Hay libros

Hay libros que se escriben

sobre la carne misma.

Son esas cicatrices

que nos hablan y sangran

cuando el tiempo

se rinde a su derrota

un puñado de signos

que apenas comprendemos
y eran el beso intacto de la vida.

Ada Salas

Pintura: Fernando Rivero

A mi nieto

Llegaste a mí al declinar la tarde

hermosa realidad de un largo sueño
Y fue al fin del otoño primavera,

y del tronco añoso hubo un retoño nuevo.
Hijo de un hijo, doblemente hijo,

eso eres tú, mi nieto.
Que hoy has venido a prolongar mi vida,

mi nombre, mi recuerdo...
Quizás repitas en tu vida de hombre

algunos de mis rasgos y mis gestos;

Más quiera Dios que en ti no se repitan

mis errores, tampoco mis defectos.
Nieto, mi nieto escucha:

Sé un ser útil y bueno.
Toma no más, lo que tu mano pueda

contener sin esfuerzo.
Quien posee muchas cosas es su esclavo,

quien tiene pocas cosas es su dueño.
Y es mas libre además; no olvides nunca

que la libertad es bien supremo;
Recuerda que alguien escribió un día

sobre la puerta de su casa esto:

"Todo era de otros y todo será de otros"

y yo agrego:
Que no es más rico el que posee más bienes

sino aquel que atesora más recuerdos.
Sé sencillo, cordial, afectuoso,

que siempre hay alguien que demanda afectos.
Tal vez no alcances gran sabiduría,

acaso no poseas gran talento;

no importa, hay un talento,

el que más vale,

y es el corazón, procura haberlo:
para ello, trata de guardarlo puro

el corazón como el de un niño, y luego

ya hombre, puedas conservar por siempre

al niño aquel que fuiste al comienzo;

que así tendrá mejor sabor la vida

y mejor gozarás cuanto hay de bello.
Nieto mío, repito:

Procura ser útil y bueno;

hoy te lo pide "la madre de tu madre

por dos veces tu madre,

que es tu ABUELA."

Juan Burghi

Pintura: Johann Krouthen

(Hoy ha nacido, para mi alegría, mi segundo nieto)

Yo amo la belleza

Yo amo la belleza,
el equilibrio, el cosmos,
los grandes girasoles
de Van Gogh, amarillos,
los canales marrones
de una Venecia rosa,
la luz sobre los árboles
de tu paisaje en frío.
Yo amo las magnolias
y el unicornio extraño,
los efebos, Mykonos,
la magia de los días,
el corazón salvaje
de Brasil verde oscuro,
el sonido de Cuba,
con el son y la salsa.
Yo amo el cante hondo,
la java, las sonatas,
casi todas las fugas
de Bach y de Scarlatti,
Vivaldi, Mozart, Mahler,
Homnegger, Stravinsky,
Rabi Shankar, los Beatles
y Chavela a deshoras.
Y me gustan las arias
de Puccini y el canto
de cualquier ave rara
que me suene a música.
Yo amo la pintura
de Goya y de Kandinsky,
la de Chagall, Klee, Rubens,
Picasso, los egipcios,
sus misteriosos templos,
sus esfinges, pirámides,
el mundo jeroglífico
de sus paredes crema,
el pueblo de los incas,
los aztecas, los mayas,
París, barrio Latino,
allá por los sesenta,
el existencialismo
de Kierkegaard, Brassens,
Piaf, Grecó, los poemas
de Prevert, el misterio.
Yo amo a los poetas
de mi tierra y su gente,
a los cantores libres
cuando arriesgan la pluma.
Yo amo mil etcéteras,
el silencio, el teatro
y los cines de ensayo
con Visconti incluido.
Y me amo a mi misma
y a ti, cuando te dejas.

Y como Marcelo , yo amo el Sur

" ¿Qué sur de todos esos sures es el que yo más amo?"

Ana María Drack

Pintura: The dregs.H. Watrous

Estación ferroviaria abandonada

Ayer no más fue el centro de la pequeña aldea,
el caudal de noticias y canciones,
de rostros y canastos,
de adioses y hasta siempre.
Hoy llora sus tristezas junto a un tren
que es como un barco
naufragando en la niebla.
Sus bodegas no guardan
las cosechas de antaño:
el anís y la cebolla
el trigo y la castaña,
el invierno y la muerte.
El jefe de estación y los señalizadores
juegan al naipe por una eternidad.
Vieja casa de humos y pitazos,
de encomiendas y penurias,
aquí te dejo mi equipaje
de amores olvidados
y húmedas congojas.

