lunes, 31 de agosto de 2015

Poema 51



Miré las aguas
y vi su gesto grácil
y vi en mis ojos su mirada
y ardió el río
con el dardo de amor,
y discurría mi cuerpo
con el suyo
entre las llamas del agua.

Clara Janés

sábado, 29 de agosto de 2015

Era un dibujo



Era un dibujo en un papel tan fino
que se lo llevó el viento.
Desde la alta ventana hasta muy lejos,
calles, el mar: el tiempo
que ya nunca podré recuperar.
Lo he buscado en las playas, en invierno,
cuando más pena dan los dibujos perdidos.
He seguido el camino de los vientos.
era el dibujo a lápiz de una chica.
Dios, cómo lo he buscado.


Joan Margarit

viernes, 28 de agosto de 2015

Tarde de lluvia


SOBRE la alfombra color beige oscuro
se balancea un pie con media negra,
igual que en los sembrados un pájaro de invierno.
La curva delicada del talón
marca, despacio, el ritmo de la música.
Hay un temblor lejano
de niños en tus ojos, y una sombra
velada de inquietud en los cabellos.
La lluvia de una tarde de domingo
a veces se parece a nuestro epílogo.
Suntuosa la tristeza de tus manos
con anillos de plata, ahora indecisas
y en silencio después de las caricias.
En las cornisas, pájaros mojados
son restos de un recuerdo, entre hojarasca,
de la hija lejana, en el camino
de barro y niebla alrededor del lago.
Vence el tiempo al recuerdo, y breves charcos
parecen tu silencio. Anochece:
sólo cuando el destino se ha cumplido
no hay motivos de alarma.

Joan Margarit

miércoles, 26 de agosto de 2015

Después de cenar


Han llamado a la puerta y voy a abrir,
pero no hay nadie.
Pienso en los que amo y no vendrán.
No cierro y mantengo la bienvenida.
Espero con la mano en el marco.
La vida se ha afianzado en el dolor
como las casas sobre los cimientos.
Sé por quién me demoro dejando el haz de luz
hospitalario en la desierta calle.

Joan Margarit
Karin Jurick

martes, 25 de agosto de 2015

Sólo para quien lo entienda


de dónde vengo al despertar,

para traer semejantes palabras en la boca?

quién o qué secuestró mi sueño?

qué o quién me dicta el inconsciente?

por qué otra vida se esconde

detrás de los párpados?
por qué esa luz que sólo vemos
algunos
con los ojos cerrados?

es de un tiempo que ya fue y nos persigue?

un lugar que nos conoce y nos reclama?

ese territorio inexplicable

es un viaje al corazón del universo

el hogar al que una y otra vez

necesitamos volver para encontrarnos.


Pilar de César Gómez
William Whitaker

lunes, 24 de agosto de 2015

Coñac



El alcohol desembriaga. 
Después de beber unos sorbitos de coñac, 
ya no pienso en ti.

Marguerite Yourcenar
Carrie Graber

domingo, 23 de agosto de 2015

Pido




Por esta noche sólo por esta noche
cierra con dulzura los ojos de mis muertos
apaga los ecos de los silencios y las voces

inyecta medidas de luna en una sustancia
que me permita vagar narcotizado

tu mirada
entrecierra los abismos para dejarme dormir

cúrame
hazme con tu cuerpo
una casita sin pastillas


Javier Galarza

sábado, 22 de agosto de 2015

Como es posible





Cuando vivimos tanto 
que hay que pagar exceso
hay algo en el amor 
como una luz suicida,
tal vez es sólo eso,
y hay amores que duran 
algo menos que un beso,
y besos que han durado
 algo más que una vida.


Luis Rosales 
Ginette Beaulieu

viernes, 21 de agosto de 2015

Tú florece...



Ciruelo de mi puerta,
si no volviese yo,
la primavera siempre volverá.
Tú florece.


