domingo, 29 de diciembre de 2013

Leer


Leer, leer, leer todo, 
clásicos, desconocidos, 
buenos, malos, 
ver cómo escriben, 
leer y absorberlo. 
Luego escriba.
 Si es bueno lo conservas, 
sino lo tiras por la ventana.
William Faulkner
Scianna Ferdinando

viernes, 27 de diciembre de 2013

La herencia

 
 
Últimamente,
cuando me asomo al espejo,
es mi abuelo el que me mira,
más que mi padre.

Cincuenta años
para empezar a cobrar
la única herencia que me dejó,

y que acabará matándome.
 
Karmelo Iribarren
Pintura:Fabian Perez

jueves, 26 de diciembre de 2013

Los olvidados



En estos años difíciles
veo la flor de mi generación
delante de las puertas cerradas.
Florece, a cambio, las ideas muertas,
y los hombres no son sino sombras de hombres.
Este
es mi tiempo.

Antonio Orihuela
Pintura:Renner Connie

martes, 24 de diciembre de 2013

Feliz Navidad



"nadie enciende una luz para después cubrirla...

 ¡Feliz Navidad a todos!


 Lucas 8:16

sábado, 21 de diciembre de 2013

Al acecho...


Gato al acecho,
la foto un poema


J. Sudek. Vicar`s Lane Praga.

martes, 17 de diciembre de 2013

Albrecht Dürer



Irrumpes sin descanso
en sus ojos de miel, en la ternura
de la mano que ajusta su ropaje.
Aún recuerdas cómo
te iluminó su frente
hasta aclarar en ella tus visiones.
Otros hombres tendrán la gentileza
de no volver a verte, de ser libres
en los umbrales de tu cautiverio.
Pero él te subyuga,
aplaza el abandono
hasta el día siguiente,
y mientras cada rasgo multiplica
tus ansias de belleza,
va dejando que entres en el lienzo
y le abarques del todo.
Otros hombres habrá con la prudencia
de no reconocerte si les miras,
de no caer en un autorretrato.

María Sanz
Durero 1471-1528  Autorretratos 

lunes, 16 de diciembre de 2013

Oda al gato


Los animales fueron
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.

Neruda

domingo, 15 de diciembre de 2013

El sol de la mañana






EL comedor de casa de mis padres,
de mi casa de niño (que es la más verdadera).
Tenía dos balcones que daban a una plaza.
el sol de la mañana entraba allí a raudales
y todo lo encendía.
Ahora en mi corazón lo noto entrar.
Y enciende estas palabras.



Eloy Sánchez Rosillo
Bogdanov

sábado, 14 de diciembre de 2013

El dormir...


El dormir es como un puente
que va del hoy al mañana.
Por debajo, como un sueño,
pasa el agua, pasa el alma.

Juan Ramón Jiménez
Giarrano

viernes, 13 de diciembre de 2013

Máxima



Practicar el bien ciegamente 
y realizar irreflexivos actos de bondad

miércoles, 11 de diciembre de 2013

Mira...




El único imperativo 
que pronuncia la naturaleza es:
"mira, escucha, atiende"

C.S. Lewis. The four loves.
Pintura:Carlson John

martes, 10 de diciembre de 2013

Imposible el retorno



En una música vacía
donde se pierden los perfiles
que sucumben a la vorágine
apenas un gesto, una sonrisa,
una imagen imprecisa,
pero amada,
implacable el tiempo deja.

Xulio Valcárcel 
Chang Qing

lunes, 9 de diciembre de 2013

La noche



La noche sugiere, no enseña. 
La noche nos encuentra
y nos sorprende por su extrañeza; 
ella libera en nosotros las fuerzas que, 
durante el día, 
son dominadas por la razón..."


