miércoles, 31 de diciembre de 2008

Geranios



Y han brotado las palabras
como los geranios nuevos de mi patio...



Pintura: Geraniums. Childe Hassam

martes, 30 de diciembre de 2008

Un tal Lucas

“Porque nadie podrá, salvo el poeta y a veces,
entrar en la palestra de la página en blanco
donde todo se juega en el misterio
de leyes ignoradas, si son leyes,
de cópulas extrañas entre ritmo y sentido,
de últimas Thules en mitad de la estrofa o del relato.
Nunca podremos defendernos
porque nada sabemos de este vago saber,
de esta fatalidad que nos conduce
a nadar por debajo de las cosas, a trepar a un adverbio
que nos abre un compás, cien nuevas islas,
bucaneros de Rémington o pluma
al asalto de verbos o de oraciones simples
o recibiendo en plena cara el viento
de un sustantivo que contiene un águila”.


Cortázar
Pintura: Typewriter. Fernando Rivero

lunes, 29 de diciembre de 2008

Caída

Y me vuelvo a caer desde mí mismo
al vacío,
a la nada.
¡Qué pirueta!
¿Desciendo o vuelo?
No lo sé.
Recibo
el golpe de rigor, y me incorporo.
Me toco para ver si hubo gran daño,
mas no me encuentro.
Mi cuerpo ¿dónde está?
Me duele sólo el alma.
Nada grave.


Angel González
Pintura: Dizziness. Iman Maleki

domingo, 28 de diciembre de 2008

Bleistifte höchster Qualität

Abro la caja
y se dispara un olor a colegio de monjas,
olor a cedro, a mina clausurada,
a lápiz encerrado
con una sombra en su interior.
La Hermana Aurora,
la confesión, el ayuno, el rosario,
los nueve primeros viernes
y el mes de mayo a María.
Y esa otra mina dentro de mí
del pecado mortal, la carne, el deseo,
el “cuántas veces, hijo mío” del confesor.
Miro los doce lápices ahora que ya es tarde,
rectos, serios, puntiagudos,
doce apóstoles en la última cena de la línea,
doce peces ahumados en un mar de latón,
Faber-Castell del curso de dibujo
donde por vez primera tracé una curva.
Elijo el lápiz 7B para aclarar mi imagen
y en una hoja de papel prestada
enciendo las tinieblas.
Lo más difícil en el trazo de mi vida siempre ha sido
que la sombra parezca verdadera
no una mancha adherida
al boceto de lo que fue mi infancia.



Hilario Barrero
Pintura: end of examination. Iman Maleki

sábado, 27 de diciembre de 2008

No hay prisa

Deja que pasen estos días,
deja que pasen estos años,
y entretanto
agradece el regalo de la luz
del cielo de diciembre,
tan discreta
que es casi sólo transparencia,
no ofende y es muy bella.
Deja que pasen estos años,
son pocos ya,
sé paciente y espera
con la seguridad de que con ellos
habrá pasado
definitivamente todo.



Angel González
Pintura: women going to the woods. Alfred Sisley

viernes, 26 de diciembre de 2008

Tus pies

Cuando no puedo mirar tu cara
miro tus pies.
Tus pies de hueso arqueado,
tus pequeños pies duros.
Yo sé que te sostienen,
y que tu dulce peso
sobre ellos se levanta...


Neruda
Pintura: Zhao Kailin

jueves, 25 de diciembre de 2008

Dedicatoria

Si alguna vez la vida te maltrata,
acuérdate de mí,
que no puede cansarse de esperar
aquel que no se cansa de mirarte.



Luis García Montero
Pintura: Young girl. George Clausen

miércoles, 24 de diciembre de 2008

Fairy tales


“Some day you will be old enough
to start reading fairy tales again.”

Feliz Navidad a todos mis amigos blogueros
que han hecho de este espacio
un lugar de encuentro.
A cada uno de ustedes,
muchas gracias por la amistad,
por compartir conmigo
la belleza del arte y de la poesía.
También a quienes nos une el amor
por la patagonia y su historia.
Felices fiestas a todos.
Beatriz
C.S. Lewis
Pintura: Fairies at the cradle. Warwick Goble

martes, 23 de diciembre de 2008

La poesía

La poesía,
mientras más pública
es más íntima,
multiplica la complicidad
de otras intimidades.


Silvia Elena Regalado
Pintura: The reader. Benson Frank

lunes, 22 de diciembre de 2008

Difícil detener el día

Atardecía.
Como otras veces,
como demasiadas veces.
Nada parecía poder detener
este sol.
Ya sólo resta
un ciego sonido de lumbres.
La boca del cielo
se cierra
y solo, un rastrojo de las sombras.
El encrespado batido de luces
se pierde
en un atardecer violeta.
Esta música
abanica
cualquier corazón.


