El amor se parece...

El amor se parece
a una cadena de montañas,
a las sierras, a la cordillera:
el amor tiene sus escarpadas
pendientes ascendentes,
sus peligrosos declives y aludes,
sus oscuras hondonadas,
sus valles profundos y apacibles
y sus selvas.
El amor tiene muchas cumbres,
altas y centelleantes entre las nubes,
pero no habituales,
no hechas para quedarse allí
durante más de una hora fugaz.
Y como una cadena de montañas,
todo amor tiene una cumbre
cada vez más alta,
superior a cualquier otra.
Cuando se ha alcanzado esa cumbre
casi inalcanzable,
sólo quedó el lento descenso
a las colinas y planicies
de la vida común.

Vicki Baum. El ángel sin cabeza. 1948
Pintura: Thomas Moran

A mano armada

Le robamos amor al amor
porque no hay más amor que el asignado
la cifra invariable que te entregan
al nacer, como el pelo o la estatura.
Mueves los montoncitos de cariño,
puñados de deseo, algunos besos,
de un lado para otro, vas sisando,
mordisqueando el montante de tu afecto.
Robándole al amor, amor, qué simple,
qué inútil además.
Cuando anochece,
necesitado y triste y pordiosero,
vuelves hasta una casa en la que apenas
te queda más que el hueco
para acostar tu alma.

Josefa Parra
Pintura:Fabian Pérez

PD: San Valentín no es de mi agrado.

Sin equipaje

Te lo llevaste todo, Niño Perdido,
tras de ti. Los juegos
a inventarse palabras, el abrazo
azul del albornoz tan cálido, la ortografía
de regaliz en mi buzón, el tirachinas
descubierto en la colcha
de bodas de mis padres y aquellas
esperas insufribles
con un final -perdóname- de flores
asomando su tierno disimulo
de pétalos ocultos a la espalda.

Todo se fue
contigo a ese país
hacia el que tú vuelas ahora
y del que yo regreso.

Juan Cobos Wilkins
Pintura:Tatyana Chuvasheva

En la corriente

Mientras te amabas
sólo a ti mismo, no crecías.

Pero anhelaste amar y ser amado
y entonces ya
la corriente del río
se puso en movimiento.

Juan Cobos Wilkins

Pintura:Thaulow

Faroles

Una mariposa vuela por mi pieza oscura
compadecida
he abierto la ventana
para mostrarle los faroles
que alumbran la calle
pero ella persiste en volar aquí
como si fuera mi simple alegría
su única luz

Cecilia Casanova
Pintura:Ekaterina Panikanova

Le masque

Il y a des visages plus beaux
que le masque qui les couvre.
__________________________

Hay rostros más bellos
que la máscara que los cubre

Jean-Jacques Rousseau

El día después

Vuelve el sol.
No sabe que te has ido

José Luis García Martín
Pintura:John Gwen

Divorcio

Para los niños
el primer fin del mundo de su vida.
Para el gato un nuevo dueño.
Para el perro una dueña nueva.
Para los muebles escaleras,
golpes, carga, descarga.
Para las paredes claros cuadrados
tras los cuadros descolgados.
Para los vecinos de la planta baja
un tema, una pausa en el hastío.

Para el coche mejor que fueran dos.
Para las novelas, la poesía -
de acuerdo, llévate lo que quieras.
Peor para la enciclopedia y el vídeo,

ah y para el manual de ortografía,

donde tal vez se explique
el tema de los dos nombres:

si todavía unirlos con la conjunción "y",

o ya separarlos con un punto.

Wislawa Szymborska
Pinturas: Brent Lynch

Pleamar

Nada ansío de nada,
mientras dura el instante de eternidad que es todo,
cuando no quiero nada.

Oliverio Girondo
Pintura:Henry Moore

Al lector...

Al lector se le llenaron de pronto los ojos de lágrimas,
y una voz cariñosa le susurró al oído:
-¿Por qué lloras, si todo
en ese libro es de mentira?
Y él respondió:
Lo sé;
pero lo que yo siento es de verdad.

Angel González
Pintura:Georg Pauli

Estoy bartok de todo...

Estoy bartok de todo,
bela
bartok de ese violín que me persigue,
de sus fintas precisas,
de las sinuosas violas,
de la insidia que el oboe propaga,
de la admonitoria gravedad del fagot,
de la furia del viento,
del hondo crepitar de la madera.
Resuena bela en todo bartok: tengo
miedo.
La música
ha ocupado mi casa.
Por lo que oigo,
puede ser peligrosa.
Échenla fuera.

