Distraída felicidad

Es el vaivén de la ciudad
amigable escaparate
de una vida que parece lo que es;
suave roce de ricas telas,
delicioso goteo de sutiles aromas,
café, conversaciones, risas,
libros tan buenos que emocionan
a esos huéspedes contentos de una vida
que no parece lo que es;

horas malpagadas,
grisácea letanía de siempres
y de nuncas,
inalcanzables las cosas más cercanas,
para aquel
que lejos de sí mismo
y de todos
tiende la mano
a la distraída felicidad.

Angeles Carbajal 
Pintura:Brent Lynch

Insomnio

Noche más allá de la noche,
cuando las palabras
no escriben el poema,
y el poema sin palabras
es el poema infinito.

Angeles Carbajal
Pintura:Kathy Montgomery

Mujer fenomenal

Las mujeres hermosas se preguntan dónde radica mi secreto. 

No soy linda ni hecha para vestir una talla de modelo,

mas cuando empiezo a decirlo, todos piensan que miento. 

Y digo: está en el largo de mis brazos, en el ancho de mis caderas, 

en la cadencia de mi paso, en la curva de mis labios. 

Soy una mujer fenomenalmente. Mujer fenomenal, esa soy yo.

Entro en cualquier ambiente tan fresca como una rosa, 

y si ante un hombre los tipos se ponen de pie o caen de rodillas, 

ante mi revolotean, una colmena de abejas melosas. 

Y digo: es el fuego de mis ojos, y el brillo de mis dientes, 

el movimiento de mi cadera, y la alegría de mis pies. 

Soy una mujer fenomenalmente. Mujer fenomenal, esa soy yo. 

Los mismos hombres se preguntan qué ven en mí. 

Se esfuerzan mucho, pero no pueden tocar mi misterio interior. 

Cuando intento mostrárselo dicen que no logran verlo. 

Y digo: está en la curvatura de mi espalda, el sol de mi sonrisa, 

el porte de mis pechos, la gracia de mi estilo. 

Soy una mujer fenomenalmente. Mujer fenomenal, esa soy yo. 

Ahora comprendes por qué mi cabeza no se inclina. 

No chillo ni hago aspavientos, ni tengo que hablar a voz en grito. 

Cuando me veas pasar, tendrás que sentir orgullo. 

Y digo: está en el sonido de mis tacones, la onda de mi cabello, 

la palma de mi mano, la necesidad de mis afectos.

Porque soy una mujer fenomenalmente. 

Mujer fenomenal. 

Esa soy yo.

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Pretty women wonder where my secret lies.
I'm not cute or built to suit a fashion model's size
But when I start to tell them,
They think I'm telling lies.
I say,
It's in the reach of my arms
The span of my hips,
The stride of my step,
The curl of my lips.
I'm a woman
Phenomenally.
Phenomenal woman,
That's me.

I walk into a room
Just as cool as you please,
And to a man,
The fellows stand or
Fall down on their knees.
Then they swarm around me,
A hive of honey bees.
I say,
It's the fire in my eyes,
And the flash of my teeth,
The swing in my waist,
And the joy in my feet.
I'm a woman
Phenomenally.
Phenomenal woman,
That's me.

Men themselves have wondered
What they see in me.
They try so much
But they can't touch
My inner mystery.
When I try to show them
They say they still can't see.
I say,
It's in the arch of my back,
The sun of my smile,
The ride of my breasts,
The grace of my style.
I'm a woman

Phenomenally.
Phenomenal woman,
That's me.

Now you understand
Just why my head's not bowed.
I don't shout or jump about
Or have to talk real loud.
When you see me passing
It ought to make you proud.
I say,
It's in the click of my heels,
The bend of my hair,
the palm of my hand,
The need of my care,
'Cause I'm a woman
Phenomenally.
Phenomenal woman,
That's me.

Maya Angelou

Dibujo: Mari-k (Audrey)

