domingo, 31 de enero de 2010

La despedida


Déjame hablar, mordaza, una palabra
para decir adiós a lo que amo.
Huye la tierra, vuela como un pájaro.
Su fuga traza estelas redondas en el aire,
frescas huellas de aromas y señales de trinos.
Todo viaja en el viento, arrebatado.
¡Ay, quién fuera un pañuelo,
sólo un pañuelo blanco!

Rosario Castellanos
Pintura: Albert Lorieux. Solitude

sábado, 30 de enero de 2010

Deja


"Lass dir Alles geschehen: Schönheit und Schrecken."

Deja que todo te suceda: la belleza y el espanto

Rilke

Pintura: Joachim Lehrer

viernes, 29 de enero de 2010

Caruso


...Te voglio bene assaie
ma tanto tanto bene sai
è una catena ormai
che scioglie il sangue dint'e vene sai...

Te quiero mucho,
pero mucho, mucho, sabes...
es un cadena ahora
que funde la sangre en las venas, sabes..

Lucio Dalla
Pintura: Jesús Navarro

Mi padre escuchaba a Caruso...

jueves, 28 de enero de 2010

La vida

...después de todo,
ya se sabe bien
que en cualquier parte

la vida es demasiado cotidiana...



Teillier
Pintura: Antonio Capel

miércoles, 27 de enero de 2010

Memories

En otro tiempo, en otro lugar...

Pintura: Herman Tulp

martes, 26 de enero de 2010

Campo de margaritas

...y en el recuerdo las margaritas

y en el corazón...la nostalgia.



Pintura: Marc Ruel
Foto: El Golf. P.Arenas, 1943

lunes, 25 de enero de 2010

La tejedora

Tejedora: teje en tu hilo

la inercia de mi sueño

y tu ilusión confiada;

teje el silencio; teje la sílaba medrosa

que cruza nuestros labios y que no dice nada;

teje la fluida voz del Ángelus

con el crujido de las puertas;

teje la sístole y la diástole

de los penados corazones
que en la penumbra están alertas.

Ramón López Velarde
Pinturas:
Woolner
Timofeyeva.
Bail.
Liebermann.
Andreevich.
Georg.
Lenoir.
Netscher.
Vermeer.

domingo, 24 de enero de 2010

Límite


Aquí, bajo esta rama,
puedes hablar de amor.
Más allá es la ley,
es la necesidad,
la pista de la fuerza,
el coto del terror,
el feudo del castigo.
Más allá, no.




Rosario Castellanos
Pintura: Dewey Bates

sábado, 23 de enero de 2010

Geranio


...Danza el Geranio inmóvil
sus enaguas gitanas
en tiesto humilde.
Cuando llegue el invierno;

cuando duerman las Dalias
su gestación de piedra;

cuando nieven los Lirios
su cándido capullo;

cuando la Nochebuena
despliegue sus estrellas,

vestirán las azaleas
trajes de bailarina

faldas de leves tules
y lánguidos pistilos.

Serán tu aristocracia,
Geranio, las Azaleas.



Salvador Novo
Pintura: Sharon Forthoffer

viernes, 22 de enero de 2010

Regaré

Regaré con mis lágrimas ¡oh madre!
el jardín de la casa y del patio los malvones;
será cuando palpiten tu ausencia los geranios
y lloren las gardenias
y emitan su delicado aroma
las hortensias y el Jazmín

Flor y tallo se acuclillarán sobre la gramilla
en un pésame de marzo
y llorarán las margaritas en abril
y florecerá el lirio junto con el nardo
y tú ¡madre!… ¡tú estarás allí!

Regaré con mis lágrimas ¡oh madre!
el jardín de la casa y del patio los malvones;
será cuando palpiten tu ausencia los geranios
y lloren las gardenias
y emitan su delicado aroma
las hortensias y el Jazmín...

Alí Al Haded
Pintura: Caroline Lord (1860-1928)

