La primavera

La primavera se apura este año.
Laureles, ciruelas, duraznos,
Almendras, mimosas,
Todos florecen al mismo tiempo.
Bajo la luna,
la noche huele como tu cuerpo.

Kenneth Rexroth
Pintura:Redfield

Homeless

Y aquí estoy yo, sin voz, sin rostro,
sin fe.
Pálido de soles invernales
y madrugadas frías;
homeless que te pregunta
si le permites el baño,
o tu cocina
porque no se anima a pedirte
tu corazón.

Marcelo Suárez de Luna
Pintura:Fabián Pérez

No hay barrera

There is no barrier,
lock or latch
you can impose
on the freedom of my mind.
_____________________________
No hay barrera,
cerradura, ni cerrojo
que puedas imponer
a la libertad de mi mente.

Virginia Woolf
Pintura:Kornachiuk

La poesía

La poesía nace con la niñez.
En esos primeros años,
en ese mundo incierto
en que todo te maravilla
o te impresiona,
causándote temores,
está uno observando
y preparando la poesía.
No hay poeta
que no haya sido
poeta-niño

Ennio Moltedo
Pintura: Felice Casorati

Este yo

I'm sick to death of this particular self.
I want another.
____________________________
Este yo me harta
necesito otro.

Orlando, 1925.Virginia Woolf
Pintura:Turn. Mary Jane Ansell

I remember

I remember one morning...
getting up at dawn...
there was such a sense of possibility!
You know? That feeling?
And... and I remember thinking to myself:
'So this is the beginning of happiness...'
'This is where it starts!'
'And, of course, there'll always be more.'
Never occurred to me
it wasn't the beginning,
It was happiness.
It was the moment.
Right then.
________________________
Aún recuerdo aquella mañana.
Me desperté al amanecer.
Se abría ante mi un mundo de posibilidades.
¿Conoces esa sensación?
Y recuerdo que me quede pensando:
“¿Así que esto es el comienzo de la felicidad?
Y siempre habrá mas.”
Nunca se me ocurrió que no era el comienzo.
Que era la felicidad.
Fue aquel momento.
Ese instante.

Virginia Woolf. The hours
Pintura:David Moore

Un poema

Un poema solo tiene vida
cuando un lector responde
a las palabras
que el poeta escribió.

Auden
Pintura:Sandra Batoni

La poesía

La poesía
es el lugar
en que el tiempo
está en casa.

Paúl Célan
Pintura:

Bailarina

En el silencio de la eternidad
aún suena vuestra música silenciosa,
aún se contonea, en su quietud,
sensual y deseable tu cuerpo.

Martín López-Vega
Dancer: A. Stillman

La belleza

La belleza es el aire
que mueve las alas
de la Victoria de Samotracia

María Kodama
Foto: Louvre,2011

Como un jazmín...

Como un jazmín liviano
que cae sosteniéndose en el aire
que cae cae cae
cae.
Y qué va a hacer.

Idea Vilariño

La casa

Me adentraba por ella
-ante mí en la cubierta del libro-,
en su planta cuadrada
y un silencio en sus muebles
que adivino o invento:
podría pintarla como cuando era niña
y abrir con una cuchilla sus ventanas,
porque ella era mi mundo
inserto en otro mundo de intimidad discreta
que yo invadía y daba a los demás.
Lo que en ella pasaba
-un perro, una bombilla-
me resultó feliz.

María Victoria Atencia
Pintura: B. Smith

La primera palabra de tu regreso

Volveremos a subir
los peldaños granates de las tardes.
Pero antes, deja que se vaya
todo lo que te abandonó o abandonaste
y adivina quién
lee tus libros y escoge
para ti palabras
que se pronuncian o se callan
sin olvidarse nunca.
Flor de agua entre las manos,
bolígrafo y papel, adivina
quién enamora la luz de invierno
sobre el cesto de fruta de Caravaggio.

Angeles Carbajal
Pintura:Caravaggio

Las transterradas

Regresamos a la tierra nunca propia
huella de patria imaginaria. Llevamos
por dentro la casa, el árbol y el sueño.

