Panadería Española

(...) Todas las infancias de mi infancia tienen sabor de pan.
Y no sólo la infancia. Si aplico un bisturí preciso al tejido emotivo de mi cotidianidad, el pan siempre está presente. Lo está cuando la casa tiene su olor, y el pan reina en la mesa que preparamos en las mañanas de nuestros domingos de familia.
El olor del pan, resumen de todos los olores de la vida.

El pan bien hecho y la panadería de toda la vida, y los panaderos que se han educado en el olor del pan que hacía el padre, y la calle en la que están desde siempre, y las personas que compran el pan que aún conserva el olor, son los que construyen ciudad, allí donde otros sólo forman estadística.

Son los que forman la palabra convivencia, allí donde siempre “vecinea” la masa.

Briznas de poesía en mundos de prosa densa y fatigante. Fragmentos de belleza, en un mundo bastante feo.

El pan, el pan bien hecho, el pan con carga emotiva, memorística, el pan capaz de devolvernos el olor de la infancia, y recordarnos el sentido de las cosas, no tiene precio.

Por eso elevo esta oda al pan, convencida de hacer una oda a la belleza.

Pilar Rahola

Panadería Española en la calle Sarmiento de mi ciudad

Tarde en el hospital

Sobre el campo el agua mustia
cae fina, grácil, leve;
con el agua cae angustia;
llueve...
Y pues, solo en amplia pieza,
yazgo en cama, yazgo enfermo,
para espantar la tristeza,
duermo.
Pero el agua ha lloriqueado
junto a mí, cansada, leve;
despierto sobresaltado:
llueve...
Entonces, muerto de angustia,
ante el panorama inmenso,
mientras cae el agua mustia,
pienso.

Carlos Pezoa Véliz

Autorretrato Frida Kahlo

Los cinco sentidos

No sé si echaré de menos alguna vez

el ruido que hace cualquier cosa

cuando esté sordo más allá del silencio.

¿Acaso algún día despertaré añorando la música?

¿Echaré de menos el sabor de la primera

leche que del pecho se escapa?

¿Echaré de menos el vino servido

en la copa de mi paladar de hueso?

¿Volverá mi lengua a lamer la sangre del cordero?

¿Despertará un día mi nariz perdida

y olerá otra vez la primavera?

¿Podrá mi olfato ciego sentir la piel amada?

¿Será posible besar otra vez

por un instante y ser besado?

¿Podré apretar por un rato un puñado de arena?

¿Será posible vencer el adiós con un saludo?

¿Recordaré la luz del mediodía

cuando esté más allá de las tinieblas?

¿Podrán reconocer mis llorados ojos

la sonrisa que rubricaba su belleza?

Gonzalo Millán

libro póstumo: Gabinete de Papel

Pintura: Los cinco sentidos de Hans Makart

(clic para agrandar la foto)

Temporales de sueños

Al sur de la zona de Coyhaique, atravesando la cordillera Castillo y luego de cruzar el río Ibáñez, se extiende un área con características muy propias y cuyo atractivo principal es sin duda el Lago General Carrera.

El lago desagua primero al lago Bertrand y luego al río Baker que es el más caudaloso de Chile.

Este lago lo comparten Chile y Argentina, en cuyo territorio se llama Buenos Aires. Es el lago más grande de Chile y el segundo más grande de Sudamérica con 978,12 km2 de superficie y 200 km. de largo, está a 350m de altitud y tiene una profundidad máxima de 590 mts

Pero la verdadera y profunda historia de este lago, se encuentra en el interesante libro escrito por la historiadora y escritora de Aisén, la Sra. Danka Ivanoff: http://suraniasaiseninas.blogspot.com/
Para el viajero que se aventure por la patagonia chilena, es un imperdible este ameno libro que nos instruye sobre la esforzada colonización de uno de los parajes más lindos de Chile.
Con agradecimiento para ti, querida Danka.

(Fotos e información extraídas de internet. )

Ataduras

"Tienes que enterarte que a las personas no solamente las atan las palabras, los juramentos y las promesas; y que ni siquiera son los sentimientos y las simpatías los que rigen las relaciones humanas.

Hay algo diferente, una ley más severa, más dura, que determina si dos personas están ligadas o no..

Yo conocía esa ley. La conocía incluso hace veinte años.

