recobrado—

detener el andar, pararse en medio

de la acera del día para hablarle

al árbol retoñado que se encuentra

delante de nosotros? Para hablarle

muy de cerca aunque mudos y por dentro,

sin musitar palabra, pero hablarle

como lo haríamos ante el amigo

bueno con quien estamos siempre a gusto.

Yo me detengo a veces de este modo.

Me pongo en un rincón, junto al lugar

que ya se había transformado en casa,

en seguro recinto de la vida,

y oigo el temblor de todas esas hojas

como un pueblo con una sola lengua;

escucho el agua de ese movimiento

que es libertad al tiempo que destino,

y en su verdor iluminado aprendo

a ser mejor y más el ser que quiero.

Antonio Moreno

Autorretrato en un tren

No hay nada personal en este almendro, todo florecido

junto al verdor oscuro de un naranjo y el sol de media tarde,

pero es como si en tal rincón se hallara lo que es más mío.

Miro el verdín que crece entre la luz húmeda de la tierra,

y el color de los frutos, y algunas diminutas flores blancas.

Y queda mi reflejo en el cristal mientras el tren se aleja.

Antonio Moreno
Pissarro

Búsqueda eterna

Como se entra en los muslos que uno ama,

con turbación y miedo,

buscando salvación, placer, ternura,

consuelo, vida, muerte,

así he entrado en los libros,

abriendo, acariciando, desgarrando,

en busca de palabras sanadoras,

de signos, de senderos luminosos,

asaltándome siempre,

muy dentro del abrazo o el poema,

la misma pesadumbre,

el mismo hondo silencio.

Pedro Sevilla

Aquel día

Me dirás que no es cierto, pero de vez en cuando parece

que el mundo se detiene. Que ha dejado de girar y,

por una vez amable con nosotros y como avisándonos,

nos prolonga ese preciso momento, por siempre.

Me dirás que soy un exagerado,

que las cosas de las que te hablo no son tan importantes,

tan definitivas, comparadas con otras que pasaron.

Pero cuando aquella tarde de julio,

siendo aún joven, aún tímido,

vi a todos los de casa jugando al fútbol en aquel prado,

lo mismo la niña más pequeña que los más ancianos,

en aquel momento comprendí

que pronto algunos de nosotros,

y aquel lugar,

habrían desaparecido.

Aquel día no sucedió nada especial,

pero aquel momento,

aquel día de abejas de leche y prados de cera,

para mí será único siempre.

Kirmen Uribe
Andrew Macara

Haya

Imaz, de Alzo, plantó un retoño de haya

en el monte Basaitz, el año que conoció a su mujer.

Lo cuidó con esmero durante toda su vida,

y rodeándolo con su cinturón notaba cómo crecía.

Fue uno de los mejores escribiendo coplas,

y murió en 1893. Su mujer, veinticinco días después.

Para abarcar el contorno del haya, hoy en día

le haría falta un cinturón de cinco metros.

Kirmen Uribe.
Ken Bushe

Un libro

Un día mi madre

me llevó al mercado

Allá me compró un pollito. 

Estaba dentro 

de una caja de cartón

(....)

Un libro es eso: 

Una caja de cartón

Con algo vivo dentro.

Kirmen Uribe
Quint Buchholz