En una pared rentada
mi hermana retiene una fotografía:
fragmentos mediterráneos.

Hablamos el idioma donde no existe
posesión de las circunstancias.
nuestra infancia sólo son palabras.

Hermana, la alegría del viaje nos abandona.
Sin geografía que nos sostenga
soñamos con el árbol y la casa.

Enzia María Verduchi
Pintura:Kershisnik

Radio de onda corta

A oscuras mi padre sintonizaba la radio:
una pelea de box en japonés,
la crónica de un atentado en italiano
o la caída de un avión en ruso.
Aunque los periódicos al día siguiente
desmintieran sus versiones, él se entendía
con la frecuencia y la estática.
Fiel receptor de hechos incomprendidos
a lo largo del cuadrante, insomne
en las ondas de alguna estación.
Mientras, junto a él, mi madre
soñaba encontrar un interlocutor.

Enzia María Verduchi
Pintura:Frank Santagata

Tú

Hoy de nuevo he buscado
la mesa de un café
para leer,
para escribir este poema,
para no entender
lo que no entiendo,
para imaginarte
como tantas veces,
en la penumbra
de las horas lentas,
entre las páginas
de un libro
y otro libro,
paseando bajo la lluvia,
en los museos
de Viena, de París, de Roma...
en el amarillo toscana
de una pared
de la Toscana,
en el prau carballalu
una tarde de yerba
y de tormenta,
en las noches azules de lavanda,
una mañana de campanas
en la abadía de Melk,
en las clases de francés,
quels étaient son nom,
sa demeure, sa vie, son passé,
il souhaitait connaitre
les meubles de sa chambre,
toutes les robes qu'elle avait portées,
delante de un gran cuadro de Marc Rothko,
en Monteverdi y en Beethoven,
en los horizontes cercanos del invierno,
y dondequiera
que mis ojos se posaran
era siempre el mismo mi deseo:
tus manos cerca, tu voz,
volver a casa
y que estuvieras tú.

Angeles Carbajal
Pintura:R. Houck

Rebecca

Quisiera que se inventara algo
para embotellar los recuerdos,
igual que los perfumes,
y que nunca se desvaneciesen.
Y que cuando yo quisiera
pudiera destapando la botella
volver a revivirlos

Daphne du Maurier

Encinares

Encinares.
Luz cansada,
pálida.

¿Por qué no llegué nunca
a este lugar de asombro?

Cruzan pájaros.

Se va el día
y nadie lo percibe.

Espacio desolado.

Algo pasa. Melancolía leve
como ala.

Xulio López Valcárce
Pintura:De Matteo

La lluvia amarilla

A veces, uno cree que todo lo ha olvidado,
que el óxido y el polvo de los años
han destruído ya completamente lo que,
a su voracidad, un día confiamos.
Pero basta un sonido, un olor,
un tacto repentino e inesperado,
para que, de repente,
el aluvión del tiempo
caiga sin compasión sobre nosotros
y la memoria se ilumine
con el brillo y la rabia
de un relámpago.

Julio Llamazares
Pintura:Craig Sbrenik

Canto de dolor

Cogí un trozo de la preciosa tela de Ch´i,

seda blanca reluciente y pura como

nieve helada, y te hice un doble abanico de

unión y alegría,tan perfectamente

redondo como la luna brillante, que viene y

va en las mangas de mi Señor. Puedes

agitarlo y te dará una brisa refrescante, pero

siempre temo que, cuando llegue

el otoño y los vientos fríos alejen el calor,

lo guardes en un estuche de bambú

y dejes de apreciarlo, a la mitad del camino.

Pan Chieh-Yú
Pintura:Xue Yanqun
gracias Odel

Man of Stalker

Nos está comiendo el sol de verano al norte del mundo,
bañando con su rayo lúcido el suave discurrir del atardecer
cerca de la costa de Argyll, junto al Lago Laich.


El hombre de Stalker
ha llegado donde quería llegar,
junto al faro de Appin, a merced de la marea.