Brassai

domingo, 8 de diciembre de 2013

Los domingos

















Los domingos por la tarde
todas las ciudades
son iguales
o distintas.
Rincones perdidos,
esquinas ocultas,
callejones sin citas.
Los domingos por la tarde
todo lo inunda
una extraña luz vacía,
un sol que ciega
a los paseantes
moribundos.
Deambulan
por ciudades desconocidas,
por rincones olvidados;
los domingos por la tarde,
todos los seres
son noctámbulos.
Los domingos
se llenan las ciudades
de paseantes anónimos
en busca de
ese sol frío y claro
que todo lo invade.
Las ciudades se quedan
vacías
y sólo circulan
autómatas
sonámbulos
a bordo de vehículos
no tripulados.
José María Paz Gago
Hopper

sábado, 7 de diciembre de 2013

Casa vacía



Hay un olor cerrado
un rastro de ausencias
olvidadas en los espejos
en el frío de las cenizas apagadas.
Un aliento húmedo de respiración,
una carcajada trágica.
El espectral eco de los pasos
y la lluvia resbalando
por el tejado,
identifico otras horas
otras voces perdidas sin remedio
en la distancia.

En el aire de los armarios
morfina del tiempo
percibo la tibieza de un cuerpo
en estos trajes que amaron la luz
Naftalina y sueños duermen
chalecos y zapatos dejados
por alguien que siguió una oscura ruta.
Aquí están en paz en soliloquio íntimo
sudores caricias lejanías
últimos mohos donde se pudre
oloroso el olvido
como si se destapa un frasco de aire enfermo.

Xulio Valcárcel 
Jakub Schikaneder

viernes, 6 de diciembre de 2013

Nos arrincona el tiempo


Nos arrincona el tiempo.
Nos vuelve ceniza muerta,
sombras de otras horas.

El tiempo que devora la leve
elegancia de los veleros
y marchita celeste belleza
enamorada,
nos golpea los cuerpos,
nos arrastra en un vendaval
de ciegas fuerzas;
llueve su decepción
sobre las plantas y los astros,
transforma los versos
en papeles rotos.

El Tiempo. El Tiempo convierte
al niño en hombre,
y al hombre en sombra.
Apaga la luz de los ojos.
Nos aleja de nosotros
y desbasta la memoria
de los caminos y de los cuerpos.

Xulio Valcárcel 
López Lorenzana

miércoles, 4 de diciembre de 2013

Llega



Llega, callada,
en la sedosa melodía del silencio
tu fragancia
y eres mi compañera de butaca,
la adolescente que me cruza,
la niña que juega
en medio de una plaza solitaria.

A veces me sorprendes
en algún rincón oscuro de la memoria.

Allí me esperas
y me hablas como a través de un cristal,
de la fúnebre poesía de un invierno,
de los días compartidos,
de los jardines que soñamos
como islas que ya nunca serán ciertas.

Xulio Valcárcel 
Giarrano

martes, 3 de diciembre de 2013

Si envejecemos juntos


Si subo hasta tu cuna
y me remonto por los años
soy niño contigo en mañanas azules de columpios y campanas,
me cuelgo de tu falda...
y despierto al amor un amanacer lleno de alas.

Pero si envejecemos juntos,
si recorremos el camino de la vida paso a paso,
miraré en tus ojos el discurrir del tiempo
despacio... como un barco.

si envejecemos juntos
y deshago la madeja de mis días a tu lado,
seré confidente de tu camino sin huellas,
de tu canto y de tu ánimo.

Compartiré la sal, el lecho y el abrazo,
sabré oscuramente que nuesto paso por el mundo
no es en vano.

Confundidos en un único latido acompasado,
seremos dos arroyos fluyendo en una misma agua,
dos fuegos consumiéndose en una sola llama,
dos olas acallando su fragor en la arena final,
última playa.

En los vaivenes de la fortuna o del destino,
tú serás la certeza.

Si envejecemos juntos,
si te acompaño en este tránsito,
dejaré mariposas leves en tus párpados cansados,
escucharé el repique de la lluvia
en los cristales de la infancia,
sentiré tu voz apargarse en calma.

Me bastará para entender todo
la limpia mirada de tu luz sin ansia. 

Xulio Valcárcel
Steve Hanks. Young at heart.

lunes, 2 de diciembre de 2013

Fugaz...

 
Fugaz,
casi como una estrella,
pasaste a mi lado.

Imperceptible
e instantánea,
nunca volveré a verte.

Tengo al fin una certeza:
Era ése
el amor interminable.

