La aldaba del recuerdo

En el salón en sombras de la vetusta casa,

allí, donde parece que se refugia el tiempo

a ordenar calendarios de hojas ambarinas

y algún dormido álbum, roído y polvoriento,

allí, entre las brumosas entrañas del pasado,

donde se entretejieron fantasías y sueños,

se pasean los ocres vestigios por el patio

y dibujan las grises telarañas el techo.

Una espada ha quedado como ancestral testigo

de alguna mano firme que blandiera su acero

y las teclas de un piano solemne y taciturno,

añoran el impulso que lo inunde de arpegios.

La silueta marmórea de una figura alada,

invade el sigiloso contorno del recuerdo

y un aroma a jazmines filtra por las ventanas,

testimonio latente de algún lejano encuentro.

Anidan en la sala los sutiles acordes

que circulan por fibras recónditas del eco,

rescatando las notas románticas y etéreas

de aquel vals que bailaran la abuela y el abuelo.

Cuántas veces la aldaba ha esperado la mano

que la libre del túnel umbrío del silencio,

para expandir las ondas que despiertan las voces

que viven todavía y que nunca se fueron.

Irma Norma Vale

Pintura: Alberto Morago

Tea and scones

1825. La tradición inglesa.
Comienzan con el "early morning tea"
en las primeras horas de la mañana.
Luego viene el "nice cup of tea" durante el día,
hasta llegar a lo sublime "five o'clock"
y para terminar, en la noche "high tea" o sea el té superior,
en resumen todo el día es bueno para una humeante taza de té.
Han desarrollado una serie de delicias para acompañar al té:
buns, muffins, scones, cakes
y varias posibilidades de mermeladas
para untarlos suavemente.


Pintura: Daniel Tennant. Tea and scones

Lauretta

Ya cesaron las lluvias.
Ya perdieron su flor los jacarandáes.
Pronto me iré de aquí....

Jon Juaristi
Pintura: Shay Wahl

La poesía

"La poesía es la tentativa
de apremiar a Dios
para que hable"

Howard Nemerov
Pintura:Пётр Козлов

Al otoño

"Season of mists and mellow fruitfulness"

Estación de la bruma y la dulce abundancia,
gran amiga del sol que todo lo madura,
tú que con él planeas cómo dar carga y gozo
de frutos a la vid, bajo el pajizo alero;
cómo doblar los árboles musgosos de las chozas,
con peso de manzanas, y sazonar los frutos
y henchir la calabaza y rellenar
de un dulce grano las avellanas...

John Keats
Pintura: Yanaki Vladimir

Beautiful things

"all beautiful things belong to the same age" Wilde

Lo bello es una especie de nivel trascendental al cual los objetos,
por heteróclitos que sean, se elevan o participan alegóricamente,
y desde ahí hablan al alma ("sentimental, sensible, sensitiva")
a lo más íntimo de ella.

"Tout y parlerait / A l'âme en secret / Sa douce langue natale"
desde ahí hablan, al alma en secreto, su dulce lengua natal. Baudelaire

Capodimonte: pink and lace

El café

Sentado en el café cuentas el día,
el año, no sé qué, cuentas la taza
que bebes yerto; y en tu adiós, la casa
del ojo, muerta, sin color, vacía.

Sentado en el ayer la taza fría
se mueve y mueve, y en la luz escasa
la muerte en traje de francesa pasa
royendo, a solas, la melancolía.

Sentado en el café oyes el río
correr, correr, y el aletazo frío
de no sé qué: tal vez de ese momento.

Y en medio del café queda la taza
vacía, sola, y a través del asa
temblando el viento, nada más, el viento.





Miguel Arteche


Pintura: Marina Bogdanova

Otredad

¿Qué pensaría de mí
si entrara en este momento
y me encontrara en donde estoy, como soy,
aquella que fuí a los veinte años?