La ley de la vida dicta que acabemos lo que un día empezamos. No es precisamente un motivo de alegría. En la vida nada llega a tiempo, la vida nunca te da nada cuando lo necesitas. Durante largos años nos duele ese caos, esa demora, pensamos que alguien está jugando con nosotros, sin embargo un día nos damos cuenta de que todo ha ocurrido determinado por un orden perfecto, encajado en un sistema maravilloso...

Dos personas no pueden encontrarse antes de estar maduras para su encuentro... obedeciendo la ley irrevocable de sus destinos, de sus estrellas, de la misma manera que se encuentran dos astros, en la infinitud del universo, con una exactitud perfectamente determinada, en el instante previsto, en el instante que pertenece a los dos, en la infinitud del espacio y del tiempo..."

Sándor Marai, La herencia de Eszter

Pintura: The confession, Sir Frank Dicksee

El espejo

Gustave Courbet

The mirror of Venus, Sir Edward Coley Burne-Jones

John William Godward

Sir Frank Dicksee

René Magritte

Auguste Toulmouche

William McGregor

"Eres sólo el reflejo

del reflejo

de otro espejo

que está dentro de ti...".

Carmen Alardín

La herencia de Eszter

"-Ya no me queda nada - le dije sin querer con valentía.

Ya no necesito nada - me respondió sin molestarse -.

Ahora quiero brindarte algo.

Ya sabes que han pasado veinte años.

¡Veinte años!

Ya no nos quedan muchos veinte años más en la vida.

A lo mejor ya sólo nos quedan los últimos.

En veinte años todo se vuelve más claro, más transparente, más comprensible."

Sándor Marai

Pintura: Guy Hoff

Tres deseos

AL cabo son muy pocas las palabras

que de verdad nos duelen, y muy pocas

las que consiguen alegrar el alma.

Y son también muy pocas las personas

que mueven nuestro corazón, y menos

las que lo mueven mucho tiempo.

Al cabo, son poquísimas las cosas

que de verdad importan en la vida:

poder querer a alguien, que nos quieran

y no morir después de nuestros hijos.

Amalia Bautista

Pintura: Angelus, Millet

Silencio

"Uno mantiene en silencio , durante toda su vida, las cosas más importantes.

A veces incluso hasta se muere así. Sin embargo hay casos en que se presenta la ocasión de decir esas cosas... y entonces uno ya no puede ni debe mantenerse callado.

Creo que el pecado original de la Biblia pudo haber sido un silencio así.

Hay una mentira ancestral en la propia vida, y uno tarda en darse cuenta de ello."

Sándor Marai: La herencia de Eszter

Pintura: Portrait of Elsa, Sir Frank Dicksee

La carta de amor

Emile Levy, 1872

Emile Munier

Pietro Rotari

Johannes Vermeer

Pedro Lira

Jean Roux

Fernand Toussaint

Federico Andreotti

Jean Fragonard

Delphin Enjolras

"Una carta de amor no es el amor, sino un informe de la ausencia"

Benedetti

Pensamiento de Otoño

Lianas resecas sobre el viejo árbol,
cuervos de la noche,
Minúsculo puente sobre el torrente,
una casa.
Camino antiguo,
viento del oeste,
caballo enjuto,
Sol que cae al poniente:
Y,
en el borde del mundo,
un hombre con el corazón herido.

Ma Tche-yuan siglo XIII
Pintura: Autumm leaves, John E. Millais

Cascada

Es la cascada cabellera de agua

sobre la espalda de los montes suelta

Tiene un rumor de pájaros en fuga...

La peina el viento y la perfuma el bosque.

Dulce María Loynaz

Foto: Parque Nacional Tierra del Fuego, Ushuaia, 2006

Patagonia

Patagonia

Agua,

aire,

vida.

Darwin huyó despavorido

de esta tierra maldita.

Tomás Watkins

Foto: Tierra del Fuego, diciembre 2005

La vejez

"...Uno envejece poco a poco, primero envejece su gusto por la vida, por los demás, ya sabes, todo se vuelve tan real, tan conocido, tan terrible y aburridamente repetido... Eso también es la vejez.

Cuando ya sabes que un vaso no es más que un vaso. Y que un hombre no es más que un hombre, un pobre desgraciado, nada más, un ser mortal, haga lo que haga...

