Desaprenderme

Desaprenderme,

desabrocharme,

desperezarme,

para no desesperanzarme,

para elegir cada día

un nuevo modo

de hacerme más humano,

de regresar a casa.

Begoña Abad
Borissov

Lenguaje en morse

Nos mantuvimos en otra frecuencia

que no alcanzan los ojos mortales

y aprendimos el lenguaje en morse:

dos latidos, pausa, el robo de un beso,

un baño en el mar de tu infancia, pausa.

Agradezco a la vida

que nunca fueras mío

para que nunca quisieras irte.

Begoña Abad

La soledad

Sólo salgo de mi soledad
para acompañar a la tuya.

Begoña Abad

No tengo

No tengo hipoteca, no tengo dueño.

No tengo coche, no me conducen.

No tengo título, no me admiran.

No tengo bienes, nadie me envidia.

No tengo grupo, nadie me retiene.

No tengo deseos, nada me ata.

No tengo sexo, nadie me entiende.

No tengo futuro, soy dueña del hoy.

No tengo resentimiento, nadie me inquieta.

No tengo deudas, nadie me persigue.

No tengo dioses, nadie me condena.

Soy demasiado mayor para estas cosas,

por eso soy obscenamente feliz.

Begoña Abad
Karin Jurick

Feng Shui

Mi abuela colocaba la fresquera

en el muro que daba al norte

y la alcoba

encima de las cuadras

donde los animales daban calor.

Y cada cosa tenía su lugar

que diera sentido al quehacer diario.

Los bisabuelos en lugar principal

sujetando, como las raíces

de los árboles del huerto común.

Begoña Abad

Torpeza

Qué te quito?, 
dijiste tentándome la ropa.

La torpeza,
 pensé asustada

mientras te respondía:

“La piel y la cordura, mi amor...”

Begoña Abad

Las máscaras

Las máscaras 

no nos dejan ver las tragedias,

los incendios y el temblor.

No podemos acercarnos

a la piel

que demanda misericordia

Begoña Abad

A veces...

A veces me visita, se sienta frente a mí

y me mira silenciosa.

Yo esquivo como puedo la punzada de sus ojos,

trasteo con las cosas, hago ruido con ellas,

las cambio de lugar.

Pongo música, la radio, enciendo el televisor,

abro las ventanas, en un intento vano de escapar.

Ella espera paciente, como una madre

el regreso del niño que escapa del baño.

Al final sus ojos son tiernos,

me mira risueña y las manos cruzadas

sobre el halda, se parecen a las mías.

Así que acabo por sentarme

y compartimos el silencio.

A la tristeza no le gusta estar sola.

Begoña Abad
Giarrano

Razones

Empapada de amor

ebria de gozo,

asaltó la calle, la vida,

eso que llaman futuro,

y sentada a su borde,

como quien contempla el mar,

la puesta de sol en el desierto,

o el amanecer entre las hayas,

descubrió que aún era capaz

de abrazar con firmeza

ahora que se aplanaba su pecho

y se descolgaba, plácida,

la piel de su contorno.

Cerró los ojos y recordó el beso,

hizo comparaciones

y eligió el que había aprendido

a última hora de la noche,

aquella noche tan corta,

tan provocativamente corta.

Abrió su bolso, sacó el espejo

y se saludó ahora,

empapada de amor,

ebria de gozo,

con una sonrisa hermosa, profunda.

Tenía cientos de años

y de sueños, de deseos y

de razones para asaltar la vida.

Begoña Abad
Vincent Giarrano

El sigue creyendo

Él sigue creyendo 

que es el actor principal.

Mientras, yo he cambiado

de guión varias veces,

y el protagonista

ahora es un verde mar sin alas.

Lamiae el Amrani
Buchholz

Con usted...

Con usted todo tiene nombre 

los parques eólicos 

rotos en azul.

El viento imaginando bosques.

La embriaguez decadentista

del crepúsculo.

Los aviones que aterrizan

en la médula de los ojos.

Mi vestido manchado de vino 

cuando loca tambaleo de amor.

Su nombre (¡ay su nombre!)

primero y profundo

exhalación de dopamina

aroma a jazz que hace llorar.

Y aún no tiene nombre

el por qué mi pelo guarda

la forma de sus manos.

Malena Ezcurra

La próxima vez...

“La próxima vez que te vea te cubriré con amor,

 con caricias, con éxtasis. 

Te atiborraré con todas las alegrías de la carne,

 de tal forma que te desmayes y mueras. 

Quiero que te sientas maravillada conmigo, 

y que te confieses a ti misma 

que ni siquiera habías soñado

con ser transportada de esa manera. 

Cuando seas vieja, quiero que recuerdes esas pocas horas,

 quiero que tus huesos secos

 tiemblen de alegría cuando pienses en ellas”. 

Gustave Flaubert a su amada.

Gracias Eva.

Me ha robado

Me han robado, 

me están dejando nada más que la cáscara. 

Ése es el problema.

 Me cambiaron los azules

y todo el orden de las olas.

 No he vuelto a caminar con el mismo paso. 

Yo mismo no me reconozco en los espejos.

