Tréboles

 

Cada vez que me despierto

mi boca vuelve a tu nombre

como el marino a su puerto.

Este volver a empezar

cada jornada sin ti,

esta sensación de mar

que navego y ya perdí...

Como si mi voz te alcanzase,

murmura: Amour adoré,

¿No puedes oírme? No sé.

Vivos estamos en la frase.

¡Qué lejos ayer de hoy!

Hondo ayer: dos fuimos uno.

Hoy no estás y yo no soy.

Gentes que me son extrañas:

esas que me creen solo

sin ver que tú me acompañas.

Así voy sin ti: perdido

por entre gentes que anulan

nuestro amor bajo su olvido.

La Patria, lejos, en el lodo.

Soledades alrededor.

Navidad a pesar de todo:

hijos, su recuerdo, mi amor.

La memoria, malla a malla,

me cubre armando su mundo.

Interior, mi noche calla.

En tu recuerdo me hundo.

Ya te lo decía yo.

Era imposible el olvido.

Fuimos verdad. Y quedó.

Sobre esta misma almohada

me acompañó su cabeza.

Sé ya ahora cómo empieza

la blancura de la nada.

Despierto y como no estás,

no me suena el mundo a mundo:

nunca a solas no hay compás.

¡Estaba yo tan contento

de ser yo, yo para ti!

¡Qué alegría ser así

dos historias en un cuento!

Lo que un día me dijiste

de nuevo suena en mi oído.

La soledad no es tan triste.

Ser es también no haber sido.

Jorge Guillén

Modigliani