martes, 28 de julio de 2015

Ataduras



Cada vez que intento alzar el vuelo
tengo que soltarme las ataduras
de quienes dicen quererme
y me atan con sus miedos.
Como mucho, me quieren como paloma mensajera,
de ida y vuelta,
pero yo sueño con ser aire.


Begoña Abad
Schloe

lunes, 27 de julio de 2015

La época generosa


Nuestros, como canciones
que nos hacen llorar,
 son esos días
que fueron la verdad 
de los anocheceres sonrientes 
y del baño de los niños.
El alegre cansancio de la cena.
Las caras que no han vuelto
a confiar como entonces.
La vida se alimenta de días generosos.
De dar y proteger.
Si se ha podido dar,
 la muerte es otra.

Joan Margarit
Captivated by Hettinger

domingo, 26 de julio de 2015

Soñé...




Soñé contigo esta noche: 
te desfallecías de mil maneras
 Y murmurabas tantas cosas...
 Y yo, así como se saborea una fruta 
te besaba con toda la boca.


Paul Verlaine

viernes, 24 de julio de 2015

Principios y finales




Una vez fui una chica con futuro.

Leía en latín a Horacio y a Virgilio
y recitaba a Keats completo de memoria.
Al entrar en sus cuevas, los adultos
me capturaron: comencé a parir
hijos de un hombre necio y vanidoso.
Ahora cuando puedo lleno el vaso
y lloro al recordar algún verso de Keats.
Una mujer ignora, cuando es joven,
que no hay lugar alguno
donde poder quedarse para siempre.
Y no comprende porque nunca llega
aquel o aquella donde hallar descanso.
Las muchachas lo ignoran: los principios
no se parecen nunca a los finales.

Joan Margarit

jueves, 23 de julio de 2015

Brindis



Más juntos de lo que supone nadie,
alzamos las dos copas.
En los ojos del otro, cada uno
halla su propia luz.
En un instante, un hombre, una mujer,
pueden equivocarse.
Pero el instante nunca volverá.
JoanMargarit

miércoles, 22 de julio de 2015

Si yo no pido tanto



¡Si yo no pido tanto! 

Amor es lo que pido. 
Briznas de amor para esta sed del mundo, 
tan grande y tan sumisa. 
Un diminuto amor, pero constante, 
que dé su mano al que su mano tienda, 
que limpie las miradas y los ojos 
llene de dulcedumbre. 
Algo de amor en esos corazones 
que no aman a los niños, 
que son capaces de cegar a un pájaro, 
de aplastar las hormigas. 
Algo de amor; apenas un murmullo 
de amor en cada pecho de criatura 
hacia todos los seres, 
hacia todas las cosas.

¡Si yo no pido tanto! 

Briznas de amor para esta sed del mundo.

Ana Inés Bonnin Armstrong

martes, 21 de julio de 2015

Amo...



"...Amo tu risa, cuando está muy cerca de mi cara
Y tu aliento y tu pecho, donde mejor he florecido

Amo la curva de tu hombro
Donde ahuecas algo parecido a un ala
Para que yo recueste el asombro y las torpezas

Amo tu olor que me persigue jazzeando
Como un cuento de Cortázar
Las variaciones de tu voz alimentándome el silencio..."





Martha Rivera.

Gracias Ana

domingo, 19 de julio de 2015

La tarde



Es la tarde 
serena.
Entre las nubes 
se abre un ojo de luz, 
casi una ilustración 
de catecismo. 
Mi corazón 
se permite
como el viejo y oscuro 
aguaribay, 
una inocencia 
de hojas verdes.


Susana Cabuchi

sábado, 18 de julio de 2015

Tantos...



Tantos países
y tu sitio en el mundo
era mi hombro.


Rafael Sarmentero

viernes, 17 de julio de 2015

Sueño de una noche de verano



Has aparcado el coche

junto a este largo muro de cipreses.
Treinta años hace que vivimos juntos.
Yo era un chico inexperto y tú una chica
desamparada y cálida. Las sombras
de una última oportunidad
van cubriendo la luna.
Soy un viejo inexperto.
Tú, una mujer mayor desamparada.


Joan Margarit
Foto: Vivian Maier

jueves, 16 de julio de 2015

Ajeno



Largo se le hace el día a quien no ama

y él lo sabe. Y él oye ese tañido
corto y duro del cuerpo, su cascada
canción, siempre sonando a lejanía.
Cierra su puerta y queda bien cerrada;
sale y, por un momento, sus rodillas
se le van hacia el suelo. Pero el alba,
con peligrosa generosidad,
le refresca y le yergue. Está muy clara
su calle, y la pasea con pie oscuro,
y cojea en seguida porque anda
sólo con su fatiga. Y dice aire:
palabras muertas con su boca viva.
Prisionero por no querer, abraza
su propia soledad. Y está seguro,
más seguro que nadie porque nada
poseerá; y él bien sabe que nunca
vivirá aquí, en la tierra. A quien no ama,
¿cómo podemos conocer o cómo
perdonar? Día largo y aún más larga
la noche. Mentirá al sacar la llave.
Entrará. Y nunca habitará su casa.


Claudio Rodríguez

martes, 14 de julio de 2015

De vez en cuando...




