miércoles, 26 de abril de 2017

Atractivo



Lo que hacía de ella una mujer atractiva 
era que tenía una risa a pruebas de balas, 
un beso en la punta de la lengua 
y los bolsillos llenos de caricias, 
que repartía entre nosotros a dos manos.
Lo que hacía de ella una mujer atractiva 
era la marea creciente de su conversación
 y la arrogante disposición de sus huesos,
 siempre en pugna con su piel.
Lo que hacía de ella una mujer atractiva 
era su bendito peligro sin advertencias: 
epicentro y réplica de mi terremoto,
 curva de montaña sin señalizar. 
Su corazón era un paso a nivel sin barreras.
Lo que hacía de ella una mujer atractiva 
era que tenía una locomotora 
a punto de descarrilar en los ojos 
y un mar sereno en las manos.
 Que bailaba al caminar y, al soñar, dormía.
Pero lo más importante, 
lo que por encima de cualquier otra cosa
 hacía de ella una mujer atractiva,
 era que guardaba un extraordinario
 parecido consigo misma.



Fernando León de Aranoa

sábado, 22 de abril de 2017

No apoyar nada sobre el piano




No apoyar una guitarra
Una trompeta

Un contrabajo
//
No apoyar a Michelle Pfeiffer
Susurrando canciones
En rojo
//
No apoyar un cadáver sobre el piano
Un gato
Un reloj de arena
//
Por sobre todas las cosas
Se ruega especialmente
No apoyar
Ni una
Ni dos
Ni diez
Frágiles, pálidas
Sapientísimas
Yemas en las teclas
//
Aunque Ud. sea Martha Argerich
Tocando a Chopin
Por ejemplo.

"NO APOYAR NADA SOBRE EL PIANO" (cartel del café Clásica y Moderna de Buenos Aires)
Marcelo Suárez de Luna
Eugeny Monahov

jueves, 20 de abril de 2017

Dónde están...



Dónde está Edith Piaf,
Destrozada en un espejo de relámpagos,
Que al amor coronó sobre la miseria?
Nos acompañó tanto en noches tan sombrías.

Y dónde está «Ma» Rainey
La austera hija del Georgia
Que entonaba el blues como Villon debía recitar?
Pero y nosotros que tanto las amamos?
Judy Garland, su luz maravillosa
Que al apagarse cerró el tiempo de nuestra juventud,
María Callas, Concha Piquer, Zarah Leander,
Lil Green y la gran fiesta de los desesperados.
Y Billie Holiday, la doncella de los burdeles,
Que asesinaron en New York?
Dónde están, oh noche soberana?
Pero y nosotros que tanto las amamos?
No, no preguntes esta noche
Dónde están, ni nunca, 
Que estas palabras no turben tu corazón:
Y nosotros que tanto las amamos?

José María Álvarez, 

martes, 18 de abril de 2017

Hablemos de ti



A la vuelta de siempre
me encontraré contigo...

Ahora habitamos la nostalgia
como si fuese una casa antigua.

Marino Muñoz Lagos
Foto: Laura Makabrescu

lunes, 17 de abril de 2017

Nunca...



No somos nunca lo que fuimos..


Chantal Maillard.

viernes, 14 de abril de 2017

Dos vidas




Todos tenemos dos vidas: la verdadera, 
esa que soñamos en la infancia y seguimos 
soñando, adultos, en un sustrato de niebla. 
Y la falsa, esa que vivimos en convivencia 
con los otros, la práctica, la útil, esa en la 
que acaban por meternos en una gran caja.

Fernando Pessoa
Pintura: Francine van Hove

martes, 11 de abril de 2017

Arriba y abajo



La felicidad sube escaleras

con el gatuno andar de una mujer
que quiere algo que no dice,

baja escaleras con los ojos

entornados de un hombre que presiente
que acaba de perder el paraíso.


Alfonso Brezmes

lunes, 10 de abril de 2017

Solo las brujas malas son feas


No he llenado un barreño de recuerdos

para que vengas tú a vaciarlo
con la cuchara hambrienta del olvido.
Comprende que son muchas las baldosas
amarillas pisadas hasta aquí
y pocas son en cambio las que quedan,
aunque esas no las pisen ya tus pies,
descalzos de chapines y de sueños.