Anónimo japonés
Scott Kelby

jueves, 20 de agosto de 2015

Ceremonia



La infancia
te hará un palacio de invierno,
sembrará tus verduras,
será tu pájaro
recortado del periódico,
una castaña vista
desde la ventanilla del colectivo.
quemará la casa.
venderá tu fruto.
cortará el pájaro
adherido a la nieve.
Natalia Litvinova
Gloria Abellán Romero

miércoles, 19 de agosto de 2015

Pequeños placeres



Andar descalza.
El olor a tierra mojada.
El silencio de las mañanas, temprano,
cuando la ciudad aún no ha despertado.
Bailar libre hasta extasiarme, 
sin importarme nada más que eso.
Provocar sonrisas.
El sol tibio en mi piel.
Una caricia de alguien que quiero.
La combinación de café, buen libro, sol y terraza.
Bañarme desnuda en el mar.
Compartir.
La mirada directa de un niño sonriendo sincero.
La paz de una siesta,
 en el rato que existe entre el fuego de un orgasmo,
y quedarme dormida entre caricias.
Crear algo bonito.
Disfrutar de una buena conversación.
Mirar y perderme en el mar.
Reírme hasta las lágrimas.
Sentirme parte.
Arder de pasión.
Emocionar. Que me emocionen.
Fundirme en un abrazo sintiéndolo Todo…

Judit Matas

del blog de Xavier

martes, 18 de agosto de 2015

La buena educación



El verano que cumplió siete años
le regalaron un estuche de madera
con un lápiz y una goma.
El lápiz, para que gastase la mina
hasta llegar a encontrar el nervio impreciso
de la palabra.
La goma, para borrar la palabra
antes de decirla.


Gemma Gorga
Mi estuche de los 6 años

Gracias copiado del blog de  Emma Gunst

lunes, 17 de agosto de 2015

La puerta de la felicidad



La puerta de la felicidad
 se abre hacia dentro, 
hay que retirarse un poco
 para abrirla:
 si uno la empuja,
 la cierra cada vez más .

Soren Kierkegaard
Fabrice Villeneuve. 

domingo, 16 de agosto de 2015

Tarde de domingo



Cuando se sientan frente a frente
amores imposibles, quincallería amistosa,
tipos que se atrevieron y esa mujer intensa
que lleva augurios a felicidades que nunca entenderá,
la buena gente desecha las malas palabras,
la buena gente dice todos tienen posibilidades en la vida,
sienten crecer su amor por esa mujer intensa,
tan sola, que vivirá siempre detrás de una ventana
y todo lo que le ofrecen está demasiado azucarado.

Juana Bignozzi
Eugene Mokovnina

sábado, 15 de agosto de 2015

Sábado



Me he sentado frente al silencio
del atardecer -donde no llega
el graznido de la modernidad-
a indagar en el sentido de la vida,
a contemplar la belleza
de las piernas que pasan, distraídas,
por mi puerta, ajenas al alboroto que levantan.

Como si fueran pájaros que emigran.

Alfredo Buxán

Giarrano

viernes, 14 de agosto de 2015

Nudos




Encadenados a otros ojos,

presos de una risa,
cautivos de la esperanza,
los condenados
dilatan cualquier celda
con un único gesto válido.
Bien puede ser un pan
comprado juntos
o lo que comentan
sobre sus respectivas jaulas.
Mientras tanto
los cepos se cierran sobre sus ansias
y los guardianes
apenas advierten su fuga
en el globo libre de unas pocas palabras
con premura intercambiadas.
Abrazados en el aire
ni siquiera escuchan el coro
que repite con dulce serenidad extática:
Nada me basta. Todo me sobra.
Sólo te quiero a ti: anudados.



Gustavo Cobo Borda

jueves, 13 de agosto de 2015

He guardado...



He guardado el remitente
dentro de un destello.
Para no olvidar
que su amor ya era mío.