José Emilio Pacheco
Pintura: Yvonne Tremblay -Gagnon (desde el blog de Itaca)

Matrioshkas

Dice la leyenda que en el siglo XIX un poderoso señor ruso llamado Alexei Manontov hizo llevar a Moscú una figura de porcelana proveniente de la isla de Honshú, Japón, para regalársela a su amada.

La figura, que representaba un monje budista, se abría, y adentro había otra figura idéntica, más pequeña.

Tanto gustó esa pieza, que Manontov se la mostró a un artesano y éste, inspirado en la porcelana japonesa, talló en madera de tilo la figura de una aldeana rusa, más ocho figuras idénticas, cada vez más pequeñas, que cabían una dentro de la otra, al abrirse todas por la mitad.

Estamos hablando del artesano Vasili Zvezdochkin y de lo que luego serían mundialmente conocidas como las matrioshkas, las características muñecas rusas. Ellas representan una suerte de maternidad folklórica: mujeres caja vestidas con el famoso sarafan, pintadas con brillantes colores y adornadas con flores, pájaros y estrellas. Cada matrioshka es original e irrepetible. Millones de ellas circulan hoy por el planeta, talladas en madera de tilo o abedul, con diseños actualizados, pero llevando siempre esa singularidad de forma y contenido, esos múltiples "secretos" que albergan.

Las matrioshkas y el juego con el infinito...

Pintura: Agate Apkahe
Fuente: la nacion.com.ar

Bicicleta

En rueda está el silencio detenido,
y en freno congelado la distancia.
Qué lejano está el pie, cómo se ha ido
la infancia del pedal sobre la infancia.

El reino del volante sometido
se borra con la sed que hay en la llanta.
La mano que no está tiene un sonido
de tanta ausencia y cercanía tanta.

Cuán remota la edad que en ti palpita
con las velocidades de tu cita,
y qué rápida estás con ser tan quieta,

tan inmóvil pedal dormido ahora
por la lluvia de ayer que te evapora
tu perdida niñez de bicicleta.

MIguel Arteche
Pintura:Владимир Гусев

Rosario

Yo la quería mucho, pero entonces
amar y destruir sonaban parecido,
como en los más confusos poemas de Aleixandre.
Nos casamos con otros. Tal vez así perdimos
lo mejor de la vida. Quién sabe. Hubo una noche
en que ambos acordamos que pudo ser distinto
el rumbo de esta historia de culpa y cobardía.
Se quitó el pasador de su cabello oscuro
y me lo dio al marchar, y nunca volví a verla.
Murió. No lo he sabido hasta esta tarde misma,
varios años después, en su pequeño pueblo
y frente a la serena desolación del mar.
Ahora intento evocarla, pero se desvanece:
No he encontrado siquiera su pasador de rafia.

Jon Juaristi
Pintura: Aracil Germán

Te tuve

Te tuve
cuando eras dulce,
acariciado mundo.
Realidad casi nube,
¡cómo te me volaste de los brazos!
Ahora te siento nuevamente.
No por tu luz, sino por tu corteza,
percibo tu inequívoca presencia,
agrios perfiles, duros meridianos,
¡áspero mundo para mis dos manos!

Angel González
Pintura: Vladimir Muhin

Posibilidades

Prefiero el cine.
Prefiero los gatos.
Prefiero los robles a orillas del Warta.
Prefiero Dickens a Dostoievski.
Prefiero que me guste la gente
a amar a la humanidad.
Prefiero tener a la mano hilo y aguja.
Prefiero no afirmar que la razón
es la culpable de todo.
Prefiero las excepciones.
Prefiero salir antes.
Prefiero hablar de otra cosa con los médicos.
Prefiero las viejas ilustraciones a rayas.
Prefiero lo ridículo de escribir poemas
a lo ridículo de no escribirlos.
Prefiero en el amor
los aniversarios no exactos
que se celebran todos los días.
Prefiero a los moralistas
que no me prometen nada.
Prefiero la bondad astuta
que la demasiado crédula.
Prefiero la tierra vestida de civil.
Prefiero los países conquistados
a los conquistadores.
Prefiero tener reservas.
Prefiero el infierno del caos
al infierno del orden.
Prefiero los cuentos de Grimm
a las primeras planas del periódico.
Prefiero las hojas sin flores
a la flor sin hojas.
Prefiero los perros con la cola sin cortar.
Prefiero los ojos claros
porque los tengo oscuros.
Prefiero los cajones.
Prefiero muchas cosas
que aquí no he mencionado
a muchas otras tampoco mencionadas.
Prefiero el cero solo
al que hace cola en una cifra.
Prefiero el tiempo insectil al estelar.
Prefiero tocar madera.
Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.
Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad
de que el ser tiene su razón.

