Templar...

Templar al punto los espárragos,

desalar perfectamente el bacalao,

hervir la leche con los granos de arroz

y darle el punto exacto a la crema de calabacín.

Estrenar las sábanas de círculos verdes,

comprar un caleidoscopio,

preparar los libros de poemas,

perfumarme suavemente,

probarme un sujetador,

elegir la música,

poner toallas limpias,

ensayar los latidos,

comprobar las llamadas

del móvil que no suena,

mirar el reloj otra vez más.

Templar al punto los deseos,

desalar perfectamente la impaciencia,

hervir la esperanza con los granos de fe

y darle el punto exacto a la crema de amor.

Cualquier día de estos

confundo las recetas

con las que preparo una cita contigo.

Begoña Abad
Giarrano

Domingo

Una mañana de domingo

de invierno al sol.

Descalza.

En una reposera verde

con un perro gigante que

me acerca su cabeza para acariciar.

Una mañana helada

pero llena de sol

debajo del timbó

con el mate humeando,

el diario del domingo abierto

en mi falda,

el olor a lavanda,

el murmullo del río cerca.

Una mañana

de sol

de invierno

con un colibrí detrás mío,

una abeja,

el pasto verde alrededor.

Una canción de Compay

que viene de la cocina en donde

el almuerzo está

comenzando a existir.

Un pájaro que mira

escondido entre las ramas

de los eucaliptos.

Un bicho bolita

acurrucado en la galería.

Un sorbo de agua caliente y,

entre la yerba,

mojada,

la felicidad.

Cecilia Rossi
Pintura : David Hettinger

Qué música...

¡Qué música del tacto

las caricias contigo!

¡Qué acordes tan profundos!

¡Qué escalas de ternuras,

de durezas, de goces! 

Nuestro amor silencioso

y oscuro nos eleva

a las eternas noches

que separan altísimas

los astros más distantes.

¡Qué música del tacto

las caricias contigo!

Manuel Altolaguirre

Ida y vuelta

Cuando nos dirigimos al amor

todos vamos ardiendo.

Llevamos amapolas en los labios

y una chispa de fuego en la mirada.

Sentimos que la sangre

nos golpea las sienes, las ingles, las muñecas.

Damos y recibimos rosas rojas

y rojo es el espejo de la alcoba en penumbra.

Cuando volvemos del amor, marchitos,

rechazados, culpables

o simplemente absurdos,

regresamos muy pálidos, muy fríos.

Con los ojos en blanco, más canas y la cifra

de leucocitos por las nubes,

somos un esqueleto y su derrota.

Pero seguimos yendo

Amalia Bautista
Omar Ortiz

Buscabas una flor

Buscabas una flor

y hallaste un fruto.

Buscabas una fuente

y hallaste un mar.

Buscabas una mujer

y hallaste un alma.

¡Estás desencantado!

Edith Södergran

Cuestiones del tiempo

Las cosas que yo recuerdo

¿me recordarán?

las cosas que extraño

¿me extrañarán?

Cuándo es.

Cuándo deja de ser

recíproco

el cariño....

¿por qué he olvidado gente

que todavía me recuerda?

¿por qué recuerdo gente

que se ha olvidado de mí?

De qué depende.

De qué hilo tan frágil

pende la permanencia de uno en el otro.

La permanencia del corazón de uno

en el corazón del otro...

El jardín de mi abuela...

¿tendrá ganas de verme?

Mi perro de Concordia

¿me extrañará?

¿Todas estas son cuestiones

del tiempo?

¿Sólo le atañen al tiempo?

¿Sólo las decide/las soluciona el tiempo?

¿Y el amor? El amor que tuvimos

¿nos recordará?

¿Seremos una anécdota bonita

en su memoria?

Y la gente que se fue

¿pensará en nosotros?

Y la casa donde vivimos hace años

¿conservará algo de mí?

¿conservará algo de vos?

Y las personas que quiero

¿siempre me querrán así?

