Embriáguense

Hay que estar ebrio siempre. 

Todo reside en eso: esta es la única cuestión. 

Para no sentir el horrible peso del tiempo 

que nos rompe las espaldas 

y nos hace inclinar hacia la tierra, 

hay que embriagarse sin descanso.

Pero, ¿de qué? 

De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca.

 Pero embriáguense.

Y si a veces, sobre las gradas de un palacio,

 sobre la verde hierba de una zanja, 

en la soledad huraña de su cuarto, 

la ebriedad ya atenuada o desaparecida 

ustedes se despiertan pregunten al viento, 

a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, 

a todo lo que huye, a todo lo que gime, 

a todo lo que rueda, a todo lo que canta, 

a todo lo que habla, 

 pregúntenle qué hora es; 

y el viento, la ola, la estrella, 

el pájaro, el reloj, contestarán:

"¡Es hora de embriagarse!"

Para no ser los esclavos martirizados del tiempo,
¡Embriáguense, embriáguense sin cesar!
De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca.

Charles Baudelaire
Pintura:Graber

Sólo los niños

Sólo los niños jugaban con la arena
(les acompañaba el olor narcotizante
de los tilos en flor, no lo olvides)
sólo los niños, aunque también
el diablo, y los dioses menores,
e incluso los olvidados políticos
que incumplieron todas sus promesas
estaban allí y los observaban
con una infinita admiración.

Quién no quisiera ser niño

¡por última vez!

Zagajewski

Pintura: Bogdanov 

Allí donde el aliento

Está solo en el escenario

sin ningún instrumento.

Se pone la mano en el pecho

allí donde nace el aliento

y donde se apaga.

No son las manos que cantan,

ni tampoco el pecho.

Canta lo que está callado.

Zagajewski 
Pintura:Hedges Patrick. (Cohen)

Mientras

Mientras no cesan los golpes de los dados
tres bicicletas relucientes y frías
esperan pacientes y cabizbajas
afirmadas en la pared de la cantina.

Teillier
Pintura:Michael Ancher

La poesía es búsqueda de resplandor

La poesía es un camino real
que nos lleva hasta lo más lejos.
Buscamos resplandor en la hora gris,
al mediodía o en las chimeneas del alba,
incluso en el autobús, en noviembre,
cuando al lado dormita un viejo cura.

El camarero en el restaurante chino
estalla en llanto y nadie imagina por qué.
Quién sabe, quizás esto también es una búsqueda
que se parece a un instante a la orilla del mar,
cuando en el horizonte aparece un barco rapaz
y se detiene, paralizado, largo tiempo.
Pero también, momentos de profunda alegría

e incontables momentos de angustia.
Déjame ver, por favor.
Déjame persistir, por favor.
Al atardecer cae una fría lluvia.

En las calles y avenidas de mi ciudad
en silencio y con fervor trabaja la oscuridad.
La poesía es búsqueda de resplandor.

Zagajewski 
Pintura:Helen Cottle

Invierno

La nieve cruje como pan caliente

y la luz es limpia como la mirada de algunos seres humanos,

y yo pienso en el pan y en las miradas

mientras camino sobre la nieve.

Hoy es domingo y me parece

que la mañana no está únicamente sobre la tierra

sino que ha entrado suavemente en mi vida.

Yo veo el río como acero oscuro

bajar entre la nieve.

Veo el espino: llamear el rojo,

agrio fruto de enero.

Y el robledal, sobre tierra quemada,

resistir en silencio.

Hoy, domingo, la tierra es semejante

a la belleza y la necesidad

de lo que yo más amo.

Antonio Gamonal 
Pintura:Levin Dmitri

Nostalgia...

anticipada

Días...

Días en que no logro escribir nada en absoluto

-esos días quedarán para siempre mudos-.

No podría entonces defender ni la poesía ni la prosa.

el más sublime y regular trabajo del corazón.

Zagajewski

Poema chino

Leo un poema chino
escrito hace mil años.
Su autor habla de la lluvia
que cae toda la noche
sobre el tejado de bambú de su barca
y de la paz que finalmente
anida en su corazón.
¿Acaso es coincidencia
que sea otra vez noviembre, con niebla
y un atardecer plomizo?
¿Acaso es casualidad
que alguien viva de nuevo?
Los poetas conceden mucho valor
a éxitos y premios,
mas un otoño tras otro
despoja del follaje a los árboles soberbios
y si algo queda
es el suave susurro de la lluvia
en poemas que no son
ni alegres, ni tristes.
Tan sólo la pureza es invisible
y el atardecer, cuando sombra y luz
se olvidan de nosotros un instante,
absortas en barajar secretos.

