A una letra

Cuando escribes, 

tu letra se parece a tu calma

Pedro Miguel Lamet

Me desordeno, amor, me desordeno

Me desordeno, amor, me desordeno
cuando voy en tu boca, demorada;
y casi sin por qué, casi por nada,
te toco con la punta de mi seno.

Te toco con la punta de mi seno
y con mi soledad desamparada;
y acaso sin estar enamorada;
me desordeno, amor, me desordeno.

Y mi suerte de fruta respetada
arde en tu mano lúbrica y turbada
como una mal promesa de veneno;

y aunque quiero besarte arrodillada,
cuando voy en tu boca, demorada,
me desordeno, amor, me desordeno.

Carilda Oliver Labra

Que la poesía te llene...

Que la poesía te llene,

 te haga reventar,

así, acá, ahora.

En esta intemperie.

Andrea Testarmata

Catrin Wletz Stein

Nostalgia

Tengo esa nostalgia 

de domingo por llover,

de guitarra rota

de oxidado carrusel...

Victor Heredia
Elizabeth Colombo

El amor después del amor

Un tiempo vendrá

en el que, con gran alegría,

te saludarás a ti mismo,

al tú que llega a tu puerta,

al que ves en tu espejo
y cada uno sonreirá a la bienvenida del otro,
y dirá, siéntate aquí. Come.
Seguirás amando al extraño que fuiste tú mismo.
Ofrece vino. Ofrece pan. Devuelve tu amor
a ti mismo, al extraño que te amó
toda tu vida, a quien no has conocido
para conocer a otro corazón
que te conoce de memoria.
Recoge las cartas del escritorio,
las fotografías, las desesperadas líneas,
despega tu imagen del espejo.
Siéntate. Celebra tu vida.

Derek Walcott
Ansell

Conservación

Como en el cuento de Carver

se rompió la heladera.

No conservarás, 

me dijo un Dios.

Algo se detuvo para mostrarme

lo que evitamos.

Hoy

no es más que hoy.

Voy a dejar 

que la vida dure

sin el gesto bandido
de retenerla.

Natalia Romero
Kent Wallis

La calle

Yo también luché por reencontrarte
deshice amaneceres,
empaqueté valijas
y abandoné mi casa
olvidé mis armarios,
dejé las gavetas
en desorden
y salí corriendo hacia tu encuentro
nada importaba:
recorrer cientos de kilómetros,
guardar cola en la fila,
perder el equipaje
en el camino
nada importaba:
la estación,
la hora del día,
la ropa que habitaba
la calle
siempre me mostraba
el camino de tus manos.

Angela Ramos
Modigliani

Domingo

Vivimos un domingo que desobedece al calendario.

Sonia Fides
Bianca Ballti

Pavese

Entre mujeres solas hemos hablado de él

uno de estos días de marzo oscuros

contra el cielo rojo y de la tarde

en que mi padre lo vio pasando la caserma.

De las correas dos perros lo arrastraban

y una tristeza que no ha vencido

nadie. Il diavolo sulle coline acecha,

siembra de sangre estos lugares familiares.

Es el 45 y la guerra stanca.

Están en Piazza Cavour o en Superga.

En Torino, no en Le Langhe, ciprés

y casa sobre el borde de tu tierra. Mi padre

muerto me dice al oído "he pasado Stupinigi

hacia mi pueblo" y el dolor se desvincula

del ansia y subsiste solo en el alma. El otro

se llama Cesare y escribe sobre las cosas

que nos suceden a todos cuando volvemos

y no encontramos nada. Mi padre 

es partisano, un partisano de Ghío

y ha cumplido veintitrés. Antes que cante 

el gallo me dará esas voces

que se oyen desde lejos, el eco

en la colina. Están cerca las tierras fértiles,

sitios que no son un lugar entre los otros

sino un aspecto de las cosas ahora devastadas.

La ciudad era como un lago de luz, se ha

vuelto gris, no tiene cielo. Alguna vez dirá

no escribo más, el lápiz cruzado

sobre el diario, y acabará el oficio

de vivir. No habrá qué hacer en la ciudad

vacía sino esperar y esperarás que llegue.

Dirás palabras no, si fuera un gesto. No

escribas más y ella vendrá, por esta calle

hasta el hotel mañana, ella vendrá

y tendrá tus ojos.

María Teresa Andruetto

En la triste distancia de los años

En la triste distancia de los años

me acuerdo de mi infancia como un sueño,

de lentas golondrinas en el cielo,

de los días antiguos, apagados.

En las noches dolientes, sin descanso,

en medio de la sombra del silencio,

yo siento oscuramente que aquel tiempo

en el alma me alumbra como un faro.

Con su luz de semilla transparente,

la niñez acaricia mis heridas

derramando sus alas en mi frente.

Por el aire de lúcida alegría

de una niña lejana se desprende

como un árbol de luces conmovidas.

María Cristina Ursic

Antana Sutkus

Perspectiva

Se cruzaron como dos desconocidos,

sin gestos ni palabras,

ella de camino a la tienda

él de camino hacia el coche.

Quizá entre la consternación,

o el desconcierto,

o la inadvertencia,

de que por un breve instante

se amaron para siempre.

No hay sin embargo garantía

de que fueran ellos.

Quizá de lejos sí,

pero de cerca en absoluto.

Los vi desde la ventana,

y quien mira desde arriba

se equivoca con mayor facilidad.

Ella desapareció tras una puerta de cristal,

él subió al coche

y arrancó rápidamente.

Así que no pasó nada

ni siquiera si pasó.

Y yo sólo por un momento

segura de lo que vi,

intento ahora en un poema casual

convenceros a Vosotros, Lectores,

de que aquello fue triste.

Wislawa Szymborska

Giarrano