Haiku

Pintan colores,
se los ve tan dichosos
en el salón.

F. Piceda
Pintura:  A.Kosnivesch

Hanami

    

¿Qué quedará de mí?

El cerezo en primavera,

el cuclillo en las montañas,

las hojas de arce en otoño.

Ryokan 

Desperté...

                                                           

                                                           Woke up this morning 
                                                             with a terrific urge 
                                                                  to lie in bed 
                                                                all day and read.


Raymond Carver 
Pintura: Pauli Georg

Pensamientos que me asaltan en calles transitadas

Caras. 

Millones de caras en la superficie del mundo.

Aparentemente todas diferentes

de aquellas que ha habido y habrá.

Pero la Naturaleza -cualquiera la entiende-

quizá cansada del incesante trabajo

repite sus antiguas ideas

y nos pone caras

de segunda mano.

Igual te cruzas con Arquímedes en vaqueros,

Catalina la Grande con ropa de rebajas,

un faraón con gafas y maletín.

La viuda de un zapatero sin zapatos

de una Varsovia aún pequeña, 

el maestro de las cuevas de Altamira

con sus nietas camino del ZOO,

un vándalo peludo yendo al museo

a extasiarse un poco.

Caídos de hace doscientos siglos, 

de hace cinco siglos

y de hace medio siglo.

Alguien transportado por aquí en una carroza dorada,

otro en un vagón al exterminio,

Moctezuma, Confucio, Nabucodonosor, 

sus ayas, sus lavanderas y Semíramis

hablando sólo en inglés.

Miles de millones de caras en la superficie del mundo.

Tu cara, la mía, la de quién -

no lo sabrás nunca.

Quizá la Naturaleza tenga que engañar,

y para llegar a tiempo, y para dar abasto

empieza a pescar lo que anda sepultadoen el espejo del olvido.

Wislawa Szymborska

Pintura:M. Houssin

Poco tiempo

A veces, inmerso en sus libros, 

le venía a la cabeza la conciencia 

de todo aquello que no sabía, 

de todo lo que no había leído 

y la serenidad con la que trabajaba 

se hacia trizas cuando se daba cuenta 

del poco tiempo que tenía en la vida 

para leer tantas cosas, 

                                      para aprender todo lo que tenía que saber

John Williams 
Pintura: Leduc Ozias

Cabalgando...

hacia el infinito.

Hoy cumples 103 años 

y seguirás viviendo  

mientras yo viva.

Foto: Luis Jaime, Torres del Paine, 1982

En el fondo del alma...

En el fondo del alma de cada persona 

están escondidas dos cosas: 

la curiosidad y el miedo

Jaroslav Seifert en Toda la belleza del mundo
Pintura:Dame Laura Knight

Recuerdos

Pero ya sólo eran 

los colores de los recuerdos, 

meras apariencias, 

mera añoranza, 

mera tristeza 

y nada más

Jaroslav Seifert en Toda la belleza del mundo
Pintura:Peterson

Canción

Agita un pañuelo blanco
el que se despide.
Cada día acaba algo,
acaba algo muy hermoso.

La paloma mensajera 
bate el aire con las alas,
de vuelta a casa.
Con esperanza y sin esperanza
siempre volvemos a casa.

Sécate las lágrimas
y sonríe con los ojos llorosos,
cada día empieza algo,
empieza algo muy hermoso.

Jaroslav Seifert

Pintura:Cathy Jamison

Poesía

Creo, pero si he de ser sincero 

diré más bien sólo opino, 

que lo que suele llamarse poesía 

es un gran misterio único, 

del  cual el poeta, 

y concretamente cada uno,

desvela un poco o un mucho. 

Luego deja la pluma 

o cierra la máquina de escribir,

 se queda pensativo y, 

al anochecer, muere." 

Jaroslav Seifert
Pintura:Josep Comes i Busquets

Frutos de otoño

El otoño se acerca

con muy poco ruido...

Angel González
Pintura: Jeff Larson

Otoño

 Y volvia el otoño indeciso
fraguando el invierno
en ropas de estaciones ajenas
Entristece y se desviste a los árboles,
se desnudan y marchitan los pechos,
de todas las mujeres amadas 

en estaciones desconcertantes
Mientras más te pienso,
más me dueles
y se me va llenando el suelo de hojas

Pablo Mackenna
Pintura:K. Howard

Huye a tiempo

Huye a tiempo, huye a tiempo,
antes de que caigamos en un abrazo petreo,
que nos rompa en mil pedazos
ni buenos para cántaros
ni para morteros 

Pablo Mackenna
Pintura:Lovers de Magritte

Para Berta

Para recuperar la infancia, una canica.

