viernes, 14 de marzo de 2014

Oración por la hora del lobo


Dame mi ventana mi libro mi cama
las sombras frondosas en la calle
Dame el jardín del patio trasero amontonado
con rosas y clavelinas
Dame los brazos y las manos de mi madre
Dame el viento que sacudió los aleros
mientras la luna se filtraba por los árboles
Dame mi ventana mi libro mi cama

Dame los bosques donde el búho de las nieves
llamó y llamó mientras me deslizaba en lo profundo
del acolchado que se extendía como nieve caliente
sobre mí y mi temor de que algo estaba
por pasar, algo tan terrible los bosques
quedaban quietos como lo hacen cuando los árboles mueren
de raíz o las hojas se sacuden con fuerza como mi cerebro
se sacude ahora ante la idea de no estar

Dame mi cama su brazo su mano
Dame la puerta a los bosques y las raíces profundas
Dame la nieve en el jardín lateral
que la primavera prometida vendría con sus gritos
Dame mi cuerpo antes de que envejezca
Dame mi madre su mente aún fuerte
Dame los días que he vivido excepto los olvidados
Dame mi ventana mi libro mi cama




PRAYER FOR THE HOUR OF THE WOLF

Give me my window my book my bed
the leafy shadows on the street
Give me the backyard garden heaped
with roses and sweet william
Give me my mother’s arms and hands
Give me the wind that shook the eaves
while moonlight spilled through the trees
Give me my window my book my bed

Give me the woods where the snow owl
called and called while I slid deeper under
the comforter that lay like warm snow
on me and my dread that something was going
to happen, something so terrible the woods
would go still as they do when trees die out
at the root or leaves shake hard as my brain
shakes now at the thought of not being

Give me my bed her arm her hand
Give me the door to the woods and deep roots
Give me the snow in the side-yard garden
that promised Spring would come with its shouts
Give me my body before it grew old
Give me my mother her mind still strong
Give me the days I’ve lived but forgotten
Give me my window my book my bed
Lynne Knight
Gracias Miriam 
David Hettinger 

jueves, 13 de marzo de 2014

El medio transparente




Lo mejor sería no pensar demasiado
en ellas, las palabras. Ellas vienen
así o de otro modo y no es tan importante.

Vidrios, ventanas son y habría que limpiarlas
con cuidado, por eso. No pintarlas
–¿qué verías detrás?– y no adornarlas.

Por mirar el adorno en la ventana
no miraste hacia fuera.
El más breve vistazo
hubiera sido al menos suficiente
para mirar la luz del otro lado.

Sí, esa luz de afuera
sobre un rostro que pasa.
Circe Maia 
Anna Aden

miércoles, 12 de marzo de 2014

Poesía vertical



La insana condición
de no poder pensar juntos,
de no poder pensar en común,
de no poder concebir entre los dos
un pensamiento,
nos separan sin remedio.

Por eso la tentación mayor
de dos seres que se aproximan
es fundar un nuevo dios,
un dios que se comprenda en sí
mismo
y corrija este error,
este trauma fatal
de los dioses partidos.

Roberto Juarroz
Blakely

martes, 11 de marzo de 2014

No estaba lejos, no era difícil



Ha llegado este tiempo
cuando ya no hace daño la vida que se pierde,
cuando ya la lujuria es tan sólo
una lámpara inútil,
y la envidia se pierde en el olvido.
Es un tiempo de pérdidas prudentes, necesarias,
y no es un tiempo de llegar
sino de irse. El amor, ahora,
por fin coincide con la inteligencia.
No estaba lejos,
no era difícil. Es un tiempo
que no me deja más que el horizonte
como medida de la soledad.
Un tiempo de tristeza protectora.
Joan Margarit 
Rowland Davidson

lunes, 10 de marzo de 2014

Pareja



Por el camino que vemos desde casa,
ya nunca viene nadie. Lo ha cubierto la hierba:
solo se ven los mirlos nerviosos picoteando
en la tranquila ausencia.
Es un camino sin retorno.
La casa perdura lentamente
envuelta con frecuencia por la niebla.
Aquí dentro el recuerdo se hace acogedor.
Acogedor y triste, porque nada
ampara como lo hace la tristeza.

