Funeral Blues

Stop all the clocks, cut off the telephone.

Prevent the dog from barking with a juicy bone,

Silence the pianos and with muffled drum

Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead

Scribbling in the sky the message He is Dead,

Put crêpe bows round the white necks of the public doves,

Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,

My working week and my Sunday rest
My noon, my midnight, my talk, my song; I thought that love would last forever, I was wrong. The stars are not wanted now; put out every one,

Pack up the moon and dismantle the sun.

Pour away the ocean and sweep up the wood;
For nothing now can ever come to any good.

W.H.Auden

Bob Clarke

Otra belleza

 

Mamá, yo ahora tengo otra edad

y me encuentro una belleza distinta,

algo que no viene ni de la noche ni del día,

una manera de ser del cuerpo que se cae:

la carne se va despidiendo de los huesos

(eso que todavía no se nota),

se ablanda y mete un miedo

parecido a la verdad.

A lo mejor es algo a lo que nadie

llamaría belleza, una cosa

que ya no hay, que viene

de todo lo que se cansa y se desgasta,

pero cuando la miro para adentro

¡qué oscuridad más serena

la que me encuentro!

Y a veces, qué ganas de reírme

por ir dejando atrás esa forma del tiempo,

qué ganas de reírme y de bailar

como una muchacha.

Sonia Scarabeli

Pintura: Maza Feszty