De alguna manera existes

Por la noche
Te perturba tu estado
¿y sales?
Entonces cruje mi velador
y aunque mi corazón se desbande
me conmueve saber
que de alguna manera existes.

Cecilia Casanova
Foto: Julia Ester

Esplendor

Por última vez
abrieron las ventanas,
los familiares reunidos
en torno a sus cosas.
Ninguno quiso nada;
serían para los pobres.
¿Qué harán ellos con el brillo?

Porque lo que más abundaba
era el esplendor en sus cajones.
¿Qué harán con la capa
que le servía para salir
del teatro de París
y en la cual nos metimos
tantas veces
jugando al circo,
bailando como un inmenso
elefante rojo?
¿Qué irán a hacer los pobres
con tus plumas
y las borlas de tus vestidos?

Cecilia Casanova
Pinturas: Jean Gabriel Domergue

Tristeza

Esta mañana
se concentraron los pájaros
en mi ventana.
Cantaban todos a la vez
sin ponerse de acuerdo.
Los oía apenas,
cubierta con las sábanas
y esa tristeza que me quedó de anoche.
Indefensa,
en posición de nacer,
añoro esa amplitud
que me hincha a veces
como a las palomas.

Cecilia Casanova
Pintura: David Hettinger

Y se va el verano...

En un verano que no es verano,
porque la vieja tierra perdió la memoria,
y me recuerda cómo era el verano,
siempre se encuentra el miedo
o madres tejiendo,
quietud o pasos de ladrones
despertando ancianos,
odios o gatos en las faldas.
Y las aves siguen comiendo en el patio,
se saluda con las mismas palabras
mañana tras mañana,
nadie sabe por qué va a darle
avena a los conejos,
las cucharas siguen haciendo igual ruido
a la hora de almuerzo,
y se habla sobre el mal tiempo,
y lo corta que es la vida.

Teillier
Pintura: Graves Abott Fuller

Jaula

Y si abro la jaula...,
¿quedará libre el corazón?

Pintura: John Michael Carter

Lluvia

Lluvia de primavera
¡Pobre de aquel que nada escribe!

Y.Bouson
Pintura: Michael Gorban

Sueño

¿Es o no es
el sueño que olvidé
antes del alba?

Borges
Pintura:Monahov

Impertinencias

En la mesa de al lado,
un jardín de señoras en domingo
abonadas al orden del murmullo
y del té con limón,
en un café de invierno por la tarde.
Se quejan de los tiempos,
beben, fuman,
discuten sus secretos,
asienten con sonrisas...
Y de pronto se paran a mirarte.
Despreocupada cuentas
-y en el local tu voz es como el sable
que hiere al enemigo-
una historia de cama
con detalles expertos,
una manera de sentir la vida
que penetra y disuelve
la luz de iglesia,
la humillación del frío
en las rodillas,
los cajones cerrados
y las fotos de boda.
Cierto tipo de gente sufre
de los inviernos en los ojos,
conoce las heladas que pasan
por debajo de una puerta,
una puerta de alcoba,
allí donde la noche siempre
tiene olor de espera inútil,
y después de la espera
se aceptan las mentiras,
y después el silencio.
Nada dejan los años
en la mesa de al lado,
sino un murmullo que envejece
y una sombra
que cruza por los labios
como una cicatriz, un rencor
en la piel de la conciencia.
Tu voz es alta y joven,
va vestida de fiesta
y cuando se desnuda
hace que el sol de invierno,
conmovido,
se detenga un instante
para apoyar la frente
sobre los ventanales del café.

Luis García Montero
Pintura: Plutenko

Destino

Ni el pájaro pese a sus alas
puede volar
más allá de lo escrito

Cecilia Casanova

Pintura: Angelo Badalamenti

Voces

En las derrotas dulces

en perder por goleada

está el aprendizaje

el aroma de la vida.

Los hay que no aprenden

que se quedan en el patio

que fracasan en el intento.

En las derrotas dulces

saboreas la fruta madura

la voz de la experiencia

los dientes de azúcar.

Eduardo Martínez C. en el blog de Antón

Pintura: Briks

Déjame, pensamiento, déjame...

Déjame, pensamiento, déjame,
mañana seré tuyo,
volveré a ser tu presa.

Pero hoy,
mientras la luz araña en los árboles

y pide una oportunidad,
quiero que me recoja la inútil primavera.

A la casa del frío
regresaré mañana, cuando el tiempo
exponga sus razones
y el corazón pregunte
lo que falta por ver,
cuántos latidos
pueden quedarle para detenerse.

Luis García Montero
Pintura: Hu Jun Di. Reflection

Te y peonías

Es todo lo que necesito para esta mañana...

Pintura: John Sayers. Tea with a peony.