Y en mi voz más antigua 

me digo su nombre de siglos.

Como si al nombrar

una flor en las sombras.

Liberara un audible
perfume de besos.
.
Mauricio Escribano

miércoles, 12 de agosto de 2015

Godiva en blue jeans




Cuando sobrepasemos la raya que separa 
la tarde de la noche, pondremos un caballo 
a la puerta del sueño y, tal Lady Godiva, 
puesto que así lo quieres, pasearé mi cuerpo 
-los postigos cerrados- por la ciudad en vela... 

No, no es eso, no es eso; mi poema no es eso. 
Sólo lo cierto cuenta. 
Saldré de pantalón vaquero (hacia las nueve 
de la mañana), blusa del "Long Play" y el cesto 
de esparto de Guadix (aunque me araña a veces 
las rodillas). Y luego, de vuelta del mercado, 
repartiré en la casa amor y pan y fruta.


María Victoria Atencia
Giarrano

martes, 11 de agosto de 2015

Un día



Un día
Uno resuelve darlo todo
Sin importar si es mucho.
Total,
Uno tiene bastante
Y hasta le sobra.
En cada cosa
Va el alma entera,
Inagotable, perfecta.


Angela Botero
Janet Hill

domingo, 9 de agosto de 2015

Domingo



“Ha habido en mi vida 
interminables domingos
 desolados y vacíos, 
en los que deseaba ardientemente
 escribir algo para consolarme 
de la soledad y del aburrimiento,
 para ser acariciada y acunada 
por frases y palabras”. 


Natalia Ginzburg
Hettinger

sábado, 8 de agosto de 2015

Míralo



El viento,
el que arranca los árboles de cuajo,
el que enfurece el mar,
el que arrasa las costas
sin clemencia,
sí el  mismo,
 míralo ahora

siguiéndote por la calle,
 jugando con tu melena
 tonto perdido.



Karmelo Iribarren

viernes, 7 de agosto de 2015

Sólo...



Sólo ir a lugares 
donde vive un amigo
que me de la bienvenida
Viajar a un lugar soñado
sólo con quien es capaz 
de compartir mi sueño
Y a ciertas ciudades
 como París
no ir nunca 
si no es con quien amo.


Berna Wang

jueves, 6 de agosto de 2015

Pon tus pies..



Pon tus pies sobre los míos
- me dices-
Caminar sin someterse
Juntar exilios
al vientre de la tierra. 
Alzarse sobre la piel de alambradas
-con derrotas que no insisten–
Trashumantes,
hacia una nueva patria. 
Mis pies sobre los tuyos, 
y haces
que reciba el mundo confiada


Mar Blanco

martes, 4 de agosto de 2015

Toma en tus manos...



Toma en tus manos
este jersey tejido en nudos de memoria.
Consérvalo, porque algún día
recordarás las manos desgastadas
que lo tejieron en las noches de tu infancia.
Y no podrás volver. Y tendrás frío
cuando descubras que vivir
a veces es llorar.
Abrígate con el amor que en el jersey está trenzado:
lo que nos quita el tiempo
ha sido el tiempo quien lo ha urdido
en formas misteriosas y sencillas
que hilvanan nuestras vidas a otras tramas.
Es imposible amar fuera del tiempo,
nada infinito hay que se alcance sin su hebra
aunque la hechura de su amor
nos muestre su belleza en sacrificio
sólo al perder a quien más hondo nos ha amado.
No pienses, como Eliot,
que sólo el tiempo vence al tiempo,
porque el tiempo es invencible.
Más bien realiza hazañas cotidianas:
piensa en mamá, aprende a tricotar
tus horas en ofrenda:
-punto de arroz,
ochos perdidos,
espigas que se cruzan
con las agujas de la vida…-
Ponte el jersey
y teje otro jersey para tus hijos.



Autor: Antonio Praena
del blog de Xavier. Gracias.
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