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“Porque ninguna lágrima rescata nunca
el mundo que se pierde
ni el sueño que se desvanece”
el mundo que se pierde
ni el sueño que se desvanece”
Juana de Ibarbouru.
Pintura:Fabián Pérez
Hace 5 horas.
lunes, 28 de enero de 2013
sábado, 26 de enero de 2013
¿Por qué te vas tan lejos...?
¿Por qué te vas tan lejos?,
me preguntó la abuela.
Tengo que trabajar, le dije.
Nosotros también nos fuimos,
igual nuestros hermanos:
ellos no volvieron.
Te vas tan joven y sola, decía,
serás extranjera.
Y señaló el mapa.
¿Por qué te vas tan lejos?,
repetía, con lo bien que estabas
aquí – coche, hipoteca, préstamo -.
Voy a buscar una vida grande, abuela.
Y la abuela me miró a los ojos,
acariciando mi cara con sus manos:
que el viaje no sea duro,
que el país sea una casa,
que los amigos te duren para siempre.
Sara Herrera P.
Pintura: Ralph Todd
viernes, 25 de enero de 2013
miércoles, 23 de enero de 2013
martes, 22 de enero de 2013
domingo, 20 de enero de 2013
Time
El tiempo arrebata la vida
y devuelve memoria.
dorada por las llamas
y negra por las ascuas
"Time takes life away
and gives us memory,
gold with flame,
black with embers."
Pintura:Donald Zolan
sábado, 19 de enero de 2013
Vita contemplativa
[En el tren hacia Varsovia]
Puede ocurrir en cualquier sitio,
a veces en el tren,
cuando estoy en tierra de nadie:
de pronto se abren las puertas
y entran figuras olvidadas,
aparece mi pequeño sobrino que ya no vive,
pero ahora está tranquilo, sonriente,
y un poeta chino que amaba
las hojas de los árboles otoñales y la música,
estudiantes de teología de Córdoba, aún imberbes,
surgen de la nada y se enzarzan en una disputa
volviendo a la discusión sobre los atributos de Dios,
y murmura la fantástica vida
como una cascada en primavera,
hasta que finalmente se extiende
el insistente tono de un teléfono,
después un segundo tono, un tercero,
y todo este gran mundo extraño
de repente mengua y desaparece,
igual que un ratón de campo
que, al sentirse amenazado,
se escurre diestramente en su secreta morada.
Zagajewski
Pintura: J. Kerr
viernes, 18 de enero de 2013
Jardín de Luxemburgo
Está anocheciendo
recelosa y taciturna.viene una noche seria por el este,
La noche que viene de Asia
y no hace preguntas.
Qué bello es lo extraño,
qué fría la felicidad.
Se encienden luces amarillas
en las ventanas sobre el Sena
(he aquí algo realmente misterioso:
la vida de otras personas).
Lo sé, en esta ciudad ya no existe el secreto.
Pero existen los plátanos, las plazas
y los cafés, las calles afectuosas
y la mirada clara de las nubes
que se va apagando lentamente.
jueves, 17 de enero de 2013
Zonas de silencio
La exuberancia del mundo
nos deja a menudo impotentes,
no somos capaces
de distinguir
más que fragmentos sueltos,
pequeños jirones.
Lo mismo
ocurre
cuando nos detenemos ante un lienzo,
ante un cuadro exhibido en
un museo:
tenemos que retroceder varios pasos
para abarcarlo entero.
La
soledad son precisamente
estos escasos pasos de distancia.
Existen dos
riquezas,
dos fuerzas muy semejantes,
aunque del todo distintas.
Una es
inmanente al mundo
y al hombre que actúa,
lucha y ama.
Su creador es
Dios.
La otra se expresa mediante pinturas,
libros, música o películas,
y
es un eco de la primera.
Su creador es el hombre.
La soledad es la zona
de silencio
que hay entre estos dos bullicios
Zagajewski
Pintura: A. Nedzvetckaya
martes, 15 de enero de 2013
Senza flash
Senza flash! «Sin flash!»
(exclamación que se oye a menudo en las galerías italianas)
Sin llama, sin noches de insomnio, sin ardor,
sin lágrimas, sin grandes pasiones, sin convencimiento.
