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De todos los crímenes que cometí,
sólo me arrepiento de uno:
no haber matado del todo el deseo,
ese buitre abyecto e insaciable
que me hace creer
que sigo estando vivo.
Hace 5 horas.
jueves, 30 de marzo de 2017
martes, 28 de marzo de 2017
Nada que declarar
Dejó a un lado el bolso y el paraguas
y todos sus objetos personales
pero siguió sonando, insistente,
el detector de metales.
Nunca se puede esconder del todo, señora,
un corazón blindado.
Pintura: Gilberto Carpo
domingo, 26 de marzo de 2017
Malos tiempos para la lírica
Usted se equivoca
-susurró en mi oído mientras la besaba,
al tiempo que intentaba deslizarle
un poema en el bolsillo
de su largo abrigo rojo-.
Yo nunca hablo con poetas
ni con asesinos.
Alfonso Breznes
sábado, 25 de marzo de 2017
El cosaco
Lo ves galopar por la estepa,
separando la vasta planicie
en dos mundos distintos.
Al poco, es una mancha roja
que se disuelve en el tiempo,
como un terrón en la taza,
llevándose consigo algo
que debe ser valioso.
Quién fuera él…: huir,
huir en su salvaje montura
de la nada que acecha
esta tarde de sábado,
mientras tomas un café
sentado frente a un televisor
donde ves documentales
de las vidas que no tienes.
Alfonso Brezmes
Pintura: Jaime Corum
Pintura: Jaime Corum
viernes, 24 de marzo de 2017
Déjà vu
Me visto y me agarras por la cinturay hueles mi cuelloY te sonrío con los ojosantes de ponerme la blusa.que esta escena es repetida,y te muerdo los dedos porque los dos sabemosque hace un tiempo,y cada cual creía entoncesen otro cuarto,tú agarraste otra cinturay yo mordí otros dedosque no se podía ser más feliz.
Carmen Ruiz Fleta
lunes, 20 de marzo de 2017
Extrañar
(del lat.extraneâre)
1. acción de ser a medias;
2. estar en dos lugares a un tiempo y en ninguno;
3. abrir un cajón y oler a hueco;
4. ser un extraño en tu lugar de nacimiento.
Alfonso Brezmes
domingo, 19 de marzo de 2017
La expulsión del paraíso
¿Subes?
Me he calzado las botas de siete leguas
y aún hay sitio en mi viejo zurrón
para algún animal extraviado.
Tenemos todo el tiempo del mundo
para perderlo en relojes que atrasan.
Conocemos la mecánica del desgaste,
el óxido de las buenas costumbres,
la solidificación de los días idénticos.
Las palabras gastadas ya las sabemos.
Te ofrezco el azar, lo que tiembla
en el oscuro corazón de los niños,
unos pocos momentos fugaces
de algo parecido al amor y un pack
de una estancia para dos en tus sueños.
Te entrego la incertidumbre,
la víspera, lo que aún no está aquí,
el fruto del árbol del Bien y del Mal,
lo que no tiene sombra,
la trampa exacta del nosotros.
Sube.
Perderemos juntos el paraíso.
Alfonso Brezmes
viernes, 17 de marzo de 2017
Perfección
La perfección del hombre
está en su silencio,
en esos momentos
donde se difumina la existencia
y se desnudan los sentidos.
Los miembros no pesan,
la respiración
se acompasa,
y el pensamiento se centra
en su propia nada.
Y esa paz del alma
donde todo
es ternura.
Guillermo Urbizu
Pintura: Casorati.
Pintura: Casorati.
martes, 14 de marzo de 2017
COMME D´HABITUDE
Hablábamos de la Nouvelle Vague
con la arrogancia de quien no sabe
que algo está pasado de moda,
y jugábamos a los poetas malditos
corriendo por puentes y museos
a punto de cerrar, como en esas pelis
antiguas de Godard o de Truffaut donde
la conciencia es una voz en off y la vida
un viejo fotograma en blanco y negro.
La juventud nos pilló demasiado tarde,
bajo los adoquines de una calle donde
no se escondía la playa y, pese a todo,
fue dulce el amor, ese disparo a bocajarro
en el cielo estrellado de dos bocas
que nunca acaban del todo de saberse.
Ella, os lo juro, era hermosa como un día
de verano, y yo leía con erres imposibles
como si todos fuésemos Cortázar, y lucía
una bufanda muy fea que daba vueltas y más
vueltas por toda la manzana de mi calle,
hasta acabar siempre enredada
en los lejanos suburbios de su cuello.
Un día voló -no la bufanda, sino ella-
como suelen volar las cosas que no tienen
alas, pero que huyen de puntillas
para no hacer mucho ruido, y yo
soy ahora esa voz en off que aún suena
en una vieja peli de Truffaut o de Godard
donde la vida sigue siendo –qué remedio-
un viejo fotograma en blanco y negro.
viernes, 10 de marzo de 2017
Con suma sencillez os lo cuento
Al doblar la manta
me he entretenido con sus flecos.
Y una vez doblada
la he estrechado contra mi pecho.
Los ojos cerrados,
y la mirada hacia dentro.
Ni un sonido, ni una voz, nada.
La cabeza gacha,
y una íntima sensación
de sosiego.
Guillermo Urbizu
miércoles, 8 de marzo de 2017
Había felicidad
Había felicidad en la lluvia,
en las plazas decoradas
con lucecitas y papelillos,
en los nardos y nomeolvides
que se prendían de nuestros gestos,
en las palomas, en los parques,
en las palabras, en los sueños,
en lo rico del corazón
que amanecía junto a ti,
miel derramada, oro, ternura,
complicidad de los cuerpos.
Había felicidad en los silencios
que se posaban en los labios
como una oscura flor
que el tiempo no ha marchitado.
Había felicidad
y no pesaba el mundo.
Eras una mano tendida
y todo ocurría por primera vez.
Antonio Orihuela
viernes, 3 de marzo de 2017
Vive
Aquel amor
aquel
que tomé con la punta de los dedos
que dejé que olvidé
aquel amor
ahora
en unas líneas que
se caen de un cajón
está ahí
sigue estando
sigue diciéndome
está doliendo
está
todavía
sangrando.
Idea Vilariño
Giarrano
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