Y hay música hasta el fondo de los tarros.

Cambian las formas

 y te extrañas del movimiento de tus dedos, 

de los viajes de tu cuerpo. 

Ya no escuchas.

 Las orejas son estructuras sin sentido.

 Los ojos van detrás de telas, 

carteles, objetos pintados

 y te detienes a descifrarlos y ella,

 ella se renueva a cada instante

 y la  ves sacar la lengua 

entre los puntos de la gran fotografía.

Ennio Moltedo
Pintura: Nastroenie

El cielo...

El cielo tiene un aspecto

amenazador, como la vida,

parece que ambas cosas

fueran a llover.

Begoña Abad
Pintura: Cristina Ramos

Inquietud

Temí que llegara este momento: 

nada en el sol,

nada en las nubes,

 y, sin embargo,

 allí estaba la inquietud 

acodada a la ventana.

Ennio Moltedo

La llama

     Asistida por mi alma antigua,

 por mi alma primera al fin recobrada,

 y por tanto tiempo perdida. 

Ella, la perdidiza, al fin volvió por mí. 

Y entonces comprendí 

que ella había sido la enamorada.

 Y yo había pasado por la vida tan sólo de paso,

 lejana de mí misma .

Y de ella venían las palabras sin dueño

 que todos bebían sin dejarme apenas nada a cambio.

 Yo era la voz de esa antigua alma.

 Y ella, a medida que consumaba su amor,

 allá, donde yo no podía verla; 

me iba iniciando a través del dolor del abandono. 

Por eso nadie podía amarme

 mientras yo iba sabiendo del amor. 

Y yo misma tampoco amaba.

 Sólo una noche hasta el alba.

 Y allí quedé esperando.

 Me despertaba con la aurora,

 si es que había dormido. 

Y creía que ya había llegado,

 yo, ella, él...

 Salía el Sol y el día caía

 como una condena sobre mí.

 No, no todavía.

María Zambrano
Pintura: Zhao Kailin

Yo abrazo...

Yo abrazo, delicia pura

tu cara desconocida

idéntica a  mi alma.

Marguerite Yourcenar

Los domingos

Largos

aburridos

tediosos

azul-grises

son los domingos.

Alégrate conmigo

"Alégrate conmigo, celebremos la suerte

de compartir una ciudad y un siglo,

la bendición del sol dorado de este invierno,

la cerveza y su espuma en nuestros labios.

Brindemos contra el tiempo de oscuras amenazas,

toquémonos osados, riamos complacidos,

conjuremos los monstruos del dolor y la culpa,

callemos nuestra inmensa soledad.

Que el don de la ebriedad nos bañe al mediodía."

Amalia Bautista
Foto: Herbert List, 1952

La felicidad de los ojos...

"... Mi gran placer sensual ha derivado siempre

 - aún hoy persiste esa jerarquía- 

de la felicidad de los ojos.

 Ni el orden melódico más exquisito, 

ni el aroma más raro,

 ni el contacto de la piel humana más dorada y suave,

 ni el vino, ni el beso,

 pueden procurarme el goce que los ojos me brindan. 

Tampoco, como para ciertas mentes superiores,

 el juego filosófico con cuanto implica de estímulo trascendente, 

suple para mí lo que los ojos me regalan.

 Ni siquiera el juego poético que tanto amo.

 Los ojos son para mí las compuertas 

por las cuales penetra en mi interior el río rumoroso

 y tornasolado del mundo".

Bomarzo. M. Mujica Lainez

Modigliani

Fluye

La sabiduría me dice 

que no soy nada.

El amor me dice 

que soy todo.

Entre los dos, 

mi vida fluye.

Nisargadatta Maharaj

Fresa ácida

Nada sino la muerte.

Jane Austen

Fue a los 9 años que entendí

que algún día me moriría.

Mascaba un chicle de fresa ácida,

regresaba del colegio.

Pensé en que el tiempo pasaría,

en que iría perdiendo el sabor,

me haría viejo.

Sentí que yo dejaría de ser yo,

y que todo lo que hubiera

dicho o hecho a lo largo de mi vida

daría igual.

El chicle rechinaba entre mis dientes

como una flema insípida y al escupirla

pensé en el alma y en eso

que me decían de que al morir

uno se va al cielo si ha sido bueno.

Pero si yo dejaba de ser yo

¿Qué más daba a dónde fuera?

Aquel chicle sin duda me había dado

todo su sabor y ahora yacía

aplastado contra el suelo.

Comencé a llorar y seguí haciéndolo

todo el camino hasta casa.

Cuando llegué le conté a mi madre

de mi trance metafísico,

ella no supo como consolarme,

pues la misma cuestión le afligía

profundamente

y se le humedecieron los ojos.

Lo mismo le pasó a mi hermana y a mi padre.

Entonces, no pudiendo soportar

ver a mi familia

sufrir de esa manera, saqué

mi bolsa de chicles y les ofrecí.

Y allí nos quedamos sentados,

mascando aquellos chicles

que, desde entonces,

solo me saben a nada.

David Transhumante
Theresa Quirk