Lisandro González
Pintura: John Atkinson Grimshaw

domingo, 21 de diciembre de 2008

Unidad

Madre, tu eres ya no tuya sino mía.
Te has ido dando como la luna sobre el agua.
Toda tu claridad se ha reflejado
inmensa, sobre mi alma.
Madre, ya no eres tú,
tu risa no es tu risa.
Soy yo quien te sonríe,
quien te mueve las manos.
Quien te vive y respira por ti.
Ya no eres tú,madre mía.
Has fijado tu claridad lo mismo
que la luna en el lago.
En mí tu imagen flota,
reposa, duerme, gira,
en una simbiótica unidad que nivela
tu carne con mi carne,
tus ojos con mis ojos,
tu pena con mi pena.
Y tu fin - extinguirte sonriendo - es el mío.
-¡Tu fin !-
Allá en lo alto te esperará una estrella.
Yo te sujetaré con mis manos(¡tan jóvenes!)
más arriba del mar, más arriba del tiempo.
Y nos daremos juntos, madre mía, tan juntos
que Dios no sepa nunca distinguir si eres una
o somos dos o una los que nos hemos muerto.



Paz Pasamar
Mi mamá a los 18 años.

sábado, 20 de diciembre de 2008

Pregunta

En la mañana
la luz hablaba a gritos,
la sombra muda.
En el atardecer
el miedo a reflejarse
sin saber
si es la sombra del cuerpo
la que quema
o es el fuego del alma
que se extingue.
Ya con la oscuridad te haces la pregunta
que no tiene respuesta:
¿Ha sido siempre la sombra tan pesada?
Noche clara del cuerpo.



Hilario Barrero
Pintura: Light and shadow. Christine Herter

viernes, 19 de diciembre de 2008

Lourdes


Esta muchacha está pintada
en un papel de arroz
que es transparente a la luz;
ella vuela en su papel al aire...
Vuela con las hojas secas
y con los suspiros perdidos.
Es la muchacha de papel y fuga;
es la leve, la ingrávida
muchacha de papel iluminado,
la de colores de agua...
La que nadie se atrevería
a besar por el miedo de borrarla...


Dulce María Loynaz
Pintura: Zhao Kailin

jueves, 18 de diciembre de 2008

La última mirada

De todas las últimas miradas
que hemos ido dejando por la vida
sin saber que lo eran
¿cómo será la última, la mirada final?

¿Se quedará pegada a la piel de los ojos?
¿Cuando se seque será raíz del llanto?
¿En que región oscura volverá a ser primera?
¿Tendrá fuego en su voz si la reconocemos
o será como agua si nos llega a traición?

¿Se hundirá el peso de su polvo
en el aire de la nueva mañana
que nosotros ya ciegos no veremos?

Mirar es responder a preguntas vacías
en la primera noche sin respuestas.


Hilario Barrero
Pintura: Rosaline. Hugh Glazebrook

miércoles, 17 de diciembre de 2008

La poesía

...La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje
los objetos que duermen en la playa..


José Hierro (España, 1922 - 2002)
Pintura: Poppies on the coast. George Binet

martes, 16 de diciembre de 2008

12 de junio

Esa mano que muere
no está sola.
El anillo dorado
la devuelve
a una danza de bodas
y a sus giros.
A una siesta
de parrales ardientes.
A los vinos guardados
para las grandes fechas.
Está el metal redondo
sosteniendo
que todo fue verdad.
El anillo de bodas
de mi padre,
en la mano, en la vida
de mi padre.
En el día de la muerte
de mi padre.


Susana Cabuchi
Pintura: Jerry Brown

lunes, 15 de diciembre de 2008

Esa luna color de viejo saxofón...

Esa luna color de viejo saxofón
me retendrá en París.
Esa luna color de vieja mariposa,
de alma vieja buscando sobre el viento
ojos para mirar el fin de siglo,
gatos que son las dudas de la noche.
Tiéndete junto a mí.
Despierta en la memoria
esa inquietud que guardan
los que acaban de amarse,
la imperceptible prisa de los labios
que buscaron un cuello
donde apoyar su aliento.
Y déjame mirarte, frente a frente,
con estos mismos ojos orientales
que utiliza el amor para observamos.


Luis García Montero
Pintura: Simply stunning. A. Atroshenko

domingo, 14 de diciembre de 2008

Early Sunday Morning


Única criatura, la claridad
extiende sus raíces en la línea
horizonte de la calle vacía,
bautizando al color por su apellido:
azules infantiles, verdes lluviosos,
ocres enamorados, húmedos blancos
que son frontera con la sábana tibia,
el olor a café, la primera caricia,
y el roce de la muerte que, temprana,
teje precipitada la túnica del barro.
Dando razón de luz al carbón de la sombra,
el sol va señalando a la fachada
su destino de noche aún distante.
Dormidas las persianas, amarillo
despierto de septiembre, un visillo
entretiene su frágil esqueleto
en el lento columpio de la brisa,
mientras Mrs. McLaughlin siente un escalofrío,
protegida por Gato (y una buena ginebra)
y comienza a leer la última edición
del New York Times, cuando tan sólo son
las siete menos cuarto, en la recién
creada mañana del domingo.


Hilario Barrero
Pintura: Hopper

sábado, 13 de diciembre de 2008

Déjame

Déjame, pensamiento,
déjame,
mañana seré tuyo,
volveré a ser tu presa.
Pero hoy,
mientras la luz araña en los árboles
y pide una oportunidad,
quiero que me recoja
la inútil primavera.
A la casa del frío
regresaré mañana,
cuando el tiempo
exponga sus razones
y el corazón pregunte
lo que falta por ver,
cuántos latidos
pueden quedarle
para detenerse.