No llegamos a Oz para perderlo.
Tú puedes irte lejos cuanto quieras,

pero ésta que aquí queda es más que tú,
es la esencia de ti que yo he robado.
Por mí puedes marcharte en este instante,
volver de nuevo a Kansas o a Bagdag
o a casa en el tablero del parchís:
ya es otra quien gobierna con tu nombre
en el país secreto en que la magia
consiste en creer que todo es posible
todavía, aunque ya nadie pronuncie
las mágicas palabras del hechizo.
Saber que todo ha sido y seguirá
siendo una y otra vez el mismo cuento
del que ya nuncanunca se regresa,
dentro del corazón inoxidable
de tu hombre parasiempre  de hojalata.

Alfonso Brezmes

jueves, 6 de abril de 2017

Muñecas rusas


Coge una sierra,
párteme en dos:

dentro estoy yo,
esperando
a que llegues
y me partas,
y me abras de nuevo,
tantas veces
como haga falta,
cada vez más pequeño,
más yo,
esperándote,
para ver
la cara que pones
cuando llegues al fin
a mi yo más oculto,
y lo mires,
y tenga tu rostro.


Alfonso Brezmes
Pintura: Agate Apkalne

miércoles, 5 de abril de 2017

Ficciones



Dime que esto sólo es un sueño
o a lo sumo otro cuento de Borges;
que los caminos que recorre el amor
son laberintos que se bifurcan
y se pierden, se bifurcan
y se pierden, y que tu recuerdo
es sólo un ave que cruza
volando
las fronteras dudosas del poema.
Un universo más
entre los miles de universos posibles.
Una última,
y dulce,
y soberbia
metáfora del olvido.
Alfonso Brezmes
Pintura: Angelo Badalamenti

domingo, 2 de abril de 2017

Los amantes



Ellos son dos por error que la noche corrige.


Eduardo Galeano

jueves, 30 de marzo de 2017

Crimen imperfecto



De todos los crímenes que cometí,
sólo me arrepiento de uno:
no haber matado del todo el deseo,
ese buitre abyecto e insaciable
que me hace creer
que sigo estando vivo.


Alfonso Brezmes

martes, 28 de marzo de 2017

Nada que declarar



Dejó a un lado el bolso y el paraguas
y todos sus objetos personales
pero siguió sonando, insistente,
el detector de metales.
Nunca se puede esconder del todo, señora,
un corazón blindado.

Alfonso Brezmes
Pintura: Gilberto Carpo

domingo, 26 de marzo de 2017

Malos tiempos para la lírica



Usted se equivoca
-susurró en mi oído mientras la besaba,
al tiempo que intentaba deslizarle
un poema en el bolsillo
de su largo abrigo rojo-.
Yo nunca hablo con poetas 
ni con asesinos.

Alfonso Breznes

sábado, 25 de marzo de 2017

El cosaco



Lo ves galopar por la estepa,
separando la vasta planicie
en dos mundos distintos.
Al poco, es una mancha roja
que se disuelve en el tiempo,
como un terrón en la taza,
llevándose consigo algo
que debe ser valioso.
Quién fuera él…: huir,
huir en su salvaje montura
de la nada que acecha
esta tarde de sábado,
mientras tomas un café
sentado frente a un televisor
donde ves documentales
de las vidas que no tienes.
Alfonso Brezmes
Pintura: Jaime Corum

viernes, 24 de marzo de 2017

Déjà vu


Me visto y me agarras por la cintura
y hueles mi cuello
Y te sonrío con los ojos
antes de ponerme la blusa.
que esta escena es repetida,
y te muerdo los dedos porque los dos sabemos
que hace un tiempo,
y cada cual creía entonces
en otro cuarto,
tú agarraste otra cintura
y yo mordí otros dedos
que no se podía ser más feliz.

Carmen Ruiz Fleta

lunes, 20 de marzo de 2017

Extrañar



(del lat.extraneâre)
1. acción de ser a medias;
2. estar en dos lugares a un tiempo y en ninguno;
3. abrir un cajón y oler a hueco;
4. ser un extraño en tu lugar de nacimiento.

Alfonso Brezmes

domingo, 19 de marzo de 2017

La expulsión del paraíso



¿Subes?

Me he calzado las botas de siete leguas
y aún hay sitio en mi viejo zurrón
para algún animal extraviado.

Tenemos todo el tiempo del mundo
para perderlo en relojes que atrasan.
Conocemos la mecánica del desgaste,
el óxido de las buenas costumbres,
la solidificación de los días idénticos.
Las palabras gastadas ya las sabemos.