Para la adolescencia

un beso,

un verso,

una esperanza.

Para la juventud,

Un compromiso

de amor definitivo.

Para la madurez,

quizá la rebeldía,

la eterna,

renovada,

incombustible rebeldía

de aquellos viejos derrotados

que nunca

se dieron por vencidos.

Antonio Pérez Morte
Pintura:B.Fox

Este poema

Este poema está vivo.

Tiene ojos.

Invisibles ojos,

que sin verlos, te miran.

Lees y acaricias

versos que se erizan.

Este poema está vivo,

quiere escucharte

recitar en voz alta;

meterse en tu casa

o quizá en tu cama;

curiosear tus estantes 
de discos y libros,

de fotos y cartas;

provocarte emociones

y hurgar en tu vida:

¡Date prisa, pasa de página!

Antonio Pérez Morte
Pintura:A. Talbot

¡Feliz cumpleaños!

No hay muchas diferencias, 
la mirada, 
la alegría 
y la sonrisa
son las mismas...
sólo cambia la bebida.
Felicidades, 
hijo mío,
y que este año cumplas tu sueño.

¿Y ahora qué?

¿Y ahora qué, lector?
Solos tu y yo,
desconocidos.
Unidos por un libro
en el que no sé qué buscas,
en el que yo ando perdido.

Antonio Pérez Morte 
Pintura: Tarahteeff

Roble frágil

Necesito un refrán de aquellos 
que  sabías de memoria,
 o de aquellos otros que dejábamos a medias, 
a capricho de la memoria y la intención. 
Lo necesito urgentemente para aliviar este dolor 
que me atenaza y que todavía arrecia.

Hablar contigo, al lado del fuego, 
de todas esas cosas importantes
 que no pueden comprarse
 y que tú encontraste muy cerca de aquí, 
en Susín, en Sobrepuerto, 
muy cerca del cielo.

Porque para vivir basta la vida,
el calor de la amistad y cuatro astillas
dos gatos, un perro, 
un libro, el sol, un prado, 
la era, las montañas, 
el cielo lleno de estrellas, 
una noche de tormenta…

Necesito un refrán de aquellos.

¿El de febrerillo el loco?
Loco sí,  pero no tonto: 

Nos hizo un siete del calendario al alma
y te llevó,  dejándonos, de nuevo,
el imborrable dolor
de los duros versos de Juan Luis Panero:
Vivir es ver morir.

Repienso:Morir es ver morir 
cuando quien se va
 se lleva dentro de sí,  
parte de ti 
en una filosofía de vida
basada sólo en la vida
 -interior y exterior- :  
en el amor y en el respeto.

Antonio Pérez Morte (1960-2013)
Pintura:Cesare Bacchi

Una pequeña y triste historia

En la habitación de un hotel
de las afueras,
en silencio,
sobre la cama
cada vez más fría, más ajena,
dos amantes
-para evitar mirarse- miran
al techo.
Les ha pasado lo peor, y lo saben:
no les ha pasado nada
nuevo.

Karmelo Iribarren
Pintura: H. Yaskulka

Cuando...

Cuando el cansancio es grande y tiene forma oblicua,

se sienta en el rincón más tibio de la casa

y reconstruye el mapa completo de la isla:

El reborde de espuma rizado de gaviotas.

Los volcanes al sur,

al norte los barrancos.

La palma de su mano abierta bajo el cielo

en forma de caldera.

Las nubes esmaltadas,

el viento,

los muros de la casa,

y la abuela sentada en el sillón de mimbre

viendo morir los barcos encima del estanque.

En ese itinerario de océano amargos,

el llanto se repliega de nuevo en lo más hondo

a contemplar, sin ruido, el paso de las aves.