Luego envejece tu cuerpo, no todo a la vez, no, primero envejecen tus ojos, o tus piernas, o tu estómago, o tu corazón. Envejecemos así por partes. Más tarde, de repente, empieza a envejecer el alma: porque por muy viejo y decrépito que sea ya tu cuerpo, tu alma sigue rebosante de deseos y de recuerdos, busca y se exalta, desea el placer.

Cuando se acaba el deseo de placer, ya sólo quedan los recuerdos, las vanidades, y entonces sí que envejece uno, fatal y definitivamente.

Un día te despiertas y te frotas los ojos, y ya no sabes para que te has despertado. Lo que el nuevo día te traiga lo conoces de antemano: la primavera, el invierno, los paisajes, el clima, el orden de la vida.

Ya no puede ocurrirte nada imprevisto: no te sorprende ni lo inesperado, ni lo inusual, ni siquiera lo horrendo, porque ya conoces todas las posibilidades, ya lo tienes todo visto y calculado, ya no esperas nada, ni lo bueno, ni lo malo... y esto precisamente es la vejez..."

El último encuentro, Sándor Marai

Pintura: Hammershoi

Leyenda del Amanecer

El cielo del amanecer no tenía color, era simplemente blanco, pero una noche, el gigante Noshtex, asesinó a la nube que tenía prisionera y arrojó su cuerpo ensangrentado al espacio para no ser descubierto.
Sin embargo la sangre que manaba abundante, salpicó al firmamento.

Cuando comenzó a salir el sol, éste iluminó el trágico escenario y, asombrados, los indios vieron enrojecerse más y más el cielo.

Por la tarde se repitió la escena y así día tras día hasta el infinito del tiempo.
Los patagónicos solemos mirar extasiados los amaneceres y las puestas del sol recordando, en el silencio de las inmensidades, el origen de los cielos más lindos de la tierra.

Fotos: amanecer a orillas del estrecho de Magallanes, 3 marzo 2008

La dimensión perdida de la patagonia

Antes de la república
y del himno nacional.

Antes de los decretos

y la constitución política.

Antes de los colonizadores del sur de Chile

y de los primeros gringos

que llegaron aquí como a la tierra prometida.

Antes de la iglesia

y la imágenes del cuerpo torturado de Cristo

y del gesto de dolor póstumo en su rostro.

Antes de la libra esterlina,

del idioma inglés

y del castellano.

Antes de los estudios topográficos

y de los buscadores de oro.

Antes de la propiedad privada

y la plusvalía.

Antes de la desolación y las epidemias.

Antes de los cazadores de indios

y de la invención del odio.

Antes de la división de la tierra

y la plenitud del olvido.
Antes…

La Patagonia era la patria.

La creación pura

que surgía desde el amor y el instinto

de los pueblos que la habitaban y la vivían

en un estadio anterior a la esclavitud.

Que honraban a sus dioses todos los días

como santos,

y no creían en la existencia real de la muerte.

Antes de este mundo

la mirada humana no tenía término.

Su existencia tenía la dimensión de los misterios.

La Patagonia era infinita.

Y dejó de serlo,

con la fundación de este tiempo

y las profecías del exterminio,

a partir de la segunda mitad

del siglo diecinueve

de Nuestra Era.

Pavel Oyarzún

Foto: Nao Victoria, San Julián, 2006

Huir

"Mi deseo es huir.

Huir de lo que conozco, huir de lo que es mío, huir de lo que amo.

Deseo partir -no para las Indias imposibles, o para las grandes islas del Sur de todo-, sino para el sitio cualquiera -aldea o yermo- que tenga en sí el no ser este sitio.

Quiero no ver ya estos rostros, estas costumbres y estos días.

Quiero reposar, ajeno, de mi fingimiento orgánico.

Quiero sentir al sueño llegar como vida, y no como reposo.

Una cabaña a la orilla del mar, una caverna, incluso, en la falda rugosa de una sierra, puede darme esto."