Te ofrezco el azar, lo que tiembla
en el oscuro corazón de los niños,
unos pocos momentos fugaces
de algo parecido al amor y un pack 
de una estancia para dos en tus sueños.

Te entrego la incertidumbre,
la víspera, lo que aún no está aquí,
el fruto del árbol del Bien y del Mal,
lo que no tiene sombra,
la trampa exacta del nosotros.

Sube.
Perderemos juntos el paraíso.

Alfonso Brezmes

viernes, 17 de marzo de 2017

Perfección



La perfección del hombre
está en su silencio,

en esos momentos 

donde se difumina la existencia
y se desnudan los sentidos.
Los miembros no pesan,
la respiración
se acompasa,
y el pensamiento se centra
en su propia nada.
Y esa paz del alma
donde todo
es ternura.

Guillermo Urbizu
Pintura: Casorati.

martes, 14 de marzo de 2017

COMME D´HABITUDE




Hablábamos de la Nouvelle Vague

con la arrogancia de quien no sabe
que algo está pasado de moda,

y jugábamos a los poetas malditos

corriendo por puentes y museos 
a punto de cerrar, como en esas pelis 
antiguas de Godard o de Truffaut donde 
la conciencia es una voz en off y la vida 
un viejo fotograma en blanco y negro.

La juventud nos pilló demasiado tarde,
bajo los adoquines de una calle donde
no se escondía la playa y, pese a todo, 
fue dulce el amor, ese disparo a bocajarro 
en el cielo estrellado de dos bocas 
que nunca acaban del todo de saberse. 

Ella, os lo juro, era hermosa como un día
de verano, y yo leía con erres imposibles
como si todos fuésemos Cortázar, y lucía 
una bufanda muy fea que daba vueltas y más
vueltas por toda la manzana de mi calle, 
hasta acabar siempre enredada
en los lejanos suburbios de su cuello.

Un día voló -no la bufanda, sino ella- 
como suelen volar las cosas que no tienen 
alas, pero que huyen de puntillas 
para no hacer mucho ruido, y yo 
soy ahora esa voz en off que aún suena 
en una vieja peli de Truffaut o de Godard
donde la vida sigue siendo –qué remedio-
un viejo fotograma en blanco y negro.



Alfonso Brezmes

viernes, 10 de marzo de 2017

Con suma sencillez os lo cuento



Al doblar la manta 
me he entretenido con sus flecos. 
Y una vez doblada 
la he estrechado contra mi pecho. 

Los ojos cerrados, 
y la mirada hacia dentro. 
Ni un sonido, ni una voz, nada. 
La cabeza gacha, 
y una íntima sensación 
de sosiego.

Guillermo Urbizu

miércoles, 8 de marzo de 2017

Había felicidad



Había felicidad en la lluvia,
en las plazas decoradas 
con lucecitas y papelillos,
en los nardos y nomeolvides 
que se prendían de nuestros gestos,
en las palomas, en los parques,
en las palabras, en los sueños,
en lo rico del corazón 
que amanecía junto a ti,
miel derramada, oro, ternura,
complicidad de los cuerpos.

Había felicidad en los silencios
que se posaban en los labios
como una oscura flor
que el tiempo no ha marchitado.

Había felicidad
y no pesaba el mundo.

Eras una mano tendida

y todo ocurría por primera vez.

Antonio Orihuela

viernes, 3 de marzo de 2017

Vive




Aquel amor
aquel
que tomé con la punta de los dedos
que dejé que olvidé
aquel amor
ahora
en unas líneas que
se caen de un cajón
está ahí
sigue estando
sigue diciéndome
está doliendo
está
todavía
sangrando.

Idea Vilariño
Giarrano

lunes, 27 de febrero de 2017

La esperanza es una cosa con alas




Di la verdad pero dila oblicuamente.
El éxito radica en el circunloquio.
Demasiado brillante para nuestra débil delicia,
la soberbia sorpresa de la verdad
ha de ser explicada con delicadeza,
como se le explica a un niño un relámpago.
La verdad debe deslumbrar poco a poco,
o todo el mundo quedaría ciego.



Tell all the Truth but tell it slant-
Success in Circuit lies
Too bright for our infirm Delight
The Truth's superb surprise
As Lightning to the Children eased
With explanation kind
The Truth must Sazzle gradually
Or every man be blind.


Emily Dickinson
Traducción: Hilario Barrero
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