Oda a la crítica

Yo escribí cinco versos:
uno verde,
otro era un pan redondo,
el tercero una casa levantándose,
el cuarto era un anillo,
el quinto verso era
corto como un relámpago
y al escribirlo
me dejó en la razón su quemadura.
Y bien, los hombres,
las mujeres,
vinieron y tomaron
la sencilla materia,
brizna, viento, fulgor, barro, madera
y con tan poca cosa
construyeron paredes, pisos, sueños.
En una línea de mi poesía
secaron ropa al viento.
Comieron
mis palabras,
las guardaron
junto a la cabecera,
vivieron con un verso,
con la luz que salió de mi costado.
Entonces
llegó un crítico mudo
y otro lleno de lenguas,
y otros, otros llegaron
ciegos o llenos de ojos,
elegantes algunos
como claveles con zapatos rojos,
otros estrictamente
vestidos de cadáveres,
algunos partidarios
del rey y su elevada monarquía,
otros se habían
enredado en la frente
de Marx y pataleaban en su barba,
otros eran ingleses,
y entre todos
se lanzaron
con dientes y cuchillos,
con diccionarios y otras armas negras,
con citas respetables,
se lanzaron
a disputar mi pobre poesía
a las sencillas gentes
que la amaban:
y la hicieron embudos,
la enrollaron,
la sujetaron con cien alfileres,
la cubrieron con polvo de esqueleto,
la llenaron de tinta,
la escupieron con suave
benignidad de gatos,
la destinaron a envolver relojes,
la protegieron y la condenaron,
le arrimaron petróleo,
le dedicaron húmedos tratados,
la cocieron con leche,
le agregaron pequeñas piedrecitas,
fueron borrándole vocales,
fueron matándole
sílabas y suspiros,
la arrugaron e hicieron
un pequeño paquete
que destinaron cuidadosamente
a sus desvanes, a sus cementerios,
luego
se retiraron uno a uno
enfurecidos hasta la locura
porque no fue bastante
popular para ellos
o impregnados de dulce menosprecio
por mi ordinaria falta de tinieblas
se retiraron
todos
y entonces,
otra vez,
junto a mi poesía
volvieron a vivir
mujeres y hombres,
de nuevo hicieron fuego,
construyeron casas,
comieron pan,
se repartieron la luz
y en el amor unieron
relámpago y anillo.
Y ahora,
perdonadme, señores,
que interrumpa este cuento
que les estoy contando
y me vaya a vivir
para siempre
con la gente sencilla.

Neruda
Pintura: Harold Harvey.Los críticos.

Suburbio

                                         El alma es una pared de invierno.
                                         Los vagos pensamientos,
                                         sombras de ropa.
                                         que zarandea el viento.
                                         Un consumirse frío,
                                         el sol adentro.






César Simón
Pintura:Beck Mark

La vida sigue

La vida sigue -dicen-

pero no siempre es verdad.

A veces la vida no sigue.

A veces sólo pasan los días.

Karmelo Iribarren

Pintura:Bernhard Lucien

Elegía

Qué vago es el reloj
que suena. Qué extraño
este silencio, nube informe.
Cómo se hunde la hoja
al fondo del estanque.
Cómo florecen siempre los almendros
antiguos, cómo ruedan
aquellos soles, madre,
abuela, amigos -sonrientes-,
mientras sus voces cortan el cristal
de la tarde.

César Simón
Pintura: Holsoe

He dispuesto...

He dispuesto en mi rostro surcos inconfundibles.
Me he puesto el delantal de luto
y me he dejado ir al borde de la acera.

(Hay un banco vacío en el que me he sentado
para morir un poco y de una muerte rara.)

Pienso en cómo te quise.
Yo no voy a aclararte de dónde me ha nacido
este dolor que crece a golpe de tristeza.
Pasa gente.
Hace ya mucho tiempo que no te explico nada
porque hace mucho tiempo que perdí la esperanza
de envejecer contigo.Es domingo.

(El perro es otro espacio.
Una muerte distinta en medio de la calle.)

Elsa López 
Pintura:Henri Lebasque

Vivir...

Vivir es deslizarse...

César Simón
Pintura: Troubetzkoy

Una noche

 

Una noche, hace tiempo, caminábamos.

De pronto, enardecidos,

pero conscientes

-nunca el amor enturbia la consciencia-,

nos metimos ahí, para besarnos,

al almacén oscuro.

Hicimos el amor en el más puro fuego,

junto al peligro

-la puerta estaba rota,

por la acera pasaban transeúntes…-.

La vida breve y el amor en vilo.

¿Cómo saber si en tales ocasiones

el amor nos preserva

o nos destruye?

Ahora tras el rictus con que apenas

señalo la presencia de esa puerta,

mi consideración me lleva lejos.

Y en la lluvia camino.

 

César Simón 

Pintura: Laurie Campbell

Aladas

Yo no soy esa muchacha
de pelo ensortijado y cintas en el pelo
que baila para ti en los antiguos salones del Coimbra.
Yo no soy esa otra que se desliza suavemente
por las gastadas alfombras del viejo comedor
-los brazos en alto como nubes o pájaros-
tarareando canciones que te dejan partido el corazón..
No te engañes, mi amor,
no confundas mi voz y mis canciones
con el tono ligero de las suyas.
Resucítame y créceme, amado, no te escondas.
Emerge de la lluvia, del mar, de las cenizas.
Resurge en llamaradas.
Que el brillo de tu rostro no lo empañe la noche
ni el llanto de mis ojos.
Acaricia mis hombros
con la suave ternura de otros tiempos
-la misma que utilizas con ella-
y di que aún soy hermosa
y que mi pelo brilla como si fueran alas.
No me hagas la muerte más difícil.

