martes, 30 de septiembre de 2008

La luz


No se puede prever.
Sucede siempre
cuando menos lo esperas.
Puede pasar que vayas
por la calle, deprisa,
porque se te hace tarde
para echar una carta en correos, o
que te encuentres en tu casa por la noche,
leyendo un libro que no acaba de convencerte;
puede acontecer también que sea verano
y que te hayas sentado en la terraza de
una cafetería, o que sea invierno
y llueva y te duelan los huesos
que estés triste o cansado,
que tengas treinta años o que tengas sesenta.
Resulta imprevisible. Nunca sabes
cuándo ni cómo ocurrirá.
Transcurre tu vida igual que ayer,
común y cotidiana.
"Un día más", te dices.
Y de pronto,se desata una luz poderosísima
en tu interior, y dejas de ser
el hombre que eras hace sólo un momento
El mundo, ahora,es para ti distinto.
Se dilata mágicamente el tiempo,
como en aquellos días tan largos de la infancia,
y respiras al margen de su oscuro fluir y de su daño
Praderas del presente, por las que vagas libre
de cuidados y culpas.
Una acuidad insólita te habita el ser:
todo está claro, todo ocupa su lugar
todo coincide, y tú,
sin lucha, lo comprendes.
Tal vez dura un instante el milagro;
después las cosas vuelven
a ser como eran antes de que esa luz
te diera tanta verdad, tanta misericordia.
Mas te sientes conforme, limpio,
feliz, salvado,lleno de gratitud.
Y cantas, cantas.


Eloy Sánchez Rosillo
Pintura: Hopper

lunes, 29 de septiembre de 2008

El alma


El alma tenías
tan clara y abierta,
que yo nunca pude
entrarme en tu alma.
Busqué los atajos
angostos, los pasos
altos y difíciles...
A tu alma se iba
por caminos anchos.
Preparé alta escala
-soñaba altos muros
guardándote el alma-,
pero el alma tuya
estaba sin guarda
de tapial ni cerca.
Te busqué la puerta
estrecha del alma,
pero no tenía,
de franca que era,
entrada tu alma.
¿En dónde empezaba?
¿acababa, en dónde?
Me quedé por siempre
sentado en las vagas
lindes de tu alma.


Pedro Salinas
Pintura: Purity by Pino

domingo, 28 de septiembre de 2008

Interior


A menudo converso con mis sueños.
Los invito a salirse de la noche
y se sientan, con trajes neblinosos,
junto a mi mesa sucia de papeles,
y les pregunto sobre su sintaxis
porque se ofenden si hablo de semántica.
Hoy he recuperado de sus manos
un fragmento de ti tan exquisito,
como una noche de junio en Gil de Biedma,
un otoño de Keats o aquel sabor a polo de naranja
de las viejas mañanas de domingo.



Aurora Luque
Pintura: White roses. David Hettinger

sábado, 27 de septiembre de 2008

He dado al arte


Me siento y medito.
He dado al Arte deseos, sensaciones,
ciertos entrevistos rostros o líneas,
la insegura imagen de amores incompletos.
Dejad que a él me entregue.
El Arte sabe dar forma a la Belleza,
con toque imperceptible
completando la vida,
combinando impresiones,
combinando los días.



Kavafis
Versión de José Ángel Valente

Pintura: Benson Frank Weston

viernes, 26 de septiembre de 2008

Serendipity:



descubrimiento fortuito de algo muy bello.

Pintura: Serendipity by Pino

(Serendipity: ¿ha sucedido alguna vez en tu vida?)

jueves, 25 de septiembre de 2008

Quisiera hacerle


Quisiera hacerle hoy a mi vida un nudo
y que se detuviera en este punto.
Aprisionar la sangre aquí, en las venas,
para que inquieta y ciega no corriera,
y esperar, esperar un largo tiempo:


Concepción Lagos
Pintura: Reverie. Edmund Tarvell.

miércoles, 24 de septiembre de 2008

Carta de Lucrecia Borgia a su confesor


Padre, si usted fuera mujer
entendería las razones
y no me haría decir tantas avemarías.
Padre, ¿no se da cuenta?
mi castigo de ahora
es libertad en el siglo XX.


Carlota Caufield
Pintura: Alexia. Giusseppe D'Angelico

martes, 23 de septiembre de 2008

Máscara


Esta mañana fue difícil
colocarme la máscara.
No lograba encajarla conmigo.
Tal vez llegó el momento
de cambiarla.


María Clara González
Venetian mask by Franco

lunes, 22 de septiembre de 2008

Primavera a la vista


...El día abre los ojos y penetra
en una primavera anticipada.
Todo lo que mis manos tocan, vuela.
Está lleno de pájaros el mundo.