Angel González
Pintura:Michael Lassel

El sol

El sol da de lleno
en tu retrato
Tu retrato que me mira
desde la cómoda
y da de lleno
en mí

Cecilia Casanova
Mamá: hoy cumplirías 92 años

Canción

Es música...
Insiste, hace daño
en el alma.
Viene tal vez de un tiempo
remoto, de una época imposible
perdida para siempre.
Sobrepasa los límites
de la música. Tiene materia,
aroma, es como polvo de algo
indefinible, de un recuerdo
que nunca se ha vivido,
de una vaga esperanza irrealizable.
Se llama simplemente:
Canción.
Pero no es sólo eso.
Es también la tristeza.

Angel González
Pintura:Fernando Rivero

Tal vez mejor así

Recuerda aún los adverbios temporales.
ahora, nunca, luego,
todavía, ya, no...
Y repite obstinado, alguno de ellos:
antes, después...
Solamente un olvido le atormenta:
después, antes...¿de qué?

Angel González
Pintura:Katouzian
Gracias por el libro, Ana.

Wislawa Szymborska

No existe vida
que aún por un instante
no sea inmortal
La muerte siempre llega
con ese instante de retraso.

Wislawa Szymborska
1923-2012

Look in my face

Look in my face:
my name is Might-have-been.
I am also called No-more,
Too-late,
Farewell.


Mira mi rostro:
mi nombre es Pudo Haber Sido.
También me llaman Nunca Más,
Demasiado Tarde,
Adiós.

Dante G. Rossetti

Pintura:M. Gudiol

Mi bicicleta celeste

En rueda está el silencio detenido,
y en freno congelado la distancia.
Qué lejano está el pie, cómo se ha ido
la infancia del pedal sobre la infancia.

Miguel Arteche
Pintura: Vladimir Guseva

Conversación

Cuarenta años habían vivido juntos

y el lenguaje se había ido haciendo
más difícil de entender

al principio habían sabido algunas palabras

luego se fueron contentando
con movimientos de cabeza:

cama y comida.

Durante cuarenta años
se las arreglaron así en su vida diaria.

Sus rostros fueron adquiriendo calma,
la de las piedras.

Pero alguna vez aparecía
un intérprete ocasional:

un gato, una puesta de sol extraordinaria.

Escuchaban con un destello de inquietud

trataban de contestar eran ya dos mudos.

Solveig von Schoultz
Pintura:David Hockney
Del blog de Emma Gunst

Las muchachas sencillas

Las muchachas sencillas
dudan que el mundo sea un balneario
para lograr bronceados excitantes
y exhibirse como carne en la parrilla
de una hostería al aire libre.

Las muchachas sencillas
no cultivan el arte de reptar hacia la fama
ni confunden a las personas con peldaños
ni practican ocios ni negocios
ni firman con el trasero contratos millonarios.

Las muchachas sencillas
estudian en liceos con goteras,
trabajan en industrias y oficinas,
rehúyen las rodillas del gerente,
hacen el amor con Luis González
en hoteles, en carpas, en cerros, en lugares sencillos.

Las muchachas sencillas
se convierten en madres, en esposas sencillas,
luchan largos años como sin darse cuenta,
llenándose de canas, de várices y nietos.
Y cuando abandonan este mundo
dejan por todo recuerdo sus miradas
en fotos arrugadas y sencillas.

Eduardo LLanos

Pintura:Alex Katz

Los hilos sumergidos

“No sé cómo, en la infancia,
llegamos a ciertas imágenes
de significado revelador para nosotros.
Hacen el papel de hilos sumergidos
en una solución en los cuales
cristaliza el sentido del mundo."

Bruno Schulz. Gracias, Marcelo
Acuarela: Ana Jiménez Gutiérrez del Corral. Gracias, Ana
Fotografía: yo

Excursión

Henos de nuevo aquí
perdidos en el bosque de la infancia
buscando las pisadas de Dios
bajo las hojas secas.

Eduardo Llanos
Pintura:Natasha Milashevich

Nonchalance

Nonchalance is the ability
to remain down to earth
when everything else
is up in the air.

Earl Wilson
Pintura:Olbinski

Improbable

Uno debería ser siempre
un poco improbable.

Oscar Wilde
Pintura:Xie Chuyu

Tesitura

Entre el amor, la noche, el sueño,
la realidad, el deseo;
la pasión y la ternura
está la tesitura.

Ylia Kazama
Pintura:Hefferan

Ser feliz

¡Qué insípido hubiera sido ser feliz!

Marguerite Yourcenar
Pintura:Casorati

Cada vez

Cada vez veo más gente
con una venda
puesta en los ojos.

Incluso he visto gente que,
habiéndosele movido un poco,

se la vuelve a colocar correctamente.

