No te veo

Me paso

el día

mirándote

a

los ojos.

Hace meses

que

no te veo.

ANTONIO RIGO

Aquel otro

Hoy vino a verme el que no fui,

Aquel otro

Ya para siempre inexistencia pura,

Ardid verbal para él hubiera sido,

Forma atenuada de decir no fue.

Ahora lo entiendo: quien no fue ha triunfado,

La realidad no lo manchó, no tuvo

Que adaptarse a la eterna sordidez,

Jamás capituló ni vendió su alma

Por una onza de supervivencia.

El que no fui se fue como si nada.

Ya nunca volverá, ya es imposible.

El que se va no vuelve aunque regrese.

José Emilio Pacheco
Pintura: Claudio Bravo 1966

De viaje

por viaje.

Vuelvo pronto
No se vayan
por favor.

Helena

El ayer es tu infierno, es cada instante

en el que, sin saberlo, te has perdido

y cada instante en el que te has salvado.

Cuando el joven que fuiste está muy lejos,

amar es la venganza del pasado.

Viene desde una guerra donde fuiste vencido,

de armas y campamentos que un día abandonaste

en la Troya que llevas en ti mismo.

Te buscarán de noche los aqueos

y estrecharán el cerco. Volverás,

por alguna mujer, a perder la ciudad.

Helena es estos sueños

de los cuales la vida fue apropiándose.

Defiéndela otra vez: será la última.

Y hazlo con valentía, desarmado. 

Joan Margarit
Abigail Halpin. The explorer dreamer

Mi cumpleaños

...convertir 

el ultraje de los años 

en una música, 

un rumor

 y un símbolo... 

Borges
Rein Pol

Yo fui

Yo fui una niña mujer 

y ahora soy una mujer niña. 

Cuando debía jugar a las muñecas 

ya sostenía niños 

de verdad en brazos 

y me perdí el asombro 

de descubrir que la vida 

es un infinito modo de caminar.

 Ahora que debería sentir 

los brazos cansados, 

como me nacieron alas, 

ando volando

 por encima del mundo 

que me fue negado

y desde el aire puedo ver

 los atajos que, ahora sé,

 llevan al mismo lugar. 

Begoña Abad
Joana Kruse. Flying away.

Riqueza

A partir de los 50

la posesión de la nada:

tener nada.

Y las manos desnudas

como una luna ebria

o una manzana

de luz.

Antonio Rigo
Mort Greg

Y ahora...

(...) Y ahora entiendo

por qué noté un pinchazo en el corazón.

Sin darme cuenta, 

estaba pisando mis antiguas huellas (...)

Patrick Modiano

Un trabajo de orfebre

Si pudiera reunir toda la tristeza del mundo,

toda la tristeza que arrastro dentro de mi

en una calabaza,

la sacudiría de vez en cuando

para que cantara

y me recordara quién era yo,

la bendeciría por lo que me había enseñado

contemplándola con amor

para que no huyera y se escapara de su contenedor.

WOODWORK

If I could gather all the sadness of the world,

all the sadness inside me,

into a gourd,

I’d shake it once in a while,

and let it sing,

let it remind me of who I used to be,

bless it for what it taught me,

and stare at it lovingly

for not seeping out of its container.

Hélène Cardona.

Gracias Miriam

Los domingos

"...los domingos sobre todo a media tarde 

y si uno está solo, 

abren en el tiempo algo así como una brecha.

 Basta con colarse por ella..."

La hierba de las  noches. Patrick  Modiano
Stephanie Rew

Lugares que son imanes

“Siempre he creído 

que hay lugares que son imanes 

y te atraen si pasas por las inmediaciones. 

Y eso de forma imperceptible, 

sin que te lo malicies siquiera.

 Basta con una calle en cuesta, 

con una acera al sol, 

o con una acera a la sombra. 

O con un chaparrón. 

Y te llevan a ese lugar, 

al punto preciso 

en el que debías encallar.”

El café de la juventud perdida. Modiano

Foto: Luis Arguelles

Una herida leve...

"...un primer encuentro entre dos personas 

es como una herida leve que ambos notan 

y que los despierta 

de su soledad y su embotamiento..." 

El Horizonte. Patrick  Modiano.

Calle de las tiendas oscuras

Al fin y al cabo, si nos fuera concedida la posibilidad 

de recordar todo aquello que hemos olvidado, 

¿es tan seguro que aceptar fuera la opción más conveniente? 

Los buenos momentos olvidados que podríamos revivir, 

¿compensarían aquellos olvidos 

que por nada del mundo quisiéramos recordar? 

¿Estaríamos tan seguros de la integridad del ovillo 

como para tirar despreocupadamente del hilo?

Patrick Modiano

Nobel 2014

Pintura: Piter Sora

Los dos poetas

Entre el eco y la voz

hay dos poetas,

uno elocuente cual luna rota

y el otro silencioso cual niño

que duerme cada noche 

en los brazos de un volcán.

Adonis, poeta sirio
Traducción María Luisa Prieto
Buchholz

Celebración de la infancia

Recuerdo la locura

recostada, por vez primera,

en la almohada de la razón:

yo conversaba con mi cuerpo.

El amor y el sueño son paréntesis.

Entre ellos coloco mi cuerpo

para intentar conocer el mundo.

Pronto fui herido

y pronto aprendí:

las heridas son las que me crearon.

¿Qué le diría a mi otro cuerpo

que dejé entre los escombros

de la casa donde nací?

No. No pueden contar mi infancia

mas que esas estrellas que relucen sobre ella

y motean con sus pasos

los senderos de la tarde.

Tu infancia es un pequeño pueblo,

pero jamás cruzarás sus límites

por lejos que vayas.

Ali Ahmad Said Adonis

Pintura: Clausen

Palacio del otoño

Hablar de esta ciudad, en la que alojo

mi espíritu y mi cuerpo,

sería hablar de soledad y de pobreza.

Y hay un rumor de viento que levanta,

sin luz, oleadas de luz (fingida vida

de las hojas).
En el reposo de la tierra

yace, mojada por la lluvia,

la belleza del mundo.

En la vieja ciudad, palacio del otoño,

los generosos sueños del amor,

y el entusiasmo del espíritu, residen;

desde siglos aposentan su llama

dentro del cuerpo de los jóvenes.

Queman sus corazones tras los muros;

fuera, la noche cerca silenciosa

la música del sueño.

Hablo de esta ciudad, y estoy hablando

de soledad y de pobreza.

Porque en ella yo habito.

Francisco Brines

El escalofrío

Álbum blanco:

en el amor y

la poesía

lo importante

es mantener

caliente el

escalofrío

ANTONIO RIGO

Sentimiento

Cuando llegué a la vida, 

un sentimiento anterior a mí,

 formaba parte de mi equipaje.

Carmen Vela Muñoz

Gracias Cecilio. 

Soy casi feliz

Sentado al tibio sol de octubre

mientras escucho el sonido

del hombre

que varea las almendras.

Acabo de limpiar la casa y 

esta mañana a las 7,30

ya había leído 3 poemas.

No escribo.

Soy casi feliz.

Soy casi de este mundo.

Tanta paz me inquieta.

ANTONIO RIGO
Camille Pissarro

Octubre

Con voz de ortiga

              y luz de terciopelo

                        la lluvia crece.

Hilario Barrero