jueves, 25 de junio de 2020

Quién...



¿Quién tensa el arco
de la pregunta?
¿Qué boca desmenuza
lo que el oído
cree escuchar?
¿En qué molino 
de silencio oímos
lo que no se deja
pronunciar?

Ricardo Pochtar

sábado, 16 de mayo de 2020

Allá



Si acaso al otro lado de la vida
otra vez, por azar, nos encontramos,
¿se reconocerán nuestras miradas
o seremos tan sólo un par de extraños?

De todos modos te amaré lo mismo.
Juntos. O separados.


Meira Delmar

martes, 5 de mayo de 2020

Constante despedida



Estos días
los otros

los de nubes tristísimas e inmóviles
olor a madreselvas
algún trueno a lo lejos.
Estos días
los otros
los de aire sonriente y lejanías
con un pájaro roto en un alambre.
Estos días
los otros
este amor desgarrado por el mundo
esta diaria constante despedida.
Idea Vilariño
B. chapman

miércoles, 29 de abril de 2020

Impasse



Y qué vamos a hacer ahora

con el aire en suspenso,
la gravedad en suspenso,
la vida en suspenso,
el amor en suspenso,
la humanidad en suspenso.

Y qué van a hacer el azar,

la moneda, la vida,
la amante, el hombre,
ahora que han clausurado
todos los lugares del mundo
donde iban a encontrarse.


Alfonso Brezmes
Fan Ho

martes, 21 de abril de 2020

Ven



Ven
Amado

Te probaré con alegría.
Te soñaré conmigo esta noche....


Eunice Odio

miércoles, 26 de febrero de 2020

Arde, Babel



Tantas y tantas lenguas 
y fui a elegir la tuya,
la única que consigue
que no comprenda nada
y que, además, me guste.

Alfonso Brezmes

viernes, 21 de febrero de 2020

La casa sin puertas


Homero vio a Dios:
esa fue la causa de su ceguera.
Borges leyó a Homero,
y en sus hexámetros las naves
surcaban el mar para llevar el sol
hasta el ciego horizonte de sus ojos.
Yo he leído antes a Borges
y otro me lee a mí ahora.

Así viaja la luz
por esta casa sin puertas
cuyos muros son palabras:
iluminando unos cuartos
tras dejar otros a oscuras.
Alfonso Brezmes
Pintura: Rafael González

domingo, 16 de febrero de 2020

Herencia



Si yo me muero antes te dejo de fortuna
que sientas en tu cuerpo a cada instante
el terroso lamido de mi ausencia.
Si mueres antes tú, heredaré la casa,
tu navaja y el paisaje encendido,
socavando la noche tu perfil oxidado
sobre el falso metal de su moneda.
Sería conveniente, según están las cosas,
arruinar nuestra sangre una mañana,
dejar que el albacea reconquiste
lo que ahora florece con saliva prohibida
en el cajón inaccesible de lo oscuro,
que le ardan sus manos y le escuezan sus ojos
al revender al peso los libros y la ropa,
al descubrir mis rosas y desdoblar tus cartas,
los cilicios de gozo y la lengua de seda,
el carbón de tu ingle y mi olfato guerrero.
Desdibujado por la niebla más honda
nunca descubrirá con su olfato de plata
el animal deseo que te tuve por vida.

Hilario Barrero

lunes, 6 de enero de 2020

Ningún lugar...



«Ningún lugar que yo haya visitado 
ha recibido nunca de mí un adiós definitivo. 
Y siempre me he alejado 
con el deseo firme de retornar…»

Francisco Brines

viernes, 20 de diciembre de 2019

Momento



Los pájaros en la ventana, 
las persianas entornadas: 
un aire de infancia 
y de verano que me consuela.
 ¿Tendré de verdad los años que sé que tengo? 
¿O solamente diez?
 ¿De qué me ha servido la experiencia?
 Para vivir satisfecho con pequeñas cosas
 que me causaban inquietud un tiempo.


Umberto Saba
Traducción:José Muñoz Millanes

Gracias Hilario Barrero.

Pintura: Carlie Weired

domingo, 8 de diciembre de 2019

Amor propio



Aún no la conozco, pero sé que me piensa.
Me contempla también, de vez en cuando.
Tiene fotografías, vídeos, grabaciones
quién sabe si hologramas.

Mientras yo me preocupo
por cualquier nimiedad cuyo fin no recuerda,
ella sueña la dicha que sería
volver a estar un rato en mi lugar.