Elsa López
Pintura:Blakely

Recuerdo...

Recuerdo el amor que me nacía al tiempo de la lluvia.
Recuerdo los baúles y las colchas de hilo,
las flores de lavanda volando por espacios abiertos y felices,
aquella despiadada multitud de grillos debajo de las lápidas,
y tus besos, pan y aceite, detrás de los postigos.

Recuerdo aquellos días cuando tú me besabas
tras las torres caídas del castillo y las olas.
Y recuerdo las noches naufragando tu cuerpo
en aquella penumbra universal del hambre.

Yo entonces era otra.
Pero no he renunciado ni al amor ni a la herida.

Elsa López 
Pintura:Vicente Romero

Mi Tomasito

 

 

Hoy cumple 4 añitos y los celebra en Bariloche

¡Qué seas muy feliz!

Celebración

Seis años de blog....¿no será mucho ya?

Mascarones de proa

Me hundo y luego vuelvo a renacer de nuevo.
No pueden las tormentas con mi rostro y su pena.
Derivo mar adentro.
Me tragan los abismos
y resurjo de nuevo sobre el mar y las olas.
Yo soy insumergible.
Como esos mascarones de los barcos antiguos
que navegan soberbios del tajamar en lo más alto.


Elsa López
María Celeste, mascarón de proa

Te morirás primero...

Te morirás primero, ya lo sé.
No creas que me importa.
Me vestiré de gala,
con los tacones altos miraré las estrellas
y andaré por las plazas como si fuera fiesta...

Elsa López
Pintura: Andrew Talbot

La cerca de piedra

Mi abuelo puso una piedra

sobre la piedra

que había puesto su padre.

Mi padre puso una piedra

sobre la piedra

que había puesto mi abuelo.

Límite, Linde.

Yo tengo una piedra en la mano.

  

 José María Cumbreño

Pintura:Andrew Wyeth

Acaso

Acaso

en este desapego

con el que asisto cada tarde

a la defunción

del día,
no haya

en el fondo

sino la desconfianza, el recelo

de quien le pasó la mano

–muchas veces–

por el lomo

a la vida,

y probó

sus colmillos.

Karmelo Iribarren

Pintura:Ron Pattern

Ahora que te has ido

Ahora que te has ido durante cinco días,
fumaré todos los cigarrillos 
que quiera y donde quiera. 
Haré bollos y me los comeré
con mermelada y tocino. 
Haré el vago. 
Seré indulgente conmigo mismo. 
Pasearé por la playa 
solo si me apetece. 
Y me apetece, a solas 
y pensando en mis años de juventud.
En las personas que entonces me amaron 
más allá de la razón.
Y en cómo yo las amé a ellas 
sobre todas las demás.
Excepto de una.
 ¡Estoy diciendo que haré todo
lo que quiera mientras estás fuera!
Pero hay una cosa que no haré.
No dormiré en nuestra cama sin ti.
No. No tengo ganas.
Dormiré ahí donde suelto una blasfemia 
si me apetece,
ahí donde duermo cuando estás fuera
y no puedo abrazarte como lo hago.
En el sofá roto de mi estudio.

R. Carver
Pintura: Kathy Montgomery

No...

 no serán sólo castillos en el aire.

Pintura: Ekaterina Panikova

He wishes for the cloths of heaven

Had I the heavens' embroidered cloths,
Enwrought with golden and silver light,
The blue and the dim and the dark cloths
Of night and light and the half-light,
I would spread the cloths under your feet:
But I, being poor, have only my dreams;
I have spread my dreams under your feet;
Tread softly because you tread on my dreams.

Si tuviese yo las telas bordadas del cielo,
Recamadas con luz dorada y plateada,
Las telas azules y las tenues y las oscuras
De la noche y la luz y la media luz,
Extendería las telas bajo tus pies:
Pero, siendo pobre, sólo tengo mis sueños;
He extendido mis sueños bajo tus pies;
Pisa suavemente, pues pisas mis sueños.

W.B. Yeats
Pintura: Mc Grath
Gracias Ana

La hija de Ryan

Algunas películas quedan para siempre.

Inauguran algo en nosotros.

Era una historia de lealtad, amor,

traición, valor y desprecio.