Antonio Orihuela
Pintura: Mary Jane Ansell

La mufa

Vos ves la Cruz del Sur,
respirás el verano con su olor a duraznos,
y caminás de noche
mi pequeño fantasma silencioso
por ese Buenos Aires,
por ese siempre mismo Buenos Aires.
Quizá la más querida

Me diste la intemperie,
la leve sombra de tu mano
pasando por mi cara.
Me diste el frío, la distancia,
el amargo café de medianoche
entre mesas vacías.

Siempre empezó a llover
en la mitad de la película,
la flor que te llevé tenía
una araña esperando entre los pétalos.

Creo que lo sabías
y que favoreciste la desgracia.
Siempre olvidé el paraguas
antes de ir a buscarte,
el restaurante estaba lleno
y voceaban la guerra en las esquinas.

Fui una letra de tango
para tu indiferente melodía.
Una carta de amor
Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo

como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,

todo eso es tan poco
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

Para Marcelo
Cortázar
Pintura: Hamish Blakely

Memoria

Tan sólo recuerdas
el aire verde entre las hojas de los avellanos,
la mano pellizcando la alegría
de ser niño siempre,
una tarde y otra,
pues el tiempo no existía todavía y la muerte

- la muerte era una columna eléctrica
donde se posaban, solemnes, los pájaros.
_______________________________

Namás t’alcuerdes
del aire verde entre les fueyes del ablanu,
la mano escaceyando l’allegría
de ser nenu siempre,
una tarde y otra,
pos el tiempo inda nin esistía y la muerte

-la muerte yera una columna eléctrica
onde posaben, solemnes, los páxaros.

Xuan Bello
Pintura:Winslow Homer. The whittling boy

A la sombra de un cerezo

El día que se murió mi abuelo soñó que estaba
a la sombra de un cerezo cerca del río, durmiendo.
Y mientras dormía soñaba que las cerezas ya maduras
de junio blanqueaban, se ponían verdes y florecían
entre las hojas con rocío de una mañana de marzo.
Soñó que los caminos yermos se abrían al paso de la gente
que volvía con canciones en la boca y palabras perdidas
hace tiempo en la hojarasca.
Soñó casas que nacían del fuego,
yerba de la hoz, grano de la harina.
Soñó una vieja hermosa que era cada día que pasaba
mucho más joven.
y cuando despertó un niño salió de él,
en dirección al río, corriendo.

Xuan Bello
Pintura:Thaulow

Discurso del método

De niño ya buscaba las ventanas
para poder huir con la mirada.
Desde entonces, si entro en un lugar,
miro con atención dónde dejo el abrigo
y dónde está la puerta de salida.
Libertad, para mí, quiere decir huida.
Hay muchas puertas en el mundo.
Incluso el sexo, en caso de emergencia,
puede serlo, aunque todas van cerrándose
y, para huir, muy pronto quedarán
tan solo las ventanas de la infancia.
De par en par abiertas para poder saltar.

Joan Margarit
Pintura:Bonnard

Telar

Mientras la carne se cuece lentamente,
mientras el pan fermenta,
mientras mis hijos conducen la manada
y mi hombre les sigue a caballo
hilo la lana.
Muchas madejas durante muchos días.
Muchos días de sueño y de alimento,
muchos días de pasto y de caza
que el tiempo consume.
Con hilo y huso me siento en mi telar.
Sobre una piel de cordero
pienso en el motivo
que me enseñó mi madre.
Lo recuerdo muy bien,
lo veo crecer lentamente.
Tejeré una manta igual
a la que tejió mi madre, igual
a la que tejió la madre de mi madre.
Dejaré un pequeño agujero
para la Araña Divina,
que enseñó a la primera de nosotras
a hilar.
Así la Araña sabrá que la recordamos
y no olvidamos nunca.
Y todo es belleza,
todo es belleza,

Martín López-Vega
Navajo weaver painting.

Después de las fiestas

Y cuando todo el mundo se iba
y nos quedábamos los dos
entre vasos vacíos y ceniceros sucios,

qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, eras más que el tiempo,

eras la que no se iba
porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar al nuevo día,
juntos, riendo, despeinados.

Cortázar

Pintura:Vettriano. Vision of hope.

Intensidade

Intensidade
Era apenas isso,
tudo o que sabia fazer.

Mora Fuentes
Pintura: Atroshenko. Fiery dance

La lenta máquina

La lenta máquina del desamor,
los engranajes del reflujo,
los cuerpos que abandonan las almohadas,
las sábanas, los besos,
y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo,
ya no mirándose entre ellos,
ya no desnudos para el otro,
ya no te amo,
mi amor.

Cortázar

Pintura:Vettriano

La amenaza

The year´s garbage R. L.