Zagajewski
Pintura:William Berry

Esa otra guerra

La mujer a la que amo

está lejos y está sola,

y aunque tiene

víveres de sobra,

temo 

que no pueda 

resistir. 

Karmelo Iribarren
Pintura:Graber 

Tratado sobre el vacío

En la librería me encontré por casualidad  

justo al lado de la  sección Tao; 

para ser más exactos, al lado del Tratado sobre el vacío.

Me sentí muy dichoso, pues aquel día 

estaba perfectamente vacío.

Un encuentro realmente extraño, 

el paciente halla al médico, el médico calla.

Zagajewski
Pintura:Boersma Gerard

Zurbarán

Zurbarán pintó
santos españoles
y naturalezas muertas,
los alternaba,
y por eso los objetos
que yacen en las pesadas mesas
de sus naturalezas muertas
son, también, santos.

Zagajewski

Pintura:Zurbarán 

Otro

Una casa de trescientos

metros cuadrados,

otra similar en la costa,

ingresos fijos siderales,

hijos esposa amantes,

demócrata cristiano

y bla bla bla.

Y sí,

aunque parezca curioso,

en mayo del 68

también estaba en París.

Karmelo Iribarren
Fotografía:Boubat, Paris mai 68

Pequeños objetos

Mis contemporáneos aman los objetos pequeños,

secas estrellamares que olvidaron el mar,
relojes tristes, parados, postales
enviadas desde ciudades que ya no existen
con una letra ilegible,
donde sólo se adivinan las palabras
añoro, o enfermo, o fin.
Admiran los volcanes extinguidos.  

No quieren resplandor.


 Zagajewski
Pintura: Capel

Intenta celebrar el mundo mutilado

Intenta celebrar el mundo mutilado.

Recuerda los largos días de junio

y las fresas silvestres, las gotas de vino rosé.

Las ortigas, que con esmero cubrían

las fincas abandonadas de los exiliados.

Tienes que celebrar el mundo mutilado.

Mirabas los yates y los barcos lujosos;

uno de ellos tenía un largo viaje por hacer,

a otros sólo les aguardaba un vacío salado.

Has visto a refugiados con rumbo a ninguna parte,

has oído a verdugos que cantaban con gozo.

Deberías celebrar el mundo mutilado.

Recuerda los momentos cuando estábais juntos,

en una habitación blanca se movió la cortina.

Que tu pensamiento vuelva al concierto cuando estalló la música.

Durante el otoño cogías bellotas en el parque

mientras las hojas se arremolinaban en las cicatrices de la tierra.

Celebra el mundo mutilado,

y la pluma gris que un tordo ha perdido,

y la luz delicada que yerra y desaparece

y regresa

Zagajewski
traducción Xavier Farré
Pintura: Hollingsworth

Las palabras

¿Podían tener alas las palabras? 

¿Podían deslizarse por el aire como mariposas? 

¿Podían llevarnos consigo, 

transportarnos a un mundo diferente? 

¿Podían dejarnos temblando, 

como las fuerzas de la naturaleza 

que sacuden la Tierra? 

¿Podían abrir hasta las últimas cámaras 

secretas de nuestra alma?

El arte de escuchar los latidos del corazón 
Jan Philipp Sendker
Pintura:Olbinski

El don del oído

Se quedó petrificado, inmóvil, 
y escuchó con atención. 

Al canto se le había sumado 
el suave crujido de las hojas. 

No crujían solo por el viento. 

Tin Win comprendió que ellas, 

del mismo modo que las voces humanas, 

tenían su propio acento, 
y que en el caso de los crujidos 

puede hablarse también de matices, 
como con los colores. 

Oyó ramas delgadas que se frotaban 
unas con otras, 

y hojas que se acariciaban. 

Oyó el follaje que caía a sus pies 

y se dio cuenta de que ninguna hoja 
se parecía a las otras, 

ni siquiera al planear por el aire. 

Las oyó zumbar y rezongar, 

sisear y silbar, 
susurrar y murmurar. 

Tuvo un presentimiento inaudito. 

¿Existía un mundo paralelo 
al de las formas y los colores, 

un mundo de voces y sonidos, 
de ruidos y tonos? 

¿Un mundo oculto a los sentidos, 
que nos rodea sin darnos cuenta 

y que resulta aún más emocionante y misterioso 

que el mundo de los que  pueden ver? 

Había     descubierto      el     don    del     oído.

Jan Philipp Sendker
Pintura:Jean Nelson

La pelea

Miré  a la vida de frente,

y ella me devolvió la mirada.