Wislawa Szymborska

Pintura: Jane Ansell

La lectora

Ella busca ese libro
que lee el ritmo del cerebro
cuando el principio de incertidumbre
toca la mirada y la transforma.
Entonces lee las hojas de las amapolas
y el llanto de ese perro indigente.
Lee el gozne de los labios
cuando se cierran para el silencio
cuando se abren para atravesar
el secreto de las palabras.
Trata en la lectura de unir
el ritmo del cerebro al cuerpo,
sabe que en las pausas
se encuentra el infinito.
Lee con el tacto el umbral,
los bordes, la cicatriz
de un día que se queda.
Y la lluvia que nos vuelve a leer.
Los cuerpos en el Nilo,
en el Duino y en el Manzanares
son releídos por el agua
de la piel del agua
en la piel del cuerpo.
El cuerpo de su amante
es leído en braille, en señas,
junto a la música de Rimbaud
y con cuartetos de Eliot
en la punta de los dedos.
El ritmo del cuerpo
en el ritmo del cerebro
los dedos dicen.
Cuando el aire con círculos
desorientados, asimétricos
deja que habite la nada
ella la lee con el corazón.
¿Qué es la nada?
Quizás la huída exacta
donde convergen la sombra y su fuga.
La nada en el ritmo del corazón
es una gota que se desliza lentamente
en la cintura roja de una tarde
en Lisboa con Pessoa
leyendo el olor de esa ciudad.
Leyendo la negritud de los movimientos
y el vinho del Duero que nos toca la lengua
con sabor a sí mismo.
La lectora mece sus caderas y su vientre
por el dolor de unas palabras
que hablan de un cuerpo sin cabeza
en un cuerpo con cabeza
de un cuerpo que baila
adentro de un cuerpo quieto.
Duele el cuerpo abandonado
lee el vientre. El sexo lee siempre
la lluvia que produce el relámpago,
y el beso que se deja en el árbol
para el siglo siguiente.
Los órganos como una sinfonía
leen todos juntos ese estado inefable,
inconcreto, en que ahora, fascinado,
danza el cuerpo escrito.
El deseo lee a ese otro cuerpo
que no se escribió con nada
y sin embargo está escrito
con el hilo de Ariadna debajo del Sena.
El hilo del cuerpo debajo del agua
el agua en la boca
el agua en los ojos
que tocan a la lectora.

La lectora leída. Jotamario Arbeláez
Pintura: Francine van Hove

Esta máquina de coser...

y el poder evocador de su sonido...

Pintura: Judith Pond Kudlow

Adolescente

¿Yo, adolescente?
Si de repente, aquí, ahora,
se plantara ante mí,
¿tendría que saludarla
como a una persona próxima,
a pesar de que es para mí
extraña y lejana?
¿Soltar una lágrima,
besarla en la frente
por el mero hecho
de que tenemos la misma
fecha de nacimiento?
Hay tantas diferencias entre nosotros
que probablemente
sólo los huesos son los mismos,
la bóveda del cráneo,
las cuencas de los ojos.
Porque ya sus ojos son
como un poco más grandes,
sus pestañas más largas,
su estatura mayor
y todo el cuerpo recubierto
de una piel ceñida y tersa,
sin defectos.
Nos unen, es cierto,
familiares y conocidos
pero casi todos están
vivos en su mundo,
y en el mío
prácticamente nadie
de ese círculo común.
Somos tan diferentes,
pensamos y decimos
cosas tan distintas.
Ella sabe poco,
pero con una obstinación
digna de mejores causas.
Al despedirnos, nada
una especie de sonrisa
y ninguna emoción.
Sólo cuando desaparece
y olvida con las prisas la bufanda.
Una bufanda de pura lana virgen,
a raya de colores,
hecha a ganchillo
por nuestra madre para ella.
Todavía la conservo.