Y el vino que me gusta

¿gustará de mí?

¿el sabor de mi boca recordará?

¿Y vos?

¿Gustarás de mí?

¿Algún gesto mío te llevarás?

¿Cuándo es?

¿Cuándo deja de ser?

Recíproco...

El cariño..

¿Cuándo es?

¿Cuándo la vida?

(el sabor de la vida)

¿Cuándo la vida deja de ser

recíproca?

Cuándo es.

Cuándo deja de ser.

Mutuo.

El amor.

De los dos.

El amor...

Cecilia Rossi
Gracias a Emma Gunst

Lemniscata

He aprendido que yo sólo existo

porque existes tú,

que antes que el yo

ya existía el nosotros

y que ambos formamos 

el símbolo eterno

de una lemniscata

que nos permite distanciarnos

sin dejar de ser la misma esencia.

Elegimos un infinito

movimiento cambiante

y sin embargo

permanecemos inequívocamente

únicos e irrepetibles

con la grandeza de nuestra identidad

enlazada en el espacio

sin nudos que nos aprisionen.

Begoña Abad

Papá

Era mi héroe favorito,

cada día hacía lo posible

para ser feliz.

Begoña Abad

Luis Jaime, hoy 33 años que te has ido.

Me levanto...

Me levanto y agradezco la ducha,

por eso uso un poco menos de agua,

es mi oferta diaria a los que no la tienen.

Me siento en mi mesa

y agradezco el pan de cada día,

por eso freno mi apetito,

es mi contribución en el reparto más justo.

Me acerco a mi trabajo como si fuera un templo,

en él mantengo la conciencia de mi fortuna,

por los que lo buscan desesperadamente.

Cuando anochece me doy cuenta

de que todo lo hago

para ahorrarme un par de diazepanes,

no me engaño…

Begoña Abad
Joseph Solomon

Señales

Una mañana

como todas las mañanas

del mundo

la miró diagonal

en la cama

dormía

con el mismo gesto en el rostro

de vigorosa ternura

pero con un halo de luz

otrora no compartido.

.

Hacia las tres

en la cocina

le sorprendió un tono en su risa

más infantil si cabe

y en el espejo

minutos más tarde

le descubrió un lunar

hasta entonces

no contabilizado

justo en el hueco perfecto

de aquel su altar favorito.

.

Cuando cerró la puerta

le pareció que era

ahora más alta

más grácil

más risueña

como otra siendo la misma

la de siempre, sin ser ella.

.

La noche

llegó sin compromiso

como todas las noches 

hasta entonces

y entonces

aún aturdido por las señales

notó en sus manos

-las de ella-

un ejercicio de suavidad no acostumbrado.

.

Tras las palabras y el tiempo

les venció un cansancio pactado

con sueño, sin sueños, ella

sin sueño, con sueños, él

y un desnudo

gatuno y femenino

le puso platos en los ojos

a él

tan vencido por semanas y almanaques.

.

No supo conjugar aquellos datos

se dió tiempo

con rutinaria atención a las persianas

y allí

en ese instante

cometió un error inesperado:

miró a lo alto

y un eclipse de luna parcial

dejó un enigma de luz en sus pestañas

Eloy Sánchez

Giarrano

Pido

Pido a la vida,

pido a la muerte,

que cuando no esté

digas en voz alta

que fuiste amado por mí

y lo proclames como si un don

te hubiera sido dado,

habitante único de un mundo

de estrellas, luciérnagas y peces.

Begoña Abad

Vas perdiendo la señal

No tengas piedad de lo que has sido,

porque la piedad es demasiado breve:

no da tiempo a construir nada.

De noche, en un pequeño aeropuerto,

ves cómo un avión se está elevando.

Vas perdiendo la señal.

Sientes el convencimiento de que estás viviendo

unos años sin esperanzas que ya son

los más felices de tu vida.

Hay otra poesía, la habrá siempre,

como hay otra música.

La de Beethoven sordo. Cuando se pierde la señal.

Joan Margarit