Marino Muñoz Lagos
Pintura: Clarrie Cox

Para Ana a quien le gustan los trenes antiguos, el humo, las ventanillas que se abrían...

Despedida

Entre mi amor y yo

han de levantarse

trescientas noches

como trescientas paredes

y el mar será una magia entre nosotros.

Borges

Pintura: sealed with a kiss. R. Leech

El solar

Toda la vida buscando los campos
verdes de menta que te dijeron una vez
existían, no sabes dónde, pero existían
porque algunos habían estado allí, decían,
y trajeron en sus manos gozosas
el suave olor de la lavanda y de la piperita dulce.

Juan José Vélez Otero

Pintura: Scent of lavender. Gerhard Nesvadba

Será

¿Será mi nombre olvidado un día
y nada quedará de mí en la tierra?

Tamara Bunke (Tania)
Pintura: Dalí

Piedra

Al final de la tarde,
después de un día oscuro
su piel acartonada en los tejados,
lluvia de madrugada
y un viento suave de tiza humedecido,
por un instante breve, nace una luz cansada
que bautiza de fiesta a las fachadas.
Me acerco a la ventana
y el paisaje nombrado tantas veces
me enmarca un lienzo nuevo,
mientras la luz perfuma tus temblores.
Al inclinarme lento a descifrar
la piedra iluminada de tu valle,
el tiempo me recibe con sus montes
cerrados, convirtiendo mis labios
en torpes espejismos donde el deseo
muerde su enigma más helado.
Y escuchando el sonido del incendio
de nuestro antiguo fuego,
confundido por códigos y signos
que son indescifrables,
me hundo en la ceniza de tu almohada,
a que llegue la noche y me condene
desnudo entre la piel de tu paisaje.

Hilario Barrero

Pintura: Eva Gonzales

Rumor final

Y cuando cierres los ojos y sientas
el sordo rumor del mundo que sigue
por la débil memoria de los otros
la raíz del estruendo en las entrañas,
y pasee por ellas la luz que ya no sientes
alguien te nombrará en los labios:
Tú fuiste la deshabitada sangre.


José Carlos Cataño en el blog de Antón
Pintura: Gentle. Jeff Cornell

Permanecer

Que este mundo permanezca
que entre para siempre
el polvo brillante
de la tarde de verano
en la sala vacía.


Ives Bonnefoy
Pintura: Hammershoi

Agua y humo

En el campo la lluvia se columpia

como una colegiala sobre la empalizada rota,

respira entre la hierba, y pisa fuerte en los charcos de su madre

limitando la sombra reflejada

que se rompe feliz en mil escarchas.

Una nube amenaza más tormenta

y la montaña abre su paraguas de musgo, viento y barro.

Huele a tierra lavada a humo de cachimba

y a zapatos mojados.

Una gota resbala del paraguas como una golondrina

que cerrara la puerta del verano.

Hilario Barrero

Pintura: Rain in Giverny. Bruce William

La vida primera

Hoy es día de lluvia
Y estás aquí: juntos miramos
la soledad de un mundo
que nos pertenece.
Todo está lejos cuando llueve.
Junto a mi corazón
se agrupan palabras como guijarros húmedos
y quisiera estar otra vez dentro de ti
para sentir tus pulsos,
el golpe de tu sangre,
tu sorpresivo despertar.
Madre: ahora miro el cielo
y le hallo los surcos de tus manos.

Marino Muñoz Lagos
Mamá

Siento

Siento a veces
el peso del mundo...


Pintura: Dead end. Morteza Katouzian

Morí por la belleza

Morí por la belleza,
pero apenas acomodada en la tumba,
uno que murió por la verdad
yacía en un cuarto contiguo.
Me preguntó en voz baja por qué morí.
Por la belleza -repliqué-.
-Y yo por la verdad-
Las dos son una,
somos hermanos -dijo-
Y así, como parientes,
reunidos una noche
hablamos de un cuarto a otro
hasta que el musgo
alcanzó nuestros labios
y cubrió nuestros nombres.


