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El viaje es el mismo
que hicieron tus ancestros:
volver a abrir la puerta
que cerraste con llave
el día que te fuiste
(ajeno a los peligros
que acechaban ocultos
tras la tapia del huerto)
a descubrir el mundo.
El olor a cerrado
se irá muy lentamente
y sentirá tu alma
la luz de la belleza
que permanece intacta
en el mismo recinto
todavía en penumbra
que iluminó tu infancia.
Sin la argolla del tiempo
pesando en la memoria,
como si no existiera.
Alfredo Buxán
Muchas gracias Alfredo, este poema vino directo al corazón.
Esa casa es la de mis abuelos maternos en Coruxo.
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7 comentarios:
Domingo a la tarde...
Domingo a la tarde, y voy por el huerto sin recordar cómo salí y llegué hasta acá. El cielo es de oro, deslumbrador, y de los naranjos caen frutas y flores.
Trepo a uno, según mi costumbre antigua. Estoy un rato. Los pájaros saltan de rama en rama. Desciendo. Subo. Tomo una fruta.
Al bajar, ya veo un cadáver. Vestido y tendido. Y más allá, otro. Y otro. Por todos lados, aparecen. Vestidos y tendidos.
Y cada uno con el hígado destrozado o el corazón. Pero ¿quiénes son? Acaso, no me percaté y hubo una rápida guerra?
En puntas de pie, voy hacia la casa; desolada paso el jardín de celedonias y “conejitos”. Adentro, no queda nadie. Voy a gritar; para qué, si nadie oye. Algunas mariposas chocan en los vidrios.
Sobre la mesa hay un álbum que no conocía; al entremirarlo, veo dibujada la batalla, los cadáveres y las plantas. En blanco y negro. Y en colores. La noche cae de súbito; las luces se encienden solas.
Y aparecen más cadáveres entre las plantas.
Marosa
Domingo a la tarde, Marcelo. Los poemas nos salvan. Marosa, este poema de Alfredo. En mi mesita un pequeño libro enviado por su autor..."Rumor", sin las palabras y la música no hay salvación.
Ay, Beatriz, si supieras que en Coruxo (creo que te refieres al de Galicia ¿no?), pasé dos veranos de vacaciones, cuando mis hijas eran pequeñas, alquilamos una casita con un patio con árboles ...
Disfrutamos mucho, dos veranos maravillosos y un lugar precioso.
Playa, paseos, tranquilidad y recuerdo una merluza a la gallega deliciosa.
Gracias por traerme el recuerdo. Me alegro mucho de esta coincidencia.
Un beso, querida Beatriz.
Si Rosa, al de Galicia. Mis padre era de Teis,Vigo, se vino en el 30 a Chile y Argentina y mi madre y toda su familia dejaron esa casa en Coruxo a principios del siglo XX. El año pasado fui a conocer la tierra de ellos, que es también la mía. Y este año si Dios quiere iré con mis dos hijos mayores.
Este poema magnífico de Alfredo Buxán me la ha recordado.
Un beso
Es un poema precioso.
Besosss, Beatriz
Me alegro mucho de que fueras a conocerlo, guardo un recuerdo especial de ese lugar, me encantó.
Un beso enorme, Beatriz. Gracias.
" Sin la argolla del tiempo
pesando en la memoria,
como si no existiera."
Imposible, siempre pesará, siempre.
eva
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