Una playa inmensa,

la música de Maurice Jarre,

y un oficial inglés desabrochando

la blusa de Sarah Miles.

La titulaba ‘La hija de Ryan’, la vi en el

teatro Fleta y al salir todo había cambiado.

Manuel Pereira 
La hija de Ryan 1970
Gracias Antón

El alma

Sabemos que no se nos permite usar tu nombre.

Sabemos que eres inefable

y débil, quebradiza, sospechosa

de pecados ocultos, como un niño.

Sabemos que no se te permite vivir ya

en la música, en un árbol al atardecer.

Sabemos, o por lo menos eso nos han dicho,

que no existes, de ningún modo, en ningún sitio.

Y sin embargo oímos aún tu voz

insistir, en un eco, una queja, en las cartas

que Antígona nos manda

desde el desierto griego.

Zagajewski

Zen

Los recuerdos me miran

Una mañana de junio es muy temprano
Para despertar, pero tarde para dormir de nuevo.
Debo ir a la hierba que está llena
De recuerdos, que me siguen con la mirada.
No se ven, se mezclan completamente
Con el fondo, camaleones perfectos.
Tan cerca que los escucho respirar
A pesar que el canto de los pájaros es estridente.

Tomas Transtromer
Pintura: Zorn Anders

Adolescente

¿Yo, adolescente?
Si de repente, aquí, ahora, se plantara ante mí,
¿tendría que saludarla como a una persona próxima,
a pesar de que es para mí extraña y lejana?
¿Soltar una lágrima, besarla en la frente
por el mero hecho
de que tenemos la misma fecha de nacimiento?
Hay tantas diferencias entre nosotros
que probablemene sólo los huesos son los mismos,
la bóveda del cráneo, las cuencas de los ojos.
Porque ya sus ojos son como un poco más grandes,
sus pestañas más largas, su estatura mayor
y todo el cuerpo recubierto de una piel
ceñida y tersa, sin defectos.
Nos unen, es cierto, familiares y conocidos
pero casi todos están vivos en su mundo,
y en el mío prácticamente nadie
de ese círculo común.
Somos tan diferentes,
pensamos y decimos cosas tan distintas.
Ella sabe poco,
pero con una obstinación digna de mejores causas.
Yo sé mucho más,
pero, a cambio, sin ninguna seguridad.
Me muestra unos poemas
escritos con una letra cuidada, clara,
que no tengo ya desde hace tiempo.
Leo y leo esos poemas.
A lo mejor este de aquí,
si lo acortáramos,
y lo corrigiéramos en un par de lugares.
El resto no augura nada bueno.
La conversación no fluye.
En su pobre reloj
el tiempo es barato e impreciso.
En el mío mucho más caro y exacto.
Al despedirnos nada, una especia de sonrisa
y ninguna emoción.
Sólo cuando desaparece
y olvida con las prisas la bufanda.
Una bufanda de pura lana virgen,
a rayas de colores,
hecha a ganchillo
por nuestra madre para ella.
Todavía la conservo.

Wisława Szymborska

Arcos romanos

En la grandiosa iglesia romana se aprietan los turistas
En la penumbra.
Cúpula abierta tras cúpula y sin panorámica.
Algunas llamas de cirios titilan.
Un ángel sin semblante me envolvió
Y me susurró a través de todo el cuerpo:
“No te avergüences de ser persona, ¡sé orgulloso!
Dentro de ti se abre cúpula tras cúpula infinitamente
Tú nunca estarás completo, y así es como debe ser.”
Yo estaba ciego de lágrimas
Y fui empujado a la soleada piazza
Junto a Mr y Mrs Jones, Herr Tanaka y
Signora Sabatini
Y dentro de todos ellos se abrió cúpula tras cúpula infinitamente

Tomas Transtromer

Los domingos

                                                

"...los domingos tienen esa penetrante tristeza 

enmascarada con gritos y risas y el mejor traje, 

tienen la caída de hombros del que vagamente busca escapar 

a la alienación de la semana y de la vida, 

encontrar una reconciliación que todo le niega 

y que solo la esperanza vestida de gol

                                      o de batacazo le muestra desde lejos."

Julio Cortázar
Doisneau. Sunday morning

Gracias Marcelo

Vidas...

Vidas mal escritas:
la belleza persiste
como un tatuaje.