De vez en cuando abrazo a los árboles 
o apoyo la espalda 
y me quedo así un rato 
Hay uno, viejo, grueso y muy alto 
cerca de un puente, al que han tuneado 
con fibra negra y caritas felices 
que pareciera ya no querer estar ahí 
cansado de los ruidos y de la mente 
Un día le hablé, le dije que era hermoso 
que estaba al tanto de sus poderes 
y que gracias.


Mariela Laudecina
Antonio Lòpez García

lunes, 13 de julio de 2015

Templar...




Templar al punto los espárragos,

desalar perfectamente el bacalao,
hervir la leche con los granos de arroz
y darle el punto exacto a la crema de calabacín.
Estrenar las sábanas de círculos verdes,
comprar un caleidoscopio,
preparar los libros de poemas,
perfumarme suavemente,
probarme un sujetador,
elegir la música,
poner toallas limpias,
ensayar los latidos,
comprobar las llamadas
del móvil que no suena,
mirar el reloj otra vez más.
Templar al punto los deseos,
desalar perfectamente la impaciencia,
hervir la esperanza con los granos de fe
y darle el punto exacto a la crema de amor.
Cualquier día de estos
confundo las recetas
con las que preparo una cita contigo.

Begoña Abad
Giarrano

domingo, 12 de julio de 2015

Domingo


Una mañana de domingo
de invierno al sol.
Descalza.
En una reposera verde
con un perro gigante que
me acerca su cabeza para acariciar.
Una mañana helada
pero llena de sol
debajo del timbó
con el mate humeando,
el diario del domingo abierto
en mi falda,
el olor a lavanda,
el murmullo del río cerca.
Una mañana
de sol
de invierno
con un colibrí detrás mío,
una abeja,
el pasto verde alrededor.
Una canción de Compay
que viene de la cocina en donde
el almuerzo está
comenzando a existir.
Un pájaro que mira
escondido entre las ramas
de los eucaliptos.
Un bicho bolita
acurrucado en la galería.
Un sorbo de agua caliente y,
entre la yerba,
mojada,
la felicidad.



Cecilia Rossi
Pintura : David Hettinger

sábado, 11 de julio de 2015

Qué música...



¡Qué música del tacto
las caricias contigo!
¡Qué acordes tan profundos!
¡Qué escalas de ternuras,
de durezas, de goces! 

Nuestro amor silencioso
y oscuro nos eleva
a las eternas noches
que separan altísimas
los astros más distantes.
¡Qué música del tacto
las caricias contigo!
Manuel Altolaguirre

viernes, 10 de julio de 2015

Ida y vuelta



Cuando nos dirigimos al amor
todos vamos ardiendo.
Llevamos amapolas en los labios

y una chispa de fuego en la mirada.
Sentimos que la sangre
nos golpea las sienes, las ingles, las muñecas.
Damos y recibimos rosas rojas
y rojo es el espejo de la alcoba en penumbra.
Cuando volvemos del amor, marchitos,
rechazados, culpables
o simplemente absurdos,
regresamos muy pálidos, muy fríos.
Con los ojos en blanco, más canas y la cifra
de leucocitos por las nubes,
somos un esqueleto y su derrota.
Pero seguimos yendo
Amalia Bautista
Omar Ortiz

jueves, 9 de julio de 2015

Buscabas una flor


Buscabas una flor
y hallaste un fruto.

Buscabas una fuente

y hallaste un mar.
Buscabas una mujer
y hallaste un alma.
¡Estás desencantado!

Edith Södergran

miércoles, 8 de julio de 2015

Cuestiones del tiempo



Las cosas que yo recuerdo
¿me recordarán?

las cosas que extraño
¿me extrañarán?


Cuándo es.
Cuándo deja de ser
recíproco
el cariño....


¿por qué he olvidado gente
que todavía me recuerda?
¿por qué recuerdo gente
que se ha olvidado de mí?


De qué depende.
De qué hilo tan frágil
pende la permanencia de uno en el otro.
La permanencia del corazón de uno
en el corazón del otro...

El jardín de mi abuela...
¿tendrá ganas de verme?

Mi perro de Concordia
¿me extrañará?


¿Todas estas son cuestiones
del tiempo?
¿Sólo le atañen al tiempo?
¿Sólo las decide/las soluciona el tiempo?



¿Y el amor? El amor que tuvimos
¿nos recordará?
¿Seremos una anécdota bonita
en su memoria?

Y la gente que se fue
¿pensará en nosotros?
Y la casa donde vivimos hace años
¿conservará algo de mí?
¿conservará algo de vos?
Y las personas que quiero
¿siempre me querrán así?

Y el vino que me gusta
¿gustará de mí?
¿el sabor de mi boca recordará?

¿Y vos?
¿Gustarás de mí?
¿Algún gesto mío te llevarás?



¿Cuándo es?
¿Cuándo deja de ser?
Recíproco...
El cariño..

¿Cuándo es?
¿Cuándo la vida?
(el sabor de la vida)
¿Cuándo la vida deja de ser
recíproca?

Cuándo es.
Cuándo deja de ser.
Mutuo.
El amor.
De los dos.
El amor...


Cecilia Rossi
Gracias a Emma Gunst
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