Tengo varias cicatrices

de entonces. A veces

las miro y me hablan,

me dicen que estuve allí,

que me dejé el alma

en la pelea. Que si sigo

pateando estas aceras,

no es por pura casualidad.

K. Iribarren
Pintura:Pérez Fabián

El amor

 

"Evidentemente, no me refiero a aquel arrebato de pasión 

que creemos que nos durará toda la vida, 

que nos mueve a decir y hacer cosas 

que al cabo del tiempo lamentamos, 

que nos hace suponer que no podemos vivir 

sin una determinada persona, 

que nos lleva a temblar de miedo 
al pensar que podemos volver a perderla. 

Aquel sentimiento 
que nos vuelve más pobres, no más ricos, 
porque queremos poseer lo que no podemos poseer, 

queremos retener lo que no podemos retener. 

Y tampoco me refiero al deseo físico 
ni al amor propio, parásitos que gozan 
al camuflarse de amor desinteresado."

Hablo del amor que devuelve la vista a los ciegos. 

Del amor que es más fuerte que el miedo. 

Hablo del amor que dota a la vida 
de un sentido que no atiende 
a las leyes de la caducidad, 
que nos hace crecer y no conoce fronteras. 

Hablo del triunfo del ser humano sobre el egoísmo y la muerte"

El arte de escuchar los latidos del corazón.  
Jan Philipp Sendker
Pintura: Ansell

Viajo...

(...)-¿qué haces?- le preguntó

-Viajo- respondió él.

No pudo reprimir una sonrisa, pese a esar medio dormida. Hacía apenas uno días, Tin Win le había explicado que no se limitaba a leer los libros, sino que viajaba con ellos, que lo transportaban a otros países, a otros continentes, y que con su ayuda conocía a gente nueva; no, incluso, hacía nuevos amigos. (...)

El arte de escuchar los latidos del Corazón, Jan-Phillip Sendker
Pintura: Buchholz

Momentos

¿Qué hace?

Nada. Sólo

miro llover

sobre la plaza.

Y se sentó

a su lado.

Y se sumó,

en silencio,

a aquella celebración

de la nostalgia,

a aquella

exhuberancia

de la melancolía.

Karmelo Iribarren
Pintura:Leah López

Nacimiento de un escritor

Un hombre joven, educado en la fe católica, 

experimenta un descubrimiento deslumbrante: 

de pronto empieza a comprender que, al rezar, 

no necesariamente debe repetir las palabras de una oración, 

escritas en un devocionario, 

sino que puede rezar con sus “propias palabras”. 

Él mismo puede componer una oración. 

El mismo puede componer las palabras

Zagajewski

Pintura: Leduc Ozias

Me interesan...

...me interesan las personas y las ideas, 
los árboles y los muros, 

la cobardía y el valor
la libertad y la lluvia. 

Las ideas también porque las ideas
 se pegan a nuestra piel 

y van cambiándonos sin que nos percatemos. 

El espíritu del tiempo 
esculpe nuestros pensamientos 

y se ríe de nuestros sueños. 

Me interesan las paredes de las casa, los muros; 

el lugar en que vivimos no es indiferente 

a la conformación de nuestra existencia. 

Los paisajes entran en nuestro interior, 

dejan huellas no sólo en nuestra retina, 

sino también en las capas profundas 
de nuestra personalidad. 

Los instantes en que, tras un chaparrón, 

se desvela de pronto el gris celeste 
permanecen en nosotros, 

igual que los instantes 
en que cae en silencio la nieve. 

Y puede que incluso algunas ideas 
se unan con la nieve 

a través de nuestro espíritu y de nuestro cuerpo. 

Y con los muros de las casas. 

Y después desaparecen casas y cuerpos

y espíritus e ideas.

Zagajewski
Pintura: Barhatkovigor

Cumpleaños

Dormía y el viento me ha dicho:
Despierta.
Toda la noche sonó la cítara:
ahora oigo sus pasos felinos emprender el camino.
Todos los amigos se han ido ya, uno a uno.
He soñado con un río y un espejo de plata.
La vida me ha llevado por caminos extraños.
La cabeza me dice: tienes un año más.
El corazón: son diez los años que han pasado.
Bebo un trago y el vino me susurra:
eres veinte años más joven.
Hago la cuenta y lleno de nuevo mi copa.

 

M. López-Vega

Pintura: C. Graber

El poeta

El poeta siente una revelación

 al escribir la línea más importante

de su nuevo poema. 

Entre estos instantes de claridad regia

se extienden días, semanas o meses de sombra.

Y aquí el poeta puede actuar como un historiador

y compartir con los lectores no sólo su humanidad extática, 

sino también su humanidad mate, borrosa, insegura.