José María Paz Gago 
Giarrano

domingo, 1 de diciembre de 2013

Botellas al mar



Tirando botellas al mar

con el papel en blanco, sin fe

qué chance puedes tener

que alguien sepa de ti?
 
Marcelo Suárez de Luna

viernes, 29 de noviembre de 2013

......





Los ojos prometen
mientras la boca aguarda.


J. Guillén
A. Bouvier

jueves, 28 de noviembre de 2013

Cortázar

"Todo aquí es tan libre, tan posible, tan gato

miércoles, 27 de noviembre de 2013

Andar en bicicleta....


es un acto revolucionario
Sharon Rusch

domingo, 24 de noviembre de 2013

Vivir es eso


Estamos tan cerca
uno del otro
que me veo reflejado en sus pupilas.
Pero dura poco.
Ya está sentada en el autobús.
Ya se aleja.
La vida hace que estas cosas
sean escasas
a propósito.
Para que nos levantemos
cada mañana
a buscar más.

Karmelo Iribarren

sábado, 23 de noviembre de 2013

Todavía



Todavía a veces
se asoma a tu mirada
aquella chica en bicicleta
atravesando la ciudad hacia la playa…

Karmelo Iribarren 
Bo Bartlet

viernes, 22 de noviembre de 2013

Titulado


¡Felicitaciones!

Mi tercer hijo, hoy se ha titulado de médico cirujano
¡Misión cumplida!

miércoles, 20 de noviembre de 2013

Decoración de interiores



¡Qué triste es esta casa!
¡Que cuelguen sin demora
poemas de amor
por las ventanas!

Concha López
Pintura: Jill Peterson

martes, 19 de noviembre de 2013

Azul



 y de lo míos.

Joan Miró, 1925

domingo, 17 de noviembre de 2013

El encaje


El encaje, un poema sin palabras

sábado, 16 de noviembre de 2013

El candidato a pie de calle


Reparte papeletas
con su foto,
sonríe,
promete,
estrecha manos.
Nadie le cree
una palabra,
pero es igual,
el cámara sigue
filmando.
Una niña se acerca:
Mira, mamá -dice-,
hay teatro.

Karmelo Iribarren
Mafalda

viernes, 15 de noviembre de 2013

Sal con una chica que lee


Sal con alguien que se gasta todo su dinero en libros y no en ropa, y que tiene problemas de espacio en el clóset porque ha comprado demasiados. Invita a salir a una chica que tiene una lista de libros por leer y que desde los doce años ha tenido una tarjeta de suscripción a una biblioteca.
Encuentra una chica que lee. Sabrás que es una ávida lectora porque en su maleta siempre llevará un libro que aún no ha comenzado a leer. Es la que siempre mira amorosamente los estantes de las librerías, la que grita en silencio cuando encuentra el libro que quería. ¿Ves a esa chica un tanto extraña oliendo las páginas de un libro viejo en una librería de segunda mano? Es la lectora. Nunca puede resistirse a oler las páginas de un libro, y más si están amarillas....


Rosemary Urquico  aquí
Pintura: Giarrano

jueves, 14 de noviembre de 2013

También...



También me gusta el amor
al que le cierran la puerta
el que entra por la ventana
volando sobre una cuerda.

Claribel Alegría
Pintura: Carrie Graber

martes, 12 de noviembre de 2013

Jaime

¡Felicitaciones!
 te queda sólo un peldaño

lunes, 11 de noviembre de 2013





¿Vienes del cielo profundo o surges del abismo,
Oh, Belleza?

Baudelaire
Pintura: Don Clark

sábado, 9 de noviembre de 2013

After great pain...



Después de un gran dolor, uno se hace formal
Los Nervios se apoltronan, como Tumbas
El Corazón ya tieso se pregunta
Si fue El quien lo pudo soportar,
Si fue Ayer o hace Siglos.