Emily Dickinson (versión de Irene Gruss)
Pintura: Emilio Vadilo Caballero

Volver

La decisión de regresar a una escena anterior en tu vida
es peligrosa pero irresistible,
no como una búsqueda del tiempo perdido
sino por el morbo de saber lo que ha ocurrido desde entonces.
En la mayoría de los casos es como encontrarse
con un viejo amante años después y
reconocer a duras penas el antiguo objeto de deseo
en este fruto machacado y risible.
Volver sobre mis pasos fue para mí
una forma de ver quién era,
dónde fuí y lo que le sucedió después
a los lugares que yo había visto.

Ghost train to the eastern star, Paul Theroux

He regresado

Un día regresaremos a la ciudad perdida
como las estaciones todos los años,
como una sombra más en las tardes,
preguntando por antepasados
o por el río en cuyas aguas se quebraba el cielo.

Será en invierno
para revivir mejor los grandes fríos,
para ver de nuevo
el humo negro de los barcos cortando el aire,
para escuchar en las noches
los pequeños ruidos de la nieve.

Nos sentaremos a la mesa como si tal cosa
a probar el pan de otros días.
Un pájaro que cruce por la ventana
nos hará pensar en el bosque de pinos
donde el viento se revolvía furioso.

También preguntaremos por antiguos amigos
pensando quizás en el rostro de alguna muchacha.
Aún existirá el boliche
donde se reunían viejos campesinos.
Nos invitarán a beber y a conversar
asuntos que nadie olvida.
El tiempo no es más que regreso a otro tiempo.
"Todos nos reuniremos alguna vez bajo tierra".

Alguien nos reconocerá a la vuelta de la esquina.
Será como venir a saludar desde otra época.

Rolando Cárdenas

Foto: Estrecho de Magallanes. Jorge Benavente

Hasta luego

Me vais a perdonar,

es ya la hora

de esconderme en el alma.

Una jornada como ésta tiene

demasiada luz...

Paz Pasamar

Pintura. Earring. Charles Nahl

-------------------------------------------------------------------------

Estaré ausente durante un tiempo indeterminado,

acudiré a cumplir un rito...

Un abrazo 

Beatriz

Cuando despierten

Trata de guardarlas, poeta,

por más que sean pocas

aquellas que se detienen.

Las visiones de tu amor.

Ponlas, medio ocultas,

entre tus frases.

Trata de retenerles, poeta,

cuando despierten en tu mente

en la noche o en el fulgor del mediodía.

Kavafis

Versión de Miguel Castillo Didier

Pintura: Beatrice. Marie Spartali Stillman

2009: ¿...............................................................?

Ver en el día o en el año un símbolo

De los días del hombre y de sus años,

Convertir el ultraje de los años

En una música, un rumor y un símbolo,

Borges (arte poética)

Pintura: Violin. Antonio Capel

Geranios

Y han brotado las palabras

como los geranios nuevos de mi patio...

Pintura: Geraniums. Childe Hassam

Un tal Lucas

“Porque nadie podrá, salvo el poeta y a veces,

entrar en la palestra de la página en blanco

donde todo se juega en el misterio

de leyes ignoradas, si son leyes,

de cópulas extrañas entre ritmo y sentido,

de últimas Thules en mitad de la estrofa o del relato.

Nunca podremos defendernos

porque nada sabemos de este vago saber,

de esta fatalidad que nos conduce

a nadar por debajo de las cosas, a trepar a un adverbio

que nos abre un compás, cien nuevas islas,

bucaneros de Rémington o pluma

al asalto de verbos o de oraciones simples

o recibiendo en plena cara el viento

de un sustantivo que contiene un águila”.

Cortázar

Pintura: Typewriter. Fernando Rivero

Caída

Y me vuelvo a caer desde mí mismo
al vacío,
a la nada.
¡Qué pirueta!
¿Desciendo o vuelo?
No lo sé.
Recibo
el golpe de rigor, y me incorporo.
Me toco para ver si hubo gran daño,
mas no me encuentro.
Mi cuerpo ¿dónde está?
Me duele sólo el alma.
Nada grave.