Elsa López
Pintura: Bjorn Ahlgrensson

Distraída felicidad

Es el vaivén de la ciudad
amigable escaparate
de una vida que parece lo que es;
suave roce de ricas telas,
delicioso goteo de sutiles aromas,
café, conversaciones, risas,
libros tan buenos que emocionan
a esos huéspedes contentos de una vida
que no parece lo que es;

horas malpagadas,
grisácea letanía de siempres
y de nuncas,
inalcanzables las cosas más cercanas,
para aquel
que lejos de sí mismo
y de todos
tiende la mano
a la distraída felicidad.

Angeles Carbajal 
Pintura:Brent Lynch

Insomnio

Noche más allá de la noche,
cuando las palabras
no escriben el poema,
y el poema sin palabras
es el poema infinito.

Angeles Carbajal
Pintura:Kathy Montgomery

Mujer fenomenal

Las mujeres hermosas se preguntan dónde radica mi secreto. 

No soy linda ni hecha para vestir una talla de modelo,

mas cuando empiezo a decirlo, todos piensan que miento. 

Y digo: está en el largo de mis brazos, en el ancho de mis caderas, 

en la cadencia de mi paso, en la curva de mis labios. 

Soy una mujer fenomenalmente. Mujer fenomenal, esa soy yo.

Entro en cualquier ambiente tan fresca como una rosa, 

y si ante un hombre los tipos se ponen de pie o caen de rodillas, 

ante mi revolotean, una colmena de abejas melosas. 

Y digo: es el fuego de mis ojos, y el brillo de mis dientes, 

el movimiento de mi cadera, y la alegría de mis pies. 

Soy una mujer fenomenalmente. Mujer fenomenal, esa soy yo. 

Los mismos hombres se preguntan qué ven en mí. 

Se esfuerzan mucho, pero no pueden tocar mi misterio interior. 

Cuando intento mostrárselo dicen que no logran verlo. 

Y digo: está en la curvatura de mi espalda, el sol de mi sonrisa, 

el porte de mis pechos, la gracia de mi estilo. 

Soy una mujer fenomenalmente. Mujer fenomenal, esa soy yo. 

Ahora comprendes por qué mi cabeza no se inclina. 

No chillo ni hago aspavientos, ni tengo que hablar a voz en grito. 

Cuando me veas pasar, tendrás que sentir orgullo. 

Y digo: está en el sonido de mis tacones, la onda de mi cabello, 

la palma de mi mano, la necesidad de mis afectos.

Porque soy una mujer fenomenalmente. 

Mujer fenomenal. 

Esa soy yo.

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Pretty women wonder where my secret lies.
I'm not cute or built to suit a fashion model's size
But when I start to tell them,
They think I'm telling lies.
I say,
It's in the reach of my arms
The span of my hips,
The stride of my step,
The curl of my lips.
I'm a woman
Phenomenally.
Phenomenal woman,
That's me.

I walk into a room
Just as cool as you please,
And to a man,
The fellows stand or
Fall down on their knees.
Then they swarm around me,
A hive of honey bees.
I say,
It's the fire in my eyes,
And the flash of my teeth,
The swing in my waist,
And the joy in my feet.
I'm a woman
Phenomenally.
Phenomenal woman,
That's me.

Men themselves have wondered
What they see in me.
They try so much
But they can't touch
My inner mystery.
When I try to show them
They say they still can't see.
I say,
It's in the arch of my back,
The sun of my smile,
The ride of my breasts,
The grace of my style.
I'm a woman

Phenomenally.
Phenomenal woman,
That's me.

Now you understand
Just why my head's not bowed.
I don't shout or jump about
Or have to talk real loud.
When you see me passing
It ought to make you proud.
I say,
It's in the click of my heels,
The bend of my hair,
the palm of my hand,
The need of my care,
'Cause I'm a woman
Phenomenally.
Phenomenal woman,
That's me.