El amor es mirar por las ventanas,
porque el pasado es una fiesta
para nosotros solos.
Joan Margarit 
Chagall. Fenetre a la campagne

domingo, 9 de marzo de 2014

Desnatada



Estoy al borde de ser borde,
me lo noto.
El precipicio crece,
estoy cansada.
Estoy al borde de ser borde,
estoy a punto
de nieve
mucha nieve. Estoy helada.

Estoy al borde de ser borde
y duele mucho.
¡Dios mío, hazme mediocre!
Estoy cansada
de apostarme la vida a cada instante,
de ir desnuda y verter en todo, el alma.
Déjame que me quede aquí
en el medio,
envuelta en celofán,
bien razonada.
Dame mesura, Dios,
dame mesura,
mesura chapucera y cotidiana.
Hazme mediocre, Dios
hazme mediocre.
En vez de corazón
una ensaimada.
Y el alma en tetra-brik
para que dure....
Ten compasión
y hazme desnatada.

Belén  Reyes
Zhao Kailin

sábado, 8 de marzo de 2014

La chica del semáforo


Tienes la misma edad que yo tenía

cuando empezaba a soñar en encontrarte.

No sabía aún, igual que tú

no lo has aprendido aún, que algún día

el amor es esta arma cargada

de soledad y de melancolía

que ahora te está apuntando desde mis ojos.

Tú eres la muchacha que yo estuve buscando

durante tanto tiempo cuando aún no existías.

Y yo soy aquel hombre hacia el cual

querrás un día dirigir tus pasos.

Pero estaré entonces tan lejos de ti

como ahora tú de mí en este semáforo.
Joan Margarit
Giarrano

viernes, 7 de marzo de 2014

Lluvia


“Está cayendo ahora mismo 
una lluvia fina, mansa, sobre la plaza. 
Es una lluvia a la que no le ves 
la mala intención por ninguna parte, 
todo lo contrario, se diría que busca tu amistad, 
que te dice, no tengo más remedio 
que mojarte un poco, 
va en mi condición,
pero me gustaría que nos llevásemos bien.
 Ya sé que esto puede parecer una locura,
 ponerle no solo voz sino sentimientos a la lluvia, 
pero a mí es lo que me sugiere 
 su presencia ahora mismo,
 mientras la veo caer suave 
entre las farolas hacia el empedrado, 
y resbalar por mi rostro reflejado en el cristal”

Karmelo Iribarren

jueves, 6 de marzo de 2014

Uno...




Uno tiene la angustia,
la desesperación de no saber qué hacer con la vida,
de no tener un plan, 
de encontrarse perdido.

Pío Baroja
Paulina Karpowicz

miércoles, 5 de marzo de 2014

Palabras



En este cuarto me rodean muebles
que no conoces: tengo puesto ahora
este vestido que no has visto y miro
¿hacia dentro, hacia fuera? No lo sabes.

Pero ahora y aquí y mientras viva
tiendo palabras-puentes hacia otros:
hacia otros ojos van y no son mías
no solamente mías:
las he tomado como tomo el agua
como tomé la leche de otro pecho.
Vinieron de otras bocas
y aprenderlas fue un modo
de aprender a pisar, a sostenerse.

No es fácil, sin embargo.
Maderas frágiles, fibras delicadas
ya pronto crujen, ceden.

Duro oficio apoyarse sin quebrarlas
y caminar por invisible puente.

CIRCE MAIA
Alex Rusell

martes, 4 de marzo de 2014

Tormentas de marzo



Abrí la ventana 
para que se metiera la tormenta
segura de que arrasaría con la mía
pero se quedaron las dos.