Angel González

Pintura: Dizziness. Iman Maleki

Bleistifte höchster Qualität

Abro la caja
y se dispara un olor a colegio de monjas,
olor a cedro, a mina clausurada,
a lápiz encerrado
con una sombra en su interior.
La Hermana Aurora,
la confesión, el ayuno, el rosario,
los nueve primeros viernes
y el mes de mayo a María.
Y esa otra mina dentro de mí
del pecado mortal, la carne, el deseo,
el “cuántas veces, hijo mío” del confesor.
Miro los doce lápices ahora que ya es tarde,
rectos, serios, puntiagudos,
doce apóstoles en la última cena de la línea,
doce peces ahumados en un mar de latón,
Faber-Castell del curso de dibujo
donde por vez primera tracé una curva.
Elijo el lápiz 7B para aclarar mi imagen
y en una hoja de papel prestada
enciendo las tinieblas.
Lo más difícil en el trazo de mi vida siempre ha sido
que la sombra parezca verdadera
no una mancha adherida
al boceto de lo que fue mi infancia.

Hilario Barrero
Pintura: end of examination. Iman Maleki

No hay prisa

Deja que pasen estos días,
deja que pasen estos años,
y entretanto
agradece el regalo de la luz
del cielo de diciembre,
tan discreta
que es casi sólo transparencia,
no ofende y es muy bella.
Deja que pasen estos años,
son pocos ya,
sé paciente y espera
con la seguridad de que con ellos
habrá pasado
definitivamente todo.

Angel González

Pintura: women going to the woods. Alfred Sisley

Tus pies

Cuando no puedo mirar tu cara

miro tus pies.

Tus pies de hueso arqueado,

tus pequeños pies duros.

Yo sé que te sostienen,

y que tu dulce peso

sobre ellos se levanta...

Neruda

Pintura: Zhao Kailin

Dedicatoria

Si alguna vez la vida te maltrata,

acuérdate de mí,

que no puede cansarse de esperar

aquel que no se cansa de mirarte.

Luis García Montero

Pintura: Young girl. George Clausen

Fairy tales

“Some day you will be old enough

to start reading fairy tales again.”

Feliz Navidad a todos mis amigos blogueros

que han hecho de este espacio

un lugar de encuentro.

A cada uno de ustedes,

muchas gracias por la amistad,

por compartir conmigo

la belleza del arte y de la poesía.

También a quienes nos une el amor

por la patagonia y su historia.

Felices fiestas a todos.

Beatriz

C.S. Lewis

Pintura: Fairies at the cradle. Warwick Goble

La poesía

La poesía,

mientras más pública

es más íntima,

multiplica la complicidad

de otras intimidades.

Silvia Elena Regalado

Pintura: The reader. Benson Frank

Difícil detener el día

Atardecía.

Como otras veces,

como demasiadas veces.

Nada parecía poder detener

este sol.

Ya sólo resta

un ciego sonido de lumbres.

La boca del cielo

se cierra

y solo, un rastrojo de las sombras.

El encrespado batido de luces

se pierde

en un atardecer violeta.

Esta música

abanica

cualquier corazón.

Lisandro González

Pintura: John Atkinson Grimshaw

Unidad

Madre, tu eres ya no tuya sino mía.

Te has ido dando como la luna sobre el agua.

Toda tu claridad se ha reflejado

inmensa, sobre mi alma.

Madre, ya no eres tú,

tu risa no es tu risa.

Soy yo quien te sonríe,

quien te mueve las manos.

Quien te vive y respira por ti.

Ya no eres tú,madre mía.

Has fijado tu claridad lo mismo

que la luna en el lago.

En mí tu imagen flota,

reposa, duerme, gira,

en una simbiótica unidad que nivela

tu carne con mi carne,

tus ojos con mis ojos,

tu pena con mi pena.

Y tu fin - extinguirte sonriendo - es el mío.

-¡Tu fin !-

Allá en lo alto te esperará una estrella.

Yo te sujetaré con mis manos(¡tan jóvenes!)

más arriba del mar, más arriba del tiempo.

Y nos daremos juntos, madre mía, tan juntos
que Dios no sepa nunca distinguir si eres una
o somos dos o una los que nos hemos muerto.

Paz Pasamar

Mi mamá a los 18 años.