Octavio Paz
Pintura: Flora. Sir Lawrence Alma Tadema

domingo, 21 de septiembre de 2008

Algunas tardes


Algunas tardes de domingo
tienen los ojos tristes.
Es como si en ellas
se hubiera detenido
la vida para siempre

Angeles Carbajal
Pintura: Autómata. E. Hopper, 1927

sábado, 20 de septiembre de 2008

Mi última carta


Es para dejar mi vestido amarillo,
mi escudo de armas,
mis cincuenta y una perlas,
mis poemas y mis cartas
a aquel que una tarde de enero,
en Piazza San Marco,
se miró en mis ojos
sin decirme nada...


Verónica del Cinquecento

Carlota Caufield
Pintura: Pino. Italian dressing up

jueves, 18 de septiembre de 2008

Tiempo de mar


EL mar me pertenece
lo hago pasar entero
entre mis manos ávidas.
Lo acaricio le doy
la única mirada
sencilla que me queda
la que aún no han manchado
ni el miedo ni la muerte.


Ernestina de Champourcin
Pintura: Quint Buchholz

miércoles, 17 de septiembre de 2008

Pausa


De vez en cuando
hay que hacer una pausa
contemplarse a sí mismo
sin la fruición cotidiana
examinar el pasado
rubro por rubro
etapa por etapa
baldosa por baldosa
y no llorarse las mentiras
sino cantarse las verdades.



Benedetti
Pintura: La pensive, Pont Neuf. Eugeny Baranov

martes, 16 de septiembre de 2008

Elegía y postal


No es fácil cambiar de casa,
de costumbres, de amigos,
de lunes, de balcón.
Pequeños ritos que nos fueron
haciendo como somos,
nuestra vieja taberna,
cerveza para dos.
Hay cosas que no arrastra el equipaje:
el cielo que levanta una persiana,
el olor a tabaco de un deseo,
los caminos trillados de nuestro corazón.
No es fácil deshacer las maletas
un día en otra lluvia,
cambiar sin más de luna,
de niebla, de periódico,
de voces, de ascensor.
Y salir a una calle que nunca has presentido,
con otros gorriones que ya no te preguntan,
otros gatos que no saben tu nombre,
besos que no te ven venir.
No, no es fácil cambiar ahora de llaves.
Y mucho menos fácil, ya sabes,
cambiar de amor.


Angeles Mora
Pintura: Vermeer. The little street

lunes, 15 de septiembre de 2008

Leer poesía


Pero leer poesía tiene una dificultad:
a veces no puedes corresponder.
Leerla requiere mucha energía.
El lector de poesía también es un poeta,
un poeta que ha decidido no explicarse.
Por eso la poesía no tiene grandes tiradas:
En cada generación hay sólo un grupo de gente
que puede responder a la poesía.
Hay que estar despierto para ser despertado.


Adam Zagajewski
Pintura: Captivated. Adolph A. Lesrel

sábado, 13 de septiembre de 2008

Casablanca











As time goes by...
















Entre todos los bares de este mundo
he venido a este bar para encontrarte,
furtiva como siempre,
para rozar la piel de tus esquinas...
Angeles Mora
Pinturas: Brent Lynch

viernes, 12 de septiembre de 2008

Leer poesía





La poesía cruza la tierra sola

apoya su voz en el dolor del mundo

y nada pide ni siquiera palabras.














Llega de lejos y sin hora, nunca avisa

tiene la llave de la puerta.

Al entrar siempre se detiene a mirarnos








Después abre su mano y nos entrega
una flor o un guijarro, algo secreto,
pero tan intenso que el corazón palpita demasiado veloz.
Y despertamos

Eugenio Montejo
Pinturas: Quint Buchholz

jueves, 11 de septiembre de 2008

Ausencia


Tu ausencia llena todo el espacio
que tú y yo compartíamos.
Se hace dueña del aire,
se introduce en el último hueco de la casa,
impregna cada prenda.
De repente
fija sus hondos ojos sobre mí,
y tras verter en mi interior
el peso de tanta soledad irremediable,
acabo siendo todo yo
tan sólo ausencia.
Sólo ausencia.



Lorenzo Oliván
Pintura: Miriam Briks. Pensive gaze

miércoles, 10 de septiembre de 2008

Ovillos


Mientras devano la memoria
forma un ovillo la nostalgia
si la nostalgia desovillo

se irá ovillando la esperanza
siempre es el mismo hilo


Benedetti
Pintura: Nina. Albert Ankerb

martes, 9 de septiembre de 2008

Preguntas al azar


¿Cuánto me queda?
¿siete? ¿diez?
¿quince setiembres?
¿le pregunto al azar acaso
porque sé que el azar no responde?
y así y todo el azar
¿es realmente un azar?
aún no he movido el rey
y la torre está quieta
o sea que hasta aquí puedo
enrocar mis riesgos
no instruí a mi reloj
para mañana
no hay por lo tanto
garantía de despertar a tiempo...


Benedetti
Pintura : La jugadora de ajedrez. Herbert A. Bird.

lunes, 8 de septiembre de 2008

La poesía


Y fue a esa edad...
Llegó la poesía a buscarme.
No sé, no sé de dónde salió
de invierno o río.
No sé cómo ni cuándo,
no, no eran voces,
no eran palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
allí estaba sin rostro
y me tocaba.