La anciana que seré me quiere más que yo.

Raquel Lanseros
Hammeshoi

sábado, 23 de noviembre de 2019

Los árboles



Hablan poco los árboles, se sabe.
Pasan la vida entera meditando
y moviendo sus ramas.
Basta mirarlos en otoño
cuando se juntan en los parques:
sólo conversan los más viejos,
los que reparten las nubes y los pájaros,
pero su voz se pierde entre las hojas
y muy poco nos llega, casi nada.

Es difícil llenar un breve libro
con pensamientos de árboles.
Todo en ellos es vago, fragmentario.
Hoy, por ejemplo, al escuchar el grito
de un tordo negro, ya en camino a casa,
grito final de quien no aguarda otro verano,
comprendí que en su voz hablaba un árbol,
uno de tantos,
pero no sé qué hacer con ese grito,
no sé cómo anotarlo.


Eugenio Montejo
Hockney

sábado, 16 de noviembre de 2019

Je crois entendre encore



Me enternece la orfandad de los taxis,

como relojes parados en días de lluvia
y los frágiles tallos de las margaritas,
ajenos al zumbido incesante
de las hachas en la selva.

Pienso en los paraguas perdidos,
en la segunda vida de las cosas rotas
o en esos guantes desparejados
conservando caricias para nadie,
tan parecidos a islas solitarias
cuando se han ido los turistas y la luz
dibuja una telaraña en el aire
que parece siempre a punto de romperse.

A veces creo escuchar a mi hermano
que me saluda desde un día perdido
en el turbio manglar de la memoria,
y me parece oír ancianos glaciares
fundiéndose a kilómetros de aquí.

Tengo quemaduras en los dedos.
Es la belleza, estúpido -me digo-.
Y lloro.

Alfonso Brezmes

jueves, 14 de noviembre de 2019

Cosas en común




Habernos conocido
un otoño en un tren que iba vacío;
La radiante, aunque cruel
promesa del deseo.
La cicatriz de la melancolía
y el viejo afecto con el que entendemos
los motivos del lobo.
La luna que acompaña al tren nocturno
Barcelona-París.
Un cuchillo de luz para los crímenes
que por amor debemos cometer.
Nuestra maldita e inocente suerte.
La voz del mar, que siempre te dirá
dónde estoy, porque es nuestro confidente.
Los poemas, que son cartas anónimas
escritas desde donde no imaginas
a la misma muchacha que un otoño
conocí en aquel tren que iba vacío.


Margarit

domingo, 10 de noviembre de 2019

Escribir



Lejos de la excelencia y de la moda,
de los cánones aburridos y tristes,
escribo en sus márgenes
desvergonzadas verdades que recojo
en los bazares del pueblo,
en los lugares donde la gente se desnuda
borracha de injusticia y de asco
hasta dejarse las vergüenzas al aire.
Porque escribir me salva.
Begoña Abad
Pinkhassov

sábado, 26 de octubre de 2019

Después...




Después hay un momento clave, 
después del aguijón que anestesia,
 después del tiempo melodioso 
de las manzanas abiertas y fragantes, 
de la extraña y exagerada generosidad de los dioses,
 de la bendición de las flores 
que se mantienen encendidas en el pecho 
y que cantan como pájaros de hambre, 
después de los días de cerezas,
hay una decisión tremenda,que no es tal. 
sino más bien una ocasión sobrevenida,
después ocurre que despiertas,
no es abandono, no es quiebra,
es la supervivencia nuevamente,
 la relativa importancia de las cosas,
y ahí es cuando aparecen de nuevo los colores,
 y ahí es cuando ves nuevamente con tus ojos.

Pilar de César Gómez
Pintura: Giuseppe da Angelico

jueves, 15 de agosto de 2019

El ejercicio del adiós



Otra vez a cargar la mochila y partir
De una casa
De un amigo
De un amor
Otra vez empezar de cero
Mientras la vida se nos va
Y el mundo queda en otro lado
Gran mentira esa
que el amor es más fuerte!
Más fuerte es el adiós.



Marcelo Suárez de Luna
Gracias por B.R., por Silvina y por tanto.


lunes, 5 de agosto de 2019

La noche



Afuera la noche
sacudiendo angustias.
Adentro, el corazón
fresco de amor
¡Como una hoja nueva!