Zagajewski
Pintura: Isabel Guerra

Hoy

Cuidar del mundo: 
leer un poco, 
escuchar algo de música.

Zagajewski
Pintura:Hettinger

La colina

Un instante de silencio cuando el viento está absorto...

Esta colina violeta, propiedad de un caballo bayo,

se detuvo en su marcha.

Llegan débiles campanadas de una aldea cercana,

acaba de despertar de su sueño

una pequeña iglesia románica

Zagajewski
Pintura:Gilles Bedard

Ella...

Ella miraba atentamente en dirección a la ventana,

como esperando de aquella parte una respuesta o una señal.

Para cerciorarse, asió el marco de la ventana 

con los dedos de la mano derecha

La luz del día era difusa y potente al mismo tiempo.

No podía distinguir ningún detalle.

Lo que es más, reinaba un silencio absoluto, 

como si las calles de la ciudad hubiesen

quedado sepultadas bajo una gruesa capa de nieve.

Al fin comprendió: 

sólo soy una figura en un cuadro de Vermeer.

Zagajewski
Pintura: Vermeer

Verguenza

Si tú me miras, yo me vuelvo hermosa
como la hierba a que bajó el rocío,
y desconocerán mi faz gloriosa
las altas cañas cuando baje el río...

Gabriela Mistral

Pintura: Serge Marshennikov

Tilos

Tanta dulzura:
es la ciudad bajo la narcosis,

un joven delgado, que apenas
ocupa espacio en la tierra,
y un perro,
y yo, soldado de una guerra invisible,
y un río que amo.
Florecen los tilos. 

Zagajewski
Pintura:Vasnetsov. Bajo los tilos

Yo era...

¿Cómo era Ud. de niña?

Yo era una niña triste...una niña huraña 
como son los grillos oscuros cuando es de día,
como es el lagarto verde,

bebedor de sol.

Gabriela Mistral

Pintura:Anker

Primavera a la vista

El día abre los ojos y penetra
en una primavera anticipada.
Todo lo que mis manos tocan, vuela.
Está lleno de pájaros el mundo.

Octavio Paz

Pintura:D. Gourgas

No renuncies...

                                   

                                                             

“Habla con más calma.  
No renuncies a la poesía”.

 
Adam Zagajewski
Pintura:Annenkov

Sencillo

Verás,

es muy sencillo:

lo lunes

martes

miércoles

jueves

viernes,

son la vida.

los sábados

no son más

que una efímera

ilusión.

Y los domingos

nos sirven

para encajar

bien

todo esto.

Karmelo Iribarren
Pintura:Larry Roibal. Sunday morning.

A la merced del sábado

A la merced del sábado
Pegado a la merced del sábado
Sin angustias u otras consecuencias
Abierto a la hora inútil
Me apiado del sábado y su contigua
Conflagración dominical.
Muy resignado:
El anillo matrimonial y la decencia de orinar en casa propia.
La posibilidad de discernir
Y creer que todo va a ser definitivamente mejor.
Sólo la memoria es sobrehumana o real
Las uñas infamantes
A pesar de que, en ese día, estrictamente,
Se pueda –según norma- recomponer la salud
Y olvidar el trabajo abandonado:
Desestimar las armas las medallas
La idea de la soledad como un revólver
El horror de la cuchara ardiente
O a la acción justiciera del jefe en su mínima actitud. Sábado de cataclismo demorado.
Establo donde la provisión se conforma y fondea,
En el corazón,
Como la bomba pura.

Vicente Verdú

Pintura: A. Rosemberg

Milonga

Sobre las mesas,
botellas decapitadas de «champagne» con corbatas blancas de payaso,
baldes de níquel que trasuntan enflaquecidos brazos y espaldas de «cocottes»
El bandoneón canta con esperezos de gusano baboso,
contradice el pelo rojo de la alfombra,
imana los pezones, los pubis y la punta de los zapatos.
Machos que se quiebran en corte ritual, la cabeza hundida entre los hombros,
la jeta hinchada de palabras soeces.
Hembras con las ancas nerviosas,
un poquito de espuma en las axilas y los ojos demasiado aceitados.
De pronto se oye un fracaso de cristales.
Las mesas dan un corcovo y pegan cuatro patadas en el aire.
Un enorme espejo se derrumba con las columnas y la gente que tenía dentro;
mientras en un oleaje de brazos y de espaldas estallan las trompadas,
como una rueda de cohetes de bengala.
Junto con el vigilante, entra la aurora vestida de violeta.

Oliverio Girondo

Pintura: Ana León