jueves, 21 de enero de 2010

Olvidar los tulipanes


Hoy, en la terraza, señala con su bastón y pregunta:
"¿Cómo llamas a esas flores?".
De vacaciones, en Dublin, en los años sesenta
compró los cinco bulbos originales por una libra.
Los plantó y los fertilizó
durante treinta y
cinco años.
Los hizo crecer, los dividió,
los almacenó en el galpón sobre alambre tejidos
listos para plantar en hilera,
corolas rojo y amarillo intenso:
tesoro transportado en galeones
desde Turquía a Amsterdam, tres siglos antes.
Ahora en abril se balancean
con un viento
de Donegal,
encima de las delgadas hojas
de los
adormecidos crisantemos.
Un hombre que cavó surcos derechos
y que recogió
negras plantas de grosellas,
que enseñó a hileras de niños
las partes de la oración,
tiempos y declinaciones
debajo de un mapamundi de tela cuarteada;
al que le encantaba enseñar la historia
de Marco Polo y de sus tíos que, desaliñados,
volvían a casa al cabo de diez años de viaje,
tajeando entonces el forro de sus abrigos
para dejar caer los rubíes traídos de Cathay;
ahora, perdiendo primero los sustantivos,
está de pie junto a su cantero de flores y pregunta:
"¿Cómo llamas a esas flores?".

Moya Cannon
Pintura: Jan Lipes. Tulip lights

miércoles, 20 de enero de 2010

Cajita


Cajita mía
de Olinalá
,
palo-rosa,
jacarandá...

Gabriela Mistral

martes, 19 de enero de 2010

Meditación en el umbral


No, no es la solución
tirarse bajo un tren como la Ana de Tolstoy
ni apurar el arsénico de Madame Bovary
ni aguardar en los páramos de Ávila
la visita del ángel con venablo
antes de liarse el manto a la cabeza
y comenzar a actuar.
Ni concluir las leyes geométricas,
contando las vigas de la celda de castigo
como lo hizo Sor Juana.
No es la solución escribir,
mientras llegan las visitas,
en la sala de estar de la familia Austen
ni encerrarse en el ático
de alguna residencia de la Nueva Inglaterra
y soñar, con la Biblia de los Dickinson,
debajo de una almohada de soltera.
Debe haber otro modo que no se llame Safo
ni Mesalina ni María Egipciaca
ni Magdalena ni Clemencia Isaura.
Otro modo de ser humano y libre.
Otro modo de ser.


Rosario Castellanos
Pintura: James Christensen

lunes, 18 de enero de 2010

Meditaciones

Considera, alma mía,
esta textura áspera al tacto,
a la que llaman vida.
Repara en tantos hilos
tan sabiamente unidos
y en el color, sombrío
pero noble, firme,
y donde ha esparcido
su resplandor el rojo.
Piensa en la tejedora;
en su paciencia para recomenzar
una tarea siempre inacabada.
Y odia después, si puedes.



Rosario Castellanos
Pintura: Caspar Netscher. The lace maker

domingo, 17 de enero de 2010

Sunday afternoon

Algunas tardes de domingo
tienen los ojos tristes
es como si en ellas se hubiera detenido
la vida para siempre...
Y nadie sabe qué luz extraña
se posa en las paredes.
Y nadie sabe lo que busca en esas tardes,
ni la razón de su maniática tristeza.
Y nadie sabe por qué
le ahoga su corazón sin nadie.

Angeles Carbajal
Pintura: sunday afternoon. Steve Hanks

sábado, 16 de enero de 2010

Revelación


Lo supe de repente:
hay otro.
Y desde entonces
duermo sólo a medias
y ya casi no como.
No es posible vivir
con este rostro
que es el mío verdadero
y que aún no conozco.



Rosario Castellanos
Pintura: Mathew Zoll. The mask

viernes, 15 de enero de 2010

Una casa


Una casa se crea
con unos cuantos libros
la mesa y unos lápices.
Si alguna vez tuviera
que entregarlo todo
me será muy difícil
no aferrarme a mis libros.
Cuando salgo de viaje
mi casa va conmigo.
Llevo también algunos versos
y amarro el corazón al equipaje
para que no se vaya repartiendo
en el corazón de los amigos
o en algún lienzo del pintor.


Carmen Cristina Wolf
Pintura: Avigdor Arikha

jueves, 14 de enero de 2010

Y en los días...


Y en los días más largos del año
esta casa sitiada por una luz a toda hora
qué nombre dar al verano
que no sea su claridad
qué nombre dar a la pequeña noche
que no sean sus arreboles...

Rolando Cárdenas
Punta Arenas

miércoles, 13 de enero de 2010

Summer peace

Para traspasar las hojas,
la luz se pone de lado.

Se despereza el aroma

y hay un sopor que, despacio,

deshilachan las zumbonas

avispas del emparrado.

La paz del jardín se esparce

por el brillo del acanto

y la tarde se inaugura

al regarse el empedrado...



