domingo, 1 de marzo de 2015

Estoy viva por ti



Para paladear lo que pasó,

que no se escapara nada,

quedé callada.

Para que no se escapara
el beso que me daba
pasé la lengua por mi boca
para lamer la huella de su caricia loca.
¡Vaya faena! ¡Estoy pasmada!
De pronto vuelvo a estar enamorada.
No estoy loca por ti.
Estoy viva por ti.

Gloria Fuertes

sábado, 28 de febrero de 2015

8 años de blog


Antes, mucho antes, mi blog eran estos cuadernos,
 llenos de pensamientos, 
llenos de poesía...
La diferencia con el blog  radica en que sólo eran míos.
Cuando un 25 de febrero, hace ya 8 años, 
decidí abrir esta ventana
ni imaginaba la maravilla de amigos que llegarían con él.
Algunos se han ido para siempre como Lourdes y Clarissa,
otros se han perdido, 
nuevos han llegado,
y los más fieles permanecen visitándome casi a diario.
Así como mi caligrafía ha cambiado con los años,
(lo atestiguan esos viejos cuadernos)
así, las entradas del blog van variando
según los días y las circunstancias.
¿Hasta cuando?
Hasta que la poesía me abandone...
¿Creéis eso posible?
¡Feliz Cumpleaños Sureando!






Acuérdate de ti



¡Oh, acuérdate de ti!
En un jardín cogías algunas fábulas.
Unas personas muy justas
Hablaban del mundo y de su caída.
Tú te decías: «¿Tiene usted un sobrenombre?»,
Y te contestabas: «Me llamo
Joya ahogada, fruta que se niega a abrirse,
Infanta sin castillo».
Te cogías de tu mano para no estar sola
Entre las flores de aprendizaje.
La época era núbil.
Si esta tarde pasaras
Ante la adolescente que fuiste,
¿Te atreverías a reconocerte
Y a invitarte a tomar el suspiro?
No tienes que acordarte de ti.


Alain Bosquet
Igor Bolkovsky

viernes, 27 de febrero de 2015

Todo lo que yo...



Todo lo que yo quisiera de ti 
son esas cosas cotidianas, 
el olor de tu cuerpo, 
saber lo que piensas de cualquier cosa, 
de ti, de mí, de nuestro entorno. 
Que mires más allá de mi apariencia física,
 que me recuerdes con pasión 
y que el placer que juntos inventamos 
sea otro signo de libertad.

Cortázar
Shalom Harlow

jueves, 26 de febrero de 2015

Quiero...



quiero que al mundo conmigo
te vengas girando
que dejes hojas rojas en cada pie
y de una sola baldosa el azul hilo del viento
tu azul cabello tus estrellas azules
mira, no necesitamos gran cosa
una mochila apenas con frutas y libros
un par de bolsillos cargados de tus ojos
qué alegría más mundial que al mundo
te vinieras conmigo y me enseñaras geografía

sobre una pizarra de besos

y te mostrase cómo son en realidad los balidos
que las palabras hacen cuando se desbocan
venite al mundo conmigo dejo los picaportes a mano
los grifos abiertos
mi boca, mis libros, mi papel picado al viento
toda esta alegría de tablas y de luces
a qué hora se dará vuelta el cielo
que te vengas al mundo
conmigo.


León Peredo
Olbinski

miércoles, 25 de febrero de 2015

Ella



Ella tenía una mente
como una caja de fuegos artificiales
y unas manos que jugaban
imprudentemente
con fósforos.

martes, 24 de febrero de 2015

Eres...





Eres tan sólo
un sueño, 
una imagen
sólo un anhelo eres.


Adam Zagajewski

lunes, 23 de febrero de 2015

Guardé...



Guardé debajo de la cama el olvido,
y metí la memoria en un cajón vacío
junto a un trapo viejo
donde envolví uno a uno  tus recuerdos.
Pero no sé qué pasó,
esa noche,
volví a soñar contigo.



IHOVAN PINEDA.

domingo, 22 de febrero de 2015

Deseada


Era su turno. Cuidadosamente

dobló la gabardina sobre el brazo.

Se echó el pelo hacia atrás, y su mirada

se cruzó con la mía. Con los ojos

le devolví la calma. Se marchaba,
pero regresaría, y todo aquello
terminaría bien. Cerró la puerta.
Yo me quedé sentado, acariciando,
tembloroso, su ropa interior verde.


Luis Alberto Cuenca
Pintura: Fabián Pérez

sábado, 21 de febrero de 2015

Insomnes


entre vos y yo
la soledad se desnuda
y una sombra carnívora le devora la boca:
tiembla en tus senos un dolor invisible
pasa a través de mí tu cintura asombrada
la noche nos encuentra de ojos abiertos
el amor, a veces, es vigilia constante


Peredo.

viernes, 20 de febrero de 2015

Pon...



Pon un beso en mi boca.
Aménse tu silencio y el mío.

Ada Salas

jueves, 19 de febrero de 2015

El desayuno


Me gustas cuando dices tonterías, 

cuando metes la pata, cuando mientes, 
cuando te vas de compras con tu madre 
y llego tarde al cine por tu culpa. 
Me gustas más cuando es mi cumpleaños 
y me cubres de besos y de tartas, 
o cuando eres feliz y se te nota, 
o cuando eres genial con una frase 
que lo resume todo, o cuando ríes 
(tu risa es una ducha en el infierno), 
o cuando me perdonas un olvido. 
Pero aún me gustas más, tanto que casi 
no puedo resistir lo que me gustas, 
cuando, llena de vida, te despiertas 
y lo primero que haces es decirme: 
«Tengo un hambre feroz esta mañana. 
Voy a empezar contigo el desayuno».