Desde

Desde el pentagrama
del alumbrado
las golondrinas
alineadas sobre la pauta
ensayan su fuga

Cecilia Casanova
Pintura: Gurmeet Singht

De tu presencia

De tu presencia guardo, sobre todo,
las huellas que dejaron tus primeras sonrisas
en la confusa sombra de mi melancolía.

José Munárriz
Pintura: Felix Mas. Recuerdos

Ahora

Ahora que no cae ni un pétalo,
justamente ahora,
oh tiempo, detente.

Hayashi Sho

Pintura: Fabrice de Villeneuve

Malvas

Malvarrosa,
malvaseda.
¡Salud de la primavera!

Rosas agrias,
sedas férreas.
¡O mujer con asperezas!

Recojida
gracia entera.
¡Malvarrosa, malvaseda!

Casta sangre
de la tierra.
¡Virtud de la primavera!

Juan Ramón Jiménez
Pintura: Shirley Novak

La flor

Mientras me reñían
por haber cogido el girasol,
yo miraba la flor

KOIZUMI TOSHIHARU
Pintura: Siva Kiran

Costumbres

...Yo defendí mis costumbres provincianas
trabajando en mi habitación,
escribiendo varios poemas al día
y tomando interminables tazas de té...

Neruda
Pintura: Stephen Gjertson

Memories

No está en el tiempo sucesivo,
sino en los reinos espectrales de la memoria

Como en los sueños,
detrás de las altas puertas
no hay nada,
ni siquiera el vacío

Como en los sueños,
detrás del rostro que nos mira
no hay nadie.

Anverso sin reverso,
moneda de una sola cara, las cosas.

Esas miserias son los bienes
que el precipitado tiempo nos deja.

Somos nuestra memoria,
somos ese quimérico museo
de formas inconstantes,
ese montón de espejos rotos.

Borges
Pinturas: C. Peterson

Vuelo

Sólo quien ama vuela.
Pero ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro
más leve y fugitivo?...

...Amar… Pero ¿quién ama?
Volar… Pero ¿quién vuela?...

MIguel Hernández
Pintura: Wang Ming Yue

Falta siempre una cosa

…falta siempre una cosa, un vaso, una brisa, una frase,
y la vida duele cuanto más se disfruta y cuanto más se inventa.

…falta sempre uma cosa, um copo, uma brisa, uma frase,
e a vida dói quanto mais se goza e quanto mais se inventa.

Fernando Pessoa

Pintura:Hockney

Amor a primera vista

Ambos están convencidos

de que los ha unido un sentimiento repentino.

Es hermosa esa seguridad,

pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían

no había sucedido nada entre ellos.

¿Qué dirían las calles, las escaleras y los pasillos

donde quizá tantas veces se cruzaron?

Me gustaría preguntarles

si no recuerdan

quizá un encuentro frente a frente

en una puerta giratoria,

o algún “disculpe” entre la multitud

o un “está equivocado” al otro lado del teléfono…

Pero sé su respuesta.

No, no lo recuerdan.

Se sorprenderían

de saber que ya hace mucho tiempo

que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada

para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,

que se interponía en su camino

y, ahogando una carcajada,

de un brinco se apartaba.

Hubo signos, señales, presagios

pero qué hacer si no eran comprensibles.

¿No habrá revoloteado

la misma hoja de un hombro al otro hombro

hace tres años

o incluso el último martes?

Tal vez hubo algo perdido y encontrado por el otro.

Quién sabe si alguna pelota

en los matorrales, en su infancia.

O los mismos picaportes y timbres

en los que un tacto

se sobrepuso al otro tacto.

O maletas, una junto a otra, en una consigna.

Quizá una cierta noche, tuvieron el mismo sueño

diluido en sombras inmediatamente después de despertar.

Porque no hay comienzo

que continuación no sea,

y el libro de los acontecimientos

se encuentra siempre abierto a la mitad.

Wislawa Szymborska

Pintura: Raymond Leech. Valentine rose.

Peonía

Incapaz de aguantar más,
la noche se rompió,
para la peonía.

Chiyu

Pintura: Richard Gelak

Platero

Platero es pequeño, peludo, suave;
tan blando por fuera,
que se diría todo de algodón,
que no lleva huesos.
Sólo los espejos de azabache de sus ojos
son duros cual dos escarabajos de cristal negro.
Lo dejo suelto y se va al prado
y acaricia tibiamente, rozándolas apenas,
las florecillas rosas, celestes y gualdas.
Lo llamo dulcemente: ¿Platero?,
y viene a mí con un trotecillo alegre,
que parece que se ríe
en no sé qué cascabeleo ideal.
Come cuanto le doy.
Le gustan naranjas, mandarinas,
las uvas moscateles, todas de ámbar,
los higos morados, con su cristalina gotita de miel . . .
Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña . . .;
pero fuerte y seco como de piedra.
Cuando paso sobre él, los domingos,
por las últimas callejas del pueblo,
los hombres del campo,
vestidos de limpio y despaciosos,
se quedan mirándolo:
Tiene acero . . . Tiene acero.
Acero y plata de luna, al mismo tiempo.