Tomas Tranströmer
Pintura:Ekaterina Panikanova

Relación de medianoche

Si entras a esa casa, a medianoche,
Si entras en ese mundo,
Y sigiloso y en puntillas dejas
Quietas las manos, con cuidado
No respiras, y si los ojos fijas
En una hoja de papel en blanco
Por algunas semanas, y luego te desprendes,
Aunque es difícil, de tu cuerpo,
O si lo dejas en los años que te quedan
Por vivir, y nadie hay en la casa,
Y nadie hay en el mundo de la casa:
Verás que el cigarrillo enciende al fumador,
Y el vino se bebe al embriagado,
Y el libro lee a su lector,
Y la chaqueta se viste de su dueño,
Y el pan engulle a sus hambrientos, y el espejo
Se mira en el azogue de la dama,
Y de improviso se enciende una pared,
Y asoma una cabeza, y la saludas,
O muy de súbito sale de tus hombros
El niño que serías, y lo besas,
O una mano en el aire arroja de improviso
Abejas de oro sobre tu cabeza,
O ves llegar la madrugada
Y te duermes
En otra casa, y en el sueño tratas
De buscar lo que has perdido:
Ese mundo real que ya no tienes,
Porque entraste en el mundo de los ojos irreales.
Salvo que entraras de nuevo en esa casa...

Miguel Arteche 

Pintura: Jacob Schikaneder

Sueños

En contra del saber y la ciencia de los geólogos

burlándose de sus imanes, gráficos y mapas

el sueño en una fracción de segundo

apila frente a nosotros montañas tan pétreas

como las de la realidad.

Wislawa Szymborska  (gracias querida Ana)
Pintura:María Baccio. Il sogno

He soñado...

He soñado con la realidad. 

Con qué alivio me he  despertado.

Stanislaw  
Pintura:Vincent Giarrano                                                                                                 

Madre

Llegué cuando acababa de morir, 

y era un misterio 

ver tan de cerca la muerte

en aquel cuerpo amado.

Aún conservaba

el calor de la vida, 

y puse yo mis labios

sobre su rostro inmóvil. 

Al besarla,

pude atisbar en ella 

y escuchar todavía

 unas puertas cerrándose,

y un viento que de súbito arrasaba

 la casa de amor y no sé que despojos

de mi niñez remota.

Eloy Sánchez Rosillo
Mamá hoy es tu cumpleaños nº93

Y llegó el día...

Y llegó el día
en que el riesgo que corría
por quedarse firme
dentro del capullo
era más doloroso
que el riesgo que corría
por florecer.

Anais Nin
1978...un día

Bendición

Que los caminos se abran a tu encuentro,
que el sol brille sobre tu rostro,
que la lluvia caiga suave sobre tus campos,
que el viento sople siempre a tu espalda.

Que guardes en tu corazón con gratitud
el recuerdo precioso
de las cosas buenas de la vida.

Que todo don de Dios crezca en ti
y te ayude a llevar la alegría
a los corazones de cuantos amas.

Que tus ojos reflejen un brillo de amistad,
gracioso y generoso como el sol,
que sale entre las nubes
y calienta el mar tranquilo.

Que la fuerza de Dios te mantenga firme,
que los ojos de Dios te miren,
que los oídos de Dios te oigan,
que la Palabra de Dios te hable,
que la mano de Dios te proteja,
y que, hasta que volvamos a encontrarnos,
Dios te tenga, y nos tenga a todos,
en la palma de su mano.

Oración irlandesa
Cassis, France, 2011
Bendiciones para mi hijo mayor que hoy viaja a Francia a cumplir sus sueños. 

Porque

“Porque ninguna lágrima rescata nunca
el mundo que se pierde
ni el sueño que se desvanece”

Juana de Ibarbouru.
Pintura:Fabián Pérez

¿Por qué te vas tan lejos...?

¿Por qué te vas tan lejos?,

me preguntó la abuela.

Tengo que trabajar, le dije.

Nosotros también nos fuimos,

igual nuestros hermanos:

ellos no volvieron.

Te vas tan joven y sola, decía,

serás extranjera.

Y señaló el mapa.

¿Por qué te vas tan lejos?,

repetía, con lo bien que estabas

aquí – coche, hipoteca, préstamo -.

Voy a buscar una vida grande, abuela.

Y la abuela me miró a los ojos,

acariciando mi cara con sus manos:

que el viaje no sea duro,

que el país sea una casa,

que los amigos te duren para siempre.

Sara Herrera P.
Pintura: Ralph Todd

Un árbol

Hoy...

me siento

árbol

Pintura:  Ekaterina Panikanova

Soltar

Para el pensamiento compulsivo 

 y el apego: 

soltar, 

soltar, 

soltar...

Pintura: Kershisnik

Te llama el sur

Te llama el sur esta noche, 

 te llama como nunca...

Miguel Arteche 
Foto:J. Benavente