Rafael Guillén
Pintura: Richard Wedderspoon

martes, 12 de enero de 2010

Momentos felices


Cuando llueve, y reviso mis papeles, y acabo
tirando todo al fuego: poemas incompletos,
pagarés no pagados, cartas de amigos muertos,
fotografías, besos guardados en un libro,
renuncio al peso muerto de mi terco pasado,
soy fúlgido, engrandezco justo en cuanto me niego,
y así atizo las llamas, y salto la fogata,
y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento,
¿no es la felicidad lo que me exalta?

Cuando salgo a la calle silbando alegremente
--el pitillo en los labios, el alma disponible--
y les hablo a los niños o me voy con las nubes,
mayo apunta y la brisa lo va todo ensanchando,
las muchachas estrenan sus escotes, sus brazos
desnudos y morenos, sus ojos asombrados,
y ríen ni ellas saben por qué sobreabundando,
salpican de alegría que así tiembla reciente,
¿no es la felicidad lo que siente?

Cuando llega un amigo, la casa está vacía,
pero mi amada saca jamón, anchoas, queso,
aceitunas, percebes, dos botellas de blanco,
y yo asisto al milagro --sé que todo es fiado--,
y no quiero pensar si podremos pagarlo;
y cuando sin medida bebemos y charlamos,
y el amigo es dichoso, cree que somos dichosos,
y lo somos quizá burlando así a la muerte,
¿no es felicidad lo que trasciende?

Cuando me he despertado, permanezco tendido
con el balcón abierto. Y amanece: las aves
trinan su algarabía pagana lindamente:
y debo levantarme, pero no me levanto;
y veo, boca arriba, reflejada en el techo
la ondulación del mar y el iris de su nácar,
y sigo allí tendido, y nada importa nada,
¿no aniquilo así el tiempo? ¿No me salvo del miedo?
¿No es felicidad lo que amanece?

Cuando voy al mercado, miro los abridores
y, apretando los dientes, las redondas cerezas,
los higos rezumantes, las ciruelas caídas
del árbol de la vida, con pecado sin duda
pues que tanto me tientan. Y pregunto su precio,
regateo, consigo por fin una rebaja,
mas terminado el juego, pago el doble y es poco,
y abre la vendedora sus ojos asombrados,
¿no es la felicidad lo que allí brota?

Cuando puedo decir: el día ha terminado.
Y con el día digo su trajín, su comercio,
la busca del dinero, la lucha de los muertos.
Y cuando así cansado, manchado, llego a casa,
me siento en la penumbra y enchufo el tocadiscos,
y acuden Kachaturian, o Mozart, o Vivaldi,
y la música reina, vuelvo a sentirme limpio,
sencillamente limpio y, pese a todo, indemne,
¿no es la felicidad lo que me envuelve?

Cuando tras dar mil vueltas a mis preocupaciones,
me acuerdo de un amigo, voy a verle, me dice:
"Estaba justamente pensando en ir a verte.
" Y hablamos largamente, no de mis sinsabores,
pues él, aunque quisiera, no podría ayudarme,
sino de cómo van las cosas en Jordania,
de un libro de Neruda, de su sastre, del viento,
y al marcharme me siento consolado y tranquilo,
¿no es la felicidad lo que me vence?

Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo;
pasar por un camino que huele a madreselvas;
beber con un amigo; charlar o bien callarse;
sentir que el sentimiento de los otros es nuestro;
mirarse en unos ojos que nos miran sin mancha,
¿no es esto ser feliz pese a la muerte?
Vencido y traicionado, ver casi con cinismo
que no pueden quitarme nada más y que aún vivo,
¿no es la felicidad que no se vende?


Gariel Celaya
Pintura Q. Buchholz

lunes, 11 de enero de 2010

Días de picnic





Y era feliz sin yo saberlo...
y tenía toda el alma disponible.


Pintura: Tatyana Eryomina
Foto: Fuerte Bulnes, Punta Arenas 1959

domingo, 10 de enero de 2010

A mi corazón el domingo


Gracias, te doy, corazón mío,
por no quejarte, por ir y venir
sin premios, sin halagos,
por diligencia innata.
Tienes setenta merecimientos por minuto.
Cada una de sus sístoles
es como empujar una barca
hacia alta mar
en un viaje alrededor del mundo.
Gracias te doy, corazón mío,
porque una y otra vez
me extraes del todo,
y sigo separada hasta el sueño.
Cuidas de que no me sueñe al vuelo,
hasta el extremo de un vuelo
para el que no se necesitan alas.
Gracias te doy, corazón mío,
por haberme despertado de nuevo,
Y aunque es domingo,
día de descanso,
bajo mis costillas
continúa el movimiento de un día laboral.