Cecilia Casanova

lunes, 3 de marzo de 2014

Aromas





"Cada letra tiene un aroma,
cada verbo, una fragancia. 
Cada palabra trae al recuerdo
 un lugar y sus olores. 
Y el texto que tejemos poco a poco, 
al azar duplicado del alfabeto y la memoria, 
se convierte en el maravilloso y perfumado río,
 mil veces ramificado, 
de nuestra vida soñada, 
de nuestra vida vivida,
 de nuestra vida por vivir, 
que nos lleva y al mismo tiempo nos revela."

Philippe Claudel

domingo, 2 de marzo de 2014

Como un rasguño en el alma



Un simple 
comentario
a destiempo,
sin ninguna 
intención.
Pero tuvo 
que ser ese,
entre todos
los posibles.

Y la vida pasa...

Y no prescribe.

Karmelo Iribarren 
Vettriano

Ritual sangriento




Dejo el periódico sobre la barra.

Enciendo
un cigarrillo.
Tomo
el primer trago
de café.
Una calada,
y después
otra más fuerte.
Ya está.
Ya estoy en marcha
-me digo-,
ya puedo
hacerle frente a esta locura.
Ahora, 
a ver si hay suerte 

y algo me llega 
al corazón.
Karmelo Iribarren 
Lynch

sábado, 1 de marzo de 2014

La Gioconda



Pulcra fue aquí la luz; un golpe de pétalos acaso.
La eternidad, el abrigo de sus desvelos.
Su único recuerdo, el Renacimiento.
Y circular y en ascenso como una espera,
Heladamente cálida, sonriendo apenas: la
Gioconda.
Detrás un paisaje de espejismos como custodia.
Arriba, sobre París, erguidas criaturas en acecho,
Y se oyó puro, rosa y gris, al silencio.
Su contenida delicia.
Sin embargo, no entendíamos qué le impedía llorar,
Qué verdad,
Qué sentido buscaba para decir esa sonrisa,
Interminable, abierta, amanecida.
Y en el Louvre
Y olvidado de su progenitura
Y lejos de todo desprendimiento, Leonardo,
Y esa sonrisa común, cerrada, oscura,
Definitiva, nuestra.

                               Alfredo Veiravé

viernes, 28 de febrero de 2014

La vida



Se nos ha pasado la vida
como en una gran casa triste
que todos lo vientos atraviesan.

Eduardo Molina
Kush

jueves, 27 de febrero de 2014

In the spot of light



...Y el sol el sol
su vuelo
su celeste desidia
su quehacer de amante 

de ocioso
su pasión
su amor inacabable
su mirada amarilla
cayendo y anegándose 

por lo puro del cielo...


Steve Hanks
Idea Vilariño

miércoles, 26 de febrero de 2014

Trae...


Trae hacia acá los ojos 
retén sobre estas cosas la mirada. 
Son claras
son fugaces, 
son ciertas.

Circe Maia
Button

martes, 25 de febrero de 2014

Discrepancias


Dice la voz de la lluvia :
-Soy la misma de hace mil años
y de aquí a otros mil, seré la misma.

Pero una gota, rota en la ventana,
no está de acuerdo.

Circe Maia

lunes, 24 de febrero de 2014

Paisaje de Arlés. Van Gogh



Lo que está en primer plano
es esta enmarañada
maleza de hojas enredadas y oscuras.
Muy en segundo plano
árboles y edificios.
Es como si el pincel hubiera dicho: "Entren
pero no importan tanto"
Y entonces
quedó como empujada
–por detrás de unos árboles–
la torre de una iglesia.
Y una vez y otra vez regresa la mirada
a enredarse y quedarse
aquí dentro, en medio
del nervioso entrevero
de colores oscuros
y formas fuertes
un poco
inacabadas.

