Poesía para un lunes

Vuelve el lunes tras el hiato;

vuelve con los ojos llenos de sueño

y con menos sueños posibles,

vuelve funcionarial, rutinario,

como la tormenta tras el rayo,

como un matrimonio.

¿Dónde están las buenas noticias?

El lunes huele a detergente,

a vacío,

a comida congelada.

Los lunes nunca hacemos el amor.

Lunes, tediosa palabra de orden

depurativo y famélico.

No hay poesía los lunes. Ni pescado fresco.

Es lunes, pero te quiero

y eso me salva el mundo.

Eva Vaz
Pintura: Jim Zwadlo