Viviremos así: senza flash.
Queda y pausadamente, dócilmente, entre sueños,
las manos manchadas con la tinta negra de los diarios,
las caras grasientas de crema: senza flash.
Turistas sonrientes, camisas impecables,
Herr Lange y Miss Fee, Monsieur et Madame Rien
entrarán en el museo: senza flash.
Se detendrán ante el cuadro de Piero della Francesca, donde
Cristo, casi enajenado, surge de la tumba,
resucitado, libre: senza flash.
Quizás ocurra entonces algún hecho imprevisto:
se agite el corazón bajo el tejido suave,
se haga el silencio, destelle el flash.
(exclamación que se oye a menudo en las galerías italianas)
Sin llama, sin noches de insomnio, sin ardor,
sin lágrimas, sin grandes pasiones, sin convencimiento.
Viviremos así: senza flash.
Queda y pausadamente, dócilmente, entre sueños,
las manos manchadas con la tinta negra de los diarios,
las caras grasientas de crema: senza flash.
Turistas sonrientes, camisas impecables,
Herr Lange y Miss Fee, Monsieur et Madame Rien
entrarán en el museo: senza flash.
Se detendrán ante el cuadro de Piero della Francesca, donde
Cristo, casi enajenado, surge de la tumba,
resucitado, libre: senza flash.
Quizás ocurra entonces algún hecho imprevisto:
se agite el corazón bajo el tejido suave,
se haga el silencio, destelle el flash.
Zagajewski
Pintura: Andre Gisson
domingo, 13 de enero de 2013
Toda la belleza del mundo
Si en este momento
habéis oído un silencioso suspiro,
no hagáis caso.
Soy yo quien ha suspirado por la belleza
de aquellos tiempos pasados,
cuando éramos felices
y no lo sabíamos.
Jaroslav Seifert
poeta checo, Nobel 1984
sábado, 12 de enero de 2013
jueves, 10 de enero de 2013
Señales
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Atardece. Se disuelven
las lejanas humaredas de los cerros.
Los gorriones picotean cerezas pasadas.
El tren de carga pasa
dejando una estela de carbón y mugidos.
“Si llueve con creciente va a llover siete días”.
Los rieles se alargan sin esperanza
mientras el tiempo se despoja de su máscara
y muestra su rostro secreto en la lluvia.
En la trastienda del almacén
alzan sus vasos de pipeño los amigos. En la plazuela
el forastero oye contar estrellas a los hijos del carpintero.
Y luego una ronda: “Alicia va en el coche, carolín...”
El pueblo se refugia en los ojos de ovejas que dormitan.
Antes de irse, el sol ilumina brutalmente
nuestro rostro condenado al fracaso.
Nuestro rostro
y los de quienes nunca conocerán la realidad,
dispersándose como el polvillo de los duraznos en los dedos
del viento. Jinetes perdidos, novias
que aún esperan en la capilla ruinosa, vagabundos
con la cabeza destrozada por las locomotoras.
El sueño hace señas con su linterna oxidada.
El Ángel de la Guarda ya no espera nuestro ruego.
Y vemos sin temor que se abre para nosotros
el país de la noche sin frontera.
Teillierlas lejanas humaredas de los cerros.
Los gorriones picotean cerezas pasadas.
El tren de carga pasa
dejando una estela de carbón y mugidos.
“Si llueve con creciente va a llover siete días”.
Los rieles se alargan sin esperanza
mientras el tiempo se despoja de su máscara
y muestra su rostro secreto en la lluvia.
En la trastienda del almacén
alzan sus vasos de pipeño los amigos. En la plazuela
el forastero oye contar estrellas a los hijos del carpintero.
Y luego una ronda: “Alicia va en el coche, carolín...”
El pueblo se refugia en los ojos de ovejas que dormitan.
Antes de irse, el sol ilumina brutalmente
nuestro rostro condenado al fracaso.
Nuestro rostro
y los de quienes nunca conocerán la realidad,
dispersándose como el polvillo de los duraznos en los dedos
del viento. Jinetes perdidos, novias
que aún esperan en la capilla ruinosa, vagabundos
con la cabeza destrozada por las locomotoras.