Fragmento 64 Libro del desasosiego
Pessoa

Cuadro: Hammershoi, 1903

Pasión

"Estaban sentados en el salón, antes de la cena; el guardia imperial y su hijo escuchaban la música, respetuosos, sentados en un rincón, con atención y paciencia, como cuando alguien dice "La vida está llena de obligaciones, la música también hay que soportarla. No es de buena educación contradecir a las señoras"

La madre ejecutaba la pieza con pasión: tocaban la Polonesa-Fantasía de Chopin. Era como si todo se hubiera revuelto en el salón. Era como si la rebeldía de la música hubiese elevado los muebles, como si una fuerza invisible hubiera movido las pesadas cortinas desde el otro lado de las ventanas; era como si todo lo que había sido enterrado en los corazones humanos, todo lo corrompido y descompuesto reviviera como si en el corazón de cada uno se escondiese un ritmo mortal que enpezara a latir en un momento dado de la vida con una fuerza inexorable.

Los oyentes disciplinados comprendieron que la música puede ser peligrosa.. Los otros dos, la madre y Konrad sentados al piano, no hacían caso de los peligros. La Polonesa-Fantasía era tan sólo un pretexto para desatar en el mundo unas fuerzas que todo lo mueven, que lo hacen estallar todo, todo lo que la disciplina y el orden humanos intentan ocultar.

Estaban sentados al piano rígidos y erguidos, con sus cuerpos tensos, ligeranemte inclinados hacia atrás, como si la música hiciera surcar los aires a unos invisibles corceles de fábula que arrastraran una carroza ardiente, avanzando en medio de una tormenta, por encima del mundo, galopando;

y ellos dos parecían tener bien sujetas, con el cuerpo erguido y las manos firmes, las riendas de aquellas fuerzas desatadas..."

El último encuentro, Sándor Marai

Pintura: Thomas Dewing

Felicidad

"...Como todas las personas que viven mimadas por los dioses sin ninguna razón, también sentía una especie de angustia en el fondo de tanta felicidad. Todo era demasiado hermoso, demasiado redondo, demasiado perfecto. Uno siempre teme tanta felicidad ordenada...

...Ya sabes, uno siempre quisiera devolver algo a los dioses, una parte de su felicidad. Porque los dioses son, como se sabe, envidiosos, y cuando dan un año de felicidad a un simple mortal, lo apuntan como una deuda, y al final de su vida se la reclaman, con intereses de usurero...."

El último encuentro, Sándor Marai.

Pintura: Peonías, Perugini

La pampa

La pampa, animal extenso apuñalado

la ruta es un cuchillo, lamiendo los bordes de la luz

el aire azota matas, todo vuela para atrás

todo es pasado, todo está por suceder,

el automóvil y su sombra van flotando sobre un paisaje amarillo

hasta el fondo de la piel, un tendal de postes infinitos,

sostiene cuadros con campos de van gogh
sensuales las curvas, aves sensuales

flotando por allá todo es pasado,

todo está por suceder a la manera de las nubes

Y después me senté a mirar el cielo

a dejar que la cabeza volara sin sentido

a la manera de esas nubes que van o vienen

y dibujan cierta forma,

una cara, una liebre gris

y luego se deshacen.

Jorge Spindola

Fotos, marzo 2008

Arco iris

Hamaca de siete paños

en que se mece la brisa

listón que han puesto las nubes

colgando en la lejanía

banderola de señales

semáforo sin esquinas

alada cuerda de seda

donde los pájaros brincan

alfabeto del color

con que se escriben los días.

Alvaro Menén
Foto: Bahía Catalina, marzo 2008

Parque Nacional los Glaciares

"los glaciares en la lejana patagonia impulsan

el tamaño de su acumulado volumen

recreando bajo la magnitud de sus formas

una música de aguas"

El Parque Nacional Los Glaciares fue creado en el año 1937, para preservar una extensa área de hielos continentales y glaciares.

Se extiende sobre 600.000 hectáreas ubicadas en el sudoeste de la Provincia de Santa Cruz.

Debido a su espectacular belleza, su interés glaciológico y geomorfológico, y parte de su fauna en peligro de extinción, la UNESCO lo declaró Sitio de Patrimonio Mundial en el año 1981.
Existen en el parque 47 glaciares mayores
El más conocido de los glaciares es el Perito Moreno, que se expande sobre las aguas del Brazo Sur del Lago Argentino, con un frente de 5 km. y una altura, por sobre el nivel del lago, de 60 metros.

El glaciar Upsala, ubicado sobre el Brazo Norte del mismo lago, es el de mayor tamaño; exhibe un largo de 50 km. y un ancho de casi 10 km.

Poema: E. Moore

Fotos: marzo 2008