amasando el pan
lavando a la antigua
iluminándonos con velas...
En la luz yo las he visto o selladas o entreabiertas 
¿Por qué fue que las hicimos para ser sus prisioneras? ... 
Entonces,La aprieto contra el pecho,
la muerdo, la trituro,
me prendo a sus dos manos,
hundo en ella mi grito,
me aniño en su regazo,
sollozo en sus rodillas,
y encuentro que me acoge
piadosa a su ternura,
se adhiere a mi tristeza,
me entrega
gota a gota, su sangre, me amamanta,
me acuna, me adormece,
y en sueños,
poesía madre, le elevo mi plegaria.
«Sé lecho a mi cansancio,
sé sombra en este páramo amargo
en que transito
volcando ya mis pasos.
Sé el camino que busco, transvásame
tu esencia, conviérteme a tu imagen,
haz de mí, la elevada
poesía de poesía»...
"...Alla moglie Hélène portò in dono una tunica di seta che ella,per pudore, non indossò mai.
Se la tenevi tra le dita, era come stringere il nulla..."
Era buena la Vida:Unos minutos antes me había sonreído un niño…
Pasó volando y me rozó la frente.
No sé por dónde vino
ni por dónde se perdió luego pálida y ligera…
No recuerdo la fecha.
No sabría decir de qué color era ni de qué forma;
no sabría, de veras, decir nada.
Pasó volando… Había muchas rosas…
Y era buena la Vida todavía…
Prendida a su cuello de madera blanca, 
trayendo recuerdos de un tiempo lejano
Hay quien sueña con los ríos
La poesía es una ventana...
¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.
Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega...
...No volverás a ver la clara luna,
Trompo de siete colores, 
La aplicación de las manos, de los dedos 
la concentrada inclinación de la cabeza, el sometimiento
una tarea tan minuciosa, como obsesiva 
El aprendizaje de la sumisión y del silencio 
Madre yo no quiero hacer encaje
no quiero los bolillos 
no quiero la pesarosa saga 
... patinar por el hilo
de un rayo de luna
hasta el cielo.
La mariposa volotea 
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