Boris Rozas
Castle Stalker

Lee Miller

..."In her youth she was by common consent,
one of the most striking women in Paris.
A popular champagne glass was moulded from her breast,
and her pale hair was cut so short, in Cecil Beaton's words,
'like a sun kissed goat boy from the Appian way.' "

Lee Miller 1907-1977 "la belleza que contempló el horror"

Se acabó el cuento

Se acabó el cuento,
amigo: esto es la vida.
Todos los grandes sueños
con los que hasta ahora
te has entretenido, puedes
dejarlos a la entrada.
Aquí no sirven de nada.

Karmelo Iribarren
Pintura:Fabian Pérez

Vencido

Vencido, una vez más. Por el amor,
el odio, o por la vida
que no hace concesiones
ni da treguas. Aquí,
en la esquina de un siglo
tan inútil como lo fueron
todos. Y también
tan sanguinario. Fumando
un cigarrillo. Indiferente. Viendo
como la gente se destroza,
y sin sentir nada especial.

Karmelo Iribarren
Pintura:Fabián Pérez

La leve sombra

La leve sombra que proyectas
sobre la sábana recién inaugurada,
es un país tranquilo, acogedor,
donde se hospeda
-por pura complacencia-
toda la luz del mundo.

Karmelo Iribarren
Pintura:C.Graber

Hacia la sombra

Lo pienso ahora que miro
por la ventana abierta
la autopista, viendo
cómo los coches parpadean
en el último tramo,
antes del túnel. Pienso
que así es la vida,
y que no hay más. Un leve
guiño de luz hacia la sombra
a mayor o menor velocidad.

Karmelo Iribarren
Photo: Duchess2728

Los sueños

Lo fueron todo
y ya los ves
ahora,

abatidos por los días
iguales,

como pasquines en los charcos.

Vivir
se reduce
a esquivarlos.

Karmelo Iribarren
Pintura:Fabián Pérez

El poder

Sabiduría,
experiencia,
madurez:

hojas
muertas
de otoño.

Una mujer
con tacones
por la acera,

y lo dejarías
todo.

Karmelo Iribarren
Pintura:Carrie Graber

En un lugar solitario

La estás viendo
desde tu habitación
a no más de cincuenta metros,
en el edificio de enfrente,
apenas una sombra
entre visillos,
moviéndose.
Lleva bata
y parece
que se prepara
para dormir.
Le calculas alrededor de los cuarenta.
Una edad solitaria.
Te imaginas allí.

Karmelo Iribarren
Pintura:Fabián Pérez

Las mujeres

No sé que tienen
(además de lo que tienen), pero
sin duda
es mágico.
Capaces
con un mínimo gesto
de hacerte desear
no haber nacido nunca
en un instante
y que al siguiente
te arrojes
a sus pies, pasan
siempre de largo.
Sus miradas
desarman.
Sus caricias
te pueden reducir
a un pobre
imbécil.
son como el alumbrado
de la vida.
Las mujeres.
Lo máximo.

Karmelo Iribarren
Pintura:Graber

Pero no se puede

Si pudiese atizarse
la memoria
-como se atiza un fuego-
y conseguir que todos
los recuerdos
que nos amargan la existencia
se fuesen al infierno
de una vez,
a estas alturas,
tú, querida mía,
serías la concubina
de Luzbel.

Karmelo Iribarren
Pintura:C. Graber

Tarde como siempre

Ahora resulta que era
cierto, que el bolero
de marras decía,
la verdad. Ahora que tienes
más de treinta, te das perfecta
cuenta del asunto.
Que veinte no son nada.
Una mirada apenas a la vida,
para ver de qué va.

Karmelo Iribarren
Pintura:Fabián Pérez

¡Claro!

Me miro en una foto
de cuando tenía veinte años,
y no me reconozco.
"No puede ser -me digo-
que ese inocente con cara
de pan ázimo, sea yo.
Qué ha hecho de mí, la vida".
Y me sirvo otro trago.
Y luego otro. Y otro.
Y empiezo a verlo todo
muchísimo más claro.

Karmelo Iribarren
Pintura:Fabián Pérez