Circe Maia 
View of Arles Van Gogh

domingo, 23 de febrero de 2014

Unidad



“Una pequeña tarea como ésta 
de cortar el pan y llevarlo a la mesa,
empieza y luego acaba
círculo de sentido que se cierra
la pequeña molécula de un proyecto cumplido.
¿Trivial? Tal vez,
pero mira dibujarse
con perfección acabadísima
cada gesto enlazado en el siguiente
 anillado en la suave espiral invisible
 que va del pensamiento hacia la mano
 del ojo hacia el cuchillo”.

Circe Maia 
James Guppy

sábado, 22 de febrero de 2014

Sincronía



¿Cómo se hará para estirar la mano
y atraer hacia aquí todo el presente
y atarlo?

Circe Maia 
Wang Kun

viernes, 21 de febrero de 2014

La pesadora de perlas

El objeto más delicado sostenido

 también delicadísimamente:

 la pequeña balanza de perlas.

 En el aire está inmóvil. 

Equilibrio perfecto: la mano la sostiene

 los ojos la sostienen

aire-luz la sostiene.

Mírala.

o mejor no la mires

 no la miremos ojo opaco podría acaso

¿no lo crees?

 desnivelarla.

Circe Maia 

Vermeer

miércoles, 19 de febrero de 2014

Si...




Si dios existe,
¿con qué rostro recibe
a los que olvida?

Herme G. Donis 
Rubens detail keys.

martes, 18 de febrero de 2014

El arte de volar


No sé, me importa un pito que las mujeres
 tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; 
un cutis de durazno o de papel de lija.
 Le doy una importancia igual a cero,
 al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
 o con un aliento insecticida. 
Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz
 que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; 
¡pero eso sí! 
-y en esto soy irreductible -
no les perdono, bajo ningún pretexto, 
que no sepan volar. 
Si no saben volar pierden el tiempo
 las que pretendan seducirme.”

Oliverio Girondo
Nikolay Tikhomirov

lunes, 17 de febrero de 2014

Cansada


Cansada de vigilar la máscara, la mujer
se sienta al final del día frente al espejo.
Una a una va quitando las arrugas,
las líneas amargas que cercan la boca,
eleva los párpados, limpia con un paño,
húmedo las canas, levanta los pechos,
sacude del cuerpo los kilos de más.
Luego se acuesta en la cama, a llorar.
Se pregunta por qué no viene a acunarla
su madre. Es tan joven, está tan desnuda
y tiene tanto, tanto frío.


Begoña Paz
Mary Jane Ansell

domingo, 16 de febrero de 2014

Domingo



Entre las filas de árboles de la avenida de Los Gobelinos
Una estatua de mármol me conduce de la mano
Hoy es domingo los cines están repletos
Los pájaros desde las ramas contemplan a las criaturas humanas
Y la estatua me besa pero nadie nos ve
Salvo un niño ciego que nos señala con el dedo.
Dimanche
Entre les rangées d'arbres de l'avenue des Gobelins
Une statue de marbre me conduit par la main
Aujourd'hui c'est dimanche les cinémas sont pleins
Les oiseaux dans les branches regardent les humains
Et la statue m'embrasse mais personne ne nous voit
Sauf un enfant aveugle qui nous montre du doigt.

Prévert 
Edith Gerin Avenue des Gobelins vers 1950

sábado, 15 de febrero de 2014

A los cincuenta...



A los cincuenta me nacieron alas.
Dejaron de pesarme los senos
y los pensamientos que cargaba desde niña.
A las alas les enseñé a volar
desde mi mente que había volado siempre,
y comprobé desde el aire
que mientras yo anduve dormida tantos años
alguien trabajaba afanosamente
recogiendo plumas para hacer esas alas.
Tuve suerte de que cuando estuvieron hechas
me encontraron despierta en el reparto.

Begoña Abad 
Mary Jane Ansell

viernes, 14 de febrero de 2014

Gracias



Gracias a unas paces
hondas,
esta tierra y tú
se vuelven de nuevo
acordes
como en los solares
desaparecidos
de tu infancia
Cuando eras inmortal.
Cuando eras.

Rafael Cadenas
Theresa Quirk. Wayhome 

miércoles, 12 de febrero de 2014

Señor



Mero ahorro, Señor, hubiera sido
hacernos todo
desmemoria
y sexo.

