Remedios antidomingo

En esas horas

en que el suicidio 

no parece un disparate.

Mejor refugiarse en cualquier medicamento:

Un libro hipnótico

un gesto anticolvusivante.

Una ansiolítica tarde

sin malos pensamientos.

Tal vez algo de vino tinto

y antipánico.

Y miorrelajantes caricias 

homeopáticas.

Nada de muertos en noticias policiales,

ni polos derretidos, o tigres africanos.

Urge olvidarse de ayeres y mañanas

que nos conduzcan a la angustia del fracaso.

No disculpes la situación en esas horas

en que el suicidio no parece un disparate

pues toda precaución resulta poca

ante la tentación del somnífero balazo.

Marcelo Suárez de Luna
Detail of Nighthawks. Hopper

Amante de lluvia

Vienes, desde tan lejos, a mis ojos 

y los ciegas de llanto.

Ciegos también tus ojos y los míos

bajo aquel aguacero de la noche

primera, palpándonos los rostros

para encontrar los labios y bebernos.

La lluvia generosa que caía

inundó de alegría la pobreza

de un domingo cualquiera,

que ya es único y nuestro,

y nos hizo sentirnos inmortales

(no puede ser humana tanta dicha),

anegados en besos, agua y risas.

¡Ay, amante de lluvia y alegría,

detenido para siempre en la noche que te amé!

Tan ido como el viento codicioso

que robaba los oros

a los dormidos árboles

y empujaba tu cuerpo contra el mío,

me vienes a la mente, de improviso,

volando la hojarasca

que otoño tras otoño te ocultaba.

Y la plaza sonora de la boca,

convertida en un pozo de silencios

donde oxidadas yacen las palabras

con su vaho levísimo de escombros,

se me llena de aquel urgente jugo

donde saltaban vivos, como peces, los besos.

Perdido y sin retorno, amor,

y yo ya acostumbrada a tanta ausencia,

de repente me vienes como un rayo

directo al corazón, reseco de cenizas,

y sangra la amapola disecada.

Tan lejos y tan ido, en un instante

te haces dueño de mí, lunar e intacta,

sólo con ver tu foto en los diarios..

Elvira Daudet

Nunca ocurre nada los domingos

"Nunca ocurre nada los domingos. 

Nunca encuentras un nuevo amor en domingo.

Es el día de los infelices.

Día de pensión o día de familia.

Las horas más dolorosas de la amante 

cuando se imagina a su amado

con sus hijos en las rodillas 

mientras su mujer, sonriente,

entra y sale con tentadoras bandejas. 

Un día maldito.

Alguna vez tuvo que haber sido diferente.

¿Por qué si no tendríamos todos

que esperar con ansias el domingo durante toda la semana? 

¿Quizá cuando íbamos a la escuela?

Pero ya entonces las campanas sonaban

compungidas y grises como lluvia y muerte.

Ya entonces las voces de los adultos

eran débiles e insonoras como si buscasen a tientas

y en vano las palabras dominicales.

El olor a humedad y a pan mohoso,

a sueño, botas de goma y achicoria

ya subía entonces por la escalera

y la calle, que estaba dura, vacía y diferente 

de una manera desolada ­

El olor dominical nos forraba

con la gruesa capa de la decepción

que sigue a una expectativa

sin meta específica.

Pero, entonces ¿cuándo? En un lugar anterior a la memoria 

hubo felicidad, una expectativa irresistible

que todavía nadie había sido capaz de defraudar.

Entonces las campanas significaban que papá estaba en casa,

el bigote, las negras cejas y el olor a tabaco mascado 

estaban allí y allí quedaban, en un lugar cercano,

y quizá la risa de tu joven madre

sonaba más alegre que los otros días.

Es domingo. Tú nunca encontrarás

un nuevo amor ese día.

Estás sentada en el cuarto de estar

apabullada y rígida como una figura de cartón

a los ojos de los niños.

Escarban con los pies

y se pelean sin energía.

«Deberíamos hacer algo», dices.

«Sí», dice una voz detrás del periódico.

Entonces os calláis los dos, porque todo lo que tenéis ganas 

de hacer es oculto y secreto

y sería inaceptable para el otro.

Las campanas de la iglesia suenan. Las narices de los niños 

se llenan de desesperanzado olor heredado.

Sobre sus dulces rostros se desliza

una fealdad pasajera.

Una luz marchita

nace en sus ojos.

Pero todos esperamos el domingo 

toda la semana, toda nuestra vida, 

esperamos la ilusión de cientos

de largos domingos vacíos, agotadores.

Día familiar, día de pensión,

el infierno de los amantes secretos.

Ese día en que la nauseabunda grisura de los adultos 

impregna a los niños y establece

la incomprensible melancolía dominical de los años venideros."

Tove Ditlevsen

David Hettinger

Proposición

Propongo

la audacia del tacto como recurso

a esos domingos tediosos en la tarde

cuando la carne proclama dulcemente

con esa desvergüenza de lo ingenuo:

muérdeme ahora

o quédate con hambre para siempre.

Silvia Ugidos

Melancolía del domingo

Tardes de domingo estirándose

a la espera, el anuncio

de otras tardes de domingo

que ya no anuncian

nada.

Aurora Bernárdez
S. Darbishire

Nostalgia

Tengo esa nostalgia 

de domingo por llover,

de guitarra rota

de oxidado carrusel...

Victor Heredia
Elizabeth Colombo

Domingo

Vivimos un domingo que desobedece al calendario.

Sonia Fides
Bianca Ballti

Los domingos...