El sueño hace señas con su linterna oxidada.
El Ángel de la Guarda ya no espera nuestro ruego.
Y vemos sin temor que se abre para nosotros
el país de la noche sin frontera.
Pintura: Hockney
miércoles, 9 de enero de 2013
Hija
Conocerás la luz,
el mar variable que precede al origen
y es ulterior al mundo,
las laboriosas hormigas dispersas por la senda
repitiendo el afán inútil de los hombres.
Conocerás la sed del agua y la del vino
y aquella de los cuerpos más terrible
que no querrás saciar ni acaso puedas nunca.
Conocerás la llama, la rosa y el cristal.
La dicha desde luego conocerás un poco,
suave nube sin aire que pasó y no ha pasado,
la desatada música que es,
igual que el tiempo, un artificio.
No podría olvidar las injusticias que harás
y que han de hacerte,
el grito, la pared, la muchedumbre,
las incontables horas de ajetreo precisas
cada día si quieres resolver
un ínfimo momento sosegado,
y esa noche de lluvia en que estarás muy sola.
Conocerás también la estatua, el libro, el espejo,
el relámpago y la taza,
la sangre que discurre buscando una salida,
la mosca pertinaz, la inapartable muerte
que no ha de consentir que te conozcas.
Un sueño sin piedad sabe tus días.
Números, padres, ríos, sombras,
luna –espléndido dolor–
te aguardan.
Nace.
F. Aramburu el mar variable que precede al origen
y es ulterior al mundo,
las laboriosas hormigas dispersas por la senda
repitiendo el afán inútil de los hombres.
Conocerás la sed del agua y la del vino
y aquella de los cuerpos más terrible
que no querrás saciar ni acaso puedas nunca.
Conocerás la llama, la rosa y el cristal.
La dicha desde luego conocerás un poco,
suave nube sin aire que pasó y no ha pasado,
la desatada música que es,
igual que el tiempo, un artificio.
No podría olvidar las injusticias que harás
y que han de hacerte,
el grito, la pared, la muchedumbre,
las incontables horas de ajetreo precisas
cada día si quieres resolver
un ínfimo momento sosegado,
y esa noche de lluvia en que estarás muy sola.
Conocerás también la estatua, el libro, el espejo,
el relámpago y la taza,
la sangre que discurre buscando una salida,
la mosca pertinaz, la inapartable muerte
que no ha de consentir que te conozcas.
Un sueño sin piedad sabe tus días.
Números, padres, ríos, sombras,
luna –espléndido dolor–
te aguardan.
Nace.
¡Feliz cumpleaños!
martes, 8 de enero de 2013
domingo, 6 de enero de 2013
Canción de las simples cosas
Uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas
Lo mismo que un árbol en tiempo de otoño
se queda sin hojas
Al fin la tristeza es la muerte lenta
de las simples cosas
Esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón.
Uno vuelve siempre a los viejos sitios
en que amó la vida
Y entonces comprende como están de ausentes
las cosas queridas
Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso
Que el amor es simple
Y a las cosas simples las devora el tiempo.
Demórate aquí en la luz mayor de este mediodía
Donde encontrarás con el pan al sol la mesa tendida
Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso
Que el amor es simple y las cosas simples las devora
el tiempo..
Pintura: Anne Songhurts
sábado, 5 de enero de 2013
Por qué
A veces,
de madrugada,
con el último trago
aún en la mesilla,
el que pude haber sido
y ya nunca seré,
viene a sentarse
a mi cama,
me mira,
y me pregunta
por qué.
Karmelo Iribarren
Pintura: Amado Manuel
viernes, 4 de enero de 2013
Pulsera toledana
Esta pulsera me la trajo mi padre
desde Toledo en 1961,
gente mala la robó de mi casa.
Quiero recuperarla, es decir, comprarla,
pero no la encuentro,
al parecer los orfebres de Toledo
ya no la fabrican.
Recibo y agradezco sugerencias
de mis amiga/os españoles.
jueves, 3 de enero de 2013
martes, 1 de enero de 2013
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