José M. Ullán 
Laszlo Gulyas

lunes, 10 de febrero de 2014

Pierdo...


"Mientras dura la mala racha, 
pierdo todo. 
Se me caen las cosas de los bolsillos 
y de la memoria: 
pierdo llaves, lapiceras, dinero, 
documentos, nombres, caras, palabras. 
Yo no sé si será gualicho de alguien 
que me quiere mal y me piensa peor,
 o pura casualidad, 
pero a veces el bajón demora en irse
 y yo ando de pérdida en pérdida, 
pierdo lo que encuentro, 
no encuentro lo que busco, 
y siento mucho miedo 
de que se me caiga la vida 
en alguna distracción."

Galeano 
Karen Offutt

domingo, 9 de febrero de 2014

Dijiste



Dijiste hace años;
"En el fondo soy un asunto de luz"

George Seferis 
Jeff Larson

sábado, 8 de febrero de 2014

Cambios




Unas veces el cambio se prepara
en forma subterránea pero estalla
de modo brusco, abierto:
nova en el cielo
grieta en la tierra
inundación de luz en plena noche
lengua de fuego
asoma sorpresivamente en la mirada
del otro, vuelto Otro, vuelto ajeno.

Otros cambios se gestan
imperceptiblemente.
De una oscura manera
de un modo
silencioso
lo que no estaba está y lo que estaba
es destruido.

Pero tan gradualmente
que siempre quedan restos:
de la mirada, alguna
chispa
alguna vez.
De la voz, algún eco
(palabra no enfriada
todavía).

Circe Maia
Curanaj

viernes, 7 de febrero de 2014

Y de pronto anochece




Cada uno está solo sobre el corazón de la tierra
traspasado por un rayo de sol:
y de pronto anochece.

Ognuno sta solo sul cuor della terra
trafitto da un raggio di sole:
ed è subito sera.

Salvatore Quasimodo
Maureen Johnson

jueves, 6 de febrero de 2014

Elogio de las bestias



¿Sabías que hay bestias mansas y leales
que cuando pierden su pareja
husmean el viento con hocico furioso
atacan braman reflexionan
y se niegan a comer y giran y enloquecen?

Félix Grande 
Steve Hanks

miércoles, 5 de febrero de 2014

De vez en cuando....


De vez en cuando
 existo tanto
como si hubieran
miles de yo multiplicándose.
Hoy por ejemplo
si me aplastaran
bajo unas piedras
o me enterraran
surgiría más allá
y más allá.

Cecilia Casanona

martes, 4 de febrero de 2014

Cumpleaños de mamá


94 años...
aunque cumplas mil
seguirás en mi corazón
sonriendo
y amándome/te

lunes, 3 de febrero de 2014

La poesía



La poesía

siembra ojos en las páginas

siembra palabras en los ojos.

Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.
Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea.
Los ojos
se cierran
Las palabras se abren.



Octavio Paz
Mary JAne Ansell

domingo, 2 de febrero de 2014

Cada domingo


 Cada domingo
espejo
estás a solas
el tiempo y tú.


Vicente Luis Mora
Volodia Popov

sábado, 1 de febrero de 2014

Hoy quiero regresar



Hoy quiero regresar.
Tengo miedo al saber
que la higuera se va volviendo grana,
y al viejo nisperero le han crecido los gajos
hasta alcanzar la casa.
Hoy quiero regresar.
Cuando febrero se acerca, ya sin frío,
para recobrar aquel remolino de almendras
y tuneras.
Aquel olor salitre y miel de abeja
que se despeñaba, cuesta abajo,
por el camino de la ermita y los dragos.
Hoy quiero regresar
al muelle, las noraes, y la sirena de los barcos.
Regresar a ti,
al otro lado de los sueños,
por donde multiplicas
la ternura y los muertos.

Elsa López 
Pintura:Manuel Martin Morgado
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