Los domingos por la tarde, 

podrían ser azules

Se vende...

Se vende esta casa
con sus gatos y sus soledades
la música de domingo
su techo de cristal transparente
su cocina estrecha de paredes amarillas
los pasillos discretos donde el amor fue testigo
los closet que guardan rencores entre ropas viejas
el rincón con florero sin rosas
el comedor lustroso de caoba centenaria
la terraza ausente, fría, con hiedras alrededor
es una casa amplia de dos niveles
con balcones mirando hacia los horizontes
y escaleras que llevan a sótanos oscuros
se vende o se regala esta casa
en todo caso, usted elige.

David Pérez

Domingos

Desde siempre me persigue:

al principio, de niña ,

venían disfrazados con las ropas solemnes

y los zapatos nuevos, camino de misa.

El domingo estorbaba para pisar los charcos,

para subir a un árbol, para sorber la sopa.

Era como un inoportuno visitante

al que enseñar de pronto

que se comprenden los códigos

que más tarde vendrían:

el gracias, por favor, siéntate recta,

estate calladita, no estropees las medias,

no te muerdas las uñas, saluda a la visita.

Había un enorme reloj en el salón

con un tic tac tedioso, las horas no avanzaban,

las horas se morían de puro aburrimiento

mientras la vida

esperaba en los charcos o en la copa de un árbol

a que pasara el día.

Silvia Ugidos
Holsoe

Fábula de domingo

El domingo no existe.

Todos saben por qué

pero no lo evitaron

y el domingo recogió sus pertenencias

toda su ropa limpia de cada tendedero

el brillo en los vitrales de cada medio punto.

No llora su muchacha porque no tiene llanto

porque ya se ha secado

de tanto acariciarlo  y que no exista.

Él que siempre fue un marido regresando

para sembrar un poco de calma sobre el pecho

él que fue siempre 

al fin de la semana

el respiro profundo para empezar de nuevo.

Ahora se fue el domingo

el planeta es una cruz que se desploma

 y se ha quedado viuda su muchacha sin llanto.

Odette Alonso

Giarrano

Leyendo

Domingo.

Invierno.

Más allá de la ventana, la tarde

como una inmensa página gris

llena de tildes

zarandeadas

por el viento.

Karmelo Iribarren

John Ennis

Sadi

No era por azar que el tiempo

transcurría desde entonces

más despacio: nos daba tanta pena

ver llover cada domingo

y mirábamos pasar la vida

que pasaba.

A menudo era suficiente.

Pero otras tardes la soledad,

aquella perra gris y coja,

mordía nuestros brazos

con ahínco, guardaba la casa

de todo lo perverso.

Y nos hacía llorar.

Luis Miguel Rabanal

Del blog de Javier

Foto: Linda Reynolds

Domingo

Ha habido en mi vida

interminables domingos

desolados y vacíos,

en los que deseaba ardientemente

escribir algo para consolarme

de la soledad y del aburrimiento,

para ser acariciada y acunada

por frases y palabras

Natalia Ginzburg

Señor, la lluvia del domingo

Señor,
la lluvia del domingo
es una inmensa bañera
que me sumerge a cámara lenta
en el telón espumoso 
de sus rizos del sábado.

 Almudena Guzmán

Tarde de domingo

Cuando se sientan frente a frente

amores imposibles, quincallería amistosa,

tipos que se atrevieron y esa mujer intensa

que lleva augurios a felicidades que nunca entenderá,

la buena gente desecha las malas palabras,

la buena gente dice todos tienen posibilidades en la vida,

sienten crecer su amor por esa mujer intensa,

tan sola, que vivirá siempre detrás de una ventana

y todo lo que le ofrecen está demasiado azucarado.

Juana Bignozzi

Eugene Mokovnina

Domingo

“Ha habido en mi vida 

interminables domingos

 desolados y vacíos, 

en los que deseaba ardientemente

 escribir algo para consolarme 

de la soledad y del aburrimiento,

 para ser acariciada y acunada 

por frases y palabras”. 

Natalia Ginzburg

Hettinger

Domingo

Una mañana de domingo

de invierno al sol.

Descalza.

En una reposera verde

con un perro gigante que

me acerca su cabeza para acariciar.

Una mañana helada

pero llena de sol

debajo del timbó

con el mate humeando,

el diario del domingo abierto

en mi falda,

el olor a lavanda,

el murmullo del río cerca.

Una mañana

de sol

de invierno

con un colibrí detrás mío,

una abeja,

el pasto verde alrededor.

Una canción de Compay

que viene de la cocina en donde

el almuerzo está

comenzando a existir.

Un pájaro que mira

escondido entre las ramas

de los eucaliptos.

Un bicho bolita

acurrucado en la galería.

Un sorbo de agua caliente y,

entre la yerba,

mojada,

la felicidad.

Cecilia Rossi
Pintura : David Hettinger

Los domingos

Largos

aburridos

tediosos

azul-grises

son los domingos.

El cine Potencia

La pantalla del cine Potencia podía acoger

cualquier película y cualquier imagen;

los indios se encontraban aquí como en casa,

pero los héroes soviéticos

tampoco podían quejarse.

Al acabar la sesión se hacía un silencio

tan profundo que la policía se inquietaba.

Pero por la tarde la ciudad dormía con la boca

abierta, como un niño en el cochecito.

Al atardecer a veces se levantaba viento

y en el crepúsculo la tormenta centelleaba

con un resplandor irreal, violeta.

A medianoche en el límpido cielo

volvía la frágil luna.

Parece que algunos domingos

Dios estaba cerca.

Zagajewski