Luis Alberto de Cuenca

miércoles, 18 de febrero de 2015

I go back to 1937



I see them standing at the formal gates of their colleges,
I see my father strolling out
under the ochre sandstone arch, the   
red tiles glinting like bent
plates of blood behind his head, I
see my mother with a few light books at her hip
standing at the pillar made of tiny bricks,
the wrought-iron gate still open behind her, its
sword-tips aglow in the May air,
they are about to graduate, they are about to get married,   
they are kids, they are dumb, all they know is they are   
innocent, they would never hurt anybody.   
I want to go up to them and say Stop,   
don’t do it—she’s the wrong woman,   
he’s the wrong man, you are going to do things
you cannot imagine you would ever do,   
you are going to do bad things to children,
you are going to suffer in ways you have not heard of,
you are going to want to die. I want to go
up to them there in the late May sunlight and say it,
her hungry pretty face turning to me,   
her pitiful beautiful untouched body,
his arrogant handsome face turning to me,   
his pitiful beautiful untouched body,   
but I don’t do it. I want to live. I   
take them up like the male and female   
paper dolls and bang them together   
at the hips, like chips of flint, as if to   
strike sparks from them, I say
Do what you are going to do, and I will tell about it.
____________________________________________

VUELVO A 1937 – Sharon Olds -

Los veo de pie ante los portones de sus universidades.
Veo a mi padre saliendo bajo el arco de arena ocre,
las tejas rojas brillando como platos
doblados de sangre tras su cabeza.
Veo a mi madre con libros ligeros en su cadera,
de pie ante la columna de pequeños ladrillos
con los portones de hierro forjado, aún abiertos tras ella,
sus puntas de espada un brillo en un día de Mayo. 
Están a punto de graduarse. Están a punto de casarse.
Son niños. Son tontos. Sólo saben que son
inocentes y que jamás lastimarían a nadie.
Quiero ir y decirles que ¡quietos!, que no lo hagan.
Que ella es la mujer equivocada,
que él es el hombre equivocado. Que van a hacer cosas
que nunca se imaginarían haciendo.
Que le harán daño a los niños.
Que sufrirán de forma inimaginable.
Que desearán morirse. Quiero ir
y decírselo a la luz de Mayo.
Ella, su cara, hermosa y hambrienta se giraría hacia mi,
su cuerpo, hermoso y patético, intocado.
Él, su rostro, atractivo y arrogante se giraría hacia mi,
su cuerpo, hermoso y patético, intocado.
Pero no lo hago. Quiero vivir.
Los tomo como muñecos de papel,
y los froto uno contra el otro por las caderas como pedernal,
como si quisiera sacarles chispas. Y digo:
Haced lo que vayáis a hacer, que yo lo contaré.

Sharon Olds

lunes, 16 de febrero de 2015

Nua



Voy vestida de palabras
que transparentan intenciones.

Me pides un striptease
y, poco a poco, desescribo la piel.

Desnuda
soy silencio
que en nuestras miradas
ya hay suficiente texto.
________________________________

Vaig vestida de paraules
que transparenten intencions.
Em demanes un striptease
i, poc a poc, desescric la pell.
Nua
sóc silenci
que a les nostres mirades
ja hi ha prou text.
Autor: Núria Pujolàs
Traducción: Javier Solé
del blog de Javier. Gracias

domingo, 15 de febrero de 2015

No vas a entender



No vas a entender nunca mis lugares,
ni que los apropie y los quiera y los extrañe.
No sabés de mis calles ni de mis cortadas
ni de lo que sigue girando
en la calesita de la infancia.
No vas a entender esta tristeza
que es mía y que duele un cuerpo
recortado grave vacío conectado cosido.
Ni mis usos del lenguaje, ni mis deseos,
ni las pocas cosas de mí en las que creo.
Hay santas herejías de las que adolezco.

Flor Codagnone
del blog de EmmaGunst, gracias.
Pintura: E. Gualteriotti

sábado, 14 de febrero de 2015

Andan los enamorados....


andan 
los enamorados 
como si nadie los viese
como si despertasen de un sueño para entrar en otro
andan por las calles 
con sus rostros fatigados
con sus cabellos removidos 
como si nunca hubiesen visitado una peluquería
como si nunca se hubieran lavado los ojos 
y se olvidan los artefactos de la casa encendidos
acumulan en la garganta el nombre intacto del otro 
se distraen si de pronto rompe el aire una paloma
y cualquier llovizna es motivo de diluvio!
de una breve semilla les crece en la boca
la primavera!
y se declaran la guerra cuando se creen omnipotentes
pero vuelven siempre vuelven con el alma vencida
a reclamar la victoria que solo el amor les merece.
ah, andan los enamorados
andan como si fuesen invisibles
entre el oleaje imperturbable de los Hombres
entre las vidrieras de los centros comerciales
andan 
y son juntos 
ellos solos
su propio universo, su mundo
su hogar


Peredo.
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