Dime

Dime que no estás sordo 

a los pájaros que cantan como locos 

a tres días de tu muerte 

que aún no has podido comunicarte conmigo 

pero que lo harás cuando te sea posible.

Cecilia Casanova 

Pintura: Lisa Hooper

17 octubre...

                         

                         

                                                       He oido el contar de muchos años 

                                          y muchos años tendrían que atestiguar un cambio. 

La pelota que arrojé cuando jugaba en el parque 

aún no ha tocado el suelo.

Dylan Thomas

El círculo

 Es la hora

Abrázate en paz

Tienes toda la noche

por delante. 

Busca en la selva

dentro de ti

un lugar inaccesible.

Duerme tranquilo,

cada sueño es un pétalo

que cae sobre la tierra.

Pasa con lentitud

la última página.

Cierra el libro.

Alfredo Buxán

Buchholz

Jardín de Luxemburgo

 

Las casas de París no temen al viento ni a la

imaginación
(son sólidos pisapapeles,
el contrapeso de los sueños).

En el río compiten barcos blancos llenos de una
multitud
que reclama un saludo de los que están en la orilla;
esa multitud está de un humor excelente y liquida el
pasado.

De un taxi sale una pareja de turistas ricos
con ropas brillantes; los esperan camareros
con unas levitas que la moda no ha transformado.

Mientras, el Jardín de Luxemburgo empieza a vaciarse
y se transforma en un gigantesco herbario silencioso;

no recuerda a todos los que pasaron
por sus caminos sin percibir que ya no vivían.

Aquí vivió Mickiewicz, y allí August Strindberg
trabajó en la piedra filosofal
que no llegó a encontrar.

Está anocheciendo, viene una noche seria por el este,
recelosa y taciturna.
La noche viene de Asia y no hace preguntas.
Qué bello es lo extraño, qué fría la felicidad.

Se encienden luces amarillas en las ventanas sobre el
Sena
(he aquí algo realmente misterioso: la vida
de otras personas).

Lo sé, en esta ciudad ya no existe el secreto.
Pero existen los plátanos, las plazas y los cafés,
las calles afectuosas
y la mirada clara de las nubes que se va apagando
lentamente.

Zagajewski

Sube muchacha

Sube, muchacha. 

Es el último viaje de la noche. 

Tengo las manos llenas de ciudad callada. 

Atrás quedaron tangos, bandoneones, 

clientes del amor y copa cara. 

Quedó ese ruin motivo de la vida para gastarla. 

Tengo un látigo atroz que a nadie pega. 

Sube, muchacha. 

Atrás quedaron súplicas, promesas, historias desveladas,

cigarrillos fumados tango a tango, recuerdos sin palabras

y rostros amplios de deseos y manos calentadas. 

Quedó la charla inútil con gardeles, 

con ferreyras, con leguisamos -¡siempre!- 

y las caras infladas de negocios muy redondos al borde de unas vacas. 

Tengo un coche muy pobre y con capota. 

Sube muchacha. 

Tu cadera se da a los marineros, 

a los que juegan a tres bandas, 

a los esposos crueles y cristianos,

a los pobres de amor y a los de plata. 

Se dan en turbios rincones oportunos, 

o en sitios con lámparas de pie y porcelanas, 

o en lugares de nadie, o en una simple plaza. 

Tengo un caballo flaco, a lo quijote. 

Sube, muchacha. 

Pero cuando te diste, diste todo. 

Tu cretona, tu sensación de rosa 

y tu frustrada sensación de espina. 

Diste el reír, el cuerpo y la mirada. 

Tengo, también, alguna larga calle con faroles 

y el adoquín con luna en esquina pisoteada. 

Te vio crecer cierto fondín del barrio 

que transpiraba vinos y cebollas. 

Tu cama tenía por dosel las culpas de los otros

y llorabas muy bien lo que llorabas. 

¿Fue por Dock Sur? ¿O fue en San Telmo? 

¿O fue en Boedo, o en la Boca, o en Tablada? 

Nadie te puede averiguar la zona. 

Se sabe que fue un barrio. Casi nada. 

Tengo, además, el pulso firme del auriga 

y un viejo amor por todo lo que amarga. 

Me duele tu regreso como me duele sorprender 

a un pájaro amanecido en una jaula. 

Dame esa tristeza propia de los seres que se acuestan, 

azules, de mañana y toma el látigo y las riendas 

para el último viaje por la ciudad callada. 