Pregunta

En la mañana
la luz hablaba a gritos,
la sombra muda.
En el atardecer
el miedo a reflejarse
sin saber
si es la sombra del cuerpo
la que quema
o es el fuego del alma
que se extingue.
Ya con la oscuridad te haces la pregunta
que no tiene respuesta:
¿Ha sido siempre la sombra tan pesada?
Noche clara del cuerpo.

Hilario Barrero

Pintura: Light and shadow. Christine Herter

Lourdes

Esta muchacha está pintada

en un papel de arroz

que es transparente a la luz;

ella vuela en su papel al aire...

Vuela con las hojas secas

y con los suspiros perdidos.

Es la muchacha de papel y fuga;

es la leve, la ingrávida

muchacha de papel iluminado,

la de colores de agua...

La que nadie se atrevería

a besar por el miedo de borrarla...

Dulce María Loynaz

Pintura: Zhao Kailin

La última mirada

De todas las últimas miradas
que hemos ido dejando por la vida
sin saber que lo eran
¿cómo será la última, la mirada final?

¿Se quedará pegada a la piel de los ojos?
¿Cuando se seque será raíz del llanto?
¿En que región oscura volverá a ser primera?
¿Tendrá fuego en su voz si la reconocemos
o será como agua si nos llega a traición?

¿Se hundirá el peso de su polvo
en el aire de la nueva mañana
que nosotros ya ciegos no veremos?

Mirar es responder a preguntas vacías
en la primera noche sin respuestas.

Hilario Barrero

Pintura: Rosaline. Hugh Glazebrook

La poesía

...La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.

Hace vibrar árboles, ropas,

abrasa espigas, hojas secas,

acuna en su oleaje

los objetos que duermen en la playa..

José Hierro (España, 1922 - 2002)

Pintura: Poppies on the coast. George Binet

12 de junio

Esa mano que muere

no está sola.

El anillo dorado

la devuelve

a una danza de bodas

y a sus giros.

A una siesta

de parrales ardientes.

A los vinos guardados

para las grandes fechas.

Está el metal redondo

sosteniendo

que todo fue verdad.

El anillo de bodas

de mi padre,

en la mano, en la vida

de mi padre.

En el día de la muerte

de mi padre.

Susana Cabuchi

Pintura: Jerry Brown

Esa luna color de viejo saxofón...

Esa luna color de viejo saxofón

me retendrá en París.

Esa luna color de vieja mariposa,

de alma vieja buscando sobre el viento

ojos para mirar el fin de siglo,

gatos que son las dudas de la noche.

Tiéndete junto a mí.

Despierta en la memoria

esa inquietud que guardan

los que acaban de amarse,

la imperceptible prisa de los labios

que buscaron un cuello

donde apoyar su aliento.

Y déjame mirarte, frente a frente,

con estos mismos ojos orientales

que utiliza el amor para observamos.

Luis García Montero

Pintura: Simply stunning. A. Atroshenko

Early Sunday Morning

Única criatura, la claridad

extiende sus raíces en la línea
horizonte de la calle vacía,
bautizando al color por su apellido:
azules infantiles, verdes lluviosos,
ocres enamorados, húmedos blancos
que son frontera con la sábana tibia,
el olor a café, la primera caricia,
y el roce de la muerte que, temprana,
teje precipitada la túnica del barro.
Dando razón de luz al carbón de la sombra,
el sol va señalando a la fachada
su destino de noche aún distante.
Dormidas las persianas, amarillo
despierto de septiembre, un visillo
entretiene su frágil esqueleto
en el lento columpio de la brisa,
mientras Mrs. McLaughlin siente un escalofrío,
protegida por Gato (y una buena ginebra)
y comienza a leer la última edición
del New York Times, cuando tan sólo son
las siete menos cuarto, en la recién
creada mañana del domingo.

Hilario Barrero

Pintura: Hopper

Déjame

Déjame, pensamiento,

déjame,

mañana seré tuyo,

volveré a ser tu presa.

Pero hoy,

mientras la luz araña en los árboles

y pide una oportunidad,

quiero que me recoja

la inútil primavera.
A la casa del frío

regresaré mañana,

cuando el tiempo

exponga sus razones

y el corazón pregunte

lo que falta por ver,

cuántos latidos

pueden quedarle

para detenerse.