Los Pies, igual a autómatas, recorren
En el Suelo, en el Aire, en el Vacío
Un sendero del Bosque
Que ha nacido al descuido,
Resignación de Cuarzo, como piedra

Es la Hora del Plomo
Si se la sobrevive, es recordada
Como quien soportó Nieves glaciales
Frío -al principio- luego Aturdimiento

Después dejarse ir
__________________________________________

After great pain a formal feeling comes--
The nerves sit ceremonious like tombs;
The stiff Heart questions--was it He that bore?
And yesterday--or centuries before?
The feet, mechanical, go round
A wooden way
Of ground, or air, or ought,
Regardless grown,
A quartz contentment, like a stone.
This is the hour of lead
Remembered if outlived,
As freezing persons recollect the snow
First chill, then stupor, then the letting go.

Emily Dickinson 
Pintura: Anna Ancher

miércoles, 6 de noviembre de 2013

El despertar de una montaña



Versículo uno
 
La tocó 
y se tendió sobre ella
de cara al mediodía
Luego se volvió a besar la tierra
por años petrificada
y se miraron  a los ojos
y él fue montaña
y ella mujer
Y jugaron intercambiándose papeles
hasta llegar a ser una pareja
-Volvamos al Paraíso
propuso el hombre
y de la mano llegaron
hasta un Dios que no reconocieron

Versículo dos

Dios se alegró al verlos
Comprendió que lo mejor de su creación
fue el fruto prohibido.

Cecilia Casanova
Pintura: Pierre Marcel. Edén.

domingo, 3 de noviembre de 2013

Perdóname, oh Señor...



Perdóname, oh Señor, mis pequeñas bromas a Tu costa
y yo Te perdonaré la tuya inmensa a costa mía.


Forgive, O Lord, my little jokes on Thee
And I’ll forgive Thy great big one on me.

Robert Frost/Hilario Barrero
Lengua de Madera
Pintura:Van Hove

sábado, 2 de noviembre de 2013

Sábado...


el placer de la lectura

Pintura: Deborah Dewit

viernes, 1 de noviembre de 2013

Cárcel de amor

Los dos por un momento hemos pensado 
que estaban agotados los recursos, 
 pero mis piernas son definitivas, 
y te hacen maquinar en un instante 
una historia de amor nocturna y loca. 

Amalia Bautista

jueves, 31 de octubre de 2013

Borges

And ne forhtedon na’ (Y sin temer nada)
La tumba de Borges, con el número 735 
posee una pequeña cruz de Gales y la inscripción “1899/ 1986” 
en la piedra que se levanta al ras de la tierra. 
El epitafio antes mencionado está escrito en inglés antiguo 
que él conoció bien en vida, 
proviene de un poema épico intitulado “La batalla de Maldon”,
 en el que un guerrero arenga a sus hombres 
antes de morir peleando contra invasores vikingos 
en Essex, Inglaterra, en el siglo X.
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miércoles, 30 de octubre de 2013

No puedo estar sola...


No puedo estar sola:
me visitan huestes,
compañías sin número
que burlan la llave.
No tienen traje o nombre,
fecha ni clima.
Viven en todas partes
como los gnomos.
Un mensaje íntimo
anuncia su llegada,
no su partida,
porque 
no se van nunca.

Emily Dickinson
Pintura:Rafael González

martes, 29 de octubre de 2013

La llamarada...



La llamarada roja es la mañana,
la violeta es el mediodía,
la amarilla  el ocaso.
Después todo se apaga.
Pero millas de chispas a la noche
revelan la extensión de lo que ardía,
el dominio de plata
que nunca se consume.

Emily Dickinson
Pintura: Catriona Mac Eachen

domingo, 27 de octubre de 2013

Cuando uno ya no tiene fuerzas


Cuando uno ya no tiene fuerzas para escribir, tiene que recordar.
Cuando uno ya no tiene fuerzas para fotografiar,
tiene que ver con los ojos del alma.
Cuando uno ya no tiene fuerzas para leer,
tiene que estar lleno de narraciones.
Cuando uno ya no tiene fuerzas para hablar,
tiene que resonar.
Cuando uno ya no tiene fuerzas para andar, tiene que volar.
Y cuando llegue la hora,
uno tiene que desprenderse de los recuerdos,
de los ojos del alma, dejar de soñar,
callarse y plegar las alas.
Pero pase lo que pase, sigue la narración, sigue

Eeva Kilpi (1928)
Quint Buchholz
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