Luis García Montero
Pintura: Day dream. Heffernan

viernes, 12 de diciembre de 2008

El lugar del crimen

Más allá de la sombra
te delatan tus ojos,
y te adivino tersa,
como un mapa extendido
de asombro y de deseo.
Date por muerta
amor,
es un atraco.
Tus labios o la vida



Luis García Montero
Pintura: Intimate thoughts. A. Atroshenko

jueves, 11 de diciembre de 2008

Confesiones

Yo te estaba esperando.
Más allá del invierno,
en el cincuenta y ocho,
de la letra sin pulso y
el verano de mi primera carta,
por los pasillos lentos y el examen,
a través de los libros,
de las tardes de fútbol,
de la flor que no quiso convertirse en almohada,
más allá del muchacho obligado a la luna,
por debajo de todo lo que amé,
yo te estaba esperando.
Yo te estoy esperando.
Por detrás de las noches y las calles,
de las hojas pisadas
y de las obras públicas
y de los comentarios de la gente,
por encima de todo lo que soy,
de algunos restaurantes a los que ya no vamos,
con más prisa que el tiempo que me huye,
más cerca de la luz y de la tierra,
yo te estoy esperando.
Y seguiré esperando.
Como los amarillos del otoño,
todavía palabra de amor ante el silencio,
cuando la piel se apague,
cuando el amor se abrace con la muerte
y se pongan mas serias nuestras fotografías,
sobre el acantilado del recuerdo,
después que mi memoria se convierta en arena,
por detrás de la última mentira,
yo seguiré esperando.



Luis García Montero
Pintura: Vettriano

miércoles, 10 de diciembre de 2008

La luna

Dulce y triste,
como un amor sobrecogido
por largos suspiros,
de lo profundo de un sauce,
poco a poco
va saliendo la luna.


Yosano Akiko
Pintura: Moolight. Shih Chieh Hung

martes, 9 de diciembre de 2008

Amor

Kimono fino del verano,
no puedo resistirme
a este amor ardiente.



Masajo Suzuki
Pintura: Wishes. Zhao Kailin

lunes, 8 de diciembre de 2008

Llueve

" Llueve...
espera,
no duermas.
Estate atento
a lo que dice el viento,
y a lo que dice el agua
que golpea..."


Juana de Ibarbourou
Pintura: Rain. Caillebotte

domingo, 7 de diciembre de 2008

Besos

Como daba besos lentos,
duraban más sus amores.


R. Gómez De La Serna
Pintura: Vettriano

sábado, 6 de diciembre de 2008

Vuelve

Vuelve a menudo y tómame,
amada sensación,
vuelve y tómame
cuando del cuerpo
la memoria se despierta,
y un antiguo deseo
vuelve a pasar por la sangre;
cuando los labios y la piel recuerdan
y las manos sienten
como que tocan otra vez.
Vuelve a menudo
y tómame en la noche,
cuando los labios y la piel recuerdan...



Kavafis
Pintura: Day dream. Pino

viernes, 5 de diciembre de 2008

Querida Litty


Desde hace meses
con inusitada frecuencia
no me deja el cartero cartas tuyas.
Será amnesia del hombre
o tal vez las apile
en un rincón limpio
de su cuarto de soltero
solterón
y algún día me las traiga
cinta rosa
todas juntas
como un banquete
para el olvidado hambriento
que puede imaginarse
desde ahora
una clara catarata
de ternuras y recuerdos




Juan Carlos Onetti
Pintura: Kröyer

jueves, 4 de diciembre de 2008

Sin jamás habernos visto

Sin jamás habernos visto
nos reconocimos;
y nuestras huellas fueron parejas,
y nuestras sangres forjaron hijos,
lloramos juntos nuestras tristezas,
juntos supimos de soles limpios,
y hoy,
sentados frente a frente,
nos miramos,
sin saber qué decirnos.



Maybell Lebron
Pintura: Hopper

miércoles, 3 de diciembre de 2008

El viaje

Sólo somos un leve error
en la dirección de vuelo
de las aves del Paraíso.
Y ahora volvemos a casa.



Esteban Peicovich
Pintura: Road through the town. Christian Mollback

martes, 2 de diciembre de 2008

Canción sedosa

Las estrellas
nunca muestran su soledad
de años luz
y hoy es una de esas noches
suficiente para la compasión.
La apariencia vuelve las cosas tangibles.


Lisandro González
Pintura: Starry night. Van Gogh

lunes, 1 de diciembre de 2008

Cuerda tendida

Cuerda tendida,
la poesía es flecha dirigida hacia un blanco.
Me constituye, aunque la sienta,
no como puerto de llegada;
sino orilla que se escapa.
Pero esa imposibilidad de asirla me cautiva,
quizás porque se ofrece,
en su belleza, indeterminada e incierta,
como la vida misma.



Marta Braier
Pintura: Micheline L'ecuyer
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