El alma

Sabemos que no se nos permite usar tu nombre.

Sabemos que eres inefable

y débil, quebradiza, sospechosa

de pecados ocultos, como un niño.

Sabemos que no se te permite vivir ya

en la música, en un árbol al atardecer.

Sabemos, o por lo menos eso nos han dicho,

que no existes, de ningún modo, en ningún sitio.

Y sin embargo oímos aún tu voz

insistir, en un eco, una queja, en las cartas

que Antígona nos manda

desde el desierto griego.

Zagajewski

Zen