Norah Lange

viernes, 2 de agosto de 2019

Maleta



Cracovia nublada por la mañana, las colinas humeaban.
En Múnich llovía, los Alpes, invisibles
y pesados, descansaban en los valles como piedras.
Hasta Atenas no vimos el sol que
provocó que el aire, todo el aire,
toda una inmensa flota de aire
se transformara en oro tembloroso.
Como dicen los escritores religiosos: de repente
me convertí en otra persona.
Soy tan sólo un turista en el mundo visible,
una de entre esas miles de sombras que
deambulan por las salas inmensas de los aeropuertos-
y detrás de mí como un perro fiel con sus pequeñas ruedas
tengo a mi maleta verde.
Soy tan sólo un turista distraído,
pero amo la luz.
Adam Zagajewski
Dorssen van Sacha Flannel

lunes, 15 de julio de 2019

Rechazar la angustia...



Rechazar la angustia es suicidar el corazón.
Cuando yo me angustio, me angustio hasta la raíz del cabello ¿no piensa conmigo que las cosas hay que afrontarlas? Si para Usted el problema de Dios, de la muerte, existen, entonces no debe ni puede darles la espalda. Usted debe vivir esos problemas.

Afróntelo, yo lo he hecho y lo hago.
A veces es él quien me vence a mí, y yo escribo cosas desesperadas (y desesperantes), a veces yo venzo el problema, y entonces escribo poemas sobre los ángeles.
Lo horrible, lo aplastante es abandonar el problema y considerarse satisfecho con los pequeños reiterados acontecimientos cotidianos.
A mí me parece que es como renunciar a la dignidad misma del ser humano; quitarles el espíritu y el corazón como si fueran túnicas gastadas...

Mayo de 1940, Chivilcoy
Cortazar en correspondencia con Mercedes Arias

sábado, 13 de julio de 2019

Viajes



Cuando los famas salen de viaje, sus costumbres al pernoctar en una ciudad son las siguientes: Un fama va al hotel y averigua cautelosamente los precios, la calidad de las sábanas y el color de las alfombras. El segundo se traslada a la comisaría y labra un acta declarando los muebles e inmuebles de los tres, así como el inventario del contenido de sus valijas. El tercer fama va al hospital y copia las listas de los médicos de guardia y sus especialidades.
Terminadas estas diligencias, los viajeros se reúnen en la plaza mayor de la ciudad, se comunican sus observaciones, y entran en el café a beber un aperitivo. Pero antes se toman de las manos y danzan en ronda. Esta danza recibe el nombre de «Alegría de los famas».
Cuando los cronopios van de viaje, encuentran los hoteles llenos, los trenes ya se han marchado, llueve a gritos, y los taxis no quieren llevarlos o les cobran precios altísimos. Los cronopios no se desaniman porque creen firmemente que estas cosas les ocurren a todos, y a la hora de dormir se dicen unos a otros: «La hermosa ciudad, la hermosísima ciudad.» Y sueñan toda la noche que en la ciudad hay grandes fiestas y que ellos están invitados. Al otro día se levantan contentísimos, y así es como viajan los cronopios.
Las esperanzas, sedentarias, se dejan viajar por las cosas y los hombres, y son como las estatuas que hay que ir a ver porque ellas no se molestan.

Cortázar

sábado, 6 de julio de 2019

El poema


El poema
está presente en todas partes
un salvavidas que socorre
nuestra alegría a punto de ahogarse
y en la mano fría del dolor
coloca una joya que da el color de un recuerdo
El poema es nuestro tercer pulmón
dador de vida.

María Wine
Tarahteeff

lunes, 1 de julio de 2019

La vida




«El aspecto más precioso de la vida 
es su incertidumbre». 

martes, 25 de junio de 2019

Hoja al viento



Otra vez ha pasado
por mi puerta
la belleza
casi huyendo
sin que pudiera verla.
Otra vez
han de inventar mis manos
el estremecimiento de su cuerpo
en la oscuridad,
cultivar mis párpados
la costumbre cada día más frágil
de pensarla
y cumplir mis ojos la penitencia
de la ausencia
donde ella,
indiferente, resplandece
como si nada supiera
de la muerte.


Alfredo Buxán

martes, 11 de junio de 2019

CANCIÓN DE AMOR DE LA EMPERATRIZ WU




Desde que marchaste

no consigo pensar en otra cosa

que no seas tú. ¿Acaso no me crees?

Desde entonces

no hago otra cosa que abrir mi armario

y ver, acariciar, oler

el último vestido que me quitaste.



Wu Tse Tien
Zhao Kailin
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