Neruda
Pintura: Rein Pol. A happy youth

domingo, 7 de septiembre de 2008

De visita


Cuando llegue la hora,
no hagas ruido.
La casa bulliciosa
olvidará tu paso al poco de irte
como se olvida un sueño desabrido.
No te valdrá el amor
ni la paciente entrega a su cuidado.
Márchate silenciosa,suavemente.
Entre sus moradores, alguien crece
para quien defendiste la techumbre,
los muros y los altos ventanales
donde la luz cernida comparece
cada nueva mañana.
Es la costumbre:
Permanecer no entraba en el contrato
y es preciso partir
(de todos modos,no pensabas quedarte mucho rato).



Jon Juaristi
Pintura: An open window Frank Benson

sábado, 6 de septiembre de 2008

Suicidio del amor


Se suicidó el amor esta mañana
porque a la libertad la encarcelaron.
Pierde el amor su escudo y su gardenia
cuando la libertad no es su legado.


Flor Alba Uribe
Pintura: A long day. Pino (Giuseppe D'Angelico)

viernes, 5 de septiembre de 2008

Unica sabiduría


Lo único que sabemos
es lo que nos sorprende:
que todo pasa, como
si no hubiera pasado.


Silvina Ocampo
Pintura: Quint Buchholz. The collector of moments

jueves, 4 de septiembre de 2008

Si preguntan por mí


Si preguntan por mí...
diles que salí a cobrar la vieja deuda
que no pude esperar que a la vida
se le diera la gana de llegar a mi puerta.
Diles que salí definitivamente
a dar la cara sin pinturas
y sin trajes el cuerpo.
Si preguntan por mí...
diles que apagué el fuego,
dejé la olla limpia y desnuda la cama,
me cansé de esperar la esperanza
y fui a buscarla.
Diles que no me llamen...
Quité el disco que entretenía en boleros
el beso y el abrazo
la copa estrellé contra el espejo
porque necesitaba convertir
el vino en sangre
ya que jamás se dio el milagro
de convertirse el agua en vino.
Si preguntan por mí...
diles que salí a cobrar la deuda
que tenían conmigo el amor,
el fuego, el pan, la sábana y el vino,
que eché llave a la puerta
y no regreso.
¡Definitivamente diles
que me mudé de casa!


Beatriz Zuluaga (colombiana)
Pintura: Sensuality. Pino (Giuseppe Dangelico)

miércoles, 3 de septiembre de 2008

Educación de la cimarra


"Lo primero que hay que hacer
es hacer trizas el televisor,
luego jugar mucho.
Incluso los alumnos pueden pelearse,
para que hagan lo que tienen ganas de hacer.
El horario debe ser abierto, día y noche.
En el colegio también deben estudiar mujeres
para que todos pololeen (se enamoren) tranquilamente.
En ese colegio sólo irán profesores que quieran ir
y que quieran reir o llorar con sus alumnos,
a pesar de lo cual se les seguirá pagando.
Toda la enseñanza debe ser sin represión,
aunque no sepan lo que están haciendo,
¿por qué es necesario saberlo?,
la cimarra será entretenida por ella misma.
Deben haber muchas canchas de fútbol,
jardines con ajedrez, piscinas y animales,
juegos de cachito y dominó,
esto último es muy bueno para la vida.
Y, por supuesto, un bar restaurante.
Todo gratis. ¿Quién pagaría todo esto?
Si no hay nadie,
la escuela podría funcionar en un bosque".


Teillier
Pintura:María Konstantinova

martes, 2 de septiembre de 2008

No es más


Un poema no es más que una conversación
en la penumbra del horno viejo,
cuando ya todos se han ido,
y cruje afuera el hondo bosque;
un poema no es más que unas palabras
que uno ha querido,
y cambian de sitio con el tiempo,
y ya no son más que una mancha,
una esperanza indecible;
un poema no es más que la felicidad,
que una conversación en la penumbra,
que todo cuanto se ha ido, y ya es silencio.



Eliseo Diego
Pintura: From my studio window, Pauline Palmer

lunes, 1 de septiembre de 2008

Comienza un lunes


La eternidad por fin comienza un lunes
y el día siguiente apenas tiene nombre
y el otro es el oscuro, el abolido.
Y en él se apagan todos los murmullos
y aquel rostro que amábamos se esfuma
y en vano es ya la espera, nadie viene.
La eternidad ignora las costumbres,
le da lo mismo rojo que azul tierno,
se inclina al gris, al humo, a la ceniza.
Nombre y fecha tú grabas en un mármol,
los roza displicente con el hombro,
ni un montoncillo de amargura deja.
Y sin embargo, ves, me aferro al lunes
y al día siguiente doy el nombre tuyo
y con la punta del cigarro
escribo en plena oscuridad:
aquí he vivido


Eliseo Diego
Pintura: Wandering thoghts, Francis David Millet
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