Tengo un pequeño corazón de estaño 

dispuesto a sollozar. 

Sube, muchacha.

Mario Jorge de Lellis

Pintura:Fabián Pérez

Amor a primera vista

 Los dos están convencidos

de que les une un sentimiento repentino.

Es bonita esta seguridad,

mas la inseguridad es aún más bonita.

Creen que como antes no se conocían

nada había sucedido entre ellos.

Pero, ¿y las calles, las escaleras, los pasillos

en los que hace tiempo que podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles,

si no recuerdan,

algún encuentro frente a frente

alguna vez una puerta giratoria,

algún “disculpe”

o el “se ha equivocado” en el teléfono.

Pero conozco su respuesta.

No lo recuerdan.

Les sorprenderá saber

que desde hace mucho

la casualidad juguetea con ellos.

Una casualidad no del todo preparada,

para convertirse en su destino.

Que los acercaba y alejaba,

que se cruzaba en su camino

y que conteniendo la risa

se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales

pero qué hacer si no eran legibles.

¿No habrá revoloteado

una hoja de un hombro a otro

hace tres años

o quizá el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.

Quién sabe si alguna pelota

en los matorrales de la infancia.

Hubo manijas y timbres

en los que un tacto

se sobrepuso a otro tacto.

Maletas, una junto a otra, en una consigna.

Quizás una cierta noche el mismo sueño

huido a la hora de despertar.

Todo principio

no es más que continuación

y el libro de acontecimientos

está abierto siempre por la mitad.

Wislawa Szymborska

Giarrano

Si

Si cuando vuelvas nada de esto queda,

     repróchate no haber sabido darme

     las simples cosas que se dan a un perro:

     el roce de unas llaves en la noche;

     el leve olor que anuncia una presencia.

Brezmes

Marea alta

Somos como dos islas separadas

porque nos cubre el agua

y solo deja ver nuestras cabezas.

Si en el mar que vivimos hubiera una marea,

cuando el agua bajara,

los que miran con ojos de secano,

verían que la base es una roca firme,

incrustada de fechas, pasiones y recuerdos,

que la vida que todo lo erosiona

intenta separar, pero no puede.

Hilario Barrero

O Coração de Viana.

Recuerdo

 Ni el olor de las lilas como entonces,

la risa de mamá, el cucharón de plata,

el evónimo viejo, amarillento,

están ahí. No están.

Ni siquiera el recuerdo es indudable,

sólo niebla, pero

es un cendal para mi herida.

José Jiménez Lozano

Bien sé

 Bien sé que he de deciros adiós,

nube lila y de fuego, nieve de clemátide.

El tiempo del hombre es breve

y la puesta de sol se confunde con la claridad del alba.

                                                  Pero espero que un día veré
                                             renovada y más fresca la Tierra:
                                 quizá siga estando, rosado, el melocotonero

y la miel de oro dormida en la jarra.

Mariá Manent

Pintura: Arthur Wesley

El asceta

 

En su cabaña de lo alto, el asceta

se alimentaba de hierbas, poseía

sólo un cántaro, ni libro, pero,

cuando salía a recibir a los pájaros al alba,

se ponía su túnica de hilo

impolutamente blanca, y bebía agua

en su taza de plata y porcelana antigua.

Por respeto.

José Jiménez Lozano

Fred Tomaselli

La sombra de un libro

 Enciende la candela, y mira

cuán extensa es la sombra

de este pequeño libro.

La llama te revela

lo que no está ahí escrito,

la parte del silencio.

Este adentro

solo lo muestran las candelas.

José Jiménez Lozano

Principios y finales

 Una vez fui una chica con futuro.

Leía en latín a Horacio y a Virgilio

y recitaba a Keats completo de memoria.

Al entrar en sus cuevas, los adultos

me capturaron: comencé a parir

hijos de un hombre necio y vanidoso.

Ahora cuando puedo lleno el vaso

y lloro al recordar algún verso de Keats.

Una mujer ignora, cuando es joven,

que no hay lugar alguno

donde poder quedarse para siempre.

Y no comprende porque nunca llega

aquel o aquella donde hallar descanso.

Las muchachas lo ignoran: los principios

no se parecen nunca a los finales.

Margarit

Se abrazaron...

 

 "En un súbito impulso se abrazaron,

se abrazaron, se abrazaron.

Metiendo cada uno en su pecho el del otro

hasta besarse con los corazones".