La dorada basura de los años
me ha ido acostumbrando a vivir entre sueños;
ninguna sonrisa se desvanece en mi memoria;
los ojos que una vez me miraron
incitantes o quizá sin verme
siguen fijos para siempre en mí;
una amable palabra distraída
para todo el invierno enciende un fuego;
cualquier borroso amor
que apenas si llega a ser amor
se transforma en un árbol inmenso cuyas ramas
me protegen de sol inclemente.
Piedra a piedra he construido una casa
sin puertas ni ventanas,
un jardín
del tamaño del mundo,
una celda
donde me encierro con todas las cosas que amo.

Algunas noches salgo,
bien protegido el corazón,
en busca del botín: un pretexto,
un mínimo pretexto adolescente,
para seguir soñando.
Y esta mañana
al despertar
atónito compruebo
que sigues sonriendo entre mis brazos.
Tú no eres un sueño; estoy perdido.

José Luis García Martin

Pintura:Rob Hefferan

Al acecho

¿No oyes sus jadeos? Cada vez
yo los oigo más cerca: solo,
contigo, en medio del verano,
entre los gritos de la multitud,
junto al fuego, en invierno,
con un hermoso libro,
en el crujido de la nieve,
en el estruendo de la lluvia,
cuando enciendo las luces de mi casa,
cuando el mar, cuando llegas,
cuando alargo la mano
hacia los rojos frutos palpitantes.
Está ahí, al acecho,
alza la zarpa, espera.
Tú no la ves, sonríes,
sonrío yo también.
Déjame que te bese una vez más
antes de que su aliento nos alcance.

José Luis García Martín
Pintura:Jiang Guofang

Lost

I lost a world the other day.
Has anybody found?
You'll know it by the row of stars
Around its forehead bound.

A rich man might not notice it;
Yet to my frugal eye
Of more esteem than ducats.
Oh, find it, sir, for me!
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Perdí un mundo el otro día
¿Alguien lo ha encontrado?
Lo reconoceréis por la ristra de estrellas
alrededor de su frente atada.
Un hombre rico podría no notarlo
Pero a mi ojo frugal
de más estima que ducados
Oh, halladlo, Señor, para mí.

Emily Dickinson
Pintura: Hugues Edward Robert

Tu alma...

Tu alma y la mía son gemelas
como mis manos: la derecha y la izquierda.
Tan cálidas y tiernas son unidas
como dos alas de un pájaro dormido.
¡Por un ciclón quedamos separados,
por un abismo, tú y yo, como dos alas!

Marina Tsvetaieva versión de Larisa Diakova
Pintura: Olbinski

A la orilla del mar

Ya escuché esta música antes
dijo el cuerpo.
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At the edge of the ocean

I have heard this music before,

saith the body.

Mary Oliver
Pintura: Dame Laura Knight

Feliz cumpleaños

¡Qué seas muy feliz!

mi hija y mis dos "reyes magos"

Domingo

...y vuelven los domingos
con su larga y tediosa atmósfera.

Pintura: Baranov.Large sunday morning

Rehén

Un niño es un rehén.
La vida nos tiene atrapados.

Marguerite Yourcenar
Pintura:Zhu Yiyong

Día de reyes

Tengo mis propios reyes magos
¿Qué más puedo pedir?

Calles

Calles de una ciudad que desconozco
con poca gente y viento y lluvia gris.
Espero a quien no llega mientras altas
se encienden luces en ventanas solas
y una mujer pasea en una esquina.
Hay ojos que me miran un instante
y no saben leer palabras que no digo:
"Dame otro nombre, cambia mi destino".

José Luis García M.
Pintura:F. Pérez

Es la hora del plomo

Después de un gran dolor,
uno se hace formal.
Los nervios se apoltronan, como tumbas.
El corazón ya tieso se pregunta
si fue él quien lo pudo soportar,
si fue ayer o hace siglos.
Los pies, igual a autómatas,
recorren en el suelo, en el aire,
en el vacío un sendero del bosque
que ha nacido al descuido.
Resignación de cuarzo,
como piedra.
Es la hora del plomo.
Si se la sobrevive, es recordada
como quien soportó nieves glaciales,
frío -al principio-,
luego aturdimiento,
después dejarse ir.
____________________________
“This is the Hour of Lead-
Remembered, if outlived,
As freezing persons,
recollect the Snow-
First-Chill
-then Stupor-
then the letting go---”

Emily Dickinson
Pintura:Modigliani

Dreaming

This inspiration proves I have been dreaming!

___________________________________________

¡Tal inspiración prueba que he soñado!

Rimbaud
Pintura: Mary Jane Ansell

Tarde ardiente

Delirios de oro,
rosas,
amarillentos,
malvas...

Pedro Pérez-Clotet
Pintura: John Powell