Maya Angelou

Dibujo: Mari-k (Audrey)

Oda a la crítica

Yo escribí cinco versos:
uno verde,
otro era un pan redondo,
el tercero una casa levantándose,
el cuarto era un anillo,
el quinto verso era
corto como un relámpago
y al escribirlo
me dejó en la razón su quemadura.
Y bien, los hombres,
las mujeres,
vinieron y tomaron
la sencilla materia,
brizna, viento, fulgor, barro, madera
y con tan poca cosa
construyeron paredes, pisos, sueños.
En una línea de mi poesía
secaron ropa al viento.
Comieron
mis palabras,
las guardaron
junto a la cabecera,
vivieron con un verso,
con la luz que salió de mi costado.
Entonces
llegó un crítico mudo
y otro lleno de lenguas,
y otros, otros llegaron
ciegos o llenos de ojos,
elegantes algunos
como claveles con zapatos rojos,
otros estrictamente
vestidos de cadáveres,
algunos partidarios
del rey y su elevada monarquía,
otros se habían
enredado en la frente
de Marx y pataleaban en su barba,
otros eran ingleses,
y entre todos
se lanzaron
con dientes y cuchillos,
con diccionarios y otras armas negras,
con citas respetables,
se lanzaron
a disputar mi pobre poesía
a las sencillas gentes
que la amaban:
y la hicieron embudos,
la enrollaron,
la sujetaron con cien alfileres,
la cubrieron con polvo de esqueleto,
la llenaron de tinta,
la escupieron con suave
benignidad de gatos,
la destinaron a envolver relojes,
la protegieron y la condenaron,
le arrimaron petróleo,
le dedicaron húmedos tratados,
la cocieron con leche,
le agregaron pequeñas piedrecitas,
fueron borrándole vocales,
fueron matándole
sílabas y suspiros,
la arrugaron e hicieron
un pequeño paquete
que destinaron cuidadosamente
a sus desvanes, a sus cementerios,
luego
se retiraron uno a uno
enfurecidos hasta la locura
porque no fue bastante
popular para ellos
o impregnados de dulce menosprecio
por mi ordinaria falta de tinieblas
se retiraron
todos
y entonces,
otra vez,
junto a mi poesía
volvieron a vivir
mujeres y hombres,
de nuevo hicieron fuego,
construyeron casas,
comieron pan,
se repartieron la luz
y en el amor unieron
relámpago y anillo.
Y ahora,
perdonadme, señores,
que interrumpa este cuento
que les estoy contando
y me vaya a vivir
para siempre
con la gente sencilla.

Neruda
Pintura: Harold Harvey.Los críticos.

Suburbio

                                         El alma es una pared de invierno.
                                         Los vagos pensamientos,
                                         sombras de ropa.
                                         que zarandea el viento.
                                         Un consumirse frío,
                                         el sol adentro.






César Simón
Pintura:Beck Mark

La vida sigue

La vida sigue -dicen-

pero no siempre es verdad.

A veces la vida no sigue.

A veces sólo pasan los días.

Karmelo Iribarren

Pintura:Bernhard Lucien

Elegía

Qué vago es el reloj
que suena. Qué extraño
este silencio, nube informe.
Cómo se hunde la hoja
al fondo del estanque.
Cómo florecen siempre los almendros
antiguos, cómo ruedan
aquellos soles, madre,
abuela, amigos -sonrientes-,
mientras sus voces cortan el cristal
de la tarde.

César Simón
Pintura: Holsoe

He dispuesto...

He dispuesto en mi rostro surcos inconfundibles.
Me he puesto el delantal de luto
y me he dejado ir al borde de la acera.

(Hay un banco vacío en el que me he sentado
para morir un poco y de una muerte rara.)

Pienso en cómo te quise.
Yo no voy a aclararte de dónde me ha nacido
este dolor que crece a golpe de tristeza.
Pasa gente.
Hace ya mucho tiempo que no te explico nada
porque hace mucho tiempo que perdí la esperanza
de envejecer contigo.Es domingo.

(El perro es otro espacio.
Una muerte distinta en medio de la calle.)

Elsa López 
Pintura:Henri Lebasque

Vivir...

Vivir es deslizarse...

César Simón
Pintura: Troubetzkoy

Una noche

 

Una noche, hace tiempo, caminábamos.

De pronto, enardecidos,

pero conscientes

-nunca el amor enturbia la consciencia-,

nos metimos ahí, para besarnos,

al almacén oscuro.

Hicimos el amor en el más puro fuego,

junto al peligro

-la puerta estaba rota,

por la acera pasaban transeúntes…-.

La vida breve y el amor en vilo.

¿Cómo saber si en tales ocasiones

el amor nos preserva

o nos destruye?

Ahora tras el rictus con que apenas

señalo la presencia de esa puerta,

mi consideración me lleva lejos.

Y en la lluvia camino.

 

César Simón 

Pintura: Laurie Campbell