Wislawa Szymborska
desde el blog de Antón
Pintura: J. Kolesova

sábado, 9 de enero de 2010

Mi hija





Hoy que cumples 30, sólo deseo que seas feliz...

viernes, 8 de enero de 2010

¿.....................?


Tengo por límites
dos signos de interrogación
y encierro en ellos todas mis dudas,
mis preguntas sin respuestas,
todas mis soledades y mis nadas.


Zamir Bechara
Pintura: Chainikov

jueves, 7 de enero de 2010

In the garden

He construído un jardín como quien hace
los gestos correctos en el lugar errado
Errado, no de error, sino de lugar otro,
como hablar con el reflejo del espejo
y no con quien se mira él.
He construído un jardín
para dialogar allí codo a codo con la belleza
con la siempre muda pero activa muerte
trabajando el corazón...

Diana Bellessi
Pintura: Monsted Peder

miércoles, 6 de enero de 2010

De vez en cuando

...De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana...


Benedetti
Pintura: Evelyne Brigeois

martes, 5 de enero de 2010

Vasili Kandinski 1866-1944


El color es en general un medio
para ejercer
una influencia
directa sobre el alma.
El ojo es el martillo templador.

El alma es un piano
con muchas cuerdas.
El artista es la mano que,

mediante una tecla determinada,

hace vibrar el alma humana.

V. Kandinski

Enfermo de sentir el mundo


Porque estoy enfermo de tanto sentir
este mundo definitivo y tozudo
cerraré todas las ventanas.
En mis aposentos clausuraré la luz
Y tapiaré las puertas a toda compañía.
Fascinado, con los ojos abiertos de par en par,
volveré al húmedo útero, a la tumba fría
como el inmigrante que regresa a casa confiado.
Y porque sé que todavía estoy vivo
aguardaré, esperanzado,
a que por fin y de nuevo
mañana sea el mismo día.


Zamir Bechara
Pintura: Louie Metz

lunes, 4 de enero de 2010

Comienza un lunes

La eternidad por fin comienza un lunes
y el día siguiente apenas tiene nombre
y el otro es el oscuro, al abolido.
Y en él se apagan todos los murmullos
y aquel rostro qua amábamos se esfuma
y en vano es ya la espera, nadie viene.
La eternidad ignora las costumbres,
le da lo mismo rojo que azul tierno,
se inclina al gris, al humo, a la ceniza.
Nombre y fecha tú grabas en un mármol,
los roza displicente con el hombro,
ni un montoncillo de amargura deja.
Y sin embargo, ves, me aferro al lunes
y al día siguiente doy el nombre tuyo
y con la punta del cigarro escribo
en plena oscuridad: aquí he vivido.

Eliseo Diego
Pintura: Samuel Tviet

domingo, 3 de enero de 2010

Desde mi casa


Desde mi casa he visitado el mundo
y navegué por mares
como espejos de escarcha.
Atravesé mil puentes
recorrí los idiomas y los ritos
me asomé a los deseos de los hombres.
Seguí incansable las huellas del éxtasis
en los lugares y en los libros.
Subí a lo alto de las catedrales
visité templos centenarios
me adentré en viejos mapas
atravesé las estepas de América
pregunté al cóndor y al leopardo
todo cuanto miré se convirtió en memoria


Carmen Cristina Wolf
Pintura: Will Foote

sábado, 2 de enero de 2010

¿Y la felicidad?

¿Y la felicidad?
habitaba en los muros,
las ventanas, las mesas
a veces se escondía detrás de un mueble
y sonreía al ver mi afán ingenuo
siempre esquiva, siempre más allá.
A veces me acompañaba un rato
y se dejaba zarandear por el fuego.
La felicidad estaba allí,
era un aroma mínimo
en el corazón de las cosas.


Carmen Cristina Wolf
Pintura: Goloubetski

viernes, 1 de enero de 2010

Annus Mirabilis


Sólo nos queda de los sueños
el húmedo precipitarse del agua
desde el aguamanil de los deseos
a nuestras manos vacías.
Parece que los años vividos nos desbordan
cada vez que el calendario tañe
y suenan, con voz sonora y antigua,
los latidos de los viejos bronces
que en nuestra infancia
creaban las campanas.
Sentimos en ese instante,
con el eco de la música del tiempo,
un escalofrío que nos encoge el alma.
Pero sólo es un momento…
después viene la alegría y la esperanza.


Annus Mirabilis:
365 días tienes para hacer honor al nombre que te he dado

Fernando Sarria
Pintura: Leif Madsen
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