"La sonrisa etrusca", José Luis Sampedro

Topografías

 Hay lugares que,

de tanto imaginarlos,

poco a poco se desplazan,

hasta aparecer un día

en otro punto del espacio.

Así el deseo -ese topógrafo cojo-

dibuja sus mapas a oscuras

cuando las casas aún duermen,

y en cada lecho del mundo

deja una cruz con un nombre,

para que siempre estemos allá

donde otro nos sueña,

y nunca estemos aquí

donde nadie nos nombra.

Alfonso Brezmes

Todo en orden

 

No te rindas ahora. Ese dolor

pequeño que te parece a ratos otra cosa,

una ola terrible

que amenaza llevarse por delante

algo más que la vida, es solo ruido

y alboroto.

Es el miedo que tiembla.

Un manotazo al aire que da el alma

para recomponerse.

No te rindas y espera.

Cuando el viento, de nuevo, se lo lleve,

verás el rostro intacto de las cosas,

la obstinada belleza de lo que te rodea.

Alfredo Buxán

Oración al azar

 “Que todo pueda cambiar y no cambiarnos;

que nuestras mutaciones sean idénticas,

nuestras muertes simultáneas”.

Debe ser un dolor intolerable

sentir que cesa la felicidad.

Juan Rodolfo Wilcock

Quisiera ir un día

   Quisiera ver un día aquella tierra,

la que me desterró a mundos ajenos,

ir por las calles consabidas,

pararme ante las ruinas de mi adolescencia

furtiva, abandonada, anónima.

Mascha Kaleko

Hay noches

Hay noches

que no ocurren nunca

y tú las buscas
moviendo la boca.
Después te imaginas sentada
en el lugar de los dioses.
Y no sabes decir
dónde está el sacrilegio:
si en el repudio 
de la edad adulta
—que nada perdona—
o en el afán 
de ser inmortal
para vivir infinitas 
esperanzas de noches
que no ocurren nunca.

Alda Merini
Giarrano

Con dedos invisibles,,,

 

 Con dedos invisibles, por la noche,

 alguien trenza de nuevo los destinos.

Recompone lo roto, le devuelve

la armonía perdida a lo imperfecto.

Cobran vida las cosas que no fueron,

y lo que el mal deshizo, vuelve a ser.

Del cerebro dañado surge un río

de aguas siempre tranquilas. De la médula

enferma crece un bosque de hayas, míralo

ahí, ahí. Lo que no tuvo forma,

lo que no llegó a ser, el niño muerto,

el destino truncado, un amor triste,

todo esto resucita en esos dedos

que vibran en la noche. Y así surge

la inconstante belleza de este mundo.

Y también la del más allá

que no conoceremos.

Eduardo Jordá

Kailin Zhao

Hoy, domingo

La nieve cruje como pan caliente

y la luz es limpia como la mirada de algunos seres humanos,

y yo pienso en el pan y en las miradas

mientras camino sobre la nieve.

Hoy es domingo y me parece

que la mañana no está únicamente sobre la tierra

sino que ha entrado suavemente en mi vida.

Yo veo el río como acero oscuro

bajar entre la nieve.

Veo el espino: llamear el rojo,

agrio fruto de enero.

Y el robledal, sobre tierra quemada,

resistir en silencio.

Hoy, domingo, la tierra es semejante

a la belleza y la necesidad

de lo que yo más amo.

Antonio Gamoneda

George Bellows

Veo , veo

Creo que ya he visto

todo lo que un hombre puede ver.

Vi tres arcoiris juntos en el cielo.

Vi a un padre llorando sobre el plato de sopa.

Vi Venecia.

Vi a un hombre inclinado sobre otro hombre

con un rayo en la mano, haciéndole daño.

Vi a Rulfo, que se apoyó en mi brazo.

Vi a una mujer hermosa

con los brazos en alto recogiéndose el pelo.

Vi la crueldad por aburrimiento

y el heroísmo por orgullo.

Vi a la Muerte pasar a mi lado sin reconocerme

y vi a mi hermano incendiando corazones.

Una noche vi lo que no debiera haber visto.

Vi a la Tierra girando en el espacio y oí su ruido.

Vi el Paraíso, pero me expulsaron.

Vi a una madre jugando con harina.

Vi caer a un gato desde lo alto y matarse.

Vi a un hombre altísimo con manos de relojero

y vi a las silenciosas mujeres de Vermeer.

También vi a Dios, una tarde, en una celda,

pero se fue, y no hubo nada.  

 Mario Paoletti

Foto: Renée Perle