Luis García Montero

Pintura: Day dream. Heffernan

El lugar del crimen

Más allá de la sombra

te delatan tus ojos,

y te adivino tersa,

como un mapa extendido

de asombro y de deseo.

Date por muerta

amor,

es un atraco.

Tus labios o la vida

Luis García Montero

Pintura: Intimate thoughts. A. Atroshenko

Confesiones

Yo te estaba esperando.

Más allá del invierno,

en el cincuenta y ocho,

de la letra sin pulso y

el verano de mi primera carta,

por los pasillos lentos y el examen,

a través de los libros,

de las tardes de fútbol,

de la flor que no quiso convertirse en almohada,

más allá del muchacho obligado a la luna,

por debajo de todo lo que amé,

yo te estaba esperando.

Yo te estoy esperando.

Por detrás de las noches y las calles,

de las hojas pisadas

y de las obras públicas

y de los comentarios de la gente,

por encima de todo lo que soy,

de algunos restaurantes a los que ya no vamos,

con más prisa que el tiempo que me huye,

más cerca de la luz y de la tierra,

yo te estoy esperando.

Y seguiré esperando.

Como los amarillos del otoño,

todavía palabra de amor ante el silencio,

cuando la piel se apague,

cuando el amor se abrace con la muerte

y se pongan mas serias nuestras fotografías,

sobre el acantilado del recuerdo,

después que mi memoria se convierta en arena,

por detrás de la última mentira,

yo seguiré esperando.

Luis García Montero

Pintura: Vettriano

La luna

Dulce y triste,

como un amor sobrecogido

por largos suspiros,

de lo profundo de un sauce,

poco a poco

va saliendo la luna.

Yosano Akiko

Pintura: Moolight. Shih Chieh Hung

Amor

Kimono fino del verano,

no puedo resistirme

a este amor ardiente.

Masajo Suzuki

Pintura: Wishes. Zhao Kailin

Llueve

" Llueve...

espera,

no duermas.

Estate atento

a lo que dice el viento,

y a lo que dice el agua

que golpea..."

Juana de Ibarbourou

Pintura: Rain. Caillebotte

Besos

Como daba besos lentos,

duraban más sus amores.

R. Gómez De La Serna

Pintura: Vettriano

Vuelve

Vuelve a menudo y tómame,

amada sensación,

vuelve y tómame

cuando del cuerpo

la memoria se despierta,

y un antiguo deseo

vuelve a pasar por la sangre;

cuando los labios y la piel recuerdan

y las manos sienten

como que tocan otra vez.

Vuelve a menudo

y tómame en la noche,

cuando los labios y la piel recuerdan...

Kavafis

Pintura: Day dream. Pino

Querida Litty

Desde hace meses
con inusitada frecuencia
no me deja el cartero cartas tuyas.
Será amnesia del hombre
o tal vez las apile
en un rincón limpio
de su cuarto de soltero
solterón
y algún día me las traiga
cinta rosa
todas juntas
como un banquete
para el olvidado hambriento
que puede imaginarse
desde ahora
una clara catarata
de ternuras y recuerdos

Juan Carlos Onetti

Pintura: Kröyer

Sin jamás habernos visto

Sin jamás habernos visto

nos reconocimos;

y nuestras huellas fueron parejas,

y nuestras sangres forjaron hijos,

lloramos juntos nuestras tristezas,

juntos supimos de soles limpios,

y hoy,

sentados frente a frente,

nos miramos,

sin saber qué decirnos.

Maybell Lebron

Pintura: Hopper

El viaje

Sólo somos un leve error

en la dirección de vuelo

de las aves del Paraíso.

Y ahora volvemos a casa.

Esteban Peicovich

Pintura: Road through the town. Christian Mollback

Canción sedosa

Las estrellas

nunca muestran su soledad

de años luz

y hoy es una de esas noches

suficiente para la compasión.

La apariencia vuelve las cosas tangibles.

Lisandro González

Pintura: Starry night. Van Gogh

Cuerda tendida

Cuerda tendida,
la poesía es flecha dirigida hacia un blanco.

Me constituye, aunque la sienta,

no como puerto de llegada;

sino orilla que se escapa.

Pero esa imposibilidad de asirla me cautiva,

quizás porque se ofrece,

en su belleza, indeterminada e incierta,

como la vida misma.

Marta Braier

Pintura: Micheline L'ecuyer