Wislawa Szymborska
Pintura: Allan Banks (copywright)

Sures

Para mí el sur es una raya
que va de Buenos Aires a Santiago.
Llega hasta la Patagonia y calla
surcando mil desiertos despiadados.
También el sur del uruguayo
(ese que existe, nosotros lo habitamos)
o el del poeta ciego
con gauchos y paisanos.
Es Camino del Sur
que invita a ir Sureando
silbando mil canciones
que para mi son tangos
Qué sur de aquellos sures
es el que yo más amo?
Seguro que el de Manzi,
con Manoblanca al lado.
El sur de las estrellas
El sur de aquellos ojos
que sueñan en Pompeya
esperándome.

Marcelo Suárez De Luna en este blog,
y si el poema habla de sures Marcelo... ¿a quién nos recuerda?

Pintura: Jorge Frasca

De improviso

De improviso me entristezco
porque hallo las huellas
del paso del tiempo
en sitios que no esperaba:
o en el horizonte marino,
o en montañas distantes,
o en un libro que leí hace tiempo
y tiene mis signos de lectura,
o si veo escrito en una hoja suelta
el nombre de alguna muchacha,
por ejemplo, aquella que amé
en el otoño de 1974.

Marco A.Campos
Pintura: Handel Lucas. Time tries all things

Ruego a tus pies

Muere antes que yo,
un poquito antes
para que no tengas
que recorrer sola
el camino a casa.

Pintura: Lila Cabot Perry
Reiner Kunze. Traducción de Raúl Borchardt

gracias Viviana

Cuéntamelo otra vez

Cuéntamelo otra vez: es tan hermoso

que no me canso nunca de escucharlo.

Repíteme otra vez que la pareja

del cuento fue feliz hasta la muerte,

que ella no le fue infiel, que a él ni siquiera

se le ocurrió engañarla. Y no te olvides

de que, a pesar del tiempo y los problemas,

se seguían besando cada noche.

Cuéntamelo mil veces, por favor:

es la historia más bella que conozco.

Amalia Bautista
Pintura: Leyendecker

Red shoes

Cuando era niña tuve unos zapatos rojos como estos,
eran mágicos como los de Dorothy
y viajé con ellos al país de Oz...

Pintura: M. Collier

Otoño

Templa su fuego el sol bajo el nublado;
las nieblas rompen sus tupidos velos
y desciende la lluvia, y arroyuelos
de límpido cristal recoge el prado.

Pájaro amante, insecto enamorado,
sienten, última vez, ardientes celos;
marchan la golondrina y sus polluelos:
se adorna el bosque de matiz dorado.

¡Ya está aquí! El mar levanta sus espumas
y acres perfumes a la tierra envía...
¿Quién no le ama? Entre rosadas brumas,
coronado de mirtos y laureles,
viene dando a las vides ambrosía,
vertiendo frutas, regalando mieles!

Rosario de Acuña 1851-1923
Pintura: Andrey Nicolaevich Shilder

Llegará el día

Llegará el día y habrá que aceptarlo.
y aunque el corazón se acurruque en el pecho,
como un pájaro enfermo,
habrá que aceptarlo.
Sólo falta saber quién de los dos
quedará sin oír la respiración del otro,
huérfano del lenguaje cifrado
de la otra mirada.
Quién de los dos
quedará en el vacío de las sombras,
sin el latente custodio de su cuerpo.
Quién sufrirá la alejada presencia
llenando el vacío de los cuartos.