Juan Ramón Jiménez
Pintura: Q. Buchholz

Je reviens

En esta ciudad gris,
a tantos años niebla
de tu sol y el mío,
de los vientos de octubre y los bananos,
de la tienda de dulces de la esquina,
de la sombra y frescura de la sala
con los muebles azules y el reloj
cargados de recuerdos desde siempre.
Con tu inmensa presencia
que está en todas las cosas esperándome.
Y sabes cómo he hallado
más pura la memoria?:
He comprado un perfume pequeñito
como uno que tenías
y aromabas de ti.
Se adaptaba a tus gestos y a tus ojos,
a tu silencio grave, a tu dulzura.
Y de ti salía perfumado
a aromar la ciudad y el cielo azul
y quedarse por siempre en el recuerdo.
Y hasta esta otra ciudad, gris y lejana,
te la has apoderado
impregnando las cosas
con el olor que diste a tu perfume
y que me he puesto yo tras de la oreja,
desde donde vigila
y me sopla al oído
las cosas hechas tú por su milagro.
Desde donde me dice que es posible encontrarte
tan lejos de ti misma
y que en todo está el roce de tu mano,
a tantos años niebla de tus ojos,
a tanto tiempo pena de tu ausencia,
a tanto mar tendido entre nosotros.

D. Guerra
Pintura: Bogdanova

Belleza

Tengo el alma atravesada
por esta insaciable hambre de belleza

Miquel A. Riera

Pintura: Li Leger

Urdimbre

Hebra, color, textura,
la lanzadera es mi pincel
Tejo, trazo briznas,
son ocres, azules o amarillas
Las miro, las toco, las fragmento.
Relieve de los Andes que me invade.

Silencio de artesano
Fuego de imágenes
Mano ágil
Alma plasmada
Esperanza escondida
Tac tac
Hilo de urdimbre
Hilo de trama
Entrecruzamiento infinito
Tac tac
Hilo de urdimbre
Hilo de trama
Tac tac
Hilo

C. Almanza
Pintura: Plutenko

El hibiscus

El sonido del río.
En la verja floreció el hibiscus.
Nadie se ha despertado aún.

Hokushi
Pintura: Susan Christensen

Art glass

...Vuelan en un cristal los colibríes
conmoviendo esmeraldas encendidas
y la perdiz sacude
el alma verde
de la menta volando en el rocío...

...El mundo es una esfera de cristal,
el hombre anda perdido si no vuela,
no puede comprender la transparencia....

Neruda
Art glass. Robert Mickelsen.

Qué seas feliz

Mi padre y madre
acariciándome la cabeza,
”que seas feliz”,
palabras que dijeron
¡y que no puedo olvidar!

Hasetukabe no Inamaro

Voz de domingo

Hoy mientras caminaba
se me entró por los ojos el sol
y se me llegó al alma
y me quedaron los ojos claros
y el alma también clara
y ví al domingo y él me miró a mí
desde sus paredes blancas.
Yo me sentí hermosa y pensé:
no en balde estoy hermosa
y el domingo y la brisa que pasa,
si en transfusión de sol y de belleza
tengo que incorporarme a la mañana
y me dije:
yo debo de cuajar una palabra
que recoja el sol de este domingo
como ropa lavada.
Voy a a encontrarla hoy
en cada instante que la busque,
esa voz que ya es mía, esa palabra
y te la daré a tí, hermano
que vas a las campanas,
y a tí, brizna de hierba,
y a tí, manojo de agua
y reflejada en luz entre la hierba
y en el rumor del agua
y en el ángulo de tus brazos abiertos,
yo tendré al fin su imagen clara,
y junto con el sol,
la guardaré en el alma.

Dora Guerra
Pintura: Daniel Picart

Doy gracias

Doy gracias por vivir y ser artista.

Por poseer un hueco sólo mío.

Por poder encerrarme, mudo, a solas

con mi amante infinita la pintura.

Amalio García del Moral

Pintura: Jean Beraud

Madre

Yo te recuerdo madre...

y aún me siento segura

entre tus brazos.

(Hoy mi mamá cumpliría 91 años)

La boina

Papá, mamá y Norma en la estancia, Tierra del Fuego

Papá en la estancia de Tierra del Fuego 1941

Luis con su caballo, 1927

Luis en la estancia de Torres del Paine, 1981

Marta Walter

Paulino Vicente

Zubiaurre

Sorolla

Y también de la España rural de fines del XIX
llegó la boina o gorra o la simplemente llamada vasca...
la usaron mis padres...porque yo tuve dos.