Matilde Kusminsky
Pintura: Rob Hefferan

La magdalena de Proust

...Y de pronto el recuerdo surge.
Ese sabor es el que tenía el pedazo de magdalena
que mi tía Leoncia me ofrecía,
después de mojado en su infusión de té o de tila,
los domingos por la mañana en Combray
(porque los domingos yo no salía hasta la hora de misa),
cuando iba a darle los buenos días a su cuarto.
Ver la magdalena no me había recordado nada,
antes de que la probara;[...];
¡quizá porque de esos recuerdos
por tanto tiempo abandonados
fuera de la memoria no sobrevive nada
y todo se va desagregando!;
las formas externas [...], adormecidas o anuladas,
habían perdido la fuerza de expansión
que las empujaba hasta la conciencia.
Pero cuando nada subsiste ya de un pasado antiguo,
cuando han muerto los seres
y se han derrumbado las cosas,solos,
más frágiles, más vivos, más inmateriales,
más persistentes y más fieles que nunca,
el olor y el sabor perduran mucho más,
y recuerdan, y aguardan, y esperan,
sobre las ruinas de todo,
y soportan sin doblegarse en su impalpable gotita
el edificio enorme del recuerdo.

Pintura: "This image ©Jelaine Patricia Faunce. All rights reserved."
Proust. À la recherche du temps perdu: Du côté de chez Swann

Una taza té

"¿Cómo te voy a explicar
el sabor de una taza de té?";
té de colores sepia,
ámbar, rojo o negro,
con sabor a humedad, a humo,
a bayas o a magnolias.
El té que degustaban
"El anfitrión, el huésped y el crisantemo...
sin decir palabra"
¿Qué habrían de decir si el colmo de la amistad
es estar juntos en silencio?

José C. García F.
Pintura: "This image ©Jelaine Patricia Faunce. All rights reserved."

Vivir

¿Qué modo de vivir era éste?
¿Un modo de vivir
donde un hombre está tan ocupado
que ni puede leer poemas?
Eso no es vivir.

Raymond Carver
Pintura: Buchholz

Bienvenido otoño

con tus verdes, dorados y ocres...
trae la calma a esta tierra,
la llovizna fina,
la quietud permanente...

Pintura: Brusilov Stanislav

Principio y fin

...y el límite del verano ya está aquí...

Pintura: Oleg Potapov

Bosque

Cruzas por el crepúsculo.
El aire tienes que separarlo
casi con las manos
de tan denso,
de tan impenetrable.
Andas.
No dejan huellas tus pies.
Cientos de árboles
contienen el aliento
sobre tu cabeza.
Un pájaro no sabe que estás allí,
y lanza su silbido largo
al otro lado del paisaje.
El mundo cambia de color:
es como el eco del mundo.
Eco distante
que tú estremeces,
traspasando las últimas fronteras
de la tarde.

Angel González
Pintura: Xie Chuyu

Gift

Un día tan feliz.
La niebla se levantó temprano,
trabajé en el jardín.
Los colibríes se posaban en las madreselvas.
No había nada en el mundo
que quisiera poseer.
No conocía a nadie digno de envidia.
Cualquier mal que hubiera sufrido,
estaba olvidado.
Pensar que una vez fui el mismo hombre
no me avergonzó.
No había dolor en mi cuerpo.
Al levantar la cabeza,
vi el mar azul y las velas.

A day so happy.
Fog lifted early.
I worked in the garden.
Hummingbirds were stopping over
the honeysuckle flowers.
There was no thing on earth
I wanted to possess.
I knew no one worth my envying him.
Whatever evil I had suffered,
I forgot.
To think that once I was the same man
did not embarrass me.
In my body I felt no pain.
When straightening up,
I saw blue sea and sails